Donnerschlag.

Faustschlag,

mitten ins Gesicht.

Du schmeckst das Blut. Der Beton ist kalt.
Dein Sturmherz blutet stark.

Und als ich dir sagte, dass in der Welt kein Platz für Träumer ist, lächelst du.

"Dein dunkles Herz ist tot und kalt. Meines hingegen, ist ein Sturmherz. In ihm mag der Sturm toben, aber es ist am leben und lässt mich fühlen."

Du gehst.
Ich bleibe zurück.

Fin.