KAPITEL ZWEIUNDFÜNFZIG

︵‿︵‿︵

Der Todesfluch.

Ein Zauber, so alt wie die Zeit, ein Fluch, der von den meisten als unverzeihlich angesehen wurde. Diese krude Magie war in den Abgründen der Hölle geboren worden, wo der Teufel eine Dunkelheit wie keine andere benutzt hatte, um einen solch blasphemischen Zauber ins Leben zu rufen.

Als Magie zum ersten Mal bei der Entstehung des Universums auftauchte, gab es keine klare Grenze zwischen Gut und Böse — in der Hölle regierte nur Verzweiflung, und alles andere war weniger wichtig. Zur Zeit des Mittelalters hatte Luzifer es satt, dass Gott verkündete, die Magie gehöre den Heilern und Wundertätern, und er machte sich auf die Suche, um zu beweisen, dass die Menschen die Macht der Magie missbrauchen würden, wenn man ihnen eine Chance gäbe.

Deshalb sandte er drei Schriften aus — die drei unverzeihlichen Flüche, einen für jeden Teil der Heiligen Dreifaltigkeit —, um den Himmel zu verhöhnen, der ihn verbannt hatte. Das war der erste erkennbare Unterschied zwischen dunkler und guter Magie gewesen.

Dennoch war es für die Zauberer anfangs schwer, solche Zauber auszuführen. Die unverzeihlichen Flüche, insbesondere der Todesfluch, erforderten eine verdorbene Seele, ein Bedürfnis nach Rache und Makaberei, das dem der Hölle, ihrer Geburtsstätte, ebenbürtig war. Aus diesem Grund waren nur die dunkelsten Zauberer in der Lage, sie in Duellen einzusetzen.

Es bedurfte nicht nur großer Fertigkeiten, sondern auch eines tiefen Verständnisses und eines starken Willens. Ein Leben zu nehmen war keine leichte Aufgabe, und Magie dazu zu benutzen, war eine noch größere Herausforderung. Für Menschen, die keine Schuldgefühle und keine Reue empfanden, ging es schnell — Soziopathen, die die Welt in Schutt und Asche legten, der Abschaum des Lebens, die Außenseiter.

Und manchmal war es nicht genug, böse zu sein. Schließlich gab es einen Grund, warum Elladora Selwyn Zaubertränke benutzte. Es gab einen Grund, warum Nicholas Avery Dolche benutzte. Es gab einen Grund, warum Icarus Lestrange Tricks und Intrigen anwendete.

Tom Riddle jedoch — er war die reine Katastrophe, er war in jeder Hinsicht Luzifers Sohn, mit einer solchen Hinterhältigkeit, dass selbst die Dämonen, die auf der Erde umherstreiften, seinen Namen voller Angst murmelten. Er hatte den Willen; er hatte die Macht; er hatte keine Gewissensbisse.

Oder, vielleicht, hatte er all das vor langer Zeit einmal gehabt.

„Avada Kedavra!"

Toms Herz pochte, sein Körper bebte, und der Fluch kam über seine Lippen, wie er es noch nie zuvor erlebt hatte. Mit geschlossenen Augen wartete er darauf, dass der ihm nur zu gut bekannte Lichtblitz über seine Augenlider huschte, dass das rauschende Geräusch in seine Ohren drang, und seine Hände umklammerten das Holz seines Zauberstabs fester.

Varyas Schrei erfüllte den Raum, und dann war alles still.

Eine Sekunde lang wagte er es nicht, die Augen zu öffnen, und stellte sich stattdessen eine Welt vor, in der er gerade Varya Petrov ermordet hatte, die wohl mächtigste Hexe, der er je begegnet war. Er erwartete ein Gefühl des Stolzes, der Errungenschaft, doch dieser fiktive Ort, den sein Verstand heraufbeschworen hatte, war nicht so — er war kalt, leer, mürrisch. Dinge, die er hätte genießen sollen, die aber nicht mehr nach seinem Geschmack waren.

In seinen Büchern hatte er von diesem einen Experiment gelesen, das ihn schon immer fasziniert hatte — Schrödingers Katze. Vor fast zehn Jahren hatte ein muggelstämmiger österreichisch-irischer Physiker einen Versuch entworfen, der das Paradoxon von Leben und Tod darstellte und im Gegenzug die Notwendigkeit, oder das Versagen, von Beobachtung in der Realität erklärte. Er hatte eine Katze in eine Kiste mit einer zerfallenden radioaktiven Substanz und einem Mechanismus gesetzt, der die Katze nach Abschluss des Zerfalls töten würde. Bis ein Beobachter die Kiste öffnete und nachsah, war die Katze sowohl lebendig als auch tot.

Und bis Tom Riddle seine Augen öffnete, war Varya Petrov sowohl lebendig als auch tot. Dieser paradoxe Moment erlaubte es dem Jungen, die Optionen abzuwägen und zu verstehen, welche er vorzog.

Das ungestüme Gefühl in seiner Brust war eindeutig — der Schrecken, die einzige Person zu verlieren, die sich je um ihn gesorgt hatte, eine Endlosschleife des Todes seiner Mutter; und es zerriss ihn bis ins Mark. Seine Lungen zogen sich zusammen, als er sich auf die Realität einer Welt ohne Varya einstellte, und ungeachtet seiner Vorliebe für die Subtilität des Makabren empfand er sie als wenig einladend und öde.

Er wollte den Zauberspruch zurücknehmen.

„Tom", flüsterte eine schwache Stimme aus der Ferne, und die Realität brach in sich zusammen.

Seine dunklen Wimpern flatterten auf, und als sein Blick auf tasmanisches Schwarz traf, das nur einen Hauch von Goldstaub aufwies, fiel Tom Riddle vor lauter Unglauben auf die Knie. Varya Petrov war noch am Leben und wohlauf.

Sein Fluch, den er in den vergangenen Jahren immer wieder angewendet hatte, funktionierte nicht mehr. Die Dunkelheit, die er benötigte, war in Tom Riddle nicht mehr vorhanden, zumindest nicht in dem großen Ausmaß, wie es einst der Fall gewesen war. Seine monströse Natur war durch einen Faktor gebändigt worden, den er nie in Betracht gezogen hatte.

Es ekelte ihn über alle Maßen an, und er griff nach seinem Hemd, als sich das Gesicht des Jungen vor Elend verzog. Seine Gedanken kochten vor fanatischer Wut, und er wollte alles zerstören, was jenseits von ihm und dem Himmel stand, und dann jedem Engel, der das Mädchen als Segen für ihn betrachtet hatte, die Flügel ausreißen.

Varya schluchzte auf dem Boden, der Schrecken, der ihren Blutkreislauf durchströmte, ließ ihre Atmung brutal aussetzen, und sie kämpfte darum, einzuatmen, während sich ihre Kehle vor Angst zusammenzog. Tom hatte versucht, sie zu töten. Er hatte sie töten wollen, und aus irgendeinem Grund, den sie nicht kannte, hatte es nicht geklappt.

Der Zauberer wusste jedoch sehr wohl, warum es nicht funktioniert hatte. Riddle blickte auf das Mädchen vor ihm, und er hatte Mühe, seinen Verstand wieder zusammenzusetzen, um in seinem Inneren nach dem Hass zu suchen, den er einst empfunden hatte, und doch blühte alles in lebhaften Farben und zarten Mustern auf. Er hatte ihr Lachen gehasst, ihren Duft, alles an ihr.

Jetzt konnte er sich nicht mehr dazu überwinden, und Tom wollte sie auch nicht tot sehen. Er war ein Mann mit apokalyptischen Assoziationen, und sein Schicksal war schon vor langer Zeit als zukünftiger Herrscher der Zerstörung besiegelt worden, ein Halbgott, der den Tod am Hals packte und ihm ins Gesicht lachte — Lord Voldemort, der, der dem Tod davonfliegt.

Lord Voldemort war weniger ein Mensch als vielmehr eine Bestie, ein Mensch, der von der Kälte der Welt korrumpiert worden war, und alles hatte in den frühen Tagen seiner Existenz begonnen, als er in den rauen Straßen Londons ausgesetzt worden war. Er war ein Wesen der Umstände, und wie es das Schicksal wollte, hatte jede seiner Handlungen zu seinem Aufstieg zum dunkelsten Zauberer aller Zeiten geführt. Er war eine Bestie, ein vollkommener Wahnsinniger, der weder Empathie noch Reue empfand und dies auch nie getan hatte.

Aber Tom Riddle war das nicht. Zumindest nicht, solange Varya in seinem Leben sein würde.

Und das ekelte ihn so sehr an. Er verabscheute die Art und Weise, wie seine Brust in sich zusammensackte, als er sie ansah; er verachtete die Art und Weise, wie seine Hand nach ihrem Gesicht greifen und ihr Kinn festhalten wollte, bis Varyas Lippen die seinen trafen.

Der Zauberer war kurz davor, dem Wahnsinn zu verfallen, denn der Gedanke an ein Scheitern drängte sich ihm immer wieder auf, und er wollte gotteslästerliche Worte schreien und alles über und unter ihm beschimpfen. Wie konnten sie es wagen? Wie konnten sie es wagen, sie zu ihm zu schicken und sein Schicksal zu ändern?

Er wünschte sich nichts sehnlicher, als die mörderische Wut wieder aufleben zu lassen, die ihn schon so oft fast dazu gebracht hatte, ihr die Kehle durchzuschneiden, und der Junge wollte sich selbst belügen und sagen, dass ihr Tod ihm nichts bedeuten würde.

Aber das würde er, er würde so viel bedeuten, dass er glaubte, sein Kampf wäre dann nicht mehr erstrebenswert. Seine Epidermis war von einer Gänsehaut des absoluten Ekels überzogen. So abstoßend, so schwach, so fehlerhaft. Dämliche, verdammte Zärtlichkeit und eine idiotische Hexe, die alles ruiniert hatte.

Tom hatte Gewissensbisse gehabt, weil er die einzige Person, die ihm ans Herz gewachsen war, fast umgebracht hatte, sein Herz hatte wehgetan bei der Vorstellung, sie nicht mehr halten zu können, und so sehr er auch versuchte, diese Realität zu leugnen, am Ende hatte der Junge die Tür zu seiner Seele aufgestoßen — Lord Voldemort existierte nicht mehr in derselben Dimension wie seine Zuneigung zu Varya.

„Du absolutes Monster", schrie die Hexe aus dem Osten, während sie auf dem Boden herumkroch, ihr Gesicht nass von der Flut der Tränen, die ihr über die Wangen liefen. Sie schlug mit dem Rücken gegen die Wand und umklammerte die Halskette, während ihr Obscurus auf ihrer Haut pulsierte.

Toms Augen weiteten sich, als er ihre Schatten an den Wänden tanzen sah, und er beeilte sich aufzustehen, unsicher, was er sagen oder tun sollte, während das Mädchen auf der anderen Seite des Raumes schmerzhaft schrie. Nein, nein, das konnte doch nicht wahr sein. Ein dummes Mädchen konnte seine Kräfte nicht geschwächt haben.

Er nahm seinen Zauberstab wieder in die Hand und versuchte, ihn auf sie zu richten, versuchte erneut, den Zauberspruch zu murmeln, doch er konnte ihn nicht einmal sprechen. Nicht, solange der Junge in Varyas Augen blickte, in denen sich der Verrat wie die Donau ins Schwarze Meer ergoss.

„Verdammte Hölle", stotterte Tom, und dann drehte er sich um, um das Erstaunen auf seinem Gesicht zu verbergen, die Schwäche. Konnte das Mädchen es denn wissen? War ihr bewusst, dass Tom sich um sie kümmerte? Wenn ja, würde sie vielleicht anfangen, dies auszunutzen.

Nein, Tom durfte niemals Schwäche zeigen. Er konnte niemals solchen Schwächen wie Zuneigung nachgeben.

„Sieh mich an, du verdammter Bastard!"

Er spürte, wie etwas gegen seinen Kopf schlug, und er drehte sich um, um auf das Buch zu schauen, das Varya gerade nach ihm geworfen hatte, dann auf sie. Riddle versuchte, Worte zu finden, die er sagen konnte, aber "Entschuldigung" war zu verletzlich und vielleicht nicht genug, aber alles andere wäre für das Mädchen bedeutungslos gewesen.

Der Zorn, den das Mädchen über seinen Verrat empfand, war erstaunlich, und er mischte sich mit dem Schmerz eines gebrochenen Herzens, und das war alles, was sie brauchte, um quer durch den Raum zu gehen und dem Jungen ein Knie in den Magen zu schlagen, bevor sie ihn auf einen der Stühle am Tisch stieß. Sie packte ihn an den Haaren und zog seinen Kopf zurück, und dann, durch eine von Poseidons Wellen getrübte Sicht, setzte Varya ihren silbernen Dolch an seinen Hals und drückte fest zu.

„Ich hasse dich", log sie mit zusammengebissenen Zähnen, „Ich hasse alles, was du bist. Ich hasse deine überflüssige Arroganz, die Art und Weise, wie du einen Raum betrittst, als wüsstest du bereits, dass deine Intelligenz den anderen überlegen ist, bevor du die Anwesenden überhaupt kennst. Ich hasse die Art und Weise, wie du mich betrügst und manipulierst, als ob ich weniger wert wäre als die meisten."

Tom hatte noch nie erlebt, wie ihm das Herz gebrochen wurde, aber er nahm an, dass es sich so anfühlte — der nächtlichen Dunkelheit überlassen zu werden, wenn der einzige Stern, den er je gesehen hatte, endgültig aufhörte zu leuchten. So makaber es auch klingen mochte, Riddle ließ sich auf dieses Gefühl ein, das ihm viel lieber war als das Flattern in seiner Brusthöhle, denn es war ihm vertraut. Er wusste, was Enttäuschung war, er wusste, was Schmerz war, aber die Nuance von Zuneigung? Das würde er nie verstehen.

Und sie zu verlieren wäre niederschmetternd — sein Wesen war zu zwanghaft, um zu funktionieren, wenn sie ihn jemals ganz verließ, und doch war es genau das Gift, das er brauchte, um ihre Heilung zu bekämpfen. Es war eine so paradoxe Situation, in der er sich nichts sehnlicher wünschte, als ihr Gesicht grob zu küssen, zu hören, wie sie seinen Namen hauchte, wie es niemand sonst je tun würde, und sie gleichzeitig von sich zu stoßen, bis er seinen Verstand brach und zurückkehrte.

„Aber mich hasse ich noch mehr", sagte sie mit brüchiger Stimme, und sie sah in diesem Moment so zerbrechlich aus, ganz anders als die Hexe, die aus Wut eine albanische Festung zerstört hatte, „Denn wie dumm muss ich gewesen sein, um auf jemanden wie dich hereinzufallen? Eine ekelhafte Python, die an ihrem eigenen Gift erstickt, ein Ungeziefer, das sich weigert, jemandem sein Herz zu öffnen. Ich wusste, worauf ich mich einlasse, würde man meinen, und dem muss ich zustimmen. Trotzdem habe ich das nicht verdient, Tom."

Die Abscheu, die sich in seinem Wesen sammelte, als sein Körper auf ihre Worte reagierte, ließ ihn fast ersticken, und Riddle versuchte sein Bestes, gegen das natürliche Verlangen nach ihr und allem, was sie ausmachte, anzukämpfen. Die Erkenntnis seiner Gefühle war wie eine kalte Dusche gewesen, und er erkannte, dass sie vor Monaten ihren Anfang genommen hatte.

Sein Verstand, der von etwas vernebelt war, das ihn anwiderte, versuchte, Momente heraufzubeschwören, in denen er sich so gefühlt hatte, und er fragte sich, ob ein Zauber, der sein Gedächtnis veränderte, ihm helfen könnte, solche Zärtlichkeiten zu vergessen. Doch seine Zuneigung hatte, genau wie die ihre, nie einen Anfang oder ein Ende gehabt; sie existierte nur in seinem Reich des Seins.

Einst hatte er sie für einen Stern der Möglichkeit vor einem Himmel des Realismus gehalten, und sie war ein Tropfen Gift in seinem Becher, den er unbewusst mit jeder Berührung, jedem ausgetauschten Blick, jeder Spur von Lippen auf erhitzter Haut trank. Sie schmeckte süß, und er sauer, doch wenn sie sich gegenseitig berührten, wurde es zu einer sanften Zitrusnote.

Es war dumm von ihm gewesen, die Anzeichen nicht zu bemerken — die Art und Weise, wie er anfing, mehr Orangen zu essen, nachdem er in ihrem Zitrusduft ertrunken war, die Art und Weise, wie Entschuldigungen einfacher schienen, wenn sie an sie gerichtet waren, oder wie seine bevorzugte Waffe ein Dolch (ihr Dolch) geworden war, wenn Magie nicht akzeptabel war. Und vielleicht war alles, was er getan hatte — die Intrigen, die Manipulationen, die Täuschungen —, nur deshalb geschehen, weil Tom nie gedacht hatte, dass sie bleiben würde, wenn er sie nicht wie eine Harfe spielte.

Varya vergessen, spottete er im Geiste; das würde niemals in Frage kommen.

Sie war sein Ideal, eine Frau, die unbarmherzig und makaber war und doch den Hauch des Sommers in ihren schwarzen Haaren trug und den goldenen Staub der Dämmerung in den Skorpionaugen, eine Mischung aus dämonisch und engelhaft, die sie leicht zu unterschätzen und doch tödlich machte. Varya bestand aus Schatten und Verzweiflung und einem Strudel aus Klugheit und scharfsinniger Helligkeit, der sie unbesiegbar machte.

Aber Tom wollte das nicht; er wollte keine Zärtlichkeit für sie empfinden, nicht wenn seine Zukunft ungewiss war, nicht wenn seine Sache scheitern würde. Nein, Tom Riddle musste seine Mission über alles stellen, und solange Varya da war, um ihn zu mäßigen, würde er niemals der eiserne Führer werden, den die Zaubererwelt brauchte.

„Bitte, bitte, sag doch etwas", bettelte das Mädchen, verblüfft von seinem absoluten Schweigen, seinem leeren Blick. Hatte er keine Gewissensbisse, weil er versucht hatte, sie aus reiner Bosheit zu töten? Wie erbärmlich sie war — sie versuchte, einen Mann zu packen, der in seiner Welt keine Verwendung für sie hatte.

Als Tom weiterhin schwieg, wurde Varyas Schluchzen lauter, und sie zog das Messer von seiner Kehle weg und drehte es in der Luft, bevor sie den Griff fest umklammerte. Sie biss sich schmerzhaft auf die Innenseite ihrer Wange und versuchte, den brennenden dunklen Nebel zu unterdrücken, der sich zu ihren Füßen gesammelt hatte und versuchte, zu dem Jungen zu gelangen, der der Grund für ihre Angst und ihre Qualen gewesen war. Die Hexe starrte den Jungen weiterhin an und wartete darauf, dass er etwas sagte — irgendetwas —, doch sein Schweigen war die schlimmste Folter, und es zeigte kein Zeichen von Reue. Es war ihm egal.

Dann, mit einer schnellen Bewegung, ließ Varya ihr Messer auf eine seiner Hände niedersausen, diejenige, mit der er immer seinen Zauberstab hielt, und stach heftig zu, was dem gebrochenen Jungen ein Zischen des Schmerzes entlockte, der sich auf die Lippe biss, um nicht zu schreien.

„Was in Merlins Namen?", knurrte Tom und versuchte, das Messer aus seiner blutenden Hand zu ziehen, doch seine Schläfen pochten, und er konnte sich nicht bewegen. Panische Augen blickten auf das Mädchen, dessen Lippen sich in einer verdächtigen Bewegung bewegten, und er konnte an ihrem wirren Blick erkennen, dass sie ihn mit einem Fluch belegte. „Varya— Varya, hör sofort auf!"

Das Mädchen verzog die Lippen zu einem spöttischen Lächeln und sah mit Vergnügen zu, wie der Junge aus jeder einzelnen Öffnung seines Gesichts blutete — aus den Augen, der Nase, den Lippen, den Ohren. „Erstick an deinem eigenen Gift, du Schlange", spie sie aus und drehte sich dann um, um den Raum zu verlassen, ihre Seele ein wenig kälter, ein wenig dunkler.

„Warte", schrie er ihr hinterher und rüttelte an der Fessel, in die ihn die Hexe gelegt hatte, „Varya, wag es nicht, mich hier zu lassen!"

„Oder was?", grinste das Mädchen, „Wirst du wieder versuchen, mich zu töten? Viel Spaß dabei, Riddle. Greif mich mit allem an, was du hast, aber betrachte dies als Warnung — dies ist das letzte Mal, dass du mir in die Quere kommst und überlebst, um die Geschichte zu erzählen."

Und damit schlenderte sie aus dem Raum und ließ sich Riddle an seinem eigenen Blut verschlucken, bis er ohnmächtig wurde. Dann würde ihr Fluch ihn aufwecken, ihn quälen und wach halten, bis er es nicht mehr aushielte, und er würde wieder in die Bewusstlosigkeit fallen. Und nichts würde den Kreislauf aufhalten, außer jemand würde ihn dort finden, was zu dieser Tageszeit unwahrscheinlich war. Bis dahin würde Riddle sich mit allem auseinandersetzen müssen, was er am meisten hasste - mit seinem Blut, dem Beweis seiner Herkunft und seiner Sterblichkeit.

* * *

Ihre Kleidung war zerknittert, und sie hatte Mühe, sie im Slytherin-Schlafsaal auszuziehen und sie mit angewidertem Gesicht auf ihr Bett zu werfen. Varyas Verstand war völlig durcheinander, und jedes Mal, wenn sie an die Taubheit und die Angst dachte, die sie empfunden hatte, als Tom seinen Fluch ausgesprochen hatte, überkam sie ein ekelhaftes Gefühl.

Wie konnte er ihr das nur antun? Unabhängig davon, wie wenig er sich um sie scherte, war er bereit gewesen, sie beim geringsten Anzeichen von Aufruhr fallen zu lassen, und weswegen? Einer Halskette? Es war unverzeihlich, es war geradezu entsetzlich, und das Mädchen ertappte sich dabei, wie sie den Anhänger mit dem Totenkopf und der Schlange unsicher ergriff, bereit, ihn so weit wie möglich wegzuwerfen.

Sie hätte ihn von ihrer Kehle reißen, ihn sogar im Feuer verbrennen lassen sollen, und doch war es die einzige Geste der Güte, die der Junge ihr je erwiesen hatte. Wie heimtückisch die Liebe doch war — so umfassend, dass man selbst in der Hoffnungslosigkeit versuchte, den Schmerz zu betäuben, indem man glaubte, der andere hätte einst einige erlösbare Eigenschaften besessen. Aber Tom Riddle war aus Höllenfeuer und Basiliskengift gemacht; nichts konnte die Leere jemals erhellen; sie überschwemmte nur alles, was sie berührte.

Die Tür schwang auf, und Elladora Selwyn trat ein, ein Tornado aus Elan und Vitalität, und Varya konnte nicht anders, als sie zu beneiden. Wie konnte sie so gefasst sein, so völlig zurechnungsfähig, wo doch Icarus alle außer ihr liebte? Zweifellos hatte der Junge nicht versucht, die Erbin der Selwyns zu töten, aber war es nicht noch schmerzhafter, zuzusehen, wie der geliebte Mensch andere anhimmelte?

Als das Mädchen mit den zinnoberroten Haaren sah, dass ihre Mitbewohnerin einem Schiffswrack im Toten Meer glich, schürzte sie unzufrieden die Lippen, und ihr scharfsinniger Verstand dachte sofort an einen Jungen mit abscheulichen Neigungen. Sie marschierte zu Varya hinüber, nahm eine Hand zwischen ihre und spürte sofort, wie der Schmerz von ihrer Haut ausstrahlte. Herzschmerz war eine böse, böse Sache.

„Was hat er getan?", fragte sie mit einem aggressiven Ton in der Stimme, und Elladora konnte an der Art und Weise, wie Varyas Augen zur Decke wanderten, erkennen, dass sie weitere Tränen zurückhielt. Natürlich zeigte niemand gerne Schwäche.

Die Hexe aus dem Osten schwieg, unsicher, ob sie es sich von der Seele reden sollte. Selwyn war nie loyal gewesen. Sie war ihr eigenes Bataillon, und ihre Bündnisse schwankten im Wind wie eine Flagge aus blutrotem Betrug. Dennoch war sie es gewesen, die ihr geraten hatte, weiter bei Tom zu bleiben, und in der Abteilung für Herzschmerz und unerwiderte Liebe hatte Elladora Selwyn den Generalschlüssel zu jeder Tür.

„Er hat versucht, den Todesfluch gegen mich anzuwenden", hauchte die Hexe schließlich. Verflucht sei alles, was konnte man ihr noch antun?

Elladoras Augen weiteten sich vor Überraschung. Das hatte sie nicht erwartet. „Wie kommt es dann, dass du noch lebst?"

„Ich..." Ihre Worte blieben ihr im Hals stecken, als Selwyn sie zum Bett zerrte, sie dann auf den Rand setzte und ihre Zaubertrank-Tasche aus der Truhe holte. „Ich habe keine Ahnung. Er hat die Worte gesagt, laut und deutlich, aber es gab kein grünes Aufblitzen, es gab keinen Ton. Aber da war diese... Kälte. Fast so, als wäre es ein Schleier von etwas so Dunklem — und ich kenne die Dunkelheit. Ich kenne sie gut. Aber nicht so, niemals so."

Elladora blieb stehen, und ihre Hände zitterten auf der Kante der Truhe. Heilige Scheiße. War das hier das, wofür sie es hielt? Sie hatte schon von vielen Dingen gehört, die gegen einen Todesfluch helfen konnten, wie zum Beispiel aufopfernde Liebe oder Blutpakte, aber das hier war etwas ganz anderes. Keiner von ihnen war gestorben. Nein. Der Preis dafür war etwas ganz anderes gewesen.

„Kälte?", krächzte sie und überdeckte es mit einem Husten, „Kälte im Sinne von... wie wenn man friert, oder...?"

„Taubheit, fast", erklärte das andere Mädchen, während sie an den Ärmeln ihres Pullovers zog, „Und dann dieses erstickende Gefühl der Leere, als ob jede Emotion in meinem Körper ins Nichts gesaugt worden wäre. Es ist immer noch da, ich kann es spüren — etwas so furchtbar Verheerendes und Elendes."

„Was glaubst du denn, was es ist?", erkundigte sich Elladora, um das Terrain zu sondieren.

„Ist es nicht nur meine Enttäuschung über Tom? Ich hätte nie gedacht, dass er so grausam sein könnte. Töricht, ich weiß, aber—"

„Varya", unterbrach Elladora sie, und dann näherte sie sich dem Mädchen mit vorsichtigen Schritten, bevor sie sich vor das Bett kniete. Sie ergriff ihre Hände und drückte sie fest zusammen, unsicher, ob sie dem Mädchen die Wahrheit sagen sollte. Es wäre besser, zu Tom zu gehen, ihn über das Geschehene zu informieren, doch der Junge würde sicher alles abstreiten. Er würde so etwas nicht zugeben.

„Ja?", fragte die Hexe aus dem Osten.

„Als du zu Riddle gegangen bist, was hast du da gefühlt?"

„Verzweiflung", antwortete Petrov sofort, „Ich hatte gerade ein Gespräch mit jemandem geführt. Und mir wurde klar, dass Tom die einzige Person war, die mir in meiner Situation helfen konnte, also wollte ich unbedingt, dass er mir sagt, wie ich überleben kann. Aber er wusste von dem Medaillon, und er wurde so furchtbar wütend und sagte mir, dass ich ihn angelogen hätte. Und dann, na ja, du weißt ja, was passiert ist."

„Und er hat versagt."

„Ja, er konnte mich nicht töten. Warum nicht?"

Weil du ihm am Herzen liegst, diesem verdammten Narren, dachte Elladora im Stillen. Ein Zauberer kann seine Geliebte nicht mit dem Todesfluch töten, es sei denn, er meint es wirklich ernst.

Aber das zu sagen, stand ihr nicht zu, also blieb sie wortkarg und erklärte es stattdessen auf andere Weise. „Um jemanden zu töten, muss man es ganz und gar ernst meinen. Man muss vollkommen davon überzeugt sein, dass die Zielperson es nicht mehr verdient zu leben, dass ihre Zeit auf dieser Erde zu Ende ist. Aber das ist im Moment nicht das Wichtigste. Es gibt noch etwas anderes, das mich beschäftigt."

„Tom hatte nicht die Absicht, mich zu töten?", hauchte Varya, und ihre Wimpern flatterten bestürzt, während ihr Herz lauter klopfte. „Ich meine, natürlich, er hält mich für eine allmächtige Waffe. Idiotischer Junge."

Selwyn kämpfte gegen das Bedürfnis an, über ihre Blindheit die Augen zu verdrehen, dann fiel ihr Blick auf die Halskette um den Hals des Mädchens. „Darf ich das mal sehen?"

Perplex löste Varya schnell das Collier und reichte es dann der gewandten Hexe. Diese hielt es sofort in das grüne Licht des Raumes, drehte es eifrig herum und analysierte es von allen Seiten. Dann holte sie etwas Gift aus ihrer Tasche und öffnete die Flasche mit einem Fingerschnipsen. Sie hob die Flasche in die Luft und ließ ein paar Tropfen auf den Anhänger fallen. Es zischte, doch er blieb unversehrt.

„Faszinierend", keuchte Elladora, und ihre Augen funkelten fast wie verzaubert. Sie legte es in ihre Handfläche und fuhr dann vorsichtig an den Rändern entlang.

Varya hob eine Augenbraue. „Was ist?" Elladora warf die Flasche nach ihr, dann fing sie sie ungeschickt auf und verschüttete den giftigen Inhalt fast über ihren Schoß. „Ach du scheiße."

„Das ist einer der erosivsten Tränke, die die Zaubererwelt kennt. Er schmilzt alles weg und kann nur in einem Glas aufbewahrt werden, das aus dem Feueratem eines Drachens hergestellt wurde." Sie gab den Anhänger zurück und half Varya, ihn sich um den Hals zu binden. „Wie du dir denken kannst, ist dein Anhänger aus billigem Metall und er hätte sich in Sekunden auflösen müssen."

„Und warum ist er das nicht?", fragte Varya, die immer noch nicht verstand, worauf die Hexe hinauswollte.

Elladora grinste boshaft, dann öffneten sich ihre Lippen und sie sprach Worte aus, die Varya nie vergessen würde. „Weil das, meine Liebe, dein Horkrux ist."

Varyas anthrazitfarbene Augen zuckten vor Zwiespältigkeit, und ein Sturm verwüstete die leblosen Pupillen, die Selwyn mit Erstaunen anstarrten. Ihre Atmung war völlig zum Stillstand gekommen, und ein erstickendes Gefühl von verworrener Komplexität drang in ihre Lungen ein — Freude und Kummer vermischten sich zu einem Cocktail der Unbestimmtheit, der sie benommen zurückließ. Ihre nelkenrosa Lippen öffneten sich, um den kleinsten Atemzug herauszulassen, und Stacheln drückten gegen das Herz des Mädchens, das gegen ihren Brustkorb zu trommeln schien.

„Aber..." Ihre zynische Stimme klang erstickt. „Wie? Ich kannte den Zauber nicht und ich habe nie..."

Petrovs Stimme verstummte, als sie den Anhänger umklammerte, und ihr Blick fiel verwundert auf das Symbol. Vielleicht hätte sie sich von der Vorstellung, dass ein Stück ihrer Seele abgetrennt wurde, abstoßen sollen, doch in ihr steckte eine gewisse Bewunderung, die das Mädchen beschämte.

„Du bist mit der Absicht dorthin gegangen, zu überleben, egal was passiert, und ein Teil von dir hatte die Idee bereits akzeptiert, egal wie beängstigend sie war", erklärte die erfahrene Hexe, „Ich habe Riddle monatelang davon reden hören, und ich weiß, dass es eine Beschwörungsformel gibt, die man normalerweise sagt, aber Magie ist nicht starr. Sie pulsiert in ihrer schlummernden Form durch dein Wesen, und manchmal beschützt sie dich in verzweifelten Momenten."

„Also", versuchte die Hexe zu verstehen, „Ich dachte, Tom würde mich umbringen, und meine Magie hat versucht, mich zu retten, indem sie einen Horkrux erschaffen und ihn an meine Halskette geheftet hat?"

„Ja, genau. Ich nehme an, dieser Anhänger wurde dir von Riddle gegeben, und das hat ihn für dich bedeutsam gemacht. Die Seele muss sich an wertvolle Dinge klammern, fast wie eine Überlebenstaktik, weil sie schwerer zu zerstören oder zu verlieren sind. Du wusstest nicht, dass er dich nicht töten kann, also bist du davon ausgegangen, dass es dein Ende sein würde."

„Warum passiert das dann nicht jedem?", fragte Varya, immer noch unsicher.

„Die meisten Menschen wissen nicht, dass es Horkruxe gibt, also ist ihre Magie sich dessen an sich auch nicht bewusst. Außerdem sind nicht alle Zauberer mächtig genug, um solche Zauber auszuführen, vor allem nicht unbewusst, aber mit deinem Obscurus und deiner angeborenen Macht bist du wohl einer der wenigen."

„Ach du scheiße."

„So kann man auch reagieren", schnaubte Elladora, dann holte sie ein paar Beruhigungstropfen aus ihrer Sammlung und reichte sie dem Mädchen, das immer noch sichtlich erschüttert war. Sie übergab sie der Fremden, marschierte dann zu ihrer Truhe und begann, sie neu zu ordnen.

„Ich bin unsterblich", keuchte Varya und ließ vor Erstaunen die Schultern sinken, „Er wollte mich töten und hat mich unsterblich gemacht."

„Riddle hat eine Art, die Dinge zu bekommen, die er will — natürliches Talent." Elladoras rote Nase rümpfte sich verärgert, „Für jemanden, der so bösartig ist, hat das Universum ihn mit unglaublichem Glück und Talent gesegnet, nicht wahr?"

Varya konnte nicht anders, als zuzustimmen, und während sie sich an ihren Anhänger klammerte, überkam sie eine gewisse Unsicherheit. Es schien, dass eines ihrer größten Probleme, nämlich ihr Tod durch den Parasiten, von Tom in den Wind geschlagen worden war. Doch ein Teil von ihr hasste das. Unsterblichkeit war erschreckend — es war ein ewiger Schmerz, jeden, den man liebte, sterben zu sehen. Die Ritter würden alle sterben, während sie zusah, es sei denn, sie schafften es irgendwie, ihre eigenen Artefakte herzustellen. Felix, Ivy und Della — sie würden auch sterben. Alle würden sterben, alle außer ihr. Und angesichts der neuen Informationen, die Riddle über seine Zukunft gefunden hatte, wer wusste schon, ob er diesen Weg weiterverfolgen würde?

Sie zeichnete das Symbol nach, kratzte an den eingravierten Rändern und lächelte dann. „Kleine Todesserin."

Elladora drehte sich zu ihr um. „Was?"

„Die Schlange frisst den Schädel", sinnierte Varya liebevoll, „Und jetzt ist es ein Horkrux, also ist es buchstäblich das Zeichen einer Todesserin."

Ihre Mitbewohnerin schnaubte. „Riddle würde deine Faszination dafür sicher teilen, aber leider ist Unsterblichkeit nichts, was ich jemals in Betracht ziehen würde." Ihr Blick wanderte zu ihrer Freundin. „Aber schön für dich."

Varyas Herz zog sich bei der Erwähnung von Tom zusammen, und sie räusperte sich, bevor sie vom Bett aufstand und zur Tür ging, da sie etwas Zeit brauchte, um allein einen klaren Kopf zu bekommen. Elladora nickte ihr anerkennend zu, dann zog sie einen Satz Bücher über Kräuterkunde hervor und warf sich auf das Bett.

Die Hexe aus dem Osten betrat den Gemeinschaftsraum, in dem Stille eingekehrt war, da die meisten Schüler in der Bibliothek waren. Das Schloss schwirrte von den Geräuschen der Nacht, und es lag etwas seltsam Unheimliches und doch Beruhigendes in der Luft.

Sie schritt mit einem neu entdeckten Summen durch die Gänge, und ihr Körper vibrierte vor ultimativer Kraft, denn sie fühlte sich völlig unaufhaltsam. So abstoßend es auch sein mochte — Mord zu benutzen, um Unsterblichkeit zu erlangen —, es gab ihr auch eine gewisse Sicherheit, die das Mädchen nie gespürt hatte. Varya war sicherer als je zuvor, und nicht einmal Grindelwalds Zorn würde ihr etwas anhaben können, solange ihr Horkrux ein Geheimnis blieb.

In diesem Moment verstand ein Teil von ihr endlich Toms Besessenheit vom Tod — er war fast so aufgewachsen wie sie und hatte miterlebt, wie die Menschen, die sich um ihn hätten kümmern sollen, einer solchen Schwäche erlagen. Und diese Decke der Sicherheit war die einzige Möglichkeit, die Kälte, mit der sie konfrontiert waren, zu überwinden.

Als sie um die Ecke zu den Treppen im fünften Stock bog, sah Varya, wie ein Schwung blonder Locken an ihr vorbeirauschte, und sie drehte sich um, um zu sehen, wie Ivy Trouche zur Treppe eilte, wahrscheinlich aus dem Gemeinschaftsraum der Ravenclaws. Die Hexe biss sich unsicher auf die Lippe, dann drehte sie sich zu ihrer Mitbewohnerin um, die stehen geblieben war, um sie finster anzustarren.

„Ivy", begann sie, unsicher, „Warum hasst du mich so sehr?"

Trouche trat von einem Fuß auf den anderen, dann flackerte ihr Blick zu Varyas geschwollenen Augen. Sie hatte geweint, das war schmerzhaft offensichtlich, und das Herz der Blondine verdrehte sich schmerzhaft bei dem Gedanken, dann wurde ihr Blick weicher. „Ich hasse dich nicht, Varya. Ich hasse nur, was aus dir wird, wenn du in der Nähe dieser Slytherin-Arschlöcher bist."

„Du kennst sie nicht", versuchte Varya sie schwach zu verteidigen.

„Bist du dir da so sicher?", erkundigte sich Ivy und hielt sich mit der Hand an der Brüstung fest, „Ich bin mit ihnen aufgewachsen, Petrov. Du scheinst zu vergessen, dass ich sie in allen möglichen Winkeln meines Lebens gesehen habe. Und sieh mal, ich gebe zu, dass einige von ihnen nicht völlig böse sind — Nott, Rosier, vielleicht sogar Lestrange an einem guten Tag, ich könnte verstehen, warum du geneigt bist, sie für gute Menschen zu halten. Aber hör mir zu, solange sie jeden Befehl von Riddle befolgen, ohne ihn auch nur zu hinterfragen, werden sie dunkel und verdorben bleiben."

Varya konnte ihr nicht in die Augen sehen und widersprechen, denn sie wusste genau, dass es eine lächerliche Lüge wäre, und so kaltherzig Ivy auch sein konnte, sie kannte sie zu gut. „Ich will einfach nicht, dass das zwischen uns steht. Ich schätze dich und Della, und ich weiß, dass mein Handeln euch vielleicht verletzt hat, aber—"

„Ich verlange nicht, dass du dich entscheidest", erklärte Ivy sofort, „Aus irgendeinem furchtbaren Grund hast du dich entschieden, Riddle zu lieben. Aber bitte, Varya, wach auf. Sieh sie als das, was sie sind, und hör auf, ihnen zu vertrauen, denn du wirst am Ende verletzt werden."

Sie hatten ihre Seele bereits zerfetzt, erkannte Varya, und doch hatte sie das Gefühl, dass sie immer nur zu den Rittern gehörte, da sie genauso bösartig war wie sie. Immerhin hatte sie einen Horkrux gemacht, anstatt den Tod zu akzeptieren, nicht wahr?

„Wohin gehst du?", fragte Varya plötzlich und versuchte, das Thema zu vermeiden. Ivys Lippen sanken nach unten, und sie seufzte, bevor sie akzeptierte, dass das Mädchen Zeit brauchte, um zu sehen, was direkt vor ihr lag.

„Ich habe versucht, Della vor dem Abendessen zu finden", murmelte sie, holte dann eine Taschenuhr aus ihrem Umhang und runzelte die Stirn. „Wir waren vor einer halben Stunde verabredet, aber ich kann sie im Ravenclaw-Gemeinschaftsraum nicht finden. Seltsam, habe ich Recht? Sie ist sonst immer so pünktlich."

Varya blickte in Richtung des Eingangs zu den Schlafsälen des anderen Hauses. „Ist Felix da? Ich muss mit ihm reden."

Ivy schüttelte den Kopf und runzelte die Stirn. „Nein, ist er nicht. Ich dachte, er wäre auf Patrouille, aber ich habe die Schulsprecherin in der Bibliothek gesehen, als ich nach Della gesucht habe." Sie ging einen Schritt die Treppe hinunter. „Egal, ich werde weiter nach ihr suchen und— hey, hör zu. Wir werden beim Abendessen weiter darüber reden, ja? Du liegst mir am Herzen, und ich hasse es, dich wegen dieses aufgeblasenen Arschlochs leiden zu sehen."

Varya nickte und schenkte ihr ein kleines Lächeln, dann sprang die Blondine eifrig die Stufen hinunter und versuchte, ihre Freundin zu suchen. Die Hexe aus dem Osten runzelte die Stirn, und ihre Augen huschten in die Ecken, wo die Schatten zu wirbeln begannen und sich um die Beklemmung drehten, die sich in ihrem Magen festgesetzt hatte. Wo waren Della und Felix hin, und warum fühlte sich ihr Verschwinden so beunruhigend an?

* * *

Tom Riddle war noch nie so wütend auf jemanden gewesen, und doch hatte Varya Petrov es geschafft, jeden Nerv in seinem Körper mit absoluter Wut zu verdrehen. Fast zwei Stunden lang hatte er im Ravenclaw-Salon ausgeharrt, sein Verstand war durch den Blutverlust vernebelt, und er fühlte sich wie eine Pfütze aus Schwäche und Verzweiflung. Die Hexe war schlau — der Fluch, den sie ausgesprochen hatte, war nicht zum Töten gedacht, sondern eher zum Foltern. Er blutete so viel, dass er ohnmächtig wurde, und wenn er dann aufwachte, floss sein Blut vom Boden zurück in seinen Körper. Dann wiederholte sich der Kreislauf, bis sein Körper alle Lebenskraft verloren hatte.

Abraxas Malfoy hatte irgendwann den Raum betreten und fluchte gegen den Himmel an, bevor er Riddle vom Stuhl und in ihr gemeinsames Zimmer half, wobei er die blutrote Spur ignorierte, die wie eine Schlange hinter seinem Anführer herschlängelte. Nach ein paar Minuten der Panik hatte er in Toms Koffer ein Buch über östliche Flüche gefunden und darin geblättert, bis er eine Art Lösung gefunden hatte.

Es hatte einige Zeit gedauert, bis sich der Slytherin-Vertrauensschüler wieder erholt hatte, und als er seine Finger und Zehen wieder spüren konnte, hatte er die Bettdecke zur Seite geworfen, sich dann seinen Zauberstab vom Schreibtisch geschnappt und war wortlos an Abraxas vorbeigestürmt.

Malfoy war sich nicht sicher, was sein Herr vorhatte, aber er konnte sagen, dass es nicht von gesunder Natur war, und als Tom fast eine Stunde später zurückkam, hatte er ein sadistisches Grinsen auf dem Gesicht, das so seltsam makaber war, dass es seinen Gefolgsmann bis auf die Knochen erschreckte.

„Wo bist du gewesen?", fragte Abraxas, wobei er mit der Hand unbehaglich an seinen platinblonden Haarwurzeln zerrte. Er war derjenige, der Tom immer in seinen wahnsinnigen Momenten gesehen hatte, wenn etwas in ihm mit bösartiger Grausamkeit ausrastete, so fatalistisch, dass er den Mond am Himmel verbrennen und die Welt in die Dunkelheit ewiger Nacht hüllen könnte.

Der Erbe einer der unantastbarsten Zaubererfamilien war derjenige gewesen, der die Überreste nach einem von Riddles uncharakteristischen Momenten der Unbeherrschtheit aufgesammelt hatte, als er zu viele Knochen gebrochen und zu viele Menschen gefoltert hatte. Malfoy beherrschte Illusionszauber, Reinigungszauber und natürlich die Krönung aller Täuschungen — den Obliviate-Zauber.

„Hier und da", sagte der Lord mit kehliger Stimme, dann nahm er seine Krawatte ab und legte sie auf den Schreibtisch, denn er wusste, dass er sein Hemd wechseln musste, damit er nicht nach Blut und Tod roch — nach seinem eigenen oder dem eines anderen.

Tom knöpfte sein Hemd auf, warf es zu ihrem Kleiderstapel und griff nach einem Pullover, den er schon lange nicht mehr getragen hatte. Als er ihn anzog, erkannte er, dass es der war, den Varya in Albanien getragen hatte, nachdem sie ihre erste Nacht miteinander verbracht hatten.

Sein Adamsapfel hob und senkte sich, und der Junge blinzelte über den Duft, der ihn umhüllte und ihn an das erinnerte, was aus seiner Seele geworden war. Trotzdem zog er ihn ganz nach unten und ließ ihren Duft in sich eindringen.

„Kryptisch", meinte Malfoy, dann warf er sich ein Hemd über, als sie ihre Uniformen ablegten und sich für das Abendessen etwas Legeres anzogen.

Dann fiel sein Blick auf die Schuhe seines Anführers, wo ein Fleck trüben Blutes überschwänglich glühte. Und wie seltsam das war, denn Abraxas erinnerte sich daran, wie er das Blut von Riddle abgewischt hatte, als sie in dem Raum angekommen waren.

„Du wirst es noch früh genug herausfinden", höhnte Tom, und dann verzog er die Lippen zu einem bedrohlichen Lächeln, „Wie hieß doch gleich das Schlammblut, das dich seit Wochen belästigt?"

„Della Beauchamp?", fragte Malfoy, unsicher, was er von dem Mädchen halten sollte. Sie war ausgesprochen deutlich in ihrem Interesse, ein Wirrwarr aus Kichern und Erröten, und trotz seines groben Verhaltens würde das Mädchen nicht die Botschaft bekommen, dass er nicht interessiert war.

Tom gestikulierte ausgiebig mit seiner Hand. „Ja, die. Sie rannte wie ein kopfloses Huhn durch die Gärten. Ich bin ihr gefolgt, aber dann—"

Die Tür zu ihrem Zimmer öffnete sich, und Lestrange kam mit einem Stöhnen herein, bevor er sich auf das Bett warf, mit pochendem Kopf wegen der unzähligen Stunden, die er in der Bibliothek verbracht und Informationen verschlungen hatte, an denen er kaum Interesse hatte. Toms Worte blieben ihm im Mund stecken, und er funkelte seinen Anhänger wegen seiner lauten Bewegungen an.

„Isst du mit uns zu Abend?", fragte Malfoy mit schwerem Akzent, und Icarus warf die Hände in die Luft, bevor er sie an seine Seiten fallen ließ.

„Ich bin zu müde", murmelte er, aber Tom sprach sofort einen Zauber, der ihn wieder auf die Beine brachte.

„Wir werden alle beim Abendessen dabei sein", befahl er in einem einschüchternden Ruf, laut und kaiserlich. Dann funkelten seine Augen bei dem Aufblitzen von Angst, das in Lestranges Iris aufflackerte. „Damit du dich nicht durch deine Abwesenheit selbst belastest."

„Belasten?" fragte Abraxas, der bei Riddles Worten die Augenbrauen zusammenzog, und alle Jungen tauschten einen geheimnisvollen Blick aus — Tom wusste etwas, und egal, was beim Abendessen geschehen würde, sie sollten ihre Lippen versiegelt halten und ihr bestes erstauntes Gesicht aufsetzen.

Riddle sagte nichts. Er marschierte nur zur Tür, bevor er sich an seine Gefolgsleute wandte und sie aufforderte, mit ihm zu gehen. Er machte sich auf den Weg zu dem Zimmer, das Nott, Avery und Rosier gemeinsam bewohnten, und öffnete es ohne zu zögern. Die drei Strolche sahen ihren Anführer an und begriffen aufgrund seines strengen Blicks sofort, dass etwas passiert war.

Sie sprangen auf und folgten Tom in den Gemeinschaftsraum, wo Elladora Selwyn geduldig auf sie wartete, die Beine gekreuzt und mit lethargischen Augen, die sie gereizt ansahen.

„Ihr seid spät dran", verkündete sie, und Tom schenkte ihr ein Grinsen. Er hielt inne, als ihre Augen eine ihm unbekannte Erkenntnis vermittelten, und eine hochgezogene Augenbraue des Mädchens gab ihm zu verstehen, dass Selwyn etwas wusste. Riddle blinzelte ihr monoton zu, und dann machte Elladora eine Geste, die andeutete, dass sie später reden würden.

Die sieben marschierten die Gänge hinunter, jeder auf seine Art kaiserlich, und die Schüler trennten sich, als sie dem untypischen Erscheinungsbild Platz machten. Die Ritter sah man nur selten in ihrer ganzen Pracht zusammen, sie zogen es vor, in kleinerer Zahl umherzuziehen. In solchen Fällen war es einfacher, ihre heimlichen Geschäfte zu verrichten.

Jetzt aber standen sie in der Öffentlichkeit, und das allein war schon eine Ansage — sie brauchten ein Alibi, und was auch immer Tom getan hatte, sie mussten sicherstellen, dass niemand ihren Aufenthaltsort verdächtigte. Es war absolut nervenaufreibend, dass sie ihm alle ohne den leisesten Zweifel folgten, und das war ein Monument des Glaubens und der Hingabe.

Sobald sie die Große Halle betraten, wussten sie, dass sich die Nachricht bereits unter den Lehrern verbreitet hatte, und Tom schmunzelte, als er sah, wie sie versuchten, die Schüler an ihren Tischen sitzen zu lassen und zu warten, bis alle Gleichaltrigen versammelt waren.

In dem Moment, als Tom einen Hauch von Rabenlocken und durchscheinender Haut erblickte, beschleunigte sich sein Herz vor Vorfreude und abstoßender Zuneigung, und er ging schneller zum Ende des Tisches, bevor er sich zwischen Nott und Avery setzte. Er beobachtete, wie Varya Petrov in den Saal marschierte, und runzelte die Stirn angesichts der Spannung in der Luft, dann trafen sich ihre Blicke, und ihr Gesicht errötete bei seinem teuflischen Grinsen.

Varya fühlte sich unter seinem Blick erdrückt, und sie hasste es, wie ihre Haut vor Bewusstheit kribbelte, als sich seine Augen auf und ab über sie bewegten, bevor sich sein Mund zu einem Grinsen verzog, das ihr das Blut in den Adern gefrieren ließ. Es lag ein Funken darin, ein Gefühl, das nach Überlegenheit schrie, fast so, als wüsste er etwas, was sie nicht wusste.

Jemand packte sie am Arm, und Varya drehte sich um, um in Felix' besorgte Augen zu sehen. „Was..."

„Varya, du musst dich hinsetzen", stotterte er und zog sie mit schnellen Schritten und festem Griff vom Slytherin-Tisch weg zum Ravenclaw-Tisch. „Sie haben mich als Schulsprecher natürlich zuerst alarmiert, aber du — oh mein Gott, ich kann das nicht glauben."

Panik machte sich in ihrem Magen breit, als sie sah, wie Felix in Tränen ausbrach, und Varyas Worte purzelten nur stotternd heraus: „Felix, was ist passiert?"

Sein Blick wanderte zu etwas hinter ihr, und Varya drehte sich um und folgte ihm, nur um wieder auf Riddle zu schauen. Nein, nein, nein, was hat er getan?

Der Schulleiter erhob sich von seinem Platz und brachte mit einer Handbewegung die lärmende Menge zum Schweigen. Varya setzte sich neben Felix, und ihre Augen blieben auf Armando Dippet gerichtet, während sein sorgenvoller Blick die Schüler streifte. Dann seufzte er und blickte beschämt zu Boden.

„Wir haben euch heute alle hier versammelt, um euch eine schreckliche Nachricht zu überbringen. Zu meinem größten Bedauern muss ich den Tod einer unserer geliebten Vertrauensschülerinnen verkünden", erklang seine Stimme im ganzen Raum, und Varyas Gefühl wurde taub, während ihre Augen durch den Raum tanzten und versuchten, nach ihren Freundinnen zu suchen. Wo war Ivy? Wo war Della?

Sie drehte sich zu Felix um, ihr Verstand war gebrochen und ihre Augen feucht. „Felix, nein. Nein — sag es mir nicht—"

Der Junge wandte sich nur ab, und Varya biss den Schluchzer zurück, der ihren Körper erschütterte, und ihre Hände flogen um ihren Unterleib, während sie sich verzweifelt an ihre eigene Kleidung klammerte, da ihr Verstand zu benebelt war, um die Worte des Schulleiters zu verarbeiten. Es war eine Kaskade von Qualen, und ihre Lippen färbten sich blau, als sie aufhörte zu atmen. Doch sie konnte nicht sterben. Aber die, die ihr wichtig waren? Sie konnten, und sie würden sterben.

Ihre schwarzen Augen huschten zu Riddle, der sie nun mit einem teuflischen Lächeln anstarrte, und sie wusste es einfach. Sie wusste, dass es ihm Freude bereitete, sie zerbrechen zu sehen. Tom genoss es mühelos, und er konnte fast das Salz ihrer Tränen auf seinen Geschmacksnerven spüren; und er leckte sich voller Stolz über die Lippen, bevor er sich auf den Tisch lehnte, seinen Blick konzentriert und entschlossen.

Er wollte zusehen, er wollte sehen, wie sie bei dieser Nachricht zusammenbrach, und Tom würde es genießen, zu sehen, wie ein so schönes Ding, das er anbetete, durch etwas zerstört wurde, das sie nicht kontrollieren konnte. Sein Herz klopfte, als er ihr zerzaustes Äußeres betrachtete, und der Junge ließ sich davon berauschen, wie ihre Schultern bebten. Denn, verdammt noch mal, er würde alles dafür geben, damit sie ging.

Ihre Abwesenheit wäre die einzige Möglichkeit für Tom, seine Dunkelheit wiederzuerlangen, und so sehr jedes Atom in seinem Körper nach ihr rief, Varya Petrov musste Hogwarts verlassen. Und das? Das würde sie mit gepackten Koffern aus dem Schloss treiben, und unabhängig davon, ob er schuldig war oder nicht, würde das Mädchen glauben, dass er die Tat begangen hatte.

Der Blick der Hexe aus dem Osten fiel auf den Schulleiter, der ehrfürchtig seinen Hut abgenommen hatte. „Am Fuße des Astronomieturms wurde eine verstorbene Person gefunden, und nach sorgfältiger Untersuchung haben wir festgestellt, um wen es sich handelt."

Und da sah Varya sie — am Ende des Ravenclaw-Tisches war mit entsetztem Gesichtsausdruck die herzensgute Della Beauchamp, und ihr Gesicht war von Tränen bedeckt, als allen klar wurde, wer gestorben war.

„Mit unserem tiefsten Beileid müssen wir bekannt geben, dass wir die Leiche von Ivy Trouche gefunden haben."

Dann flackerte das Licht, bevor die Kronleuchter explodierten. Und die Große Halle versank in Dunkelheit, als der Schrei von Varya Petrov die Nacht durchdrang.

* * *

Anmerkung der Autorin:

Ich habe immer gesagt, dass ich Varya nicht umbringe, aber jemand musste sterben.

Außerdem solltet ihr wissen, dass dieser Tod schon vor dem Prolog geplant war, und es ist so seltsam, ihn endlich zu schreiben. Es sind nur noch so wenige Kapitel von diesem Buch übrig. Ich hoffe aber, dass ihr die Fortsetzung lesen werdet! Denn ich verspreche, dass sie noch viel interessanter sein wird als dieser Band.