Que yo no lloro agua y sal.
Que, si me preguntas,
soy casi como un volcán.
Que si debiera ser parte
de esta tierra inerte,
en definitiva sería una tormenta
con la boca maldita.
Que cuando la fogata se extingue,
yo sigo danzando.
Que cuando el viento ruge,
yo también voy gritando.
Que el rocío se seca
con mi mirada amarga.

Que no soy lirio,
petunia o begonia.
Soy incendio
clamando en agonía.