Hoy se nutre el más allá con la vida de Ayala, quién poco conocí.

En mis aposentos estuvo y en mi presencia rió.

Dentro de las paredes donde habito durmió y compartió sus pensamientos.

En el son de su éter yo me bañé, aunque nunca aprecié que sería la última ocasión, cuatro semanas antes de su ida definitiva.

Nunca dimensione quién era por el dolor que me fatigaba en esas fechas, que repercutiría después en el pánico de su fúnebre despedida.

Se fue sin saber en la oscuridad de Dios, pensando al menos siempre en vida sobre la vida.

Discurseo poemas sobre el Ecuador, y murió por el error de los médicos del Ecuador.

¿No es, sencillamente, imperdonable que se hiciese cuenta cero y una bocado de ruido de poca advertencia? ¡Tan mal vas, país, que tus hijos matan sin armas, sino con arreglos! ¿¡Es qué siempre la restauración estuvo mezclada, con la disección!? ¡Qué horripilante!

No confío en tí, desgracia en medicina.

Perdí a mi antecesora por tus malversos tratos; por la codicia de la ignorancia en la vida.

Y ahora pierdo a una posible amiga, quién hizo de tí su ser, su concierto vitalista... su afán poético.

Influyó su espíritu en tu tormento, y solo recibió de tu parte un final incierto.