L’ennesimo boato.

L’ennesima casa che cade a pezzi.

L’ennesimo corpo che si frantuma in scaglie sanguinolente, spargendosi come semente di morte.

E io che posso fare, più che stare a guardare?

La voce di uno che grida tra gli spari serve a poco, se le pallottole non ti trapassano la trachea da subito.

La terra non ne può più d’inghiottire carne e sangue, è orribilmente sazia senza volerlo, l’abbiamo rimpinzata come un maiale per il macello.

L’ennesimo corpo cade e viene gettato sulla pila dei suoi predecessori, in attesa di essere divorato dai corvi, giacché nessuno di noi spera in una sepoltura degna, ormai.

Sono stato testimone di così tante guerre, eppure perché non riesco ad abituarmi alla vista delle vite straziate, al suono della carne squarciata, all’odore dell’odio che piove incessante, impregnandoci fino all’anima?

Le mie mani tremano ogni volta che imbraccio il fucile, la gola secca, il cuore batte a velocità mostruose.

E mi chiederete perché combatto, se la guerra mi disgusta tanto.

La risposta è semplice ed egoista: non voglio morire così.

Lascio che siano gli altri a farlo al posto mio.