Capítulo 14

James encontró difícil respirar. Si hubiera sido propenso a los ataques al corazón, estaba seguro de que estaría en medio de uno justo en ese momento.

—¿Qué?—graznó, estremeciéndose cuando la botella se resbaló de su mano y aterrizó con un fuerte estrépito en el suelo, lo que resultó en un charco de whisky de fuego y pedazos afilados de vidrio esparcidos a su alrededor.—Yo... no sé lo que estás...

—No me mientas, papá—dijo Harry, y se veía tan cansado. Incluso viejo, por extraño que parezca, y James se preguntó por qué tipo de lecciones había pasado su hijo en Durmstrang para haber cambiado tanto del chico tímido, entrañable e imperceptible que había sido una vez.

—Harry...

—Estoy cansado de tener tantas preguntas en mi cabeza. Dímelo. Por favor.

—No hay mucho que pueda decirte—tartamudeó James.—Casi nada en absoluto, de hecho. No porque no quiera, sino porque realmente no lo sé.

—Entonces dime lo que sabes—dijo Harry.—Necesito saberlo.

—Ahora realmente no es el momento para eso.

—Ahora tampoco es el momento de emborracharse por completo, pero eso no te detiene.

—¡No me estoy emborrachando completamente!—espetó James, sonrojándose tan pronto como dijo las palabras en voz alta. Luego suspiró y se frotó los ojos, luciendo casi lloroso.—¿Esto no puede esperar hasta mañana? Estoy cansado.

—Tu mañana—dijo Harry, sacudiendo la cabeza,—nunca será mi hoy si te dejo decidir cuándo.

—Bien—James finalmente suspiró.—Pero no aquí en el pasillo. Vayamos... a la cocina. Tal vez quiera un poco de café después de todo.

'Me pregunto qué me dirá', pensó Harry, siguiendo a su padre hacia la cocina. 'Esto es tan surrealista. Pensé que él... diría algo diferente... lo negaría más. Que daría una excusa razonable o...'

—¿Quieres algo de tomar?—preguntó James tan pronto como llegaron a la cocina. Harry negó con la cabeza, sentándose.—¿Chocolate caliente? ¿Té?

—No, no, gracias.

—Está bien. Um. Bueno... Preguntaste... sobre eso. Y, bueno...

—Solo ve al grano—instó Harry. Se sentía, por tonto que parezca, asustado de escuchar lo que James tendría que decir. Quería oírlo y sabía que sería importante y, sin embargo... tenía miedo. Se preguntó fugazmente qué habría dicho su madre.

James, después de prepararse una taza de café, también se sentó. No miró a Harry, optando por mantener su mirada fija en la superficie oscura de la mesa. Permaneció en silencio durante unos largos momentos antes de mirar hacia arriba con expresión preocupada.

—Naciste muerto—comenzó.—Cuando naciste, estabas muerto. No respirabas. Tu corazón no latía.

—¿Entonces hiciste algún tipo de ritual o algo así?—preguntó Harry en voz baja, obligándose a creer y tratar de aceptar lo que estaba escuchando. James negó con la cabeza.

—No. Después de unos momentos tú... tosiste y comenzaste a respirar. Y tu corazón también comenzó a latir. Nosotros... lo hicimos pasar como un diagnóstico erróneo, pero sabemos... sabíamos que no lo era. Estabas muerto y no tengo ni idea de cómo es que... viviste de nuevo.

Vivió de nuevo.

El Niño que Vivió, así lo había llamado aquella mujer loca y familiar en la estación de tren.

"No te dejé morir entonces", había dicho ella. "¡Y no voy a dejar que mueras ahora!"

¿Significaba eso que la mujer,—si pudiera recordar su nombre— tuvo algo que ver con que viviera después de haber nacido muerto? Pero, ¿cómo funcionaba eso, técnicamente? ¿Era un bebé saludable hasta minutos antes de nacer o era de alguna manera...?

—¿Tengo algún tipo de deformidad interna?—preguntó Harry nervioso, sintiéndose casi con náuseas. James negó con la cabeza.

—No, no. Tú... te revisamos... Te llevamos a varios sanadores diferentes y extremadamente hábiles en todo el mundo. No había nada físicamente malo en ti que pudieran señalar.

—¿Y eso es todo lo que sabes sobre esto?

—Sí. Te lo dije, no es mucho. No sé qué pasó, Harry. Pero sí sé que pasó—James luego suspiró y apartó la mirada de Harry de nuevo.—Hubo varios casos, sin embargo, en los que nos preguntábamos si... bueno... qué tipo de efecto tendría en ti haber muerto.

—¿Cómo qué?—preguntó Harry rápidamente.—¿Hice algo extraño o...?

—No era realmente extraño—explicó James.—Eras un niño tranquilo y no hay nada de malo en eso. Pero hasta que tenías... seis, creo, a veces solías... llamar a tu madre y cuando ella venía corriendo, decías que no la estabas llamando a ella, sino llamando a... cómo era ese nombre otra vez... Mérope.

—Mérope—susurró Harry, sintiendo como si algunas partes de un rompecabezas muy grande y desconocido estuvieran encajando en su lugar. Mérope. La mujer en la estación de tren. Ella era Mérope. Pero ¿por qué sabía su nombre? ¿Por qué ella lo conocía? ¿Por qué era tan importante para ella, para que siguiera salvándolo?

—¿De dónde... te enteraste de esto?—James preguntó con cautela.—No muchos saben sobre esto y me preocupa mucho pensar que se te está acercando un extraño.

—Tengo mis fuentes—respondió Harry, resistiendo la tentación de continuar: "ninguna de ellas viva". En cambio, dijo:—¿Hay más secretos que debería saber?

—No lo sé—dijo James.—No lo creo. ¿Estás... de acuerdo con esto?

—Cuando lo posible deja de tener sentido, es hora de creer en lo imposible—murmuró Harry. Necesito volver y encontrar a Mérope de nuevo. Me pregunto si Albus la conoce.

—Harry—habló James de nuevo, después de unos momentos de silencio.—No se que hacer— Harry miró a su padre, que miraba con tristeza su taza de café que se estaba enfriando, más como un niño perdido en el cuerpo de un hombre que como el padre fuerte y confiable que se suponía que era.

¿Qué podría decir? Sabía cómo se sentía y sabía que necesitaría mucho tiempo y Merlín sabe cuántos episodios de llanto antes de poder sobrellevarlo lo suficientemente bien como para encontrar algo parecido a la paz. Pero decir eso no ayudaría en nada a James, y Harry se sentía como si estuviera con un extraño, no con lo que quedaba de su familia.

—Estoy increíblemente triste por lo de mamá—dijo finalmente Harry.—Pero creo que si no me obligo a seguir adelante, ya no podré hacer nada. Creo que... Tienes que seguir adelante o no podrás vivir.

—¿Seguir adelante? —se burló James.—¿Seguir adelante cuando su cuerpo aún no se ha enfriado en su ataúd? ¿Seguir adelante cuando el barro de su tumba todavía está fresco? Seguir adelante... 

—Eres débil.

Las palabras se le escaparon a Harry y le tomó unos momentos darse cuenta de que en realidad había sido él quien las había dicho. La boca de James estaba abierta pero no salía ningún sonido. Y entonces Harry reunió sus pensamientos y continuó, decidiendo que nada de lo que pudiera decir podría causar más daño del que ya había causado.

—Siento que una parte de mí está en esa tumba con ella—dijo Harry, sintiendo lágrimas ardiendo detrás de sus párpados una vez más.—Siento que todo lo que puedo recordar en este momento son los momentos en que le dije algo malo y desagradable. Cada vez que no le dije gracias, lo siento o por favor. Cada oportunidad que desperdicié permaneciendo en silencio cuando podría haberle dicho a mamá cuánto la amaba.

—Nada—continuó el niño,—revivirá esos momentos para que los arregle. Y no creo que deje de soñar y desear a cada estrella la oportunidad de hablar con ella al menos una vez más... Me siento tan triste y enfadado  y terrible y culpable y tantas otras cosas que ni siquiera puedo empezar a nombrar. Y sin embargo, ¿sabes qué papá? No me voy a olvidar de ella... mañana. Ni pasado mañana. Nunca. Pero tengo un futuro. Mi futuro. El futuro sin mamá.

—Harry...—comenzó James, pero Harry lo interrumpió.

—Y creo que eso es ser fuerte, más o menos. Seguir adelante para sobrevivir incluso si no quieres. Porque en momentos como estos tenemos que decidir, papá, entre lo que queremos hacer y lo que debemos hacer. No es diferente de decidir cuándo pelear y cuándo no pelear.

—Durmstrang te ha enseñado bien—murmuró James.

'Te necesito', pensó Harry, pero no lo dijo, no pudo decir eso. Así que, en cambio, se dio la vuelta para salir de la cocina.—Dormiré la noche aquí y mañana iré a Grimmauld Place. Pasaré la mayor parte del día allí.

James no lo detuvo.

James tampoco lo detuvo a la mañana siguiente.

—...y así, sabiendo que te gustaría mucho, lo salvé de una muerte definitiva—dijo Sirius, terminando su explicación sobre la presencia de Remus Lupin en su casa. Harry, que había quedado gratamente sorprendido, se sintió muy aliviado al saber que el hombre lobo gozaba de buena salud y estaba cerca.

—Gracias, tío Sirius—le dijo Harry al hombre de cabello oscuro, quien asintió con expresión satisfecha.

—Solo recuerda no salir con él ni nada. Hice que hiciera un juramento hace un tiempo para que no estés en peligro incluso cuando yo esté fuera. Lo cual es... pronto, considerando que tengo que ayudar a tu querido papá a recuperar sus sentidos perdidos.

—Ha perdido el equilibrio por completo—murmuró Harry con tristeza.—Y dije... cosas malas para él ayer. Creo que eres la mejor persona para apoyarlo en este momento.

—Niño—suspiró Sirius, extendiendo su mano para alborotar el desordenado cabello negro de Harry.—Conociéndote, malo o no, lo que sea que dijiste probablemente fue algo muy significativo.

'Si tan solo supieras', pensó Harry. 'O tal vez sí. No lo sé y no quiero saberlo.'

Menos de una hora después, Sirius finalmente terminó de peinarse y arreglarse la túnica, no es que Harry pudiera ver una diferencia con la apariencia habitual del hombre, antes de ir a la Mansión Potter por red flu con la promesa de controlar la bebida de James.

'Probablemente los emborrachará a ambos', pensó Harry, dirigiéndose hacia el sótano donde Sirius le dijo que estaría el hombre lobo. 'Y luego la peor resaca del mundo supuestamente le daría una lección a papá'.

Ver a Lupin después de lo que pareció una eternidad fue nostálgico. La última vez que Harry había visto a la criatura, muchas cosas habían sido diferentes. Su madre había estado viva, por ejemplo.

Lupin era tan alto como recordaba Harry, pero no tan delgado. Estaba vestido con túnicas de color marrón oscuro que eran de mejor calidad que las que llevaba puestas cuando vivía con los Potter. El hombre lobo lo miraba en silencio, con una expresión amistosa en su rostro.

—Ya sabes—comenzó Harry.—Creo que te extrañé.

—Bueno, eso es algo que no había escuchado antes—respondió Lupin con una sonrisa, antes de que se desvaneciera.—Siento lo de tu madre. Y por favor, siéntate.

—Gracias—respondió Harry, caminando hacia una de las sillas en la habitación y sentándose. Después de un momento de vacilación, se quitó los zapatos y levantó las piernas para acurrucarse cómodamente en la silla.

—Tu padrino...

—Fue a hablar con papá.

—Él no lo está afrontando bien, imagino.

—Ni siquiera lo está intentando.

—¿Quieres hablar sobre tus sentimientos con respecto a esto?—Lupin preguntó suavemente. Harry se encogió de hombros. Tenía ganas de hablar, pero al mismo tiempo sentía que ya había hablado y pensado mucho sobre esto. Así que volvió a encogerse de hombros y sacudió la cabeza.

—Un... amigo dijo que para la mente bien organizada, la muerte no es más que la próxima gran aventura—dijo Harry.—Me pregunto... dónde está mi madre en este momento.

—Qué extraño—murmuró Lupin.—¿Sabes quién es la persona que originalmente dijo esas palabras?

—No. Mi amigo me dijo que fue un viejo tonto.

—Tu amigo estaba citando al anterior director de Hogwarts. Su nombre era Albus Dumbledore.

—¿Albus?—Harry dijo bruscamente, con los ojos muy abiertos.—Quiero decir... qué nombre tan extraño. No es muy común, ¿verdad?

—No— respondió Lupin.—Era el enemigo más peligroso del Señor Oscuro... Aunque, a mis ojos, Albus siempre fue un buen hombre.

—¿Como era el?—preguntó Harry, tratando de sonar indiferente.—Quiero decir, ¿cómo era é físicamente?

—Era alto y delgado—dijo Lupin.—Cabello plateado largo y una barba larga también. Ojos azules, si no recuerdo mal. Era un hombre bueno y sabio.

'Si estamos pensando en la misma persona, entonces probablemente estoy de acuerdo', pensó Harry, sintiendo la ahora familiar incredulidad y duda entrar en su mente de nuevo.—¿Lo extrañas?

—No particularmente—dijo Lupin.—Pero a veces me pregunto cómo de diferente sería el mundo si hubiera vivido para ver este día.

—Cuando me desperté esta mañana, al principio no recordaba que mamá se había ido—admitió Harry de repente.—Recordar fue terrible. Pensé que lo estaba haciendo bien, tratando de superarlo, pero...

—La muerte deja un dolor que nadie puede curar, y el amor deja un recuerdo que nadie puede robar—citó Lupin.—Date tiempo.

—Ya no puedo imaginar quedarme en casa—susurró Harry.—Se siente tan mal, sin mamá. ¿Y de quién fue la maldita idea de colocar un cementerio familiar tan cerca de la casa principal de todos modos? Es como un recordatorio constante, que nos prohíbe sentirnos felices sin sentirnos culpables al mismo tiempo.

—Mignon McLaughlin dijo una vez—comenzó Lupin,—que la muerte de alguien que conocemos siempre nos recuerda que todavía estamos vivos, tal vez por algún propósito que deberíamos volver a examinar.

—Propósito—repitió Harry, como si saboreara la palabra.—Creo que sé cuál es mi propósito. O al menos... creo que sé cuál quiero que sea mi propósito.

—Bien—dijo Lupin simplemente.—Seguir adelante es más fácil cuando sabes a dónde ir.

—Crucio.

Tom miró el cuerpo convulso de un rebelde con una oscura sensación de satisfacción. Era una mujer, quizás de unos cuarenta años, que había intentado sacar de contrabando de Inglaterra un archivo robado de documentos importantes. Sus gritos desgarradores irritaron a Tom, pero silenciarla no tendría sentido.

—El problema es que me confundes demasiado—murmuró Tom, pensando en Harry.—Debería matarte, Harry Potter. Quién sabe en qué tipo de personaje problemático terminarás convirtiéndote en el futuro.

—¿Por qué no lo haces?—preguntó Nagini, deslizándose dentro de la celda.—Si el chico muerto-vivo está muerto, entonces no te hará daño en el futuro.

—Te lo dije—respondió Tom, frunciendo el ceño.—Él es entretenido.

—Nunca te gustó el entretenimiento peligroso.

—Cállate, Nagini.

—Ooh, estás malhumorado, ¿verdad? 

—No me siento bien—dijo Tom, sin mirar a la serpiente, enfocándose en torturar a la Rebelde.—No me siento nada bien.

—¿Por qué? Seguramente no por lo que estás haciendo.

—¿Mm? Oh, esto. No, por supuesto que no.

—Explícate.

—Bueno, yo...

— Aburrido. ¿Qué hay para cenar? 

—A veces te odio— siseó Tom, frunciendo el ceño a Nagini.

—¿Solo a veces? Buenas escamas, diría yo. Siempre odias a todos los demás—respondió Nagini, antes de que pareciera retroceder y contener la respiración, si es que las serpientes podían hacer eso. Tom no estaba seguro. Contrariamente a la creencia popular, su forma animaga no era una serpiente. No es que Tom tuviera prisa por corregir ese concepto erróneo en particular. Sintió que era muy injusto para él no poder convertirse en una serpiente, pero nunca supo a quién culpar.

Definitivamente no a él mismo.

Era el epítome de todo lo relacionado con Slytherin. ¡Él hablaba pársel , por el amor de Merlín! Era astuto y ambicioso y... era... un animago thestral de todas las cosas. ¿Por qué ? Claro, los animales eran todas cosas oscuras y peligrosas, ¡pero no eran serpientes! Ellos no eran...

—¿Hueles eso?—Nagini dijo de repente, moviendo la lengua.—Esta habitación de repente huele a autocompasión.

—¡No me estoy revolcando en la autocompasión!

—...Estaba hablando de la mujer humana allí.

—...Oh.

—De todos modos—dijo Nagini.—Creo que te sientes incómodo porque no odias a tu chico muerto-vivo.

—Eso no tiene sentido.

—Piénsalo.

—Dices que me siento incómodo porque no odio a Harry—dijo Tom.—Me niego a pensar en eso.

—Porque sabes que tengo razón.

—Porque eres una serpiente y no entiendes a los humanos.

—Te entiendo bastante bien.

—No—dijo Tom, enviando la Maldición Asesina hacia el Rebelde.—No, no lo haces—Luego se puso de pie, todavía sintiéndose preocupado. Había tantas cosas que aún podían salir mal, mientras existiera la oposición. Tendría que eliminarlos rápidamente y concentrarse en hacer que el resto de Europa se sometiera a él como lo ha hecho Inglaterra.

Excluyendo a los muggles, por supuesto. Esos solo servían para ser cazados como la repugnante inmundicia que eran. Sub-humanos. Carentes. Muy... débiles.

—Odio a Harry Potter—murmuró Tom.—Y odio cómo me hace sentir todos estos... sentimientos—Los sentimientos que ni siquiera sabía que tenía, como la sensación de estar contento simplemente por la presencia de otra persona. La sensación de querer ver a alguien, de disfrutar de la compañía de alguien. Y esta... vacilación confusa y preocupante que le impedía deshacerse de el chico.

Tom no lo entendía, no podía entender por qué se sentía así. Ni siquiera podía precisar cuándo exactamente durante los últimos dos años había comenzado a sentirse así. Todos estos pequeños apegos se habían deslizado sobre él como ladrones invisibles en la oscuridad.

—¿Cómo puedo solucionar esto?—preguntó al cadáver del Rebelde muerto.—¿Qué hago con ese niño?

Los días de Harry estaban ocupados.

Había tanto en lo que necesitaba pensar, tanto en lo que necesitaba investigar y tantas preguntas para las que necesitaba encontrar respuestas. Se concentró en eso con todo lo que tenía, permitiendo que su investigación lo distrajera de pensar en su madre. Sí ayudó, un poco. Vería su imagen posterior de pie donde nunca más volvería a estar, conjurada por su imaginación y deseos desesperados, y nada más que cerrar los ojos y pensar en su investigación lograría alejar los pensamientos de ella.

Estaría leyendo un libro y por unos locos momentos la escucharía llamándolo, aunque sabía que ella no lo haría, no podría hacerlo desde el mundo de los muertos. Así que empezaba a leer en voz alta y fingía que todo estaba bien y que nada le afectaba. Funcionaría, un poco. Había leído e investigado durante todo el tiempo que podía permanecer despierto. Dormía solo cuando estaba demasiado cansado para resistirse, terminando descansando en sofás y sillas y, a veces, incluso en el suelo de la biblioteca.

Harry estaba seguro de que no sería capaz de detener la guerra; pensar que podría hacerlo no era realista. Pero podría tratar de averiguar cuáles eran los objetivos de los rebeldes y cuáles eran los objetivos del Señor Oscuro y luego podría buscar formas de hacer que ambos parasen o llegaran a un compromiso.

Había tantas cosas que tendría que hacer, aparte de eso. Hacer que la gente entendiera que no todos los hombres lobo eran monstruos sería difícil, si no casi imposible, durante la vida de Harry. Pero si pudiera iniciar el proceso, eso seguramente, eventualmente, algún día mejoraría algo. Todo estaba en la educación. Si la gente simplemente aprendiera de fuentes neutrales antes de juzgar... ¿por qué era tan difícil para algunos?

Había tantas personas que se burlaban de los demás por ser fácilmente engañados y, sin embargo, creían la mayor parte de la propaganda que se decía sobre los extraños. No solo criaturas, sino extranjeros y personas de diferentes religiones. ¿No entendían que las revistas sensacionalizan las cosas para vender? Alentaban los estereotipos y los prejuicios y, en la mayoría de los casos, solo ofrecían el lado conveniente, engañoso y escandaloso de la verdad. ¿Cuántas personas pensaban que sabían todo sobre un grupo de personas solo porque leyeron algunos artículos al respecto?

Con documentos como ese, ¿era realmente sorprendente que la gente pensara que cada hombre lobo era un monstruo, cada extranjero un criminal, cada persona con una religión diferente un asesino obsesionado con un culto?

'Quizás ahí es donde debería empezar', pensó Harry. 'Sutilmente. Necesito la cooperación de alguna revista. No diría nada drástico de inmediato... Funciona mejor cuando se lanza una idea y la gente tiene su tiempo para pensar en ella... que se acostumbre... Diablos, simplemente podría comenzar centrándome en ofrecer la información completa y la imparcial verdad de lo que sucede. La introducción de pensamientos de igualdad podría venir más tarde.'

Harry tomó un trozo de pergamino y escribió una nota acerca de buscar la opción de usar los medios para su beneficio. Tendría que dividir sus casos y reclutar gente en algún momento; simplemente, era demasiado para él solo. Sería peligroso, pero ¿qué tenía Harry que perder más? ¿Su propia vida? Honestamente, no podía preocuparse por eso en este momento.

'No es como si la gente tuviera que saber que soy yo quien está detrás de esto', pensó Harry. 'Quien sabe que estoy detrás de una idea no tiene que saber que estoy detrás de otras ideas. Solo necesito... necesito un consejo. No sé cómo tratar con la gente. No sé nada sobre cómo ser un político.'

Otra cosa más de la que tendría que hablar con Albus.

Harry había tratado de entender todo lo que implicaba la política, pero había tantas cosas que no tenían sentido para él. Había leído muchos libros, incluso el aturdidor y aburrido tomo Política de lo propio y puro de Pius van Houten, pero nada le había dado las respuestas que necesitaba.

El chico no levantó la vista de su cuaderno cuando escuchó a alguien caminando cerca, acercándose a los escalones; sería su padre o Sirius de todos modos.

—Harry.

Harry levantó la vista y vio a James parado allí, luciendo incómodo, cansado y viejo. El hombre había perdido peso y estaba muy pálido y no se había molestado en afeitarse durante bastante tiempo.

—¿Sí?—preguntó Harry, preguntándose cuándo había empezado a pensar en su padre como 'James' de todos modos. Cuando, durante estos últimos días, James el padre se había convertido en James el hombre, James el Mortífago, James el marido de Lily... y sobre todo: James el viudo.

Pero no James el padre. Ya no.

No es que Harry no supiera que James era su padre y, por supuesto , todavía lo amaba, pero no sentía que todavía tuviera un padre en el que pudiera confiar. El padre que había estado allí.

—Me voy con Sirius a Francia—dijo James.—Él cree que me haría bien dejar el país. ¿Quieres venir con nosotros?

—No, gracias—respondió Harry uniformemente.—Puedo arreglármelas estando aquí por mi cuenta. Los elfos domésticos limpiarán y prepararán la comida y soy muy capaz de tomar... decisiones sensatas.

—Me comuniqué con Gringotts ayer—continuó James.—Idea de Siri. Sé que eres un chico inteligente, Harry, así que te dejaré la llave de tu bóveda. No es la bóveda de la Familia, obviamente, pero tiene bastantes galeones. Así que... si necesitas conseguir algo durante mi ausencia... puedes. Puse quinientos galeones allí, por si acaso. Debería cubrir todas las vacaciones de verano si no regreso antes de que vuelvas a la escuela.

—Gracias—dijo Harry.—Te veré... cuando te vea, supongo. Cuídate.

—Tú también—respondió James, encorvando los hombros y dándose la vuelta. Harry se quedó mirando el lugar donde había estado su padre, y no podía... no quería creer la conversación que acababa de tener. Estaría solo en la mansión, sintiéndose aún más como el huérfano que era ahora.

¿Qué haría en una casa vacía, solo? Claro, él y su padre no habían interactuado mucho y cada vez que James aparecía era muy deprimente, pero... ¿Quería estar solo?

La decisión fue tomada por él cuando, en la tarde del día siguiente, una lechuza con las plumas teñidas le trajo una carta.

Estimado Harry,

Han pasado muchas lunitas brillantes desde la última vez que hablamos. Te extraño extremadamente.

Estuve en el funeral, por supuesto, pero no quería hacerte pensar. Siempre piensas tanto, Harry. ¿Quizás deberías comprar un pensadero? Aunque pueden ser muy caros, entonces, ¿qué tal si robas uno en su lugar? Tienes todo mi apoyo y aprobación.

Cuando tenía nueve años, mi madre murió en un accidente. Estaba experimentando con algunos hechizos y los resultados fueron menos que estelares. Todavía deseo que ella estuviera aquí conmigo, o al menos que fuera algo más que piezas en una caja, pero ya no estoy triste por eso. Verás, Harry, hay cosas que no queremos que sucedan pero que tenemos que aceptar, cosas que no queremos saber pero que tenemos que aprender, y personas sin las que no podemos vivir pero que tenemos que dejar ir.

Dicho esto, me gustaría ir a verte. Si no tienes absolutamente nada en contra, me gustaría que estés en casa mañana. Iré a comer.

Amor e hígados,

Luna Lovegood

Luna no había cambiado mucho, solo se había vuelto más alta.

Llegó cargando una canasta, el cabello recogido en una trenza y una corona de palos y flores en la cabeza. Su vestido verde y blanco en capas y sus pies descalzos no la hacían lucir menos como un hada del bosque con forma humana.

—Hola Harry—dijo la chica, sonriendo soñadoramente.—¿Cómo te ha ido?

—Estoy bien—respondió Harry.—Vamos al salón.

—Oh, no estás bien—dijo la pequeña niña, alcanzando la mano de Harry.—Hace calor fuera. Vamos a ver a tu mamá.

—¿Qué?—soltó Harry, con los ojos muy abiertos. Ni siquiera había pensado en ir a ver la tumba de su madre tan pronto, y ciertamente no tenía ganas de hacerlo incluso ahora.—No quiero.

Y, sin embargo, a pesar de sus protestas, se encontró siguiendo a Luna, a quien aparentemente no le importaba caminar fuera sin zapatos.

—Qué clima tan agradable—dijo la chica amablemente mientras se acercaban al cementerio.—Perfecto para decirle a tu mamá que aún no estás bien.

—Ya no es como si ella estuviera allí—respondió Harry malhumorado.

—Por supuesto que no—estuvo de acuerdo Luna.—Pero no sabemos si ella puede escucharnos de todos modos, ¿verdad?

—Sin embargo, tengo tanto que debería estar haciendo. Como investigar y esas cosas. Ni siquiera he hecho mi tarea de verano todavía.

—Cuidado, cariño. Entiendo tu sed de conocimiento, pero no te ahogues en toda la información. Dale a tu mente el tiempo que necesita para procesar todo. Oh, aquí estamos—Y luego, para asombro de Harry, Luna extendió una manta frente a la tumba de Lily, se sentó y comenzó a sacar bocadillos de la canasta.

—¿Un picnic?—preguntó Harry, incrédulo. La última vez que había estado allí, había sido... horrible. Y ahora...

—Hola señora Potter—dijo Luna amablemente.—Soy amiga de Harry, Luna.

'Está loca', pensó Harry, pero se sentó al lado de la chica de todos modos. Miró la lápida y, curiosamente, no tenía ganas de llorar. Extrañaba mucho a su madre, pero ya no le dolía como antes.

—A Harry no le ha ido bien últimamente—continuó Luna hablando con la tumba mientras le entregaba una taza de té a Harry.—Se ve casi transparente, ¿no?

—No lo hago—dijo Harry, sacudiendo la cabeza. Estaba reacio a admitir que el clima realmente era agradable y que, por extraño que fuera tener un picnic donde estaban en ese momento... parecía ayudarlo de alguna manera extraña.

—Nadie se ha ido por completo hasta que se olvida y se borran todos los signos de su existencia—dijo Luna, alcanzando un pastelito morado y ofreciéndoselo a su amigo.—Come, Harry. Estás demasiado flaco.

—Como si pudieras hablar—murmuró Harry, pero aceptó el pastelito ofrecido.—¿Hiciste esto tú o tus elfos domésticos?

—Oh, no tenemos elfos domésticos. Yo los hice. La receta de mamá: solía escribir todas sus recetas en tarjetas y clavarlas en las paredes.

—¿Cuándo... cuándo te hiciste a la idea de que tu madre, ya sabes, se había ido?

—Cuando me di cuenta de que si no me ocupo de los bocadillos durante los viajes, nos quedamos sin ellos—dijo Luna.—Papá es muy malo para organizar las cosas.

—Eres rara.

—Pero tú también. No es algo malo.

—Mamá—dijo Harry, hablando por primera vez a la tumba.—Estoy aquí con la chica más rara del mundo—Luna sonrió, tomó una magdalena verde y lamió el glaseado.

—Pero no creo que me importe—continuó Harry.—El mundo necesita más gente como tú, pequeña Luna.

—Viniendo de ti, eso significa mucho— respondió Luna a la ligera.—Come un poco más. Hice más de sesenta pastelitos.

Para cuando Luna se fue, la cantidad de pastelitos se había reducido significativamente y, aunque Harry se sentía más mareado que nunca, también se sentía más contento que en los últimos días.

Harry no había oído hablar de su padre en dos semanas y, a pesar de los sentimientos complicados que tenía, la ira y el resentimiento que no quería admitir que sentía, estaba bastante preocupado. ¿Qué estaba tramando James? ¿Que estaba haciendo? Mientras estuviera con Sirius, seguramente estaría bien, ¿verdad?

Harry sinceramente lo esperaba.

Había estado pensando mucho en ir pronto a la estación de tren, pero aún no se había decidido a hacerlo. Después de todo, no estaba seguro de cuándo volvería su padre irrumpiendo. O cuándo alguien lo visitaría y no le daría la oportunidad de recuperar la compostura o algo así.

Tendría que hacerlo en una habitación que no sería la primera opción para que lo encontraran, en caso de que alguien lo viniera a buscar. Eso descartaba su propia habitación y la biblioteca. Tal vez una de las habitaciones sea la más adecuada.

—Vurney—llamó Harry, y el elfo doméstico en cuestión apareció de inmediato, mirándolo con ojos muy abiertos y cautelosos.

—Maestro Harry—chilló la cosa.

—Estaré en la tercera habitación de invitados—dijo Harry.—Si alguien entra y pregunta por mí, diles que estoy descansando y que no deben molestarme. Si es mi padre, avísame antes de que venga a por mí.

—Sí, amo Harry.

'Me pregunto si puedo tomar una de las habitaciones sin usar y convertirla en un estudio secreto o algo así', pensó Harry, de camino a la tercera habitación de invitados. 'Podría llenarlo con mis propios libros sobre esta investigación... pero no conozco ningún buen hechizo de bloqueo que pueda mantener alejados a Sirius y James si deciden husmear. ¿Fidelius funcionaría en las habitaciones?'

Oh, bueno, tendría tiempo para pensar en eso más tarde.

Harry cerró la puerta de la habitación de invitados detrás de él antes de acostarse en la cama y cerrar los ojos con fuerza. Le tomó más tiempo de lo normal concentrarse, pero cuando finalmente lo logró, la sensación de deslizamiento lo inundó tan rápido que se quedó sin aliento y con náuseas durante unos largos momentos.

Una vez más, lo primero de lo que se dio cuenta fue de la frialdad húmeda que lo rodeaba y, un momento después, del sonido de los trenes que pasaban. Cuando abrió los ojos, Harry se sorprendió al ver considerablemente menos gente en la estación de tren que la que había visto antes.

'Bueno, no es que los ataques sucedan todos los días', pensó Harry, frotándose los ojos. 'Quizá los demás ya subieron a sus trenes. Mamá también.'

—Parece que has aprendido a ir y venir a voluntad—dijo una voz familiar, y Harry se giró para ver a Albus sonriéndole desde un banco cercano.—Ven, siéntate, Harry.

—Ha pasado un tiempo—dijo Harry, mirando al hombre con curiosidad mientras corría hacia él.

—Sí— respondió Albus.—Eres... más alto ahora. Y mucho menos... ingenuo.

—¿Cómo puedes saberlo?—Harry se burló.—Ingenuidad...

—Estás cansado—interrumpió Albus.—Tu rostro está cansado y tiene una expresión tan sombría. Has... experimentado una pérdida, ¿no? La última vez que te vi aquí...

—Tengo mucho que preguntarte—interrumpió Harry, no queriendo escuchar el resto de la oración.—He decidido hacer algo con respecto a la situación que existe, pero no tengo idea de cómo, qué pasos tomar y qué puedo hacer. No puedo llevar la paz a un mundo con el que no sé cómo lidiar. Y... y hay tantas cosas que necesito preguntarte, sobre Tom Riddle, y está esta mujer llamada Mérope, y hay tantas cosas que no sé, Albus.

—Bueno, siéntate y puedo tratar de responder algunas de tus preguntas, muchacho—ofreció Albus. Harry asintió y finalmente se sentó junto al anciano.

—¿Eres Albus Dumbledore?—preguntó Harry. El anciano asintió, y aunque en cierto nivel Harry era consciente de que estaba hablando con un supuesto gran hombre, un gran mago, no se sentía diferente.—Un amigo mío te citó en el funeral de mi mamá. Dijo... que para la mente bien organizada...

—... La muerte no es más que la próxima gran aventura—continuó Albus con una cálida sonrisa.—¿Quién es este amigo tuyo?

—Su nombre es Sorvolo—respondió Harry.—Es un mortífago de muy alto rango. Aunque... he tenido mis sospechas últimamente.

—Sorvolo—murmuró Albus, luciendo sorprendido.—Qué... peculiar. ¿Qué familia...?

—Gaunt, creo que dijo—dijo Harry.—Sorvolo Gaunt.

—¿Puedes hablarme de tu... amistad con esta persona?—preguntó Albus, entrecerrando los ojos.—¿Qué aspecto tiene? ¿Qué te dice?

—Bueno, él...

—Lily siempre fue una mejor madre de lo que yo podría esperar ser—olió James, mirando su bebida. Sirius hizo un sonido simpático mientras miraba a una morena bailando cerca.

—Eres un buen padre—dijo Sirius distraídamente, haciéndole un gesto a la camarera para que trajera algunas botellas más.—De verdad. Lo eres.

—Eso es mentira—murmuró James, suspirando.—No soy más que un fracaso.

—Estoy seguro de que Harry no piensa eso. ¿Ya hablaste con él?

—Deberías haberlo visto, Sirius. Sentí que me estaba rompiendo en pedazos frente a él y estuvo tan sereno todo el tiempo.

—¿Que dijo el?—preguntó Sirio.—Quiero decir, mencionaste que tuviste una especie de discusión seria antes de que él viniera a Grimmauld Place esa mañana. Entonces, eh... ¿qué sucedió exactamente? No me contó ningún detalle, solo dijo que había sido duro contigo.

—No estoy seguro si duro es la palabra correcta—respondió James, suspirando.—Y sé que mucho de lo que dijo fue razonable, pero... No puedo evitar sentir que no siente lo suficiente. Como si su capacidad emocional estuviera atrofiada o algo así. ¿No crees que Harry ha cambiado enormemente desde que comenzó sus estudios en Durmstrang? Tal vez le enseñaron algo extraño allí...

—¿Y cómo eso lo hizo sentir menos?—Sirius resopló.—James, no creo que Harry se sienta menos triste que tú. Pero lo expresa de manera diferente.

—¡Pero sí crees que Harry ha cambiado mucho!

—Bueno... sí, supongo. Está creciendo lejos de casa y todo eso. Creo que es normal.

—¿Qué debo hacer?—James gimió, alcanzando una nueva botella de whisky.—Incluso... incluso me dijo que siguiera adelante. D-dijo que tendría que seguir adelante o no podría vivir. Me llamó débil. ¿Y sabes qué, Siri? Comparado con él, tal vez lo soy.

—Reajustarse es un proceso doloroso, pero la mayoría de nosotros lo necesitamos en un momento u otro—dijo Sirius sabiamente.

—Entonces, ¿qué tiene eso que ver con todo lo que he dicho hoy?—James preguntó, pareciendo y sonando poco impresionado. Sirius sonrió tímidamente.

—Eh, jaja, ¿nada?

—¿Qué hago ?

—Habla con él de nuevo—sugirió Sirius.—Esta vez sin pensar en ti todo el tiempo. Es decir, por supuesto cuéntale lo inseguro que te sientes y toda esa porquería, pero pregúntale qué quiere . Qué cree que necesita de ti. Esa canción y ese baile.

—Pero, ¿y si lo ofendo o algo así? No quiero que me odie—murmuró James.—Quiero ser un amigo, no un enemigo.

—Harry tiene muchos amigos—dijo Siri.—Lo que él necesita que seas es un padre.

—Necesito cuidarlo—dijo James, y aunque era una afirmación, sonaba más como una pregunta. Sirius asintió con entusiasmo.

—¡Sí! ¡Concéntrate en cuidar a Harry! ¡Siempre que te sientas peligrosamente deprimido, haz algo para hacer feliz a Harry! Cómprale un libro o llévalo a un partido de Quidditch o algo así.

—Está bien—dijo James, y por primera vez desde que falleció su esposa, sintió un rayo de esperanza. Sí, tal vez si enfocaba toda su energía en mantener a Harry feliz, de alguna manera podría sobrevivir. Harry era un chico inteligente; no necesitaría que James le dijera qué no hacer o que le pusiera limitaciones o lo castigara.

—Hablaré con él—decidió James.—Mañana. Bebamos hasta caer esta noche, porque esta noche es mi última noche de luto.

—Ese es mi compañero—Sirius sonrió, antes de volverse para ver dónde estaba la camarera más cercana.—¡Moza!—gritó cuando vio una.—¡Más whisky!

—Más whisky— repitió James, suspirando en voz baja.—Más, mucho más whisky.

Y mañana iría a por Harry.

—...y después de eso no lo he visto—dijo Harry, terminando su historia sobre Tom.

—Creo que lo que has sospechado sobre su identidad es cierto—suspiró Albus después de unos momentos de silencio.—Tu Sorvolo Gaunt podría ser el Señor Oscuro Voldemort, Tom Riddle.

—Pero, ¿por qué sería tan amable entonces?—preguntó Harry.—Quiero decir, si él es realmente el Señor Oscuro, entonces... ¡hay tantas cosas que no tienen sentido ! ¿Por qué se molesta siquiera conmigo? ¿Por qué... por qué me contó sobre su pasado? ¿Qué hizo que se fijara en mí? Hay tanto que no entiendo.

—Las vidas de los dos están conectadas—una voz familiar se unió a la conversación y, sobresaltado, Harry se giró para ver a Mérope de pie a unos metros de ellos.

—¡Tú!—exclamó Harry, poniéndose de pie.—¿Qué vas a...?

—Merope Gaunt—murmuró Albus.—De hecho, parece que el joven Harry está conectado con Tom de alguna manera y por eso te importa.

—Lo hace—confirmó Merope, sus ojos mirando a Harry.—Pero este niño está demasiado confundido e ignorante para entender lo que está pasando y lo que debe hacer.

—¿Por qué no me lo dices, entonces?—espetó Harry, entrecerrando los ojos.—¡Dime! ¡Cuéntame quién eres, quién es Tom y, diablos, incluso quién soy yo y qué se supone que debo hacer !

—¿Le preguntaste a tu padre cuándo moriste?—Merope quería saber, y después de unos momentos de cauteloso silencio, Harry asintió.

—Nací muerto—dijo Harry.—Es por eso que puedo venir aquí, ¿verdad?

—¿Es por eso?—Mérope gruñó.—¿Puedes venir aquí porque se supone que debes estar muerto, o se supone que debes estar muerto porque puedes venir aquí?

—... no es lo mismo, ¿verdad?

—No. Y algunas cosas nadie las sabe. Es posible que nunca sepamos cuál es la razón y cuál la consecuencia.

—¿Sabes cómo estamos conectados Tom y yo? ¿Cómo conoces a Tom, de todos modos?— preguntó Harry. Mérope sonrió. No era una sonrisa agradable en absoluto, y Harry se estremeció, sintiéndose de repente casi asustado.

—Tom te ha contado mucho sobre sí mismo—dijo Merope arrastrando las palabras.—Pero no todo.

'Todavía tengo dudas sobre si Tom es realmente el Señor Oscuro', pensó Harry. 'Se siente tan extraño. Creo... ¿Debería preguntarle?'

—Sabes que Tom era huérfano—comenzó Merope, y Harry asintió.

—Sí... dijo que su padre muggle lo abandonó y que su madre bruja murió.

—Soy esa madre bruja que murió.

'¿Qué? ¿Espera qué?' Harry se quedó boquiabierto, antes de sacudir la cabeza y cerrar los ojos con fuerza.—Debería haber un límite para... las noticias impactantes. Yo solo..— A veces lo abrumaba, y no estaba seguro de saber cómo sobrellevarlo .

—¿Estás bien, mi niño?—preguntó Albus.

—Cuando lo posible deja de tener sentido, es hora de creer en lo imposible—murmuró Harry. ¿Cuántas veces tendría que repetir esas palabras para que dejara de sentirse sorprendido?

—Esa es una buena regla de vida—dijo Merope, sonando aburrida.—¿Crees que tu vida es extraña ahora? Solo espera a que termine de explicarte.

—Está bien, Harry—dijo Albus, palmeando el hombro del chico.—Al menos tu vida es emocionante.

—Eso no es exactamente algo que me haga feliz—dijo Harry, y abrió los ojos, asintiendo con una expresión sombría en su rostro.—Está bien. Empieza a explicar.

—Déjame contarte primero todo lo que hay que saber sobre la vida de mi hijo—comenzó Merope.—Antes de empezar a hablarte de tu muerte desde mi punto de vista.

—¿Cómo sabes tanto de todos modos? Quiero decir... estás muerta, ¿verdad? Y la mayoría de los fantasmas son visibles si se quedan.

—La muerte tiene sus secretos. Deja de preguntarme o te doy una patada en la cara.

—...sí, señora.

—Pensé que habías dicho que no ibas a visitarlo.

—Porque no voy a visitarlo.

—¿En serio? ¿Supongo que estás limpiando tu agenda para el partido de Quidditch de mañana?

—¿Desde cuándo me importa el Quidditch?

—Entonces, ¿por qué estás despejando tu agenda para eso? 

—¡No voy a limpiar mi agenda para eso!

—¿Para qué, entonces? 

—Por... por... por si acaso—espetó Tom, mirando a Nagini que estaba rodando por la alfombra.—Desaparece de mi vista.

—Quiero ver al chico muerto-vivo—se quejó Nagini.—Quiero. Quiero. Quiero. 

—No me importa lo que quieras

— ¿Pero vas a ir a verlo? 

—¡No!

—Sí lo harás.

—No, no lo haré.

—Sí, lo harás.

—Dije que no voy a ir a verlo, Nagini.

—Tú lo harás.

—Esto es infantil—siseó Tom, alejándose de la serpiente.—Pero está bien, ya que pareces estar tan obsesionada con el tema, iré a verlo mañana.

—Oh, claro, utilízame como excusa. ¿Vas a decirle a tu chico muerto-vivo que la mala Nagini te obligó a ir? 

—Que entretenido.

—Pero con toda seriedad—dijo Nagini, levantando la cabeza de la alfombra.—Tienes que dejar de dejar que el chico muerto-vivo te saque de su juego. Has estado distraído últimamente.

—Por eso necesito hablar con el mocoso—dijo Tom.—Necesito... establecer su posición o algo así. Ver si debo... pensar en maneras de, eh, sacarlo de la escena.

—¿Matarlo? 

—Más bien... mantenerlo fuera del camino.

—¿Y si no puedes? 

—Todavía es joven. No necesito pensar en eso todavía.

Tom iba a buscar a Harry y tener una o dos palabras con él primero. Iría a visitar al niño y hablaría con él, ¿seguramente el mocoso estaría en casa? Si no, entonces Tom simplemente esperaría a que regresara.

Si el chico no quería ser un mortífago, ¿entonces qué? Tom sabía que nunca contrataría asesores (falsos o genuinos) e incluso si lo hiciera, no contrataría a un asesor con sentimientos tan fuertes sobre el bien y el mal. Especialmente si tendían a tener sentido, como solía a tenerlo Potter.

Tom no necesitaba ni quería a nadie con conciencia a su alrededor.

Mañana iría a hablar con el chico y finalmente decidiría qué hacer. Odiaba estar inseguro y como la situación no parecía resolverse por sí sola, iba a resolverlo él mismo.

Por la fuerza, si era necesario.

... y tal vez con una botella de whisky de fuego.

WOOOAH, YO ACTUALIZANDO AL DÍA SIGUIENTE QUE MILAGRO ES ESTE?! Bueno, pues se acercan mis exámenes y tal vez no pueda actualizar, así que este capítulo fue un "perdón si tardo más en actualizar, los exámenes me están ahogando" :c

*Un breve inciso con el que no estoy cómoda. Bueno, el nombre originalmente en inglés es Marvolo pero al traducirlo al español y tuviera sentido con el anagrama tuvieron que cambiarlo a Sorvolo, y realmente no me gusta pero como en capítulos anteriores puse Sorvolo (no me preguntes por qué, no lo sé, a veces traduzco a las dos de la mañana pido perdón por cualquier error TT) y ahora como no quiero liaros lo dejaré en Sorvolo, solo que conste en acta que no me gusta y perdón a todos los que tampoco les guste.

¡Y quiero darle un especial gracias a Alison-sempai por siempre darle mucho amor a esta historia con sus comentarios y por estar aquí casi desde el primer día! <3

(Recomendando pura música hermosa como siempre, mis Reinas Dreamcatcher nunca faltan <3):

https://youtu.be/HhcQoSm9cSo