La lluvia caía en las hojas mientras Irene salía del taxi e iba rumbo a la clínica. Dentro del lugar ella se estremeció, sus pantalones vaqueros húmedos se aferraban a sus piernas. Al menos la clínica era cálida, aunque francamente eso es todo lo que se puede decir de ella. Irene miró a su alrededor sin emoción en la pequeña sala de espera, todas las sucias alfombras y sillas de plástico llenas de enfermos y sufrimiento.

— Será unos quince minutos. Me temo que estamos algo saturados —La mujer en la recepción le dice sin levantar la vista. Irene se encontró un asiento entre una mujer con un niño lloriqueando en su regazo y un adolescente de pelo largo con una inhalación persistente.

«Parece una gripe, pero es, de hecho, el resultado del uso regular de drogas. » Una voz suena, sospechosamente, como la voz de Sherlock en su cabeza. «El abuso de solvente es el candidato más probable.»

«Oh, cállate. No estamos deduciendo ahora» se dijo Irene.

Han pasado más de treinta y cinco minutos, de hecho, antes digan el nombre de Irene, esta pasó el tiempo golpeando ligeramente su pie y maldiciendo cualquier sospecha de influenza que ha despojado a la clínica. Frente a ella una mujer de mediana edad llevaba a una anciana de cabello blanco. Madre e hija, sin duda. Irene reconoció la expresión en el rostro de la joven: dos partes de miseria, una conciencia de parte de su propia virtud. Mírame, mamá, ¿no estoy bien?

Irene tuvo que apartar la vista, la ira brillaba a través de ella como un calor blanco.

— ¿Señorita Adams?

Una cabeza arenosa aparece alrededor de la esquina e Irene se levanta, manteniendo la cabeza agachada. Es mejor si él no la reconoce todavía.

Irene siguió al doctor Watson a su oficina y le observó mientras se sentaba en su escritorio. El Doctor Watson, recogió un archivo y lo escaneó antes de mirarla con una sonrisa de bienvenida.

— ¿Cómo puedo ayudarte hoy, señorita...? —Se congeló mientras ella se adelanta a la luz.

— Doctor Watson —Irene le observó mientras sus dedos se separan, dejando caer el expediente suavemente sobre el escritorio. Los papeles caen al suelo.

Hay un momento de sobresaltado silencio mientras John Watson la mira fijamente. Entonces su mandíbula se asienta en una lúgubre línea.

— No se supone que estés aquí.

— Yo hice una cita —dijo Irene.

— Las citas son para los pacientes —menciono John entrecortado, poniéndose de pie—. Para las personas que están realmente enfermas, no para los chantajistas y terroristas, que por casualidad, se supone que están muertos. ¿Cómo lo manejas esta vez? Incluso convenciste a Mycroft Holmes.

Irene se encogió de hombros.

— Tengo mis métodos.

John pareció estremecerse ligeramente e Irene se da cuenta tardíamente de que aquello era un giro de frase similar a Sherlock.

— Creo que deberías irte.

— ¿No quieres saber por qué estoy aquí, John?

— No. Particularmente, no.

— Hay — Irene vacila. John Watson es perceptivo, y él ya desconfía de ella. Ella no puede exagerar esto. Ella deja caer su voz una fracción de octava, tratando de inyectar una sensación de vulnerabilidad en su lenguaje corporal—. Hay cosas que necesito decirte.

— Bueno, es una lástima. No me interesa nada de lo que tengas que decir.

— Por favor, Doctor Watson... John, necesitas oír esto.

John cruzó los brazos.

— Lo que sea que quieras, no lo tengo. Él no me dejó nada, así que creo que es mejor que te vayas.

Irene dio un paso más, abriendo ampliamente los ojos.

— John... quiero ayudarte.
John se ríe en voz alta por eso.

— ¿De Verdad?

— Sí.

— Lo siento, el altruismo no es uno de esos rasgos que asocio con personas que chantajean a su propio gobierno y engañan a personas inocentes para que den información confidencial.

— Estás enojado conmigo.

— Por supuesto que sí, cualquier ciudadano británico lo estaría.
Irene inclinó la cabeza.

— Esa no es la verdadera razón por la que estás enojado.

— Oh, ¿no? —John parece estar a punto de perder la paciencia.

— No, estás enojado porque no soy la persona que querías volver a entrar en tu oficina ¿Verdad?

Hay un breve silencio en el que John e Irene se miran el uno al otro. Irene ve algo en los ojos de John Watson. Luego él se gira rígidamente sobre su talón y coge el teléfono.

— Sarah, código tres. Tengo una drogadicta aquí, ella se está volviendo agresiva.

Irene le da a John una sonrisa triste, levanta sus manos en rendición.

— Muy bien, me voy.

Ella nota que John se inclina hacia adelante, agarrándose a los bordes del escritorio, cuando la puerta se cierra.

***
Irene está a unos cinco metros de la calle cuando su teléfono comienza a zumbar. Ella rodó sus ojos mientras toma el móvil.

— ¿Sherlock?

— No estuviste allí mucho tiempo.

— ¿Me mantienes vigilando?

— Siempre.

— Estuve allí treinta y cinco minutos.

— Sí, y sólo cinco de ellos utilizaste.¿Te hecho?

— Sí.

Sherlock suspiró.

— ¿Realmente esperabas algo diferente? Él apenas iba a recibirme con los brazos abiertos.

Hay un silencio largo.

— No tengo que recordarte las apuestas aquí, Irene...

— No necesitas recordarme nada —Irene se encajó—. Necesitas retroceder y dejarme hacer mi trabajo.

— Bien —Dijo Sherlock. Hay una pausa— ¿Debo esperarte en el hotel para cenar?

— No por hoy. Quizá me dedique a vigilarlo durante un tiempo.

— De acuerdo. A menudo él va a Queen's Head después del trabajo, para desahogarse.

— Perfecto.

— Irene.

— ¿Sí?

Hay un momento de vacilación en el otro extremo de la línea.

— Tal vez deberíamos pedir el servicio de habitación, si no regresas hasta tarde.

— Esta bien —Irene dijo—. Te veré pronto, cariño.

Ella oyó a Sherlock soplar una respiración en el otro extremo de la línea, ya sea por irritación o diversión Irene no puede decir, antes de colgar el teléfono.

Irene mete su móvil en el bolsillo y endereza los hombros. Las crisis emocionales de Sherlock pueden resistir para más tarde. Por ahora ella tiene un trabajo que hacer.

***
Irene pasó la tarde haciendo preguntas discretas. De acuerdo con el archivo que Fiona le dio, John Watson parecía ser una criatura de hábitos. Irene decidió visitar la cafetería que John aparentemente visita todas las mañanas para recoger su café matutino. Es un período de tranquilidad, después del almuerzo y antes del café vespertino, por lo que Irene aprovecha la oportunidad para iniciar una conversación con la barista. Ella es una mujer joven, bonita en una manera muy inglesa, pelo rubio y mejillas rosadas. Irene observó la expresión soñadora de su rostro, la copia de una novela romántica escondida discretamente detrás del mostrador. Es fácil averiguar qué ángulo tomar.

— Un día ocupado, ¿Verdad? —preguntó con simpatía.

— Oh, no está mal —La chica se encoge de hombros—. Tengo algo de tiempo antes de la ronda vespertina, por lo menos.

— ¿Supongo que recibes un montón de clientes regulares? ¿Visitas repetidas? —La chica le miro con curiosidad. Irene agacho la cabeza y fingió verse avergonzada—. Es sólo que, yo estaba aquí el otro día, y había un chico lindo... debería haber pedido su número de teléfono, pero me dio vergüenza y, bueno, estaba esperando verlo otra vez...

— Oh — la cara de la joven se iluminó un poco interesada — ¿Cómo se veía?

— Bueno, unos treinta y tantos años, yo diría que no era muy alto, tenía cabello rubio oscuro, ojos azules, un poco apesadumbrados por el tiempo pero de una manera muy linda, ¿Sabes? así que pensé que podría ser un médico...

Los ojos de la joven se abren con un brillo.

— Sé exactamente a quién te refieres, es el Dr. Watson, está aquí casi todos los días, un chico tan simpático. Fue una lástima que... —la joven se detiene, mordiéndose el labio.

— ¿Fue...? —Irene preguntó.

— Oh, no sé si lo has oído, en realidad fue una noticia. Tenía un amigo, una especie de detective o algo así, pero resultó que era un fraude y luego se suicidó... Pobre Dr. Watson, no volvió hacer el mismo desde entonces, era tan simpático, conversaba con todos nosotros pero ahora apenas habla, pobre hombre —La chica suspiró tristemente.

— Eso suena mal.

— Bueno, tal vez un poco de romance sea lo que él necesite.

— Tal vez —sonrió Irene— ¿No sabes si tiene novia o algo...?

— No lo creo. Incluso antes de que, ya sabes, el suicidio, nunca lo escuché mencionar a nadie. Y desde entonces, siempre parece tan solo. Bueno, excepto...

— ¿Excepto?

— Hubo una vez, hace aproximadamente un mes. Conoció a una mujer aquí, estuvieron hablando durante mucho tiempo, parecía algo intenso. Realmente me preguntaba si él estaba teniendo una aventura ya que la mujer llevaba un anillo de bodas. Pero luego, cuando salieron, dijeron algo sobre una "próxima reunión de grupo", así que creo que tal vez fue otra cosa. Y desde entonces no lo he visto con nadie.

— Oh. Bueno, tal vez intente hablar con él —Irene dijo sonriendo ampliamente a la chica—. Gracias por tu ayuda.

— No es un problema —sonrió la joven— ¿No quieres que le pase un mensaje o algo a él...?

—Oh no, no —Dice Irene—. No quiero que piense que lo estoy acosando, sería tan vergonzoso.

— Bueno, buena suerte. Espero que las cosas funcionen para usted. Sería bueno ver que algo bueno le sucediera al Dr. Watson, para variar. Parece un tipo tan amable.
Irene continuó sonriente y dejo caer una libra en el frasco de propinas antes de irse.

***
John Watson estaba sentado encorvado con una pinta cuando ella entró al bar. Ella ordenó un vino blanco antes de pasar al taburete de la barra para sentarse a su lado. Él le mira con indiferencia antes de volver a su pinta.

— ¿No te rindas, eh?

— ¿Cree que lo haría?

— No —John tomó un trago profundo de su cerveza, y luego sonrió sombríamente hacia abajo en el fondo del vaso—. Conozco a tu tipo.
Irene puso una mano muy suavemente en su brazo.

— No me puedo imaginar lo que debes estar pasando, ahora mismo—. John se encogió de hombros—. Sé que no piensas muy bien de mí, pero prometo que esta vez no voy a causar problemas.

— ¿No? —John le miró cínicamente.

— No —dijo mientras ambos miraban como el bar tender traía a Irene su bebida. Irene tomó un sorbo. Ella sabía que no era bueno pedir vino en un establecimiento como este—. A mí también me importaba de él, ya sabes. A mi manera.

— ¿Es eso? —John dijo con indiferencia, limpiándose la boca.

— ¿Cómo lo has manejado? —Irene preguntó.

— Bien, ya sabrás. He visto a amigos morir antes. Era un soldado, viene con el paquete. Al menos sé que murió luchando por algo.

Irene hizo un ruido en la parte posterior de su garganta y él la mira.

— Lo hizo. No sé exactamente qué lo hizo saltar, pero sé mucho. Moriarty era malvado y Sherlock se abalanzó luchando contra él.

— Entonces no crees que él...

— Por supuesto que no.

John se estremeció. Irene se mordió el labio, mirando a otro lado. Bruscamente, John empuja su vaso y se pone de pie.

— Vamos. Quiero mostrarte algo.
Él se aleja sin mirar hacia atrás para ver si ella le está siguiendo. Intrigada, Irene abandona su bebida para ir tras él.

John caminaba enérgicamente e Irene tiene que correr para atraparlo en la concurrida calle.

— ¿A dónde vamos? —ella preguntó.
John la mira de reojo.

— Baker Street —dijo brevemente.
Llevo veinte minutos caminar hasta el antiguo piso de John y Sherlock, y ninguno de ellos habló durante el tiempo que duraron caminando. Una vez allí, John toca el timbre y la Sra. Hudson los deja entrar. El piso tiene un aire no vivo. Los muebles se han apilado a un lado en la habitación junto con una gran colección de cajas de cartón. Irene se estremeció y abrocho con fuerza su abrigo.

— ¿Entonces, te mudaste?

John no respondió pero comenzó a enraizar en uno de los cuadros.

— Aquí —dijo por fin. Él está sosteniendo algo en sus manos: una pequeña caja negra. Irene se mueve para mirar más de cerca.

— ¿Mi teléfono?

— Dijiste que era tu vida —John dijo con una voz que lleva un peso pesado de sarcasmo.

— Lo fue —Irene deslizo sus dedos sobre la suave y familiar superficie.
— Lo mantuvo, ¿sabes? Técnicamente fue propiedad del gobierno, evidencia de un crimen muy serio, pero él insistió en tenerlo. A veces lo sacaba cuando creía que no estaba mirando. Tócalo. Lee los viejos mensajes.
Irene se mordió el labio.

— No entiendo.

— Dijiste que la razón por la que estaba enfadado era porque estabas viva y no Sherlock. Bueno, eso no es cierto. Estoy enojado porque... porque él no sabía que estabas viva. Porque parecía que yo... no lo sé, se preocupa por ti, tal vez incluso te amo a ti y tú a él. Deberías habérselo dicho.

Irene bajó su mirada. Ella no debería contarle a John sobre lo que sucedió en Karachi, ella y Sherlock habían acordado eso (es un pequeño paso saber que Sherlock había representado la muerte de Irene para inferir que él fingió la suya).

— ¿Sabes cómo murió? —John preguntó con los brazos cruzados sobre su pecho.

— Por supuesto.

— ¿Sabes que me llamó antes de que saltara? A veces me he preguntado si había algo que podría haber dicho que lo hubiera detenido. Solía ​​decir que solo tenía un amigo. Pero eso no es suficiente, ¿verdad? amigo, no pesa lo suficiente cuando las cosas están equilibradas. No es suficiente para evitar que una persona salte. Debería haber tenido más. Si hubiera... —John se va.

— ¿Realmente crees que él no habría saltado si hubiera sabido que estaba viva? —Irene preguntó.

— No lo sé. Nunca lo sabremos, ¿verdad?

Irene lo mira tan firmemente como puede.

— John, te lo juro. Si pudiera haber evitado esto, lo habría hecho.
John sonrió amargamente y se da vuelta.

— Puedes tomar el teléfono, si quieres —dijo él—. Dios sabe que tengo suficiente sobre la basura de Sherlock para solucionar todo—Irene asintió y se dio la media vuelta para irse— Irene. No vuelvas aquí.

Irene le sonrió desde la puerta y sacudió la cabeza con tristeza.

— Lo siento, John. Pero creo que me necesitaras.

***
— ¡Cariño estoy en casa! —Irene exclamó mientras se quitaba los zapatos cuando entra a la habitación del hotel. Sherlock estaba sentado en su escritorio rodeado de varias bandejas llenas de comida de servicio de habitación. —Y parece que has arreglado la cena para mí. Qué buen ama de casa eres.

Sherlock la mira.

— Necesitaba una distracción.

— Así lo veo —Irene toma una fresa de uno de los platos y se la metió en la boca— ¿Pediste todo en el menú?
Sherlock se encogió de hombros.

— Fue un experimento. ¿Qué dijo John?

Acercándose a él, Irene pudo ver que el cuerpo de Sherlock estaba tenso, casi vibrando con una sutil tensión. Irene consideraba escoger sus palabras con cuidado.

— Dijo que no confiaba en mí.

— ¿Has remediado eso?

— La confianza no se construye en un día, ya sabes. Pero él, al final, hablo conmigo. Para que lo sepas. No hay necesidad de renunciar a la esperanza.

Sherlock asintió presionando sus labios finamente.

— Me dio algo tuyo.

— ¿Oh, en serio?

Irene sacó su teléfono del bolsillo y se lo muestra.

— No sabía que lo habías conservado.
Sherlock miro hacia abajo por un momento, sin comprender y luego miro a Irene. Su expresión es extrañamente indecisa, como si él hubiera sido descubierto haciendo algo que él no debería, y no estaba del todo seguro de cuál sería la reacción. Irene no pudo evitar la sonrisa que se extendía sobre su rostro, y de repente Sherlock mostró una media sonrisa.

— Bueno, no podía dejar que Mycroft lo guardara. Imagine sus grasientas manos rozando todo el móvil.

— Terrible —dijo Irene.

— Y, por supuesto, me has hecho el honor de cambiar la contraseña con mi propio nombre.

— Muy apropiado realmente.
Sherlock le sonrío.

— Sabes, tal vez deberíamos cubrir la comida, la mantendremos hasta más tarde. Pensé en las cosas que preferiría estar haciendo —Irene dijo, dando un paso al frente para colocar una mano sobre su pecho.

— ¿Oh, de verdad? —Sherlock levantó una ceja. Irene pasó su mano por la parte delantera de su camisa, curvando sus dedos para que él pudiera sentir el borde de sus uñas. Él parecía preferir las marcas que había dejado en la espalda la última vez, estaba ansiosa por darle un segundo set. Sherlock avanzó lentamente, su aliento caliente golpea contra su cabello. Ella levantó la cabeza y encontró su boca. Él la besó vacilante, su boca es suave y cálida, su lengua rozando ligeramente contra la suya. Irene extendió la mano y pone la otra en su mejilla. Él se aleja, su cara se encrespa bruscamente. Irene sigue su mirada: el teléfono en el escritorio.
— Estás pensando en John.

Sherlock se aleja de ella, levantó el teléfono y se lo mete en el bolsillo.

— Por todo lo que sabemos, un francotirador lo tiene en el punto de mira en este momento. No confío en que se tomen su tiempo.

Irene inclinó su cabeza, mirándolo, evaluando. Su cabello está desordenado. La chaqueta de traje que lleva está arrugada. Sus ojos evitan los de ella.

— Sabes que esto no es tu culpa, ¿no?
Sherlock le dispara una mirada de disgusto.

— ¿De quién es la culpa, entonces?
Irene levantó las cejas.

— ¿Qué hay de la organización criminal que manda al francotirador?
Sherlock agitó una mano desdeñosamente.

— Supuse que mis amigos estaban fuera de peligro. Que después de mi muerte no serían el blanco. Fue una estupidez de mi parte.

Irene puso los ojos en blanco.

— Sí, tu falta de habilidad pre cognitiva es muy decepcionante.
Sherlock la mira con incertidumbre.

— Bien —Dijo Irene—. Lo haremos a tu manera. Siéntate, come algo y dime cómo eres responsable de todos los males del Universo. No importa si debo pensar en al menos setenta y dos maneras más interesantes de pasar nuestro tiempo. Vamos siéntate.
Sherlock se sienta e Irene empuja el plato de comida más cercano frente a él. Sherlock lo mira en blanco por un largo momento. Luego la mira frunciendo el ceño.

— ¿Setenta y dos?

Irene sonrió ampliamente y dio un paso hacia él.

— Ahora estás pasando tu curiosidad en la dirección correcta.

***
Después de su cena (satisfactoriamente retrasada), Irene se duchó y se acomodaba en la cama para poder pensar. Si bien, obviamente, tiene que mantener un frente optimista para Sherlock y los Moran, no estaba tan segura de su capacidad para llevar a cabo esta misión en particular. John Watson es un ser humano excesivamente terco e Irene estaba bastante baja en la lista de personas calificadas para ganarse su confianza. Ella miró a Sherlock, quien parecía estar preparando su propia tormenta personal en su lugar favorito, de mal humor junto a la ventana. Esta sería una línea dura en la cual caminar.

***
Irene no recordaba haberse dormido, pero al parecer lo hizo porque a las 2:00 a.m. despertó, el zumbido de su teléfono zumbaba en sus oídos. Lo atendió y escuchó. Entregó unos agradecimientos y luego colgó lo más rápido que pudo.

— ¿Irene?

La cara de Sherlock, verde a la luz de la pantalla móvil, se cierne cerca de la suya. Irene se encogió de hombros y se da la vuelta.

— No es nada.

Hay un largo momento en que Irene puede sentir los ojos de Sherlock en su espalda. Luego, las fundas se desplazan, una cálida mano se acerca a su cintura. Irene cerró los ojos con fuerza e intenta ignorar todo menos el sonido del aliento de Sherlock en la oscuridad.

***
— Buenas noches —Irene se instaló en el taburete junto a John Watson. Él la mira.

— ¿Voy a tener que buscar un nuevo local?

— Sin duda podrías intentarlo, pero dudo que te sirva de algo —Irene le sonrió dulcemente. John le devuelve con una sonrisa amplia y muy sarcástica.

— Debería obtener una orden de restricción.

— ¿Contra una mujer muerta? Me gustaría ver eso.

— Podría buscar a Mycroft Holmes.

— Podrías. Pero no lo harás.

— ¿Y por qué no?

— Porque lo odias casi tanto como me odias.

John sonrió más genuinamente esta vez.

— Es cierto. No creas que eso me detendrá para siempre.

— No lo haré.

Se sentaron durante un rato en un silencio que es casi amigable, bebiendo sus bebidas.

— Mi madre murió —dijo Irene conversacionalmente, por fin.
John se vuelve hacia ella, frunciendo el ceño.

— ¿Oh? —Obviamente, él está intentando determinar si esta es una especie de estrategia.

— Sí. Anoche en realidad.

John parpadeó.

— Siento escuchar eso.

Irene se encogió de hombros.

— No fue como si nos hubiéramos gustado.

John asintió, digiriendo esto. Irene giró el tallo de su copa de vino en sus dedos, mirando la forma en que la luz se ve atrapada en el líquido amarillo.

— ¿Qué hace la gente? —ella preguntó, por fin—. En estas situaciones.

Para su crédito, John no preguntó a qué situación se refiere. Él solo frunció el ceño un poco, y luego suspiró.

— No sé. Llorar, emborracharse, golpear una almohada. Tal vez golpear un par de objetos más duros.
— No necesito nada de eso. No estoy de duelo. Apenas la conocía, de verdad. Es solo que de alguna manera me siento incompleta.

Los ojos de John son un poco más suaves, ahora.

— Tal vez, necesitas el cierre. Decir adiós.

— No me arrepiento —Irene dijo—. No hubiera hecho nada diferente.

— Tienes suerte, entonces —John dice con ironía.

Irene se mantuvo callada durante mucho tiempo, tamborileando los dedos contra el costado de la copa de vino.

— ¿Cómo se dice exactamente adiós a alguien que está muerto?

— No lo sé. Tú... —John golpea los dedos en un lado del vaso—. Podrían escribirles una carta, poner un memorial. Leer un elogio. Piensa en lo que quisieran. Cómo les hubiera gustado decir adiós, si hubieran tenido la oportunidad.

— Ella hubiera querido algo insulso e insignificante. Mantener las apariencias y no decir nada de ninguna consecuencia.

John la mira especulativamente por un largo momento.

— Entonces dale eso —Su voz es más suave y silenciosa que cualquier cosa que Irene haya escuchado durante mucho tiempo. Por un breve momento, Irene se encontró a sí misma deseosa de recostarse en el taburete de bar terriblemente incómodo y contarle todo.

No. Enfócate Irene. Inhaló un suspiro.

— ¿Es por eso que vas a decirle a la gente que Moriarty era real? —Irene preguntó— ¿Lo estás haciendo en su honor?

John tomó un trago de cerveza y luego se limpió los labios.

— No. Lo hago porque es cierto.

— Los tabloides siguen escribiendo artículos sobre ti, sabes, diciendo que estás engañado o que eres un estafador.

— No me importa lo que piensen —John dijo.

— ¿Es realmente lo que Sherlock hubiera querido? —Irene preguntó gentilmente, inclinándose hacia adelante—. ¿No hubiera querido verte seguir adelante con tu vida, ser feliz? Esto no parece... saludable.

— Sí, bueno, tal vez feliz y saludable no es lo más importante en este momento—. Mencionó John—. Esto no se trata solo de Sherlock, ya sabes. Moriarty y su gente todavía están ahí afuera, tirando cuerdas, lastimando a las personas. Alguien tiene que enfrentarse a eso. Sherlock fue el único con las agallas para hacerlo antes, pero él no está aquí.

— Si tienes razón —dijo Irene—. Entonces te estás poniendo en un terrible peligro.

John la mira.

— ¿Si tengo razón? Sabes que lo estoy. Trabajaste con ellos por el amor de Dios.

Irene se mordió el labio, mirando a otro lado.

— Ha pasado demasiado tiempo, John —Ella se levantó.

— Espera —dijo John, agarrándose la manga— ¿Qué quieres decir?

Irene lo mira por un largo momento, una mirada diseñada para mostrar cansancio, dolor, solo un toque de lástima.

— Hablaremos más tarde, John.
Y ella lo deja. John solo se queda viéndole.

***
— Yendo todo bien, ¿verdad? —Fiona apareció como un maldito centavo en la esquina de la calle.

Irene levantó las cejas hacia ella.
— Sabes, para ser la heredera aparente de un imperio criminal ciertamente pasas mucho tiempo merodeando por las esquinas de las calles.

Fiona le sonrió.

— Has estado en el pub.

— El local del Dr. Watson.

— ¿Ha concedido todavía?

— Todavía no. Todavía son los primeros días.

— Hmm, sobre eso —Fiona dice—. Odio tener que apresurar las cosas pero, papá se está impacientando. Me temo que tendré que pedirte que aceleres las cosas.

Irene la miró dudosa.

— ¿Acelerar las cosas, cómo?

— Tienes una semana —Fiona dice.

Irene se detiene en seco.

— ¿Una semana? Eso no es posible...

— Lo siento, Irene. Traté de razonar con él, pero ya sabes cómo son los hombres.

Fiona no lo siente. Sus mejillas están levemente sonrojadas, una sonrisa con hoyuelos en la comisura de su boca.

— ¿Qué pasa si no puedo hacerlo en ese momento?

— Bueno, entonces... Me temo que, adiós Dr. Watson. Mi padre estará decepcionado, pero me atrevo a decir que te perdonará —Fiona dijo dulcemente—. Oh, aquí estamos. Tomaras el metro, ¿sí?

Se detuvieron frente a un tramo de escalones que conduce a la estación de metro. Irene se gira para mirarla.

— Fiona. Sabes que esto es imposible.
— Oh, tengo fe en ti, Irene —Fiona dijo alegremente—. Ahora realmente tengo que correr. Tengo un 'apuñalamiento de pandillas' para organizar en el este de Londres. Ta-ta, querida.

Irene se queda quieta por un largo momento mirando cómo Fiona desaparece entre la multitud.

***
Sherlock se quedó pálido cuando ella le contó.

— ¿Una semana?

— Una semana —Irene repitió.
Sherlock la mira fijamente.

— Creo que necesitamos un plan de contingencia —decía Irene—. Si no logro...

— Tienes que —interrumpió Sherlock—. Tienes que administrarlo.

— Sí, pero si no puedo...

— Puedes... simplemente no has estado intentando lo suficiente —Sherlock se enrosca el labio— ¿O fue todo una mentira? Toda esta charla sobre tus juegos, lo buena que eres al imaginar a la gente, ¿fue todo un acto? Eres tan estúpida y aburrida como el resto de los demás, tú...

— Sherlock —Irene usa su voz de último recurso, la que se agrieta como un látigo y detiene a los clientes más recalcitrantes. Sherlock se detuvo y luego la mitad se aleja de ella, cubriéndose la mano con la boca. Sin decir nada, va al mini-bar en la esquina y vierte dos bebidas muy duras. Él frunció el ceño.

— Prefiero algo más fuerte y preferiblemente con una jeringa.

—Difícil —Dijo Irene. Ella lo lleva a la cama y lo hace sentarse, antes de sentarse a su lado, con las rodillas en su pecho—. Cuento cinco posibles resultados —continuó Irene—. Número uno, consigo que John se retracte antes del próximo viernes.
Sherlock tomó un trago profundo de su whisky.

— Eso sería preferible.

— Estoy de acuerdo. Número dos, no lo consigo, y el Dr. Watson es asesinado.

Los dedos de Sherlock se aprietan en el cristal, pero en su opinión él solo asiente.

— Número tres, no lo consigo y en lugar de permitir que el Dr. Watson sea asesinado, desviaremos la atención de la organización hacia un objetivo más grande.

— ¿Tal como el Sherlock Holmes recientemente resucitado?

— No puedo pensar en otra cosa que podamos manejar en tan poco tiempo —Irene está de acuerdo—. No tenemos suficiente para derribarlos, así que estaríamos tirando por la borda todo lo que hemos trabajado y, probablemente, ganándonos las balas a la cabeza en el proceso. Y, por supuesto, aún podrían matar John de todos modos.

— Muy probable —Sherlock está de acuerdo.

— Número cuatro: Buscamos a tu hermano. Pedirle que ponga a John en la Protección de Testigos.

Sherlock sacudió la cabeza.

— La información que Moriarty tenía sobre mí solo pudo haberse originado por parte de Mycroft. Es posible que él mismo la haya suministrado, o podría tener una fuga de seguridad. No puedo arriesgarme a presentarme a él, solo para informarle sobre los Moran.

— Número cinco entonces —Irene rastrea el borde de su vaso con una figura—. Le decimos a John la verdad. Él se retracta públicamente y nos permite continuar como planeamos.
La frente de Sherlock se arruga.

— No.

— ¿No?

— Mantener secretos no es el punto fuerte de John. ¿Te acuerdas de su entrada en el blog después de que reaparecieras?

Irene se queja por el recuerdo. Fue algo bueno cuando su vida no estaba en peligro. Todavía.

— Con tanto en juego, ¿realmente crees que no se quedaría callado?
— John nunca me traicionaría conscientemente. Pero... él no es un actor, Irene. Sabemos qué tan bajo está. Moriarty me ofreció un trato. Mi vida, por ellos. Si se dan cuenta de que lo rompí, que estoy aún con vida, bien pueden decidir cumplir su amenaza. No puedo arriesgarme a eso.

— Creo que podrías estar subestimándolo.

Sherlock sacudió su cabeza, también arrastrando sus rodillas hacia su pecho.

— Lo conozco. Irene, la única forma de salir de esto es persuadir a John. Solo haz lo que tengas que hacer.
Irene no perdió la forma en que sus ojos se deslizan brevemente por su cuerpo. Ella se enderezó y miró a Sherlock.

— Solo para ser claros —dice ella—. Si tuviera que seducir a John Watson para completar esta misión...
Sherlock palidece visiblemente y miró hacia otro lado.

— Lo que sea necesario.

Irene lo mira por un largo momento, antes de levantarse y caminar hacia el baño.

— ¿A dónde vas? —preguntó Sherlock.

— Me estoy preparando —Irene respondió con frialdad—. Iré a ver a John. Eso es lo que quieres, ¿no es así?
Ella cerró la puerta decisivamente detrás de ella.

***
Ella seleccionaba su maquillaje cuidadosamente: brillo de labios claro, una base ligera, rímel que mancha fácilmente. Ella ignoraba la forma en que sus manos tiemblan. No es que la monogamia sea algo en lo que Irene haya tenido el más mínimo interés. Los celos nunca han sido una cualidad que ella encontrará atractiva en un amante; la idea de que una persona podría sentirse a favor de una opinión sobre lo que hace con su cuerpo es levemente repelente. Irene duda de que el sexo sea un apalancamiento efectivo sobre John, pero si hubiera sido, ¿No sería la mejor política para usarlo? Ella no puede culpar a Sherlock por haberlo contemplado. Después de todo, ¿No es esto lo que haces, Irene? ¿No es esto por lo que vino a ti en primer lugar?
Ahí. Hecho. Afortunadamente ya está lloviendo afuera, así que no llevará mucho tiempo completar el aspecto artísticamente desaliñado que está planeando adoptar. Irene endereza su ropa y respira profundamente antes de empujar la puerta. Sherlock está parado en el medio de la habitación, claramente medio congelado.

— Irene —habló.

Irene se mueve para recoger la carpeta llena de documentos que habían reunido anteriormente. — Creo que seguiremos con el Plan A por el momento —dijo ella rotundamente.

Sherlock abre la boca y luego la cierra de nuevo, asintiendo sin decir palabra. Irene se pone su abrigo.

— Te molesta.

— De ningún modo.

Irene se da la vuelta para abrir la puerta, pero en un segundo, Sherlock está a su lado. Una mano se cierra alrededor de su muñeca.

— Irene...

— Déjalo ir.

Sherlock baja la mano de inmediato, pero todavía da un paso adelante, apretando la espalda contra la puerta.
— Quise decir, lo que dije —La voz de Sherlock tiene una cualidad áspera. Parece retumbar a través de ella—. En la playa, cuando comenzamos todo esto. No eres una herramienta para mí—.
Irene lo mira. Su cara esta pálida, seria, intensa—. Podría cuestionar tu juicio, tu inteligencia, pero no esperaba que me siguieras mis órdenes. Nunca esperaría eso. Eso no era lo que intentaba hacer.

Irene mira hacia otro lado.

— Lo sé —Hay una opresión inesperada en su garganta.

Ella lo sabe. Sherlock Holmes nunca le ha pedido nada a ella que no haya podido rechazar, hasta ahora. Porque, se da cuenta con una repentina oleada de miedo, ella quiere decirle sí. Hay una parte de ella, alguna parte blanda e indescriptiblemente vulnerable, que existe en alguna parte debajo de sus costillas y que ha estado creciendo como un tumor desde que se conocieron. Esa parte ha comenzado a querer darle a Sherlock lo que quiera, sea lo que sea que necesite, independientemente de la lógica, la razón o incluso sus propios intereses.

— ¿Que estamos haciendo? —ella le preguntó a Sherlock, a través de sus labios entumecidos. De alguna manera, sus manos se movieron alrededor de su cintura, agarrándola con fuerza.

— No lo sé —Sherlock dice, en voz baja—. Esperaba que lo supieras.
Irene se echó a reír, y Sherlock mueve su cabeza para sonreírle con incertidumbre.

— Será mejor que me vaya —dijo ella—. Será todo un asesinato conseguir un taxi en este momento.

Sherlock asiente, se endereza y da un paso atrás. Él toma una de sus manos entre las suyas y le da un apretón antes de soltarse.

— Te veré pronto.

Irene asintió con energía para luego irse.

***
El nuevo piso del Dr. Watson se encuentra en el oeste de Londres, a unos cuarenta minutos en taxi desde el hotel. Afortunadamente, las calles son relativamente claras, y la lluvia ha retrasado a los viajeros más decididos. Irene consiguió que el taxista la deje en un par de calles del piso de John, caminando el resto de la distancia. Se tarda menos de un minuto para que John responda (aún no en la cama: bueno). Él abre la puerta de la cadena y la observa.

— ¿Qué estás haciendo aquí?

— Por favor, John. Me estoy congelando aquí —Irene se estremece.

John la mira con suspicacia, observando su ropa empapada, maquillaje manchado, ojos enrojecidos.

— Tengo algunas cosas que necesito mostrarte—Irene dijo abrazando la carpeta hacia su pecho.

John mira por un momento, suspira y luego abre la puerta.

— Bien...

Irene lo sigue escaleras arriba y entra en su departamento. Es un lugar pequeño y gris, sofás de cuero gris, un televisor, un pequeño rincón como cocina.

— Pondré la tetera, ¿Sí?" — dijo John desapareciendo en la cocina. Irene se sienta en el sofá y espera.

John regresa unos momentos más tarde. Se ve infinitamente cansado, con los brazos cruzados.

— ¿De qué se trata entonces?
Irene bajo los ojos.

— Tengo algo que decirte. Tenía la intención de decirte enseguida pero... ¡Oh, John! Esto es difícil.

— ¿Qué es?

Irene levantó los ojos hacia los de él, los suyos nadan con lágrimas.

— ¿Te acuerdas de la primera vez que nos conocimos?

— Difícil de olvidar —John dice—. Contigo desfilando desnuda y todo eso.

— Sí —sonrió Irene débilmente—. Fue la primera vez que te conocí, pero no era la primera vez que conocía a Sherlock.

John frunció el ceño.

— Nos conocimos una semana antes. Me pagó una gran cantidad de dinero para chantajear a la Familia Real, y luego fingir que huía de algunos matones que había contratado—. John continuaba mirándola sin expresión—. Francamente, necesitaba el dinero, ya estaba saliendo del negocio de dominatrix. Y entonces Sherlock decidió que debería interpretar a la femme fatale...

— Y chantajear al gobierno británico —La voz de John estaba llena de ironía—. Supongo que Mycroft Holmes también estaba jugando para reírse, ¿No?

— No, la información era real. Sherlock se había apoderado de él de alguna manera. Creo que quería tener algo más para con su hermano mayor, supongo que nunca se agradaron mucho.

— Más bien una forma elaborada de hacerlo —John dijo.

— Creo que le gustó eso —Irene susurró—. Me gustaron las escenas giratorias, impresionando a todos, especialmente a ti.

En la cocina, la tetera comenzó hacer ruido.

— Vete —dijo John en voz baja.

Irene se desplaza en su asiento.

— No me crees, eso es comprensible, pero tengo evidencias, John, mira —Ella abre su carpeta y lo coloca todo sobre el escritorio, esparciendo documentos por todas partes—. Correos electrónicos, cartas, transferencias bancarias. Guardé todo, no sabía cuándo sería útil. Y luego, cuando me enteré de todo lo que había pasado, me di cuenta de todo lo que estabas sufriendo, merecías saber la verdad.

— Muy noble de tu parte. Fuera.

— Solo echa un vistazo a ellos, John. Aquí, ¿no es esta escritura de Sherlock?

— Estoy seguro de que son excelentes falsificaciones —La mano de John se apretó y se aflojó, Irene notó una hinchazón en su pecho—. Dime, si Sherlock fue el que orquestó todo el asunto de Belgravia, ¿Por qué te perdió? ¿Lo engañaste para que te diera esa contraseña? ¿Si estaba tan desesperado por impresionar a todos por qué se dejaba engañar?

— Él dijo que... Oh, ¿qué era? La gente estaba interesada en sus fracasos; lo hacían parecer más humano. Dijo que tú dijiste eso—. John tomó aliento—. Dijiste eso, ¿no? ¿Cómo podría saber si no me lo hubiera contado?

— De muchas maneras —John dijo con los dientes apretados.

— ¿Estás seguro? —Irene dice suavemente, levantándose del sofá y caminando hacia él. Esto parece estimular a John. Se mueve hacia delante poniendo una mano áspera sobre su espalda.

— Vete —John la empuja hacia la puerta—. Fuera de mi piso. Ahora.

— Está bien —dijo Irene—. Muy bien, John. Solo... darme un número de teléfono móvil, en caso de que quieras volver a hablar...

— No puedo imaginar por qué querría hacer eso.

John dejó que la tarjeta con el número de Irene cayera al suelo cuando él casi la empuja fuera de la puerta.

— ¡Prométeme que leerás esos documentos, John! —Irene gritó, mientras la puerta se cierra en su rostro.

Después de eso solo había poco que hacer más que esperar a que John se contacte nuevamente con Irene por su propia voluntad. Como siempre, la habitación de hotel mostraba la belleza creada por Sherlock, en otras palabras, una bola de tensión a fuego lento habiendo devorado todo el oxígeno en su pequeña habitación de hotel. Irene se dirigió al bar, observaba cómo pasa el mundo pasaba. A diferencia de Sherlock.

— Tenemos que establecer un plazo —Sherlock se une a ella con su disfraz de Héctor—. No podemos esperar para siempre.

— ¿Todavía nada en el blog de John? —Cuando ella se había ido Sherlock había estado refrescando la página cada treinta segundos.

— Nada.

— Eso, necesariamente, no significa nada.

Sherlock negó con la cabeza.

— John es escrupulosamente honesto. Si él realmente creyera que había estado propagando mentiras inadvertidamente, querría "rendirse."

— Yo lo hasta la noche —dice Irene—. Vuelve.

— Quiero estar involucrado esta vez —Sherlock vacila y luego saca un par de orejeras de su bolsillo—. Tengo una idea.

— Todo bien —La voz del auricular cruje incómodamente en el oído de Irene—. Estoy en su lugar. ¿Puedes verlo todavía?

Irene escanea el bar.

— Todavía no —dice ella.

— Mira a tu izquierda.

— Oh.

Irene pudo ver a John, no en su lugar normal junto a la barra, sino encaramado torpemente en un taburete en una mesa auxiliar. Él está mirando su reloj. Irene se acercó. John mira hacia arriba mientras su sombra cae sobre él, tensándose visiblemente.

— Pensé que había dejado en claro que no quería volver a verte.

— Solo quería comprobar que estabas bien.

— Estoy bien.

— ¿Leyó los documentos?

— ¿Leíste documentos que dejé?
John la mira.

— Miré a través de ellos.

— Pero aún no me crees.

— No.

— Idiota — La voz en el oído de Irene respira con disgusto. Esos documentos habían sido cuidadosamente fabricados, salpicados de referencias a cosas que Sherlock sabía que solo él y John habían conocido. Debería haber dejado una sombra de duda en la mente del seguidor más incondicional. Sin embargo, John está mirando a Irene con inquebrantable aversión.

— Siéntate junto a él —La voz en el oído de Irene dicta—. Pon tu mano en su brazo.

Irene sospechó que si ella pone su mano en el brazo de John Watson en este momento, podría perderla, así que se acomoda para sentarse a su lado.

— Pregúntale qué fue lo último que le dije.

— ¿Qué te dijo Sherlock? —Preguntó Irene en voz baja— ¿Antes de que muriera?

La expresión de John está cerrada.

— Se despidió.

— Antes de que... —La voz de Sherlock se corta con impaciencia.
— ¿Dijo algo más? —continuó Irene.
John miró hacia otro lado.

— Me pidió que limpiara su nombre.
Hay una pausa sonora en el oído de Irene, antes de que Sherlock escupa.

— Él está mintiendo.

— ¿Estás seguro de que eso es lo que dijo?

John la mira directamente.

— No soy un mentiroso, señorita Adler.

— ¡John! — Son interrumpidos por una mujer de cabello arenoso, que extiende sus brazos para darle un abrazo a John—. Gracias a Dios, pensé que vendría al pub equivocado. ¡Está aquí muchachos! —Agita a un grupo de amigos.

Irene nota a un hombre gordo con gafas y bata de laboratorio, a un muchacho con una sudadera manchada de pintura, a un hombre de cabello plateado con un traje un poco arrugado, a una mujer joven con el pelo largo en una trenza, a un joven nervioso con ropa de diseñador y Un par de personas desaliñadas que parecían pertenecer a las esquinas.
Sherlock gruñe en su oreja.

— John, que idiota...

— Entonces, todos estamos aquí —dijo el hombre gordo con gafas, frotándose las manos. Su ojo atrapa a Irene— ¿Y quién es ella? ¿Nueva recluta?

— No. Esta mujer se estaba yendo —John dice atentamente.

— En realidad, estaba pensando en tomar un trago—Djio Irene— ¿Puedo obtener uno, señor...?

— Doctor en realidad —dijo alegremente el hombre, al parecer sin darse cuenta de que John sacudió la cabeza hacia él, y sus ojos se agrandaron—. Mike Stamford.

— Oh, he escuchado tu nombre. Amigo de Sherlock Holmes, ¿verdad?

— Bueno... —Sus ojos se estrechan—. No eres periodista, ¿verdad?

— Ciertamente no. En realidad, yo también era amiga de Sherlock. Me entristeció mucho escuchar lo que le sucedió.

Los ojos de Mike se agrandan, mirando a John.

— Entonces, ¿ella es una de nosotros?

— Ella no es...

— ¿Por qué no dejarla unirse a nosotros, entonces, eh? ¿Cuál es el daño?

John está mirando a Irene con mucha atención, de repente, su frente se arrugó.

— En segundo lugar —dijo—. Sí, es una idea brillante. Ven y únete a nosotros, Irene. Me he reservamos un espacio en una de las habitaciones traseras, vamos muchachos.
Irene sigue al pequeño grupo parlanchín en una habitación de atrás. Se sientan alrededor de una mesa circular, todos refunfuñando con entusiasmo. Irene encuentra un asiento al lado de Stamford.

— Entonces, ¿de qué se trata todo esto? Irene le pregunta a Stamford.
— Oh, es solo una pequeña reunión —dice Stamford—. Para las personas que no creen lo que se dijo sobre Sherlock Holmes. Organizamos cosas...

— Pequeñas cosas, un poco de grafiti y escritura de cartas en su mayoría—. John atraviesa Stamford. Él todavía está parado junto a la puerta, mirándolos a todos.

— ¿Y les has dicho lo que te dije? —Irene le pregunta a John. Él le sonríe, e Irene se da cuenta de repente de que hay algo peligroso detrás de esa sonrisa.

— Oh, tengo la intención de hacerlo—Él se acerca un paso más hacia ella—. Es un placer tenerte por fin con nosotros, Irene.

— Irene —suena una voz en su oído—. Sal de allí, es una tra...

De repente, John Watson se lanza hacia delante, empujando hacia atrás su cabello. Irene oye a Stamford extraer un suspiro mientras John arranca eficientemente el auricular de la oreja de Irene y lo apaga. De la nada un arma ha aparecido en la mano de John.

— Entonces —dice con calma, su postura esta relajada por completo—. ¿Te importa decirnos para quién estás realmente trabajando?