"Sex with an ex. Same as if you shower and wear your dirty underwear again."

Mein brummender Schädel war nicht das erste, das ich registrierte, als ich am nächsten Morgen aufwachte. Es war eher die Tatsache, dass ich keinen blassen Schimmer hatte, wo ich mich befand.

Meine Umgebung war mir fremd.

Das Bett in dem ich lag, war viel weicher als meines. Und ganz bestimmt roch es nicht nach Aftershave, Rauch und Sex.

Dank des Alkohols, den ich gestern in großen Mengen zu mir genommen hatte, konnte ich mich an nichts mehr erinnern. Weder wer der Typ in dessen Bett ich lag war, noch, ob er meine Fabrik gestern anwerfen konnte.

Mit viel Glück schlief er noch und ich konnte mich einfach davon schleichen. Das würde keinem von uns beiden wehtun.

"Morgen", murmelte mir eine tiefe Stimme ins Ohr. Im nächsten Moment lag ein schwerer Arm um meine Hüfte und mein Hals wurde mit Küssen bedeckt.

"M-Morgen." Ich versuchte mich aus dem Griff zu lösen, ohne Erfolg.

"Was ist? Musst du schon gehen?"

"Ja, ähm, ich muss zur Arbeit. Meine Chefin wird verdammt wütend sein auf mich."

"Du musst am Sonntag arbeiten? Kannst du dir nicht frei nehmen?", fragte er. Der Mann, dessen Stimme mir bekannt vorkam und an den ich mich dennoch nicht erinnern konnte.

"Nein, das geht nicht. Wir haben viel zu tun und meine Kollegen schaffen das nicht alleine."

Als er seine Arme neben meinem Kopf auf stammte und über mich gebeugt war, konnte ich sein Gesicht erkennen. Lars Nilson strahlte mir mit seinen blauen Augen und seinen weißen Zähnen entgegen.

Das letzte Mal hatte ich ihn vor zwei Jahren gesehen, als er als Austauschstudent aus Schweden in Paris war. Er hatte sich jeden Tag um die gleiche Uhrzeit eine Apfeltasche aus unserer Bäckerei geholt. Nach sechs Monaten hat er mich nach meiner Telefonnummer gefragt und wir sind ausgegangen. Für ungefähr fünf Monate waren wir in einer Beziehung, bevor er zurück nach Schweden musste und wir waren beide der Meinung, dass eine Fernbeziehung keine Option für uns wäre. Es hat wehgetan, als eine weitere Konstante in meinem Leben futsch war.

"Bist du dir sicher? Ich könnte es deine Zeit wert machen", grinste er.

"Das glaube ich dir gerne, Lars, aber ich muss jetzt wirklich gehen." Hoffentlich konnte er mir nicht ansehen, dass ich bis vor ein paar Sekunden nicht gewusst hatte, wer da neben mir gelegen ist.

"Wenn es denn sein muss." Mit einem schweren Seufzen ließ er sich auf seinen Rücken fallen und fragte, "Wann kann ich dich wieder sehen?"

"Ich weiß es nicht, Lars. Es gibt so viel zu tun zurzeit. Viele Leute heiraten, haben Geburtstag, lassen ihre Kinder taufen oder einfach nur Lust auf eine Torte." Ich wollte ihm nicht sagen, dass aus uns beiden nichts werden konnte. Was gestern passiert ist, war ein Fehler, der nur gemacht wurde, weil ich unter dem Einfluss von Alkohol stand.

"Du bist hier her, nach Amerika gekommen, um weiterhin Torten zu backen?"

Seine Stimme klang herablassend. "Was soll das heißen, um weiterhin Torten zu backen? Ich backe Torten, weil ich es liebe. Es ist meine Passion. Lars, was gestern passiert ist, war ein Fehler, okay? Einer, der nicht wieder vorkommen wird, verstanden? Es war schön dich wieder zu sehen und ich denke mal, dass diese Stadt groß genug ist, um sich aus dem Weg zu gehen, findest du nicht? "

"Ich werde nicht in San Francisco bleiben", fing er an. "Am Freitag muss ich zurück nach Stockholm. Mein Vater braucht Hilfe im Unternehmen."

"Dann wünsche ich dir noch viel Spaß in San Francisco und ein schönes Leben noch, Lars."

"Da kommt sie! Die Männermordende-Killer-Braut!"

Verwundert sah ich Jeff an, der vor meiner Haustür wartete. Ich hatte eine fünfzehn Minuten mit dem Taxi gebraucht, um nach Hause zu kommen. Es war erst kurz nach acht, was tat er so früh hier?

"Wovon redest du?"

"Na von dir, Dummerchen! Ich wusste gar nicht, dass das in dir steckt", grinste er.

"Was soll in mir stecken?"

"Dieses ... dieses Schlampen-Benehmen. Du hast gestern mit drei Typen rum gemacht, bevor du mit dem heißen Schweden abgehauen bist. Sex mit dem Ex, du böses Mädchen."

"Jeff, ich war so aufgeschmissen, als ich aufgewacht bin. Ich wusste nicht wer da neben mir lag, geschweige denn wo ich war."

Lachend meinte er: "Das hast du davon, wenn du dich so zuschüttest und mit irgendeinem Typen nach Hause gehst."

"Wieso hast du mich denn nicht daran gehindert? Ich dachte, dass das dein Job ist. Immerhin bist du mein bester Freund!"

"Natürlich ist das mein Job, aber ich kann doch auch nichts dafür, wenn du mich anbrüllst und mir drohst, wenn ich dir deinen - und ich zitierte - besten Sex, den du bisher hattest, wegnehme, dann werde ich mir dir schlafen müssen, weil du gerade so geil bist, dass du dich wie eine Hündin in Hitze fühlst."

"Das habe ich gesagt?", flüsterte ich beschämt.

Ich sollte die Finger lassen von Alkohol und Klubs.

"Und viel mehr!", kicherte er. "Komm, beste Freundin. Wir werden jetzt einen Kaffee trinken und frühstücken, während ich dir von gestern Nacht und deinen Eskapaden erzähle. Eine tolle Geschichte für Enkelkinder, wenn sie Drogensüchtig werden möchten. Du kannst dir sicher sein, dass sie danach nichts Illegales mehr machen."

Den Rest meines freien Tages verbrachte ich damit die gestrige Nacht und den darauf folgenden Morgen zu vergessen.

Mein blaues Kleid, das ich getragen hatte, landete im Müll. Zusammen mit den Killer-Absätzen, denen ich drei Blasen und schmerzende Füße zu verdanken hatte.

Wenn man für Schönheit leiden musste, dann blieb ich lieber ich so wie ich war. Die Schmerzen sind es sowieso nicht wert.