Die Vergangenheit ist Rot,
Sagen die Akten.
Diese Hände sind der Tod,
So sind die Fakten.
Nur ich.
Ich sage es nicht.

"Was war, ist weiß",
Habe ich den Menschen gesagt,
"Es sieht aus wie Eis",
Aber sie haben nur angeklagt.

Tausen Gesichter
Und tausende Wunden,
nocheinmal hundert Dichter
Die die verlorne Zeit bekunden
Aber das Monster in ihnen
Ist mir fremd geblieben.

Wie kann das Ich gewesen sein?
Mein Leben hat vor wenigen Wochen begonnen.
Ein Leben mit nur einem Bein
Und das Gedächtnis zerronnen.

Nachts, wenn ich schlafe,
Kommen die Bilder zurück.
Wie eine richtende Strafe,
In einem grausamen Stück.
Flüsse aus Blut
Und Berge aus Leichen.
Wer so etwas tut
Von dem wird es nicht weichen.

Die Person der Visionen kenne ich nicht,
Auch nicht, wenn die Frau
Mit meiner Stimme spricht,
Betörend und schlau.
Ich bin das nicht.
Bin da noch nicht gewesen.
Und auch wenn dieses durch Zeugen besticht,
Hab ich nur davon gelesen.

Ein Ich, wie ein Zwilling,
Den man besser verschweigt,
Oder sogar ein Drilling,
Der die Hoffnung vertreibt.

Ein neues Leben.
Im Schatten des Alten.
Es wurd' mir gegeben -
Darf ich es behalten?