— cześć, śliczna — powiedziałem, opierając się o blat baru obok dziewczyny.

— cześć? — uniosła brew, patrząc na mnie. — ile masz lat? dwanaście?

— bardzo śmieszne. — prychnąłem. — mam osiemnaście.

cóż, niekoniecznie skłamałem. będę tyle miał... za dwa lata.

— nie wyglądasz. — przyglądała mi się z koncentracją. — no cóż. chcesz się ze mną napić?

— jasne, ja stawiam — oznajmiłem, wołając w stronę barmana. -—dwa razy californiacation.

— nigdy nie słyszałam o takim drinku. — zmarszczyła delikatnie brwi, przygryzając dolną wargę. — zdaję się na ciebie.

— och, pokochasz go.

— mogę cię poprosić o dowód? -—zapytał barman, na co moje mięśnie się spięły. sięgnąłem do kieszeni i podałem mu dokument. dokument, według którego nazywam się artur dąbrowski. — w porządku.