Das Grab ist frisch.
Das Blut noch nicht kalt.

Wachsame Augen, die Lerche singt.

Ich kann dein Lachen immer noch hören, es hallt durch den Wald. Läuft vor dem Wind davon, der es zu fangen versucht.

Ein altes Lied.

Die Blätter tanzen um mich, doch in mir schreit es.

Komm zurück.

Zurück zu mir.

Ein altes Lied, gesungen von toten Vögeln.

Die Lerche hat es mir geflüstert.

So lass mich bluten.

Ich will fühlen, dass ich am Leben bin.