"Would you turn me in
When they say I'm on the loose?
Would you hide me when
My face is on the news?
'Cause I killed someone for you"

if i killed someone for you - alec benjamin

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KAPITEL VIER

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Die Sterne waren ewig. Sie fielen über die Decke der Dunkelheit wie winzige Raureiftröpfchen im Vorfrühling und glitzerten in einem Spektakel von Tönen und Schattierungen — fesselnd und elitär. Da war der Mond, der herrisch in der Mitte stand, umringt von den Apollos, als wäre er ein Herrscher über die Nacht und ihr Geheimnis, und sein Mondschein streichelte die Erde, während er sich gegen das Reich der Sonne behauptete.

Della Beauchamp hatte den Nachthimmel einst geliebt.

Jetzt erinnerte er sie nur noch an den Tyrannen, der Tom Riddle war. Auch er hielt sich, ähnlich wie der Mond, für die Verkörperung der Mitternacht, und seine gedankenlosen Ritter umgaben ihn mit Dunkelheit und Schrecken. In ihrer Gesamtheit waren sie ein Phantasma von Verlockung, Eleganz und Rätselhaftigkeit, und sie täuschten die Beobachter, damit sie die endlose Schwärze, die sie umgab, überwanden. Schließlich huldigten selbst die bemerkenswertesten Dichter dem nächtlichen Gericht über den zarten Ton des Universums, in dem sie sich befanden.

Ihre Kerze flackerte am Fensterrahmen, während der nächtliche Zephir mit ihrer Flamme spielte, und erhellte ihre einst schillernden Augen, die zu einem trüben, haselnussbraunen Schimmer verblasst waren. Della spürte, wie ihre Schultern nachgaben, als die leichte Kälte der Nacht ihren Körper umhüllte und sich durch ihr seidenes Nachthemd hindurch eine Gänsehaut auf ihrer Haut bildete.

„Traurig, Täubchen?", tönte eine sanfte Frauenstimme durch die Stube, und die Ravenclaw-Vertrauensschülerin drehte sich zu dem dunkelhaarigen Mädchen um, wobei sich Gereiztheit in ihre Züge mischte.

„Hau ab, Ophelia", sagte sie säuerlich. „Ich habe heute keine Zeit für dein Genörgel."

Ophelia Winterbour schritt durch den Raum, ihr smaragdfarbenes, bodenlanges Kleid streifte den Boden, während ihre Absätze auf dem Marmor klackten. Ihr üppiges kastanienbraunes Haar fiel in vollen Locken herab und umspielte ihr zartes Gesicht, wobei sie die karminroten Lippen zu einem spöttischen Lächeln verzog. Selbst jetzt, weit weg von den einschüchternden Kerkern von Hogwarts, hatte sie immer noch den verschlagenen Hochmut in ihrem Schritt, wie jeder andere Anhänger von Tom Riddle.

„So behandelt man doch seine Zimmergenossin nicht, oder?", antwortete sie scheinbar verletzt, dann berührte sie eine Haarsträhne von Della und wickelte sie um ihren Finger. „Vor allem, wo ich so nett zu dir gewesen bin."

Die Ravenclaw erhob sich von ihrem Platz und entfernte sich dann von dem anderen Mädchen, mit Unbehagen in ihren Gesichtszügen. „Weißt du, man sagt, wenn jemand herablassend ist, kompensiert er seine eigenen Unsicherheiten. Ich nehme an, dass du mit deinem Verhalten viele kompensieren willst."

„Fühlst du dich minderwertig, Beauchamp?" Ihr Grinsen war entmutigend. „Warum musst du immer so steif sein? Ich habe nur mit dir gespielt, um uns zu amüsieren. Liebling, du bist eine ziemliche Langweilerin."

„Geh und spiel mit jemand anderem", spie Della sie an, zog die Decke vom Bett und warf sie zur Seite. „Vielleicht mit deinem Verlobten. Aber der will ja nichts mit dir zu tun haben, stimmt's?"

Ophelias Augen verengten sich, und die jüngere Hexe wusste, dass sie einen wunden Punkt getroffen hatte. „Nicholas braucht nur Zeit..."

„Wir wissen beide, dass Avery keine Zeit braucht", schnauzte Della, als sie sich auf ihre Matratze setzte und ihre Muskeln auf dem weichen Stoff entspannte. Wenigstens eine gute Sache hatte ihr Aufenthalt im Herrenhaus der Malfoys gebracht. „Was er braucht, ist eine vernünftige Familie, die keine Ehe für ihren Sohn arrangiert."

„Du würdest den Handel und das Treiben der Oberschicht nicht verstehen, also hör auf, uns zu bemängeln, als ob du die schiere Last auf unseren Schultern nachvollziehen könntest. Die Reinheit des Blutes ist nur eine Sorge."

„Und ich finde sie armselig", murmelte Della, ihre Aufmerksamkeit ganz woanders. Sie blickte auf den zerbrochenen Spiegel auf ihrem Schreibtisch, der vor langer Zeit bei einer ihrer Spionagetouren mit Abraxas zerborsten war. Ihre Seele krampfte sich vor Kummer zusammen, und sie konnte nur hoffen, dass ihr Vater noch am Leben war.

Ein Klopfen ertönte an der Tür und mit funkelnden Augen marschierte Ophelia zum Eingang und schwang die Tür auf, um Abraxas Malfoy zu sehen. Er stand vor ihr, ganz in Schwarz gekleidet, so wie er immer auftrat, und sein platinfarbenes Haar war nach hinten gegelt, während reines Azurblau sie eintönig anstarrte.

„Ist Beauchamp hier?", fragte er streng, die Hände hinter dem Rücken verschränkt, während sein Blick über Winterbours Schulter wanderte und die muggelstämmige Hexe beobachtete, wie sie sich in ihrer Decke wand und seinem Blick auswich. Er bewegte sich leicht auf seinem Platz, sein Kiefer spannte sich angesichts ihres Verhaltens an.

Ophelia warf ebenfalls einen Blick nach hinten, zog die Lippen spöttisch zusammen und neigte dann den Kopf zu Della. „Nun, ich nehme an, du hast deine eigenen Reinblut-Probleme zu lösen", sagte sie sardonisch und trat dann zur Seite, um Abraxas hereinzulassen. „Nimm dich in Acht, sie ist heute Abend sehr temperamentvoll."

Mit diesen Worten schlenderte sie zurück in die Gänge des Malfoy-Anwesens, wobei ihre Absätze nachhallten, als sich die Diener vor der Hexe verbeugten und ihr Platz machten. Ihre Anwesenheit war im Haus nicht zu übersehen, und unter den anderen Rittern war sie zum kaiserlichen Inbegriff geworden, da sie die Tochter eines Lords aus Nordengland war, und das machte sie zu einer starken Anwärterin für die angesehene Familie Avery.

Abraxas stand hölzern im Türrahmen, den Blick auf das Mädchen gerichtet, das sein Gesicht hinter einem Vorhang aus sienafarbenen Locken verbarg, aus dem die Nase kaum sichtbar hervorlugte. Schließlich räusperte er sich und trat ein, wobei er darauf achtete, die Tür aus Höflichkeit einen Spalt breit offen zu lassen.

„Hat dir niemand beigebracht, dass es unangemessen ist, die Stube einer Dame weit nach der Dämmerung zu besuchen?", prallte ihre Stimme an den tapezierten Wänden ab und klang in seinen Ohren wie ein klangvolles Roulette der Verärgerung, woraufhin er die Finger hinter seinem Rücken zusammenkniff.

„Es ist mein Haus", sagte er in blechernem Ton und wie immer ließ er wenig Raum für eine Diskussion.

Trotzdem fand sie einen Weg, ihm zu widersprechen. „Nein, es ist das Haus deiner Eltern, und auch wenn du es eines Tages erben wirst, gibt dir das kein Recht, in meine Privatsphäre einzudringen."

Della zog die Decke zurück, bis sie bis zum Hals bedeckt war, und erst dann blickte sie ihn durch feuchte Wimpern an. Ihr Herz pochte von dem Moment an, in dem sie seinen Augen begegnete, und alle Rechtschaffenheit in ihr löste sich in einer Grube unendlichen Leids auf, als sie die Reue in seinem eleganten Gesicht erforschte. Aber es war keine Schuld, die sie von ihm sehen wollte — es war eine wertlose Münze des Handels nach dem, was sie erlebt hatten.

„Ich bitte um Verzeihung", sagte er ohne Aufrichtigkeit, obwohl die Enge des Raumes ausreichte, um ihn an seiner Entscheidung, sie zu besuchen, zweifeln zu lassen. „Riddle hat mich gebeten..."

„Oh, ja, natürlich! Und ich dachte, du hättest den Anstand, dein Gesicht zu zeigen und dich vielleicht zu entschuldigen für das, was du getan hast!", explodierte sie vor Wut. „Aber nein, du bist wie immer nur sein Lakai, und du bist gefesselt von deinem endlosen Durst nach Macht."

Abraxas' Gesicht versteifte sich vor Verärgerung, und er biss die Flüche hinunter, die er ihr entgegenschleudern wollte, denn er wusste, dass seine Beleidigungen nichts mehr bewirken würden. „Wir waren uns einig, dass es nichts als ein Fehler war, und—"

„Du hast mich geküsst!"

Stille legte sich über sie, während sie einander mit Wut in den Augen anstarrten und die Unsicherheit sich auf sie übertrug, während sie gegen die scheinbare Barriere aus Misstrauen und Klassismus ankämpften, die sie in eine solche Verstrickung gebracht hatte. Die Symphonie der Nacht erklang durch das offene Fenster, als die Strahlen des Mondlichts über Abraxas' Gestalt fielen und ihn wie ein Phantom erscheinen ließen.

Und welch ein Phantom er war — unberührbar und flüchtig, eine Gestalt, die durch die Ritzen des Lebens schlüpfte und für ihre Taten keine Konsequenzen zu fürchten hatte, während sein Name donnerte und der Blitz alle Zungen traf, die es wagten, sich gegen ihn zu erheben. Mehr noch, er war eine Vision und nichts weiter, ein König unter den Zauberern und Hexen, und nicht einmal die edelsten Häuser wagten es, sich mit dem Namen Malfoy zu verbinden.

Er sagte nichts zu ihrem Ausbruch und wie immer kehrte er die abstoßende Zuneigung zu ihr unter den Teppich, weil er es besser wusste, als das zu etwas Bedeutungsvollem, etwas Wesentlichem werden zu lassen. Sie war kein Reinblut. Um Merlins Willen, sie war nicht einmal ein Halbblut, und das genügte ihm, um jede Art von Emotion zu unterdrücken, die sein Wesen hätte zum Überkochen bringen können.

„Ich—", begann Malfoy und es brannte ihm in der Seele, wie das Mädchen ihn mit tränenden Augen ansah, und verdammt, er wusste, dass er sie unendlich verletzte. Aber er konnte einfach nicht so sein, wie sie ihn haben wollte.

Ein Schrei hallte durch das Herrenhaus und beide rissen ihre Köpfe zur Tür, als das Geräusch von Metall, das durch die Luft schnitt, durch die Gänge hallte. Dann schlug etwas gegen die Wand gegenüber von ihnen, gefolgt von mehreren Tönen der Zerstörung, und Abraxas runzelte die Stirn — wer verursachte ein solches Chaos in seinem Herrenhaus?

„Varya! Verdammt noch mal, was machst du da?", schallte eine Stimme durch den Korridor, und Della spürte, wie ihr Körper bebte, als Licht aus jedem Winkel ihrer Psyche strömte und mit der ewigen Verzweiflung kollidierte, die sie in den letzten Monaten erlebt hatte.

Und Hoffnung wurde aus ihrer Asche wiedergeboren, als sie die Bettdecke zur Seite schob, dann mit zitternden Beinen in die Nachtpantoffeln schlüpfte und ihren Mantel vom nahegelegenen Stuhl nahm und ihn über ihren Körper warf. Sie rannte an Abraxas vorbei, der verbittert auf seinem Platz stand, stieß die Tür auf und rannte in den Flur.

Da waren sie — ihre Freunde aus Hogwarts, Varya und Felix, und sie strahlten in schierem Glanz, als wären sie ein Segen, der von oben geschickt wurde, um ihre unendliche Qual zu lindern. Sie standen im Rahmen einer Tür, Varya hielt ein allgegenwärtiges Messer in der Hand und trug ein blutverschmiertes Kleid, und Felix folgte dicht hinter ihr.

Er war es, der die andere Ravenclaw zuerst sah, und für eine Sekunde glaubte er, sein Verstand spiele ihm einen Streich, als der Junge seine liebe Freundin ansah, die Frau, die ihm so ans Herz gewachsen war, dass es ihm den Atem in den Lungen raubte.

„Della?", ertönte seine Stimme, und es war, als zerbräche das Glas der Einbildung, und dann waren sie beide in einer Realität, in der sie sich wieder sehen konnten. Natürlich hatte das Mädchen am Anfang kurze Besuche gemacht, aber sie hatten alle aufgehört, als Grindelwald zu aggressiv geworden war. Es war Monate her, dass sie sich das letzte Mal gesehen hatten, vielleicht fast ein Jahr — er empfand immer noch dasselbe für sie.

Dellas Hand fuhr zu ihrem Mund, als sie sich ein Schluchzen verkneifen musste, das ihre Knochen bis ins Mark erschütterte, und es war so seltsam für die beiden, sie in einer solchen Umgebung zu sehen, jenseits der verdorbenen Mauern des Malfoy-Anwesens. Trotzdem umklammerte sie ihren Unterleib, als Felix sich eifrig durch den Flur bewegte, bevor er sie hochhob und sie in seine schützenden Arme schloss.

Er ließ sie auf den Boden sinken, und dann wanderten seine Hände zu ihren Wangen, als er ihr Gesicht festhielt. „Merlin, was machst du hier, Beauchamp?"

Fast wie eine Antwort auf seine Frage trat Abraxas ins Foyer und zerknüllte mit den Händen einen Umschlag, bevor er sich räusperte und die Aufmerksamkeit der Gruppe auf sich zog. Seine Schritte waren gezwungen, doch sein Gesicht blieb stoisch, als er dem Mädchen den Arm reichte. „Wie ich schon sagte. Riddle hat mich geschickt, um dir das zu geben. Herzlichen Glückwunsch, du bist zur Schulsprecherin gewählt worden."

Die Spannung zwischen den beiden Jungen war deutlich zu spüren, obwohl sie hauptsächlich von Parkin ausging, der Dellas Arm packte und sie von Malfoy wegzog. „Verdammt noch mal. Natürlich, du bist hier. Varya weiß, dass du das Mädchen benutzt hast, um Informationen über uns zu bekommen."

Beauchamp versteifte sich bei dieser Bemerkung und ihr Blick wanderte zu Abraxas, der nun ein furchterregendes Grinsen aufsetzte. Ihre Augen flehten ihn fast an, nichts zu sagen, und der Junge spürte, wie sein Nervenkostüm daraufhin zusammenbrach, bevor er sich unbehaglich bewegte und die anderen Gesichter im Raum betrachtete. „Ich verstehe. Nun, wir haben keine Zeit zu verschwenden, um diese Darstellung der Dinge zu ändern."

Parkin wandte sich an die neue Schulsprecherin. „Was haben sie gegen dich in der Hand, Della? Es gibt nichts, wovor wir dich nicht schützen können, das weißt du. Sag es uns einfach."

„Ich...", krächzte sie, während sich bereits Schweiß auf ihren Händen bildete, ihr Herz unregelmäßig schlug und sie sich fragte, wie sie die Wahrheit verdrehen sollte. Vielleicht würde Felix ihr irgendwann verzeihen, verstehen, warum sie so ein Feigling gewesen war, aber Varya?

Della blickte ihre Freundin an, die immer noch schwieg und sie weiterhin misstrauisch anstarrte, und es war fast so, als könne sie die Lügen spüren, die sich in ihr verfangen hatten. Hätte Malfoy nicht darauf bestanden, sie in Okklumentik zu unterrichten, wären ihre Geheimnisse zweifellos ans Licht gekommen, und selbst jetzt spürte sie den leichten Schmerz, als Varya versuchte, in ihren Geist einzudringen.

Nein. Varya würde es nicht verstehen.

Glücklicherweise seufzte Abraxas unzufrieden, bevor er vortrat und Parkin mit einem herablassenden Blick bedachte. „Sie steht unter einem unbrechbaren Schwur. Ihr werdet nichts aus ihr herausbekommen. Du hast doch wohl nicht geglaubt, dass wir sie so einfach über eines unserer Geheimnisse reden lassen?"

Die Hexe spürte, wie die Anspannung aus ihrem Körper wich, und obwohl sie wusste, dass ihre Freunde irgendwann von ihrem Verrat erfahren würden, hatte Malfoy ihr gerade genug Zeit gegeben, ihre Anwesenheit ein letztes Mal zu genießen, bevor alles zusammenbrechen würde.

Sie war sich nicht sicher, was Felix als Nächstes sagte, als er sie in eine Umarmung zog, und auch nicht, was Varya sagte, als sie endlich genug Vertrauen aufgebaut hatte, um zu ihr zu kommen und ihr ein kleines Lächeln zu schenken, denn als sie alle kamen, um sie zu umarmen, beobachteten ihre Pupillen nur Abraxas' emotionsloses Gesicht, bevor er sich umdrehte und den Korridor hinunterschlenderte. Della schloss erst die Augen, als er aus ihrem Blickfeld verschwunden war.

* * *

Varya ging Seite an Seite neben Scarlet her, als sie sich in eine der Stuben wagten, und ihre Augen suchten die Umgebung nach den Rittern ab. Es schien, als seien sie in der Nacht verschwunden, und die Hexe hatte die meisten ihrer Gruppe nach dem anstrengenden Tag ausruhen lassen. Scarlet hingegen hatte darauf bestanden, sie durch das Herrenhaus zu begleiten, weil sie der Meinung war, dass Varya nachts nicht allein spazieren gehen sollte.

„Der hübsche Junge hat ein schönes Zuhause", pfiff sie, bevor sie die Türen zum main salle de séjour aufstieß und einen luftigen Raum freigab, dessen Wände aus Fenstern bestanden und dessen Vorhänge in der mitternächtlichen Brise flatterten, während die Kronleuchter im Lichterglanz funkelten.

Der Wind zerzauste ihr Haar, und sie bewegten sich langsam in den Salon hinein, wobei sie sich an den unzähligen Porträts, die an den Wänden hingen und sie mit offensichtlicher Abneigung in ihren gemalten Zügen anstarrten, erfreuten. Varya kam an einem der Spiegel vorbei und zog eine Grimasse, bevor ihre Wangen vor Verlegenheit erröteten — die Hexe hatte nicht bemerkt, dass sie so schlecht aussah. Sie schnippte mit ihrem Zauberstab herum, ihr Handgelenk schnellte nach vorne, und dann verwandelte sich ihr Kleid wieder in reines Weiß, und ihr Haar wurde endlich glatt, der Schmutz und das Blut verschwanden vor ihren Augen.

Dann wandte sie sich der offenen Verandatür zu, warf einen Blick auf die kleinen Lichter, die durch den Hof schwirrten, und ehe sie sich versah, zog sie Scarlet hinaus ins Freie. Die Nacht des Monats Juli war nachsichtig mit ihrer entblößten Haut, die schwache Wärme zirkulierte in Zyklonen in der Atmosphäre, und sie gingen mit zusammengekniffenen Augen durch die grasbewachsene Öffnung und versuchten, den blendenden Lichtern zu folgen, die sich immer weiter entfernten.

Die Lampen hörten auf, sich zu bewegen, und zwei Gestalten waren in der dunklen Nacht kaum zu erkennen, als sie vor einer Bank stehen blieben und sich setzten. Einer von ihnen zog etwas aus seiner Tasche, dann ertönte ein Schlag durch den Garten.

„Hörst du wohl auf, dein Gehirn mit solchem Gift zu tränken?", artikulierte eine sanfte Frauenstimme, gefolgt von einem gereizten Grunzen.

„Elladora, entweder du hältst den Mund oder du gehst wieder rein."

Es dauerte nur noch ein paar Schritte, bis sich die dunklen Wolken verzogen und die beiden Gestalten sich als Renold Rosier und Elladora Selwyn entpuppten, die sich wie immer in ihren täglichen Streit verwickelten. Das kirschrote Haar der Hexe funkelte unter dem einsamen Laternenpfahl, der von einem ihrer Zaubersprüche lebendig flackerte, und dann fiel ihr Blick auf die geisterhaften Mädchen, die durch die Nacht auf sie zu schlichen.

Zu so später Stunde waren ihre Lippen nicht mehr mit dem üblichen Karminrot überzogen. Dennoch waren sie immer noch sinnlich und zogen ein vertrautes Grinsen nach sich. „Na, sieh mal an, wer sich herausgeputzt hat", sagte Elladora langsam, dann packte sie Rosiers Kinn und drehte es so, dass er Varyas sich nähernde Gestalt ansah.

Seine Augen leuchteten auf, und er sprang von der Bank auf und winkte dem Mädchen mit den Händen. „Beeil dich, ja? Ich könnte dich sogar umarmen, so aufgeregt bin ich."

Und tatsächlich, in dem Moment, als die beiden Hexen in Reichweite waren, packte Renold Varya und zog sie in eine enge Umarmung, wobei er ihr mit der Hand durch die Haare fuhr, wie es ein Elternteil bei einem Kind tun würde, und das slawische Mädchen stöhnte nur gehemmt auf und unterdrückte den Anflug eines Lächelns, das sich auf ihren Mund legte.

Eigentlich hätte sie über die Ritter genauso frustriert sein müssen wie über Riddle, doch ihr Verstand schrieb deren Fehlverhalten nur ihrem unmoralischen Anführer zu und sah sie als Kollateralschaden. Und als sie sich von Rosier löste und seine Gestalt betrachtete, schien alles wahr zu sein — er hatte eine lächerliche Menge an Gewicht verloren. Er war jetzt ein umherwanderndes Skelett mit eingefallenen Wangen und schlaftrunkenen Augen, und so sehr er auch versuchte, seinen müden Gesichtsausdruck mit einem Strahlen zu überdecken, die Morbidität schlich immer noch durch. Der Krieg hatte dem Jungen nicht verziehen, und sie fragte sich, ob seine Eltern deshalb beschlossen hatten, ihn von Hogwarts zu nehmen.

Varyas Blick flatterte zu Elladora, die weniger zerzaust wirkte, doch das Mädchen wusste, dass die Erbin niemals zulassen würde, dass jemand eine Schwäche in ihrem Aussehen sah. Das konnte nur eines bedeuten — ihr Trauma manifestierte sich in ihrem Inneren, und die Osthexe hatte Mitleid mit Elladoras zweifellos zerstörtem Geist.

Krieg veränderte die Menschen. Und sie alle waren nun schon seit Monaten an der Front, intrigierten und manipulierten sich durch die Gerichte, um Informationen zu sammeln, und das Massaker, das die Zaubererwelt heimsuchte, war unzweifelhaft. Die Kreaturen der Nacht wüteten nun in Europa und der Tagesprophet hatte eine eigene Rubrik zu den seltsamen Biestern eingerichtet, in der die mangelnde Reaktion des Ministeriums für internationale magische Zusammenarbeit ausgiebig kritisiert wurde.

Letztes Jahr war der einzige unter den Rittern, der keinen Mord begangen hatte, Maxwell Nott gewesen, und obwohl Varya ihn noch nicht gesehen hatte, konnte sie nicht umhin, sich zu fragen, ob das immer noch der Fall war. Was hatten sie im letzten Jahr durchgemacht?

Es war leicht, sich vorzustellen, dass sich die Ritter während ihrer Abwesenheit in Hogwarts versteckt hatten und die Augen vor den Geschehnissen verschlossen hatten. Aber sie kannte sie besser, und das Mädchen hätte zumindest ihren unzweifelhaften rücksichtslosen Ehrgeiz erkennen müssen. Sicherlich spielten sie das Feld genauso wie sie, indem sie sich aus der Dunkelheit gegen die offensichtlichen Angriffe wehrten, denn wenn eines an ihrem Bündnis unzweifelhaft war, dann, dass sie nicht tatenlos zusehen würden, wie ein anderer dunkler Zauberer das an sich riss, was ihrer Meinung nach rechtmäßig ihnen gehörte.

Nein, die Ritter waren der Meinung, dass die Zaubererwelt Tom gehörte, und vielleicht war das der Hauptgrund, warum ihr Herr seine Hilfe angeboten hatte — er und Varya hatten ein gemeinsames Interesse daran, Grindelwald zu besiegen, und das Mädchen verstand jetzt, dass ihre vereinten Kräfte gegen die Allianz wirken könnten.

„Ich habe so viele Fragen an dich", begann der Junge, dann fiel sein Blick auf die Bluthexe, die hinter Varya stand, die Hände unter ihrer roten Robe verschränkt, und er betrachtete die rotbraunen Strähnen, die durchschimmerten. Seine Augen huschten von Scarlet zu Elladora, von Elladora zu Scarlet und dann hinunter auf den Flachmann, den er immer noch in der Hand hielt: „Hatte ich zu viel?"

Varya klopfte ihm beruhigend auf die Schulter, dann nahm sie ihm das Getränk aus der Hand und reichte es Norberg weiter, denn sie wusste, dass Rosier zu destruktivem Verhalten neigte, wenn ihm die Welt zu viel wurde. „Nein, Ren. Das ist Scarlet Norberg, die Bluthexe. Sie ist eine meiner Freundinnen und hat unermüdlich mit mir gekämpft."

Die besagte Hexe öffnete den Flachmann des Jungen, schnupperte an dem Inhalt und spottete dann: „Schwach."

Rosiers Augen weiteten sich und er schüttelte verwirrt den Kopf, bevor er sich wieder auf die Bank setzte und versuchte, sich gegen die Benommenheit zu wehren, die ihn befallen hatte. Selwyn schnalzte mit der Zunge gegen ihre Wange, dann sah sie die andere rothaarige Hexe an und musterte sie.

„Ich bewundere deine Robe", sagte sie mit einem zuckersüßen Ton, doch Varya zuckte zusammen angesichts der unzweifelhaften Falschheit, die sie so gut zu verstehen gelernt hatte. Es war Elladoras Schutzmechanismus — als ein nettes, einladendes Mädchen aufzutreten und jeden glauben zu lassen, sie sei ein Engel, der nur zufällig in der Farbe des Teufels gekleidet war. Sie hatte dasselbe mit Varya gemacht, als sie sich zum ersten Mal getroffen hatten, und war eine Zeit lang ihre beste Freundin gewesen.

Es schien alles so weit weg zu sein, fast so, als wäre es eine andere Realität, auf die sie sich bezog. Jetzt waren sie mehr als Freundinnen und doch nicht einmal Bekannte. Sie hatten gegeneinander gekämpft, sie hatten sich gegenseitig geholfen, sie hatten sich gegenseitig verteidigt.

Und vielleicht war es Tom Riddle, mit dessen Seele Varya verbunden war, aber sie teilte eine unerklärliche Verbindung mit allen anderen Rittern. Sie waren nicht ihre Familie, aber für eine gewisse Zeit waren sie das, was einer Familie am nächsten kam, und vielleicht war das der Grund, warum sie immer wieder zu ihnen zurückkehrte. Und wie bei jedem anderen königlichen Hof war ihre Verbindung mit endlosen Manipulationen, Hinterhältigkeiten, Betrügereien und Täuschungen verbunden.

„Danke", antwortete Scarlet eifrig, und dann setzte sie sich auf das frostige Gras und ließ sich zurückfallen, während sie mit den Augen die wunderbaren Sterne betrachtete, die sie so sehr an den Norden erinnerten. Das Malfoy-Anwesen war weit weg von jeder Stadt, und das ließ den dunklen Himmel mit Galaxien und Nebeln lebendig glitzern, die sich zu einem Renaissance-Gemälde der Unendlichkeit und der Möglichkeiten verwirrten.

Varya setzte sich ebenfalls, doch ihr Blick blieb auf der Erde, da sie zu sehr Pragmatikerin und Pessimistin war, als dass sie sich der Sternenbeobachtung und Tagträumen hingegeben hätte. Ihre Pupillen huschten von einem Ritter zum anderen, und Elladora schlug die Beine übereinander, bevor sie sich in ihren Sitz zurücklehnte.

„Wie ist es dir ergangen?", erkundigte sie sich aufrichtig und vielleicht hatte die Zeit, die sie voneinander getrennt waren, dazu geführt, dass sie der teuflischen Hexe ans Herz gewachsen war. „Du scheinst... anders zu sein."

„Ich nehme an, dass du über Riddles Taten Bescheid weißt, also lass uns nicht so tun, als würden wir nicht verstehen, was passiert ist." Varya hatte nicht vorgehabt, schroff zu wirken, doch die Bitterkeit in ihrer Stimme ließ die Augen der anderen schmal werden. „Ich würde sagen, dass es mir gut ergangen ist."

„Und ich würde das eine Lüge nennen", sprach Rosier und streckte die Arme in die Luft, bevor er sie auf den Rand der Bank fallen ließ, wobei er den ärgerlichen Blick ignorierte, den Elladora ihm zuwarf.

„Ist es dir lieber, wenn ich meinen Wahnsinn zugebe?"

„Ich würde es vorziehen, wenn wir das leere Geschwätz überspringen und die Fragen stellen, die wir wirklich wissen wollen — wo bist du gewesen? Riddle war der Einzige, der deine Adresse aus den Briefen kannte, aber er hat sich geweigert, sie mit uns zu teilen."

Varya hob die Augenbraue. „Er hat sie also doch erhalten?"

Elladora stöhnte verärgert. „Wirst du jemals aufhören, aus Versehen Informationen weiterzugeben, Rosier?"

„Das erscheint mir völlig unwahrscheinlich."

Scarlet kicherte vom Boden aus, ihr Blick schweifte schließlich zu der Gruppe, und sie nahm wahr, wie sie alle wie Puzzleteile zueinander zu passen schienen. Varya schien so wenig aufgewühlt zu sein wie seit Monaten nicht mehr, fast so, als hätte sich ihre Seele in der Vertrautheit ausgeruht, und Norberg war erfreut, einen Hauch von Lebendigkeit in ihren Augen zu sehen.

„Wir haben uns an einem abgelegenen Ort aufgehalten", antwortete die Bluthexe, dann richtete sie sich zu ihnen auf. „Ihr wisst bereits, wozu wir zusammengekommen sind — um die Heiligtümer des Todes aufzuspüren. Nun, da wir sie gefunden haben, na ja..."

Sie hielt inne und blickte Varya mit Verwirrung in den zusammengezogenen Augenbrauen an, und eine Frage schwirrte zwischen den beiden umher. Was nun? Sie hatten ihren Auftrag erfüllt, die Heiligtümer zu finden, auch wenn eines erst später in ihre Hände fallen würde, aber beide waren in Sicherheit und außerhalb Grindelwalds Reichweite.

„Jetzt bereitet ihr euch auf den Kampf vor", sprach Elladora, und als sich Schweigen über die Gruppe legte, schürzte sie die Lippen. „Na, ist euch das nicht in den Sinn gekommen? Es ist die offensichtliche Konsequenz aus allem, was geschehen ist. Es wird zu einer Konfrontation kommen, obwohl es schwer zu sagen ist, wann. Wochen, Monate, vielleicht Jahre. Aber sie wird kommen, und ihr müsst bereit sein."

Rosier nickte ihr zu, und plötzlich wich jegliche Sorglosigkeit aus seinen Zügen, als er sich wieder in den wissenden Jungen verwandelte, der gelegentlich durch seine Abwehr hindurchblitzte. „Riddle hat morgen Abend ein Treffen, um unsere Pläne zu besprechen, bevor wir nach Hogwarts zurückkehren. Ich schlage vor, dass du daran teilnimmst."

„Zurückkehren?", fragte Varya entgeistert. „Ich dachte, es sei geschlossen."

„Ist es auch", erwiderte Rosier, „Aber das Ministerium besteht darauf, ungeachtet der Drohungen wieder zu öffnen. Sie tun wirklich so, als ob nichts wäre; es ist widerlich — Dumbledore streitet sich ununterbrochen mit ihnen, selbst Dippet ist der Meinung, dass Hogwarts geschlossen bleiben sollte, aber letztendlich ist es nicht ihre Entscheidung. Natürlich können die Schüler nicht einfach zurückkommen, aber viele haben keinen anderen Ort, an den sie gehen können, da der Weltkrieg immer noch ihre Heimatstädte verwüstet. Es kommt darauf an, was am wenigsten tödlich erscheint — sich eine Bombe auf den Kopf fallen zu lassen oder zu beten, dass die Verteidigungsbarriere nicht fällt und die Burg nicht von den endlosen Kreaturen, die die Umgebung durchstreifen, gestürzt wird."

„Merlin", pfiff Scarlet. Das Verstecken in den Alpen hatte sie alle ein wenig von der Realität des Krieges abgekoppelt, und solche Geschichten zu hören, verursachte ihr eine Gänsehaut auf der Haut.

Varya runzelte die Stirn. „Warum sind sie nicht einfach auf ihre Ländereien zurückgekehrt, wie du und Avery es getan habt? Oder haben sich in den Zaubererdörfern versteckt?"

„Hogwarts hat Hunderte von Schülern, aber es gibt nur achtundzwanzig reinblütige Familien in England, und selbst mit Cousins und Cousinen wäre das immer noch nicht genug, um die Schule zu füllen. Die meisten sind Halbblüter oder Muggelgeborene, und das heißt, sie kommen aus Gebieten, die von den deutschen Truppen betroffen waren", erklärte Rosier, und Varya war beeindruckt von seinem Wissen.

„Nicht viele haben das Privileg, sich zu verstecken", fuhr Elladora fort. „Und die reinblütigen Familien? Einige haben sich auf Grindelwalds Seite gestellt und glauben, dass ihnen kein Leid geschehen wird — Narren, nichts weiter. Der Rest ist zu stolz, um sich zu verstecken. Nur Rosiers Eltern sind zurechnungsfähig genug, um sich zu weigern, ihn zurückzuschicken, aber wir haben versucht, einen Weg zu finden, das zu verhindern."

„Sie wollen wirklich nicht, dass ich nächstes Jahr in Hogwarts bleibe, und haben argumentiert, dass eine Versetzung nach Beauxbatons mir gut tun würde", stöhnte er, sichtlich wenig erfreut darüber, von den Menschen getrennt zu sein, mit denen er aufgewachsen war. „Aber ich werde sie überzeugen."

„Was ist mit Avery?", erkundigte sich Petrov, die sich daran erinnerte, dass Della in ihren Briefen seine Abwesenheit erwähnt hatte.

„Oh", gluckste Rosier und schlug die Hände vor Vergnügen zusammen, während er sich amüsierte. „Das ist eine faszinierende Geschichte. Sie haben ihn zurückkommen lassen, aber unter einer Bedingung—"

„Er ist verlobt", brachte Elladora es auf den Punkt, „und Nicholas ist darüber überhaupt nicht glücklich. Er ist nicht der Typ, der sesshaft wird, und seine Eltern wissen das, also haben sie ihm gesagt, entweder steckst du Ophelia Winterbour einen Ring an den Finger oder du gehst nach Beauxbatons."

„Wer ist Ophelia?" Varya hatte noch nie von diesem Namen gehört.

„Nur die anmaßendste Zicke, die du je getroffen hast", schnaubte Renold. „Sie ist nicht schrecklich, um ehrlich zu sein. Aber ihr Akzent verwirrt mich — nicht britisch, aber auch nicht amerikanisch. Seltsam für ein Mädchen, das von den Winterbours abstammt. Die Hexe ist temperamentvoll und hat ein Händchen für Manipulationen, das mit dem von Selwyn und Riddle konkurriert, aber sie ist sehr einfallsreich und genießt es, überall, wo sie auftaucht, Ärger zu machen. Mit ihr wird es nie langweilig."

„Ich persönlich mag sie nicht", sagte Elladora bissig, als sie sich an die lästige Hexe erinnerte. „Sie war die Zimmergenossin, die mir zugewiesen wurde, nachdem du weggegangen warst und Ivy— jedenfalls hat sie Trouches Bett besetzt und sofort angefangen, sich an Avery zu hängen."

„Es wird dich nicht überraschen, dass Selwyn gleich im ersten Monat versucht hat, sie zu vergiften."

Varyas Blick fiel auf die mit Kräutern hantierende Hexe, die keine Reue zeigte, während sie mit Desinteresse in den Augen auf ihre manikürten Finger blickte, und Rosier rollte mit den Augen über ihr Verhalten.

„Das hat sie nicht anders verdient."

„So macht man sich keine Freunde", wandte er sich an die Osthexe, wobei sein Blick zu Scarlet wanderte, die sich eine Krone aus dem Gras geflochten hatte. „Ich werde dafür sorgen, dass sie sich in der Nähe deiner Freunde benimmt, keine Sorge."

Elladora rollte mit den Augen, doch ein untypisches Lächeln zierte ihre Züge, das sie mit der Hand verdeckte, bevor sie zum Herrenhaus blickte, wo der Mond gerade die Mitte des Himmels erreicht hatte und nun über den hohen Türmen stand.

„Jedenfalls hat sich im letzten Jahr viel verändert, aber Riddle wird euch morgen sicher alles erklären, wenn ihr euch entschließt, mit uns in den Speisesaal zu gehen." Rosier stand auf und streckte sich, bevor er seine verknitterte Weste zurechtrückte. „Es gibt Kuchen, aber den guten. Ich würde mich allein deswegen anschließen, aber ich vermute, du würdest es reizvoller finden, Riddle mit der Kuchengabel zu erstechen, als ihn zu essen."

Varya lächelte wissend. „In der Tat würde ich das."

Ren schnaubte, fuhr sich mit der Hand durch sein gewelltes Haar und gähnte laut. „Und nun entschuldigt mich, meine Damen, aber mein Bett wartet auf mich. Es war mir ein Vergnügen, dich wiederzusehen, Petrov, und ich freue mich schon auf das morgige Frühstück und die damit verbundene Katastrophe. Und Scarlet, ich werde dafür sorgen, dass der nächste Flachmann, den ich dir reiche, etwas von deiner Vorliebe enthält. Gute Nacht, meine Lieben."

Damit zog er Selwyn von der Bank hoch und bot ihr seinen Arm an, bevor sie sich von den beiden Gästen verabschiedeten, in die Gärten und zum Anwesen schlenderten und die beiden Hexen in der Gesellschaft der Nacht zurückließen.

* * *

Varya konnte nicht schlafen. Immer, wenn sie die Augen schloss, sah sie nur das Bild der Leiche, die von der Decke baumelte, auf ihren Lidern. Sie schwankte hin und her, als das Seil an ihrer Haut zog, und das gesichtslose Wesen starrte das Mädchen an, obwohl es keine Pupillen hatte.

Die Tränensäcke unter ihren Augen waren inzwischen so ausgeprägt, dass sie zu ihren Gesichtszügen gehörten, und keiner ihrer Freunde machte sich mehr die Mühe, sie auf ihren Schlafmangel hinzuweisen oder darauf, wie sie an den meisten Tagen durch das Haus stapfte, wenn sie nicht einmal ein Nickerchen machen konnte.

Die Hexe wälzte sich in ihren seidenen Laken hin und her und krallte sich in den weißen Stoff, bevor sie ihr Gesicht in ein Kissen presste, um ihren Frustschrei zu unterdrücken. Das Bett war bequem, der Raum war luftig, die Vorhänge waren dick genug, um selbst den kleinsten Strahl des Mondlichts abzuhalten — und doch fand sie keinen Schlaf.

Also warf sie die Decke zur Seite und schlüpfte mit den Füßen in ihre Stiefel, bevor sie sich ein Band vom Nachttisch nahm und ihr Haar hochsteckte. Varya ließ ihren Blick durch den Raum schweifen und nahm die düstere Dekoration in Augenschein, und wäre sie ein lebhaftes Mädchen gewesen, hätte sie sich vielleicht vor den dunklen Möbeln mit den verschlungenen Schnörkeln und Holzskulpturen gefürchtet. Ihre Finger fuhren der Schlange nach, die auf jeder Säule ihres Baldachins eingraviert war, und sie fragte sich, wie leicht es wäre, sich an den scharfen Kanten zu verletzen.

Schon bald schob das Mädchen die Tür zu ihrer Stube auf und schlenderte durch die dunklen Gänge, ohne zu bemerken, wie das Holz unter ihren Stiefeln knarrte oder wie die Schatten an den Wänden tanzten, wenn der Mond durch die offenen Fenster fiel. Sie summte eine makabre Melodie vor sich hin, während sie mit den Händen an den Hautstellen zupfte, die sich am Ende ihrer Finger ablösten, weil sie die Klingen zu fest umklammert hatte, und dann hörte sie es — den harmonischen Klang eines fein gestimmten Klaviers.

Mit gespitzten Ohren und wachen Augen wanderte die Hexe in den Ostflügel und folgte der schwermütigen Melodie des Instruments, fast so, als ob die Noten der Melancholie einen Weg zu dem exquisiten Pianisten bahnen würden. So stand sie vor einem der extravaganten Arbeitszimmer im dritten Stock und tastete mit den Händen nach der gemusterten Tür, bevor sie sie langsam aufstieß und hineinspähte.

Eine Gestalt saß an einem Klavier, die Schultern spannten den Stoff eines weißen Hemds, das sich mit glänzenden Manschetten um die Ellbogen des Mannes schloss. Eine dunkle, lange Krawatte war über den Schreibtisch in der Nähe geworfen worden, und das Arbeitszimmer selbst war makellos und geordnet. Die Muskeln in seinem Rücken bewegten sich, als seine Hände vorsichtig und schnell über die Tasten des Klaviers glitten, und sein Fuß bewegte sich, um immer wieder gegen das Pedal zu drücken.

Er brauchte sich nicht umzudrehen — Varya wusste, dass es Tom Riddle war.

Vielleicht war es die Art, wie er aussah, während er das Instrument betätigte, so ganz in die Partitur vertieft, gelassen und verloren in den Noten von Chopins Meisterwerk, oder vielleicht lag es daran, dass das Mädchen ihn trotz seiner Grobheit vermisst hatte. Trotzdem stieß die Hexe die Tür auf und betrat den Raum.

Tom spürte ihre Anwesenheit fast sofort, und seine Finger klirrten in einem schiefen Ton gegen die Tasten, bevor er sich auf dem Stuhl drehte und sie mit irritiert und verwirrt zusammengezogenen Augenbrauen ansah. Als er jedoch sah, dass es sich nur um das Ostmädchen handelte, verzog sich sein Gesicht zu etwas anderem, etwas, das sie nicht entschlüsseln und analysieren konnte, da sie den Jungen noch nie gesehen hatte, wie er jemand anderen mit solchen Augen ansah.

„Was machst du hier?", drang seine Stimme durch die leere Stube, und sie war tiefer als sonst, eine Mischung aus rau und leise, die ihr einen Schauer über den Rücken jagte. Sie standen sich auf den entgegengesetzten Seiten des Raumes gegenüber, die Augen in einem Strudel aus Intimität und Frieden verschlossen, den keiner von ihnen wirklich verstand.

Und sie hätte aus dem Salon rennen sollen. Sie hätte die Tür zuschlagen und zurück in ihr Zimmer schleichen sollen, um sich unter die bequemen Decken zu verkriechen, denn er hatte sie schon zu oft manipuliert und sie gegen ihren Willen dorthin gebracht. Varya war sich nicht sicher, ob es die zwei Nächte ohne Schlaf waren oder die Art, wie er sie in diesem Moment ansah — ohne jeglichen Zorn oder Hochmut —, aber sie trat weiter in das Arbeitszimmer und schloss die Tür hinter sich.

„Ich konnte nicht schlafen", verriet sie, die Hände vor sich haltend, während sie sich weiter an ihrer Haut zu schaffen machte. Nervosität umgab ihren Körper, als sei sie nicht eine der mächtigsten Hexen ihrer Generation.

Aber Riddle, Nachkomme von Salazar Slytherin, der Blutlinie von Cadmus Peverell und einziger lebender Erbe der alten reinblütigen Gaunt-Linie, war auf seine Weise furchterregend und kaiserlich, und obwohl er sein Blut und seinen Namen hasste, war die Magie, die ihm innewohnte, unbestreitbar.

Er nickte kurz und blinzelte dann lethargisch, bevor er sich wieder dem Klavier zuwandte, und vielleicht war es das, was Varya am meisten schockierte. Tom hatte sie nicht aus seinem Arbeitszimmer, aus seiner Privatsphäre und seinem sicheren Raum geworfen, und das war das nächste an einer Einladung, in der Gesellschaft des anderen zu bleiben, was sie jemals erhalten würde.

Also schlenderte sie zu der Ledercouch in einer Ecke des Raumes hinüber und ließ sich mit einem erschöpften Stöhnen darauf fallen, als sie spürte, dass ihr Körper überall schmerzte. Petrov hatte nicht bemerkt, wie anstrengend ihr Tag wirklich gewesen war.

Ihr Blick fiel wieder auf Riddle, der ausdruckslos auf die Tasten starrte, fast so, als wäre alles Können aus seinem Gedächtnis verschwunden und er ein Anfänger, der zum ersten Mal ein Instrument anfasst, und sie konnte nicht umhin, sich zu fragen, warum er zögerte.

„Was soll ich spielen?", fragte er und erntete einen verwirrten Blick von ihr.

Sie stotterte fast: „Wie hieß das Lied vorhin?"

Natürlich kannte sie es, aber sie konnte ihn nicht ohne Umschweife bitten, es für sie zu spielen. Es fühlte sich zu persönlich an, zu intim — das war nicht etwas, das zwischen sie gehörte. Sie hätten sich hassen sollen, sie hätten sich gegenseitig umbringen sollen. Und das? Es war fast so, als würde er ihr ein Ständchen singen.

„Chopin, Nocturne", murmelte Riddle, wobei ihm die Locken über die Stirn fielen, während er sich über das Klavier beugte, um die Partituren zu nehmen und sie nach einer neuen Melodie durchzukämmen.

„Ich wusste nicht, dass du spielst", gab die Hexe zu, griff nach einer Strähne ihres rabenschwarzen Haares und zwirbelte sie zwischen zitternden Fingern.

Er hielt in der Bewegung inne, und dann zog eine fremde Unsicherheit über sein Gesicht, als er sie aus den Augenwinkeln seiner meerblauen Augen ansah. Tom räusperte sich. „Ich habe es im Waisenhaus gelernt. Sie hatten ein Klavier in der Eingangshalle, und ich — es gab nichts anderes zu tun."

Jetzt verstand sie sein Zögern. Riddle sprach nie über seine Vergangenheit. Verdammt, er sprach nie offen über sich selbst, und für einen egoistischen und stolzen Jungen war das in der Tat ein Widerspruch in seinem Charakter, aber das Mädchen konnte verstehen, warum. Ihr ging es ähnlich. Über das zu sprechen, was sie erlebt hatten, die Einsamkeit, die Verlassenheit, das Elend — das machte alles wieder real.

Mehr noch, es machte ihn verletzlich, und das war etwas, was er am meisten verachtete, doch so etwas hatte er bisher nur ihr gegenüber zugegeben. Den Namen seiner Mutter, die Reinheit seines Blutes und jetzt diese Information, die bei jedem anderen vielleicht unzureichend gewesen wäre. Aber nicht von ihm, denn er war eine versiegelte, silizifizierte Rose, und nichts gedieh je in seinem Garten des Seins.

„Und du?", fragte er dann, während er ein Musikstück von Chopin auswählte und es auf das Tablett vor ihm legte, und seine Miene wurde wieder leidenschaftslos.

„Was?"

„Spielst du irgendein Instrument?", fuhr Tom fort, wobei ihm die Verzweiflung ins Gesicht geschrieben stand, als er ihr einen herablassenden Blick zuwarf.

Varya schnaubte spöttisch. „Geige."

Er nickte kurz, dann zog er überrascht eine Augenbraue hoch. „Es passt zu dir."

„Warum?"

„Es ist deprimierend."

Ihr klappte der Mund zu, und doch nahm sie es ihm nicht übel, fand seine Frechheit und Offenheit fast schon amüsant. Er hielt mit seiner Meinung nie hinterm Berg, zumindest nicht, wenn es um sie ging, und das war erfrischend. Zu viele Leute hatten in ihrer Gegenwart angefangen, auf Glas zu laufen, aber Tom tat das nie.

Taktgefühl durchzog die Nacht und ihr Körper ruhte auf der weichen Couch, während sie sich ein Kissen unter den Kopf klemmte und zusah, wie er ein weiteres Stück zu spielen begann.

Mondschein fiel durch den zugezogenen Vorhang und diente als einzige Lichtquelle im Raum, als es auf das makellose Weiß seiner Bluse fiel und sich in verschlungenen Mustern an den dunklen Wandteppichen spiegelte. Sie wirbelten bei jeder Bewegung seiner Hände, schwangen fast zu der melodiösen Harmonie, die ihre Wimpern schläfrig werden ließ, und seine bleiche Haut glitzerte wie der Mond in der Dunkelheit.

Tom war rhapsodisch schön, ein abgesplittertes Fragment aus einem eminesken Band, und als ein Teil von Chopins Nocturne durch das Zimmer hallte, schien er ein Traum im Traum zu sein. Dunkle Locken trafen auf das schimmernde Chroma seiner Iris, und in diesem Moment war er kein Ungeheuer der Nacht, sondern ein Prinz der Morgenröte, wiedergeboren aus wohlklingenden Tasten und mondartiger Wärme. Er war der Mond und die Sterne und die Sonne und alles, was dazwischen lag, fast so, als gehöre eine Anmut wie die seine nicht zur irdischen Fauna.

Und während die beiden in der Außenwelt wie Wasser und Öl aufeinanderprallten, wurden sie in den schützenden Mauern von Riddles Arbeitszimmer zu einer homogenen Substanz, einem Stück ihres eigenen Paradieses, in dem sie endlich in aller Zurückhaltung koexistieren konnten.

Sie schlief zu den Vibrationen seines Flügelspiels ein, und zum ersten Mal seit Monaten war der Dämon, der sie in ihren Träumen plagte, nicht beängstigend. Es war er.