Ella fumaba.

Ella era el cigarrillo de otros.

Ella era el suyo propio.

Y como los cigarrillos,

Acababa tirada en alguna esquina,

Consumiéndose lentamente

Sabiendo que nunca hizo el bien.

Y la madrugada le recibía

Con los brazos abiertos

De quien ha visto mucho

Y ha callado mucho más.