Alemania, 18 de noviembre de 1938.

Soy Sandrick Hubermann.
Soy escritor y tengo 26 años.

Mis escritos casi siempre empiezan así, hablando de cosas banales, que no son de tanta relevancia como otras cosas que pasan en la vida.

O en la guerra.

Empezaré diciendo que me encuentro en un horrible lugar donde puedo ver al homofilo reprimido de Fristchman, que tiene el deseo sexual más desarrollado que su coeficiente intelectual nazi, teniendo sexo con John Meminger al que llamamos "el alemán-norteamericano". Y por lo que veo, los dos lo disfrutan.

Uno no tiene que ser un genio para saber por qué diablos estoy metido aquí.

Mi historia de cómo llegué aquí empieza con una fiesta formal en celebración a la publicación de otro de mis libros y termina con mi hermana cambiándome por un poco de dinero para comprarle cigarrillos a su esposo.

Lo que el amor llega a hacer.

Mi hermana, una mujer poco agraciada, se casó con el hombre de sus sueños: Un inglés. Aunque sea una mierda de persona, ella dice que lo ama tanto como a sus cuatro hijos, y que lo ve como un ángel que le dio una belleza divina a sus pequeños.

Yo digo que solo les trajo desgracia.
Pronto descubrirán que el esposo de mi hermana es judío y realmente me compadezco de sus hijos que llevan sangre sucia, según Hitler, en sus venas.

 Hace no mucho llegué aquí y ya siento que es una pesadilla.

¿Es así cómo se habrán sentido los judíos aquel día? ¿Cómo si ya estuvieras en el mismo infierno? Me pregunto a cada minuto, porque realmente no sé quién pudo tener más desgracia en su vida: nosotros o ellos.

A veces me desvío del punto central, y dramatizo mucho mi situación actual, es una costumbre mía que mamá decía que era muy fea, ya que no sigo de forma continua la riendas del tema que estaba tratando. Siempre lo hago porque me quedo sin argumentos.

Supongo que estarán pensando miles de cosas en este momento la persona o personas que estén leyendo esto, porque quizá quemen estos papeles, y no, no era un "marica" abiertamente (de esos que solo les falta publicarlo en el periódico)

Cualquiera que me veía de lejos, pensaba que yo era un hombre dandi muy listo. Siempre paré con libros en mano, una libreta y una pluma; nadie realmente pensó que yo estaba metido en estas cosas.

Prácticamente tenía dos personalidades, de día era un feraz escritor y de noche era un seductor de hombres que caían ante mí como si de la realeza fuera. Y como los chicos con los que pasaba una noche no querían que se supiera que eran maricas, acordábamos que nada había pasado al día siguiente.

Así funcionaba mi vida, hasta que alguien derramó su licor en mi saco.

Había pasado por mi lado siendo un completo incompetente. Estaba tratando de seguir a su melliza que salía llorando del lugar porque, que casualidad de la vida, ese mismo día, en aquel momento,  su novio terminó con ella, y sin despegarse del vaso de licor porque tiene un problema de alcoholismo, la persiguió. No pudo alcanzarla y al final se regresó, dispuesto a despedirse educadamente en nombre de su hermana, pero,¿ en un descuido me derramó una buena cantidad de su licor en mi saco mientras me encontraba charlando desinteresadamente con personas importantes.

Cuando notó su error y mi mirada asesina, se disculpó torpemente. Yo solo lo dejé pasar, porque era un chico guapo de unos potentes ojos verdes y de cabello castaño claro, mi tipo de chico definitivamente. 

Para mi suerte, terminé hablando con él toda la noche, lo que significaba de que no había necesidad de hablarle a aquellas aburridas personas importantes. Aún recuerdo perfectamente que en aquel momento tuve el deseo prohibido de poder besarlo.

Esa noche sus labios estuvieron tan rojos, pero a quién engaño...siempre se veían tan rojos y apetecibles cada vez que nos veíamos.

Nos volvimos tan amigos, quizás demasiado. Con mi nula experiencia en la amistad, porque solo tenía a tía Gertha y a mi hermana Rosa que consideraba las personas más cercanas a mí, me sentí completamente feliz con ella. Aunque, como siempre porque soy un hombre igual de ambicioso que Napoleón, quise mucho más.

Ese "más" es, en realidad, una forma de decir que quería besar a Viktor.

No paso mucho tiempo hasta que él descubrió mi vida nocturna, mi vida promiscua como marica saliendo de un hotel al lado de un hombre cualquiera. Al reconocerme no me dijo nada y solo me siguió hasta mi casa, estaba tan callado y el silencio sepulcral reinó en todo el camino hacía mi casa.

Cuando llegamos y ya estaba a punto de encerrarme dentro de mi hogar, me pidió respuestas del por qué yo era así, yo solo lo metí en mi casa, tirándolo a mi sofá porque realmente no quería que nadie supiera mi secreto, mi sucio secreto. Al fin y al cabo todo me salió mal y harto de su palabrería homófoba, él tenía un estilo de discurso que era una copia barata del de Hitler que realmente era terrible, termine besándolo. 

Viktor me correspondió el acto, hasta se atrevió a colocar sus piernas alrededor de mi cintura presionándome contra él como si de repente hubiera estado deseando este momento toda su vida. Para mi buena suerte, tía Gertha se había quedado en la casa de su hijo por alguna razón que no recuerdo y no regresó, por lo cual esa noche pude hacer más que besar a Viktor.

Al día siguiente no estaba a mi lado en mi cama, el otro día tampoco.

Pasaron cuatro meses, en el que escribí en un corto periodo una novela corta llamada "Vögel singen und Blumen der Liebe" y publiqué dos meses después, hasta que vino a mi casa. Me rogó mi perdón y me dijo que no había parado de pensar en lo sucedido, aspecto que llegué a notar por su rostro demacrado que no emanaba la característica lozanía de siempre. Él quería que no solo fuéramos amigos, sino amantes.

Me aclaró que no quería que fuera simplemente una relación pasional, sino una que iba más allá de lo sexual. Y yo solo acepté, porque lo quería, porque sentía y siento que lo quería.

Un día, mi hermana se enteró de la relación que llevábamos y tan comprensiva fue que no nos delató, al menos en aquel momento, y solo nos recomendó que tuviéramos el cuidado suficiente porque estaban cazando homosexuales en las calles. Diré que me sentí ofendido cuando me dijo eso, ¿es que Hitler nos consideraba personas o animales?

Yo y Viktor manteníamos nuestra rutina de día de siempre para que nadie sospeche, nuestra relación empezaba cuando el sol comenzaba a decaer y dejaba mi pluma de lado.

Viktor, que se desempeñaba como pianista, decidió dejar su trabajo para ir a ver a su hermana en París. Recuerdo que tuvimos una buena despedida el día anterior y, antes de que salgamos y finjamos que solo éramos amigos, nos dimos un beso digno de un hermoso poema. 

Él partió de Berlín con destino a París.

Cuando regresé a mi hogar después de haber despedido a mi querido amor, Rosa estaba sentada en el sillón de la tía Gertha, quien estaba a su costado apartando la mirada como si no me conociera, con una caja de cigarrillos en la mano hablando con la Gestapo.

Al verme, ellos me agarraron bruscamente como si fuera un saco de papas y le pregunté, tontamente porque a veces soy imbécil, a Rosa lo ocurrido y él por qué no hacía nada. Ella, que mostraba piedad en sus ojos pero no en sus palabras, dijo que me llevaran, que sacaran de su casa al error de su hermano que gustaba de los hombres y que pervertía a sus hijos con sus acciones.

Al final de todo, me encuentro aquí. En un campo de concentración haciendo la segunda cosa que más amo hacer en esta vida.

Escribir.

Un oficial, afortunadamente, que era amante de mi trabajo me reconoció a pesar de mi apariencia y cedió ante mis ruegos de poder escribir algo, cuando me entregó el papel y la pluma lucía algo decepcionado. El triángulo que adornaba mi horrendo uniforme de rayas, tan desgastado y sucio por el trabajo manual, me delataba.

Para alejar de dudas, por si alguien realmente está leyendo esta basura de escrito (lo peor que he escrito en toda mi carrera si soy sincero),  esta es la primera actividad que más amo hacer en esta vida.

         Besar a Viktor.

Y amarlo, sobre todo. Que suerte que esté en París, porque quizás Rosa hasta hubiera tenido cigarrillos para ella.

                                        No es un defecto, no es una atrocidad. Solo es amor...

Hubermann

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Ay por Dios xD. Esto fue re intenso...fue...no muy mi estilo. Toda la semana me picaron las manos para escribir esto y al final no sé si realmente me salió como yo quería.

¡Sé que no es mi estilo escribir así! Pero tenía que darle algo de ambiente al personaje D:

Porsia "Vögel singen und Blumen der Liebe" significa "Los pájaros cantan y las flores aman", le iba poner "Las flores también aman" pero el título anterior sonaba poético según yo xD. Si alguien tiene una corrección con esa traducción, dígamela la aceptaré encantada :)

espero les haya gustado, AY QUE ESTE NO ES MI ESTILO. NO HATE, PLIS D:

PD: Como que me imaginé a Viktor y a Sandrick como ellos:

Ese es Viktor :v

Ese es Sandrick.

Olen.