Olhos doloridos
Vendo o inferno passeando na terra
E as nuvens pousando na sombra branca da bananeira,
E o dia fazendo-se de uma Santa Sexta
De corpos decapitados
À procura de uma cabeça
— Todas esfoladas —
Que servirá para uma boa refeição de Páscoa
Para essa terra esfomeada
Produzir gás e petróleo
Para alimentar suas barrigas
Com escritórios,
Endinheirar seus bolsos,
Que pesam mais que o próprio país,
E viajarem entre maternidades,
Pois a gestação é infinita.

Tudo é possível com presidentes mortos
Num país de mim.
Bando de filhos da mãe
Que assistem as lágrimas escorrerem contra a morte,
Mas tão lentas como uma bala Bolt;
Que mandam mais inocentes para morrerem numa guerra sem rosto;
Que exilam as nossas vidas, sem vida, nessa vida, que nem é vida, é mais uma merda que chamamos de vida.
Mas o que diríamos
Se não temos mais vida?!

Mas eles calam-se e tampam a lua com o sol,
Tentando nos distrair,
Mas nenhum tirano vence um Povo Unido.

Pambyson Pambe