No me prometas que estarás mañana, ya no, ya no más; tu voz empieza a derretir lentamente la habitación.

No hables por mi, ni siquiera por ti; el silencio es lo único que alcanzaré a tolerar entre nosotros, ni siquiera un pestañeo, —me resulta estruendoso— ni siquiera un adiós.

Tu mirada empieza a parecerme una bola de cristal que baila muy por encima de mi, donde la música no llega, donde solo escucho la envidia de tus melodías, celosas de que aún las escuché, cuando hace mucho que dejaste de tocar para mí.

Y ahora que todo parece estar a punto de colapsar sobre mí nuevamente, me encuentro a merced de otro sueño en el que presuntamente estarás, colmando de una repetitiva esperanza mis pupilas, ansiosas de verte al despertar.