Hace frío fuera,
y yo estoy muy solo.
Hay sangre corriendo
y yo donde siempre.

Con ímpetu trazo
el camino a seguir
de mis versos dolidos
hablando de amor.

El castillo de la mente
lo vengo reconstruyendo,
esta vez lo vuelvo horrores,
lo que antes fue la paz.

Soy el amo de mi propia pluma,
soy marqués de la tierra de nadie.
Soy yo, el poeta del destino,
aquel que abre puertas directo al infierno.

¿Quién, si no yo, escribe la pena
que alguien provocó?
¿La que del futuro
personificación?

Le dieron un sinónimo,
se lo hicieron inalienable,
y llegué entonces yo, aquí, para escribirle,
para ser el amo de sus crudas historias.

Soy el poeta del más cruel destino,
soy aquel que llora y se desahoga en cantos.