Las máquinas edifican,

las máquinas pintan,

las máquinas diseñan,

pero las máquinas no riman.

Pueden robar cada cual algo de nuestra

especie,

actuar como criaturas que andan y están

de pie,

podrán robar nuestras lápices y

adueñarse de la música,

pero nunca de la melodía y la acaricia de

la letra en nuestra piel.

Maten al poeta, mátenlo si se atreven,

Pero aún haciéndolo nunca dejarán de

tener al poeta, sino solo algo nuevo del

poeta.

Nunca borrarán sus estrofas, sus torres

de tinta, porque para eso deberán

destruir la melodía en sí.

¡Fabriquen cuánto quieran con sus

anticuados métodos! Con su mecánica

reiterada, su estropicio vil de placas...

pues yo prefiero los trastornos de mi

psique y los intensos bailes de mi lengua.

Cantaré solo porque se nos olvida cantar.

Cantaré porque puedo y ya está. Intenten

qué la máquina cante y como mucho solo

ruido saldrá, agónicas vibraciones que se

retuercen en el aire, que mueren antes salir.