In meinem Windspiel

klingen alter und neuer Frust leise aneinander,

Melodie eines Barfußgängers

mit Angst vor Scherben im Sand.

Der Bogen der Küstenlinie ist angespannt,

Der Pfeil liegt.

Der Wind heult

Wie Schakale von Gefahr

Die Bäume neigen sich urteilend

zu weit aus dem Fenster,

Ein Blatt fällt.

Stumme Krieger ducken sich

Hinter einer hohen Stirn

Ein feiger Vormarsch von Gedanken

Der Späher hat den Feind gesehen.

Der Gruppenzwang entscheidet:

Rückzug.