Тот кто погас, светить будет ярче кометы —
Говор мелодии ладной цевницы.
У люда под сердцем шёпот денни́цы,
Осколки шрапнели, страх и плохие приметы.

Режим мимикрии, всё не с охоты:
Причастия водкой, качели для бесов.
Мой дом произрос из скандалов и стрессов,
Кривясь от вбиваемых свай для высоток.

Но все переломы — сплошная мутация.
Всё та же вдали виднеется станция.
По-прежнему руки избитые, нищие
Тянут, пархая над пепелищем.

Что изменилось, что с этими лицами?
Числами вышит прообраз парадный,
Проклятый Меркурий, всегда ретроградный,
И никому не воздастся сторицей.

К слову, и мной не накопленно доброго,
В чём однажды бы не раскаялась.
В копилке нет ничего подобного.
В копилке лишь роли с которыми я не справилась.