KAPITEL ZWEIUNDDREISSIG

︵‿︵‿︵

Das Hogwarts-Schloss war genau so, wie Varya Petrov es in Erinnerung hatte: eine elegante Architektur, die sich zwischen Felsen abzeichnete und ein riesiges Gewässer bewachte. Das Gefühl von Zuhause und Zugehörigkeit umhüllte das Mädchen, als sie über die Brücke ging, die zum Mittleren Hof führte, und sich darauf freute, in die Kerker zurückzukehren und sich in ihr Bett zu werfen.

Sie hatte das Flohnetzwerk direkt nach London genommen und war den Rittern ausgewichen, als sie das Rosier-Anwesen verließ. Nach dem Vorfall im Wald glaubte sie nicht, dass sie Tom noch einmal gegenübertreten könnte, zu beschämt war sie, um zuzugeben, wie sehr es sie aufgewühlt hatte. Er war über ihr gewesen, so nahe, dass sie sich zurückhalten musste, die Hand nach ihm auszustrecken, und ihre Haut hatte sich durch seine Nähe erhitzt. Obwohl nichts passiert war, wusste sie, dass es sie einiges an Selbstbeherrschung gekostet hatte.

Varya wusste, dass sie auch mit Icarus hätte reden sollen, aber das war ein Gespräch, das sie nicht in einem Nachtzug führen wollte. Deshalb ging sie, sobald die Sonne aufging, und während alle noch mit ihrem Kater von der Silvesternacht kämpften, war Varya zurück am Bahnhof und stieg direkt in den Hogwarts-Express.

Um sicherzugehen, dass keiner ihrer Freunde oder der Ritter sie ansprechen würde, hatte sie sich in ein Gryffindor-Abteil gesetzt und ignorierte die seltsamen Blicke, die ihr die löwenhaften Schüler zuwarfen. War sie ein Feigling? Auf jeden Fall. Aber sie brauchte Zeit für sich, etwas, das sie schon lange nicht mehr gehabt hatte.

Also verbrachte sie die Fahrt zurück zur Zaubererschule damit, das Buch zu lesen, das Annie Beauchamp ihr geschenkt hatte — Anna Karenina von Tolstoi. Es war eine angenehme Lektüre, und sie ließ Varya an das Leben denken, das sie hätte führen können, wenn ihre Eltern noch am Leben wären, ein Gedanke, den sie gerne verdrängte.

Jetzt war sie wieder auf den schottischen Wiesen, wo der Schnee geschmolzen war und einen Friedhof der Natur zurückgelassen hatte. Die Bäume hatten ihre letzten Blätter abgeworfen, und neben den immergrünen glichen sie Holzkohlestangen, die von welcher Gottheit auch immer, die über den Winter herrschte, in den dreckigen Schlamm gesteckt worden waren. Es war eine trockene Jahreszeit für Schottland, wie sie selbst die im Januar Geborenen verabscheuten, in der es mehr regnete als schneite, und der heftige Wind machte es fast unmöglich, in der Umgebung des Schlosses spazieren zu gehen.

Varya betrat eifrig die Kerker, nahm das süße Gefühl von Zuhause in sich auf, und ihre Augen gewöhnten sich an das smaragdfarbene Licht des Salons. Während ihrer Abwesenheit hatte sie leicht vergessen, dass sie zum Haus Slytherin gehörte, aber jetzt, wo sie in ihrer wald- und silberfarbenen Uniform herumlief, fühlte sie sich stolzer denn je.

Ihre Gedanken schweiften zu einem Jungen ab — dem Erben von Salazar Slytherin, dem Inbegriff des Wesens des Hauses. Gerissen ohne Reue, ausdauernd, charismatisch mit einem Hauch von Dunkelheit an der Oberfläche — der nette Knabe, Tom Riddle — auf dem Weg zum Schulsprecher, und doch ohne eine einfache Definition seiner Zukunft, immer angetrieben von einem unheiligen Durst nach Macht. Ja — eine kleine Schlange, die unbemerkt durch die Ritzen schlüpft und die unschuldige Maus in ihrem eigenen Zuhause tötet.

Tom Riddle spielte immer sein eigenes kleines Spiel, nicht wahr? Seine apokalyptische Natur hätte ihn als ein verrücktes Individuum ausgeben können, und doch hatte er sich eine falsche Persönlichkeit geschaffen, eine Maske, um das leere Gefäß zu verbergen, das er war.

Ihr Zimmer war genauso, wie sie es verlassen hatte, und sie konnte die zerzausten Kissen sehen, auf denen sie zuletzt geschlafen hatte. Ihre Decke lag halb von der Matratze herunter — sie hatte sich beeilt, um ihren Zimmergenossinnen aus dem Weg zu gehen, und hatte sich nicht einmal die Mühe gemacht, ihr Bett zu machen. Varya kniete sich vor den Lattenrost und zog eine Schachtel heraus, die sie schon eifrig geöffnet hatte.

Sie ließ den Inhalt auf ihr Bett fallen, einen Haufen alter Bilder, ein paar Armbänder, aus denen sie herausgewachsen war, ihren ersten ausgefallenen Zahn und eine kleine Tasche, die schon bessere Tage gesehen hatte. Ihre Hand blieb auf einem der Bilder liegen, und sie dachte an die seltsame Erinnerung zurück — es war ihr elfter Geburtstag, und einer ihrer Klassenkameraden aus der Schule hatte darauf bestanden, ein Foto von dem Mädchen zu machen, als sie in einem der Bibliothekssäle von Scholomance lernte.

Das Licht war schummrig, und sie konnte ihre Gestalt, die an einem hölzernen Schreibtisch saß, kaum erkennen. Varya erinnerte sich an diese Arbeitsfläche. Mit ihrem ersten Messer hatte sie ihre Initialen auf eines der Beine geritzt, eine Art Ritual für neue Lehrlinge. Ihr Haar war kürzer als jetzt, hing ihr kaum über die Schulter, und sie sah aus, als würde sie von dem Jungen, der das Foto machte, belästigt.

Ein anderes Bild, ein anderes Jahr. Es wurde in den Katakomben aufgenommen, als die Schüler über dem Leichnam eines Strigoi standen, fast wie in einem Anatomielabor. Der dunkle Priester hatte erklärt, wie die Bestien agierten, wie sie die Magie aus dem Blut ihrer Opfer aufsaugten. Varya drehte das Bild um und lächelte über die kleine Notiz, die einer ihrer Mitschüler gemacht hatte — Glaubst du, er ist auch ein Strigoi? Blutsaugendes Arschloch. Sie war nicht unterschrieben, und die Aussage war so vage, dass sie von jedem hätte stammen können.

Es hatte schöne Erinnerungen gegeben.

Es war jedoch das letzte Bild, das ihre Aufmerksamkeit erregte, weil es aufgenommen wurde, bevor der dunkle Priester sie nach Scholomance gebracht hatte. Doch als sie es betrachtete, fiel ihr etwas Merkwürdiges auf. Varya Petrovs achtjähriges Ich war immer noch auf dem Bild zu sehen, wie sie im Hinterhof des Hauses stand, das sie immer für Magdalenas Haus gehalten hatte, aber dort, wo der Körper der Frau sein sollte, war nichts.

Ein Klopfen ertönte an der Tür, und Varya beeilte sich, alles wieder in die Kiste zu packen und sie unter ihr Bett zu schieben. Die Holztür schwang auf, und Ivy Trouche kam herein, gefolgt von Della Beauchamp. Beide kreischten, als sie Varya sahen, und rannten mit voller Geschwindigkeit auf das Mädchen zu, um sie wieder auf den Boden zu stoßen.

„Ah! Verschwindet, ihr nervigen Hexen", kicherte sie, obwohl sie ihre Worte nicht ernst meinte, und das wussten sie auch, denn sie tauschten einen flüchtigen Blick aus, bevor sie ihre Slytherin-Freundin noch einmal umarmten.

„Es kommt mir vor, als wären Jahre vergangen, seit ich dich das letzte Mal gesehen habe", seufzte Ivy dramatisch, stand vom Boden auf und strich sich den Staub von ihrem Kleid. Es war aus feiner Seide, tief marinefarben, und die Muster aus goldenen und silbernen Fäden, die sich vom Rücken bis zur Vorderseite zogen, machten es schmerzhaft elegant. Ivy sah unverändert aus, aber ihr Geist hatte die Pause gut genutzt, und sie schien nicht mehr das Gewicht zu tragen, das er einst besessen hatte, und Varya fragte sich, was das in Bezug auf ihren Plan, Riddle zu vernichten, bedeutete.

Varya seufzte, und als sie gerade den Mund öffnen wollte, öffnete sich die Tür erneut, und Elladora Selwyn trat ein. Sie blieb stehen und machte große Augen angesichts der anderen Anwesenden im Raum, fast so, als hätte sie vergessen, zu wem sie nach Hause kommen würde. Sie hatte sich während der Weihnachtsferien furchtbar benommen, und Varya konnte sich nicht darum scheren, ob sie sich in ihrem eigenen Schlafzimmer fehl am Platz fühlte.

Das Mädchen mit den blutroten Haaren ging nur schweigend zu ihrem Bett und nickte kurz in ihre Richtung. Einst war Ivy der Katalysator für ihre Wut gewesen, und Varya war in den meisten Fällen die Vermittlerin. Jetzt hatte sie ihre Freundin zu ihrer Feindin gemacht, und das Halbjahr würde sich für die drei Zimmergenossinnen als schmerzhaft unangenehm erweisen.

Das Mädchen mit den rabenschwarzen Haaren setzte sich als Erste in Bewegung und verließ das Zimmer, während sie die Treppe hinunterlief, und ihre beiden Freundinnen folgten rasch. Sie machten sich auf den Weg in die Große Halle und freuten sich schon auf das Begrüßungsbankett.

„Schön, dich hier zu sehen", flüsterte Avery ihr ins Ohr, als sie sich an den Tisch setzte, mit einem bedrohlichen Grinsen im Gesicht, „Ich hätte dich nicht für eine Frühaufsteherin gehalten, aber ich nehme an, du würdest alles tun, um deinem Loverboy zu entkommen."

Varya ließ ihren Blick zu der Tasse wandern, die der Junge an die Lippen führte, und mit einer einfachen Handbewegung verteilte sie den Inhalt auf dem Hemd des Jungen, der zu müde war, um sich mit dem notorischen Quälgeist zu streiten. Ihre Lippen zogen sich leicht amüsiert über seinen kleinen Aufschrei zusammen, und als sich die Augen der anderen Slytherins auf ihn richteten, knurrte er das Mädchen finster an.

„Ah, du kleine, elende Göre! Wenn ich dich in die Finger kriege—"

„Verzieh dich, Avery", ertönte die Stimme von Icarus Lestrange, als er sich auf den Platz neben Varya schmiss, bevor er einen Arm um das Mädchen legte und sie zu einem Kuss heranzog. Varya erstarrte für eine Sekunde — was tat er da?

Dann erinnerte sie sich daran, dass ihr letztes Gespräch in einer Knutscherei geendet hatte, und so hielt der Junge sie wahrscheinlich für eine Art Paar, ein seltsames noch dazu. Varya zuckte zusammen, als sie seine Lippen auf den ihren spürte, und dennoch ließ sie sich von ihm leidenschaftlich küssen, bevor sie sich mit einer leichten Röte auf den Wangen löste. Das lag aber nicht an ihm, sondern an der Art, wie einige Schüler sie anstarrten.

„Das gibt's doch nicht!", keuchte Ivy, bevor sie in ihren leuchtend grünen Apfel biss, „Varya, Lestrange, das war ekelerregend, ja? Eine faire Warnung für den Rest von uns... Ich meine, wann ist das überhaupt passiert?"

„Trouche, dieser ganze Tisch hat zwei Jahre lang ertragen, dass du mit Black Speichel ausgetauscht hast, also solltest du nicht diejenige sein, die etwas zu sagen hat", spottete Avery, während er ihren Apfel stahl und von der anderen Seite abbiss.

„Eklig, du kannst ihn behalten", knurrte das Mädchen, aber dann brachen Wellen der Traurigkeit über ihre Pupillen herein, und ihre Augen flackerten zu Varya, „Und darüber müsst ihr euch keine Sorgen mehr machen..."

Varya wurde blass. „Das kann nicht sein... ihr beide seid nicht mehr zusammen?"

„So sieht es aus", sagte die Quidditchjägerin mit brüchiger Stimme und warf einen Blick zum Ende des Tisches, wo Alphard Black mit seinen Freunden saß, mit einer Art Ball um sich warf und eine Gruppe Erstklässler anrempelte, „Wie auch immer, er hat die Entscheidung getroffen, ich muss damit leben. Er sagte, ich würde ihn zurückhalten, könnt ihr das glauben?"

„Die Liebe ist tot!", imitierte Avery ihren hohen Tonfall spöttisch, dann warf er einen Blick auf das neu entstandene Paar neben ihm und kicherte über Varyas Steifheit und Lestranges Ahnungslosigkeit, „Aber keine Angst! Ein neues Paar ist aus eurer Phönix-Asche auferstanden."

„Du bist so nervtötend."

„Und du bist zu hässlich, um weiter so die Stirn zu runzeln. Bleib locker, Trouche! Diese Hexencremes werden dir nicht ewig helfen." Im nächsten Moment wurde der Junge mit einem Rinderknochen beworfen, und er duckte sich schnell unter den Tisch. Ivy begann wütend zu treten, in der Hoffnung, den Kopf des Jungen zu treffen, wobei sie ein paar unschuldige Slytherins traf und sich mehrere Blicke einhandelte, aber Nicholas war am anderen Ende wieder aufgetaucht. Er machte eine obszöne Geste in Richtung des Mädchens und rannte dann aus der Großen Halle.

Varya bewegte ihren Körper leicht, so dass Icarus' Arm von ihrer Schulter fiel, und beugte sich vor, um mit ihrer Freundin zu sprechen: „Ivy, du bist Vertrauensschülerin und eine der besten Quidditchspielerinnen, die Hogwarts seit Jahren hatte. Wenn überhaupt, dann war er derjenige, der dich zurückhielt."

Das Mädchen schien jedoch nicht auf Varyas Kompliment hereinzufallen, sondern spielte weiter mit den Erbsen auf ihrem Teller und schob sie von einer Seite zur anderen. Lestrange fragte sie höflich, wie ihre Ferien gewesen seien, und Ivy rollte böse mit den Augen, fast so, als ob sie fragen würde — ist das nicht offensichtlich? Aber sie fuhr fort zu antworten und erzählte den beiden, dass sie ihre Eltern in York besucht hatte und dass diese sich gefreut hatten, sie für ein paar Wochen zurück zu haben. Sie teilte dieses Gefühl nicht. Ihre Eltern waren streng, und es machte ihnen Spaß, sie wegen ihrer Noten zu drangsalieren.

In diesem Halbjahr würden die Schüler von Hogwarts, die den zweiten Teil ihres fünften Schuljahres begonnen hatten, ihre ZAGs ablegen, und natürlich hatten viele Eltern damit begonnen, ihre Kinder zu ermutigen, sich auf ihr Studium zu konzentrieren. Varya nahm an, dass sie sich darüber keine Sorgen zu machen brauchte.

Als Ivy nach ihren eigenen Ferien fragte, erzählte Varya nur von ihrer Zeit in London, erklärte ausführlich, was passiert war, und wandte sich dann an Icarus. Der Junge hatte sich seine eigene Geschichte ausgedacht, oder vielleicht war es der erste Teil seiner Ferien, Varya hatte sich nicht die Mühe gemacht zu fragen.

Sie war immer noch verwirrt darüber, wie der Junge darauf kam, dass sie... Freund und Freundin waren? Das passte dem Mädchen nicht, und doch konnte sie sich nicht dazu durchringen, sein Bild zu zerstören, zum Teil aus Egoismus. So furchtbar es auch war, dass sie ihn verführt hatte, Icarus ließ sie Tom Riddle vorübergehend vergessen, und das war etwas, was sie im Moment nicht aufs Spiel setzen konnte.

„Aber habt ihr es schon gehört?", erkundigte sich Ivy leise, und als ihre Klassenkameraden einen unsicheren Blick tauschten, rollte sie mit den Augen und seufzte: „Über Arthur! Er ist immer noch versteinert, und sie haben es nicht geschafft, herauszufinden, was es war. Dippet will die Ermittlungen aufgeben, aber Dumbledore fordert ihn immer wieder auf, weiterzumachen."

Varya spürte, wie sich Icarus an ihrer Seite versteifte — seltsam. „Ist das so?", fragte der Junge lässig, und doch glitzerte in seinen Augen ein unbeschreiblicher Hauch von... etwas.

„Ja", fuhr Ivy fort, offensichtlich entsetzt über die Vorstellung, während sie aggressiv gestikulierte und dabei fast einen Hufflepuff traf, der an ihrem Tisch vorbeiging, „Ist das nicht lächerlich? Irgendetwas hat ein Kind in dieser Schule angegriffen, und unser Schulleiter will die Untersuchungen abblasen, weil... warum? Weil Newt Scamander ständig bei Dumbledore zu Besuch ist und er keinen schlechten Eindruck machen will!"

Varya kaute an einem abgebrochenen Nagel und ignorierte die brodelnde Unruhe, die in ihr aufstieg, als sie den Namen des Magizoologen hörte: „Warum sollte Scamander Dumbledore besuchen?"

„Hast du in den Ferien keine einzige Zaubererzeitung gelesen, Varya? Oh Gott! Ihr seid so uninformiert über das aktuelle Geschehen in dieser Welt. Grindelwald rückt immer weiter in den Westen vor. Das letzte, was ich gehört habe, war, dass er bereits die Schweiz erreicht hat."

„Warum sollte Grindelwald nach Westen ziehen?", fragte Varya, obwohl ihr etwas sagte, dass sie die Antwort kannte.

„Ist das nicht offensichtlich? Er ist auf dem Weg nach Hogwarts."

Die drei Schüler drehten sich zu Maxwell Nott um, der seine Beine über die Sitzbank schwang, neben Varya Platz nahm und seine Bücher auf den Tisch legte. Varya erhaschte einen kurzen Blick darauf und konnte sofort erkennen, dass es sich um Phantastische Tierwesen und wo sie zu finden sind handelte, nur dass diese Version mit Kritzeleien in den Ecken und vagen Illustrationen in verschmierter Tinte bedeckt war. Die Seiten waren abgenutzt, und das Mädchen fragte sich, warum Nott das Buch so eifrig durchblätterte. Vielleicht lernte er für sein Examen, aber soweit sie sich erinnerte, war der Junge nicht in ihrem Kurs und hatte es vorgezogen, Arithmantik zu belegen.

„Warum sollte er hierher kommen?", fragte Varya, und sie spürte, wie Icarus eindringlich an ihrem Ärmel zupfte, aber sie ignorierte seine Warnung, nicht weiter nachzuhaken.

Maxwell warf ihr einen kalten Blick zu: „Wegen Dumbledore, natürlich. So sehr es Riddle auch hasst, es zuzugeben, der Mann ist der mächtigste lebende Zauberer, und solange er lebt, gibt es keine Chance für Grindelwald, dass er die Macht übernimmt. Das Problem will er natürlich aus der Welt schaffen."

Varya wusste nicht, was sie mehr schockierte — die Tatsache, dass Maxwell immer öfter mit ihr sprach, oder dass seine Theorie tatsächlich einen Sinn ergab. Sie hatte immer gewusst, dass Albus Dumbledore ein mächtiger Zauberer war, aber diese Möglichkeit hatte sie nicht in Betracht gezogen. Natürlich, wenn jemand in der Lage wäre, den dunklen Zauberer zu besiegen, dann Albus. Warum also tat er es nicht?

„Wie auch immer, ich weiß nicht, warum Professor Dumbledore immer wieder nach irgendeinem... Monster Ausschau hält, von dem er sich vorstellt, es habe Arthur versteinert. Wir wissen doch alle, dass es nur ein Eindringling war, der es lustig fand, einen Muggelgeborenen zu erschrecken", spottete Maxwell, während er begann, etwas auf sein Pergament zu kritzeln. Ivy beugte sich vor, um nachzusehen, aber der Junge schnippte ihr nur gegen die Stirn und knurrte dann etwas.

Varya hatte jedoch etwas ganz Eigenartiges in Maxwells Satz mitbekommen. „Aber Nott... wer hier hat denn je etwas von einem Monster gesagt?"

Der Junge hob sofort den Kopf, und die Panik, die in seinen Augen aufblitzte, war fast komisch: „Ich hab nur— Ich meine, es war nur eine Theorie, Petrov. Denk nicht weiter darüber nach."

Oh doch, das werde ich, dachte Varya, während ihr Blick zu Icarus wanderte, der jetzt ziemlich schnell sein Wasser schluckte und offensichtlich dem Gespräch auswich. Sie wussten mehr, als sie zugeben wollten, und das Mädchen hatte die Vermutung, dass die Versteinerung des Schülers etwas mit dem berüchtigten Tom Riddle zu tun hatte.

Eine Art Beklemmung überkam sie, und sie spürte, wie ihr Verstand vor Ungewissheit blubberte wie ein brodelnder Kessel des Grauens. Varya sah sich allmählich mit Problemen konfrontiert, von denen sie nicht wusste, wie sie damit umgehen sollte, und in diesem Moment fühlte sie sich überwältigt. Ihre Hände begannen zu zittern, und ihr Puls beschleunigte sich.

Ein lautes Geräusch schallte durch den Raum, und Varya neigte den Kopf, um das Geräusch einzuschätzen, in der Erwartung, dass es sich um einen Schüler handelte, der einen Teller mit Essen umgeworfen hatte, doch als sie den Raum absuchte, sah sie, dass es etwas anderes gewesen war. Normalerweise war jede Wand der Halle mit geflügelten Darstellungen der vier Tiere versehen, die jedes Haus charakterisierten — eine Schlange, ein Adler, ein Löwe und ein Dachs. Doch an der Wand zu ihrer Rechten war die geflügelte Schlangenstatue zu Boden gestürzt.

Die Schüler begannen, sich um sie zu versammeln, und Professor Dippet verließ den Lehrertisch, um den Schaden zu begutachten. Varyas Augen waren nachdenklich, als sie die Stirn runzelte, und während sie sich umsah, bemerkte sie, dass die anderen Schüler ebenso perplex waren.

Zu keinem Zeitpunkt in der Geschichte von Hogwarts war eine Hausstatue in Stücke zerbrochen.

„Das ist nicht gut", flüsterte Ivy, als sie sich zu den anderen Slytherins umdrehte, „Das ist ein schlechtes Omen."

„Daran glaubst du?", spottete Icarus, und Varya sah ihm zum ersten Mal seit langem in die Augen. In ihrem Blick lag eine schmerzhafte Unbeholfenheit, und doch schenkte der Junge ihr ein beruhigendes Lächeln, ergriff ihre Hand und führte sie an seine Lippen, um ihre Knöchel sanft zu küssen. Es war seltsam, einen so schelmischen Jungen so sanft sein zu sehen. Das gefiel ihr nicht.

„Wenn es nicht echt wäre, würde man in Hogwarts nicht Wahrsagen unterrichten, du Arsch", antwortete Ivy süffisant. Icarus rümpfte nur die Nase über das Mädchen, und das erinnerte ihn an die seltsamen Spannungen zwischen Trouche und den Rittern, die seit September andauerten.

Varya beobachtete, wie Albus Dumbledore von seinem Tisch aufstand und sich auf den Weg aus der Großen Halle machte, und sie entschuldigte sich schnell, um dem Verwandlungslehrer hinterherzulaufen. Sie folgte ihm bis zu seinem Büro, und als er vor der Tür stehen blieb und sich umdrehte, um auf sie zu warten, wurde ihr klar, dass der Mann wirklich alles wusste, was um ihn herum geschah.

„Varya." Er nickte anerkennend, als er die Tür zu seinem Büro öffnete, und die slawische Schülerin folgte ihm hinein, wobei ihr bewusst wurde, wie lange es her war, dass sie das letzte Mal in diesem Raum gewesen war. Obwohl sie ihn eigentlich über Tom auf dem Laufenden halten sollte, hatte sie keine Zeit gehabt, ihn nach dem Unterricht zu besuchen. „Ich habe auf deinen Besuch gewartet."

„Ich bin nicht aus dem Grund hier, den Sie denken, Professor", erklärte das Mädchen, als sie sich gegenüber seinem Schreibtisch niederließ und seine Zitronendrops prompt ablehnte.

„Ist das so?", fragte er und seine Augen funkelten verständnisvoll. Er wusste immer mehr, als er zugeben wollte, und das war wirklich ärgerlich. „Erzähl, was hat dich hierher geführt?"

Varya wusste nicht, wo sie anfangen sollte — es gab so viel zu sagen. Die Situation mit Riddle hatte sich unerwartet entwickelt, und sie hatte Informationen über seine Abstammung gefunden, die sie Dumbledore sicher mitteilen konnte, doch als sie den Mund öffnete, um das Geheimnis zu offenbaren, brachte sie kein Wort heraus. Sie schloss ihn, und mit einem schmerzhaften Ruck wurde ihr klar, dass sie Tom verraten würde, wenn sie Albus irgendetwas von dem verriet, was vor sich ging.

„Ich habe ... Riddle im Auge behalten", begann sie, obwohl ihr noch etwas anderes durch den Kopf ging, „Und dabei wurde ich zu einer Gala im Rosier Manor eingeladen, wo mich zwei Grindelwald-Anhänger unhöflich ansprachen."

An ihrer Aussage war etwas Wahres dran, und obwohl das Mädchen nicht die ganze Geschichte erzählen konnte, wusste sie, dass es ausreichen würde, um die Informationen und Hilfe zu bekommen, die sie brauchte.

„Und sie sagten etwas sehr Merkwürdiges: Dass Grindelwald von meiner Existenz gewusst hat. Um genau zu sein war er es, der mich in erster Linie nach Scholomace geschickt hat."

Varya wusste nicht, was sie von dem älteren Zauberer erwartet hatte, aber es war definitiv kein ausdrucksloser Blick.

„Sie wussten es", hauchte sie ernst, und die Wut begann gegen ihre Haut zu pochen, „Die ganze Zeit wussten Sie, was vor sich ging, und Sie haben mich belogen!"

Ihr Schrei hallte durch den kleinen Raum, so laut, dass sie fürchtete, die Schüler auf dem Flur könnten ihn hören, doch Varya war es völlig egal. Sie hatte Dumbledore vertraut; sie hatte zugelassen, dass er ihr Leben aus den Angeln hob und sie auf eine Selbstmordmission schickte. War das auch eine Scharade? Eine weitere Möglichkeit, mit ihrem Verstand zu spielen?

„Varya, du musst verstehen—"

„Nein, ich muss nichts für Leute wie Sie! Sie Manipulator ... Sie ... Sie absoluter Verräter!"

Die Kerzen im Raum flackerten, und die Schatten in den Ecken tanzten, als sie zu wirbeln und sich zu bewegen begannen, fast wie eine Verlängerung der Hexe aus dem Osten. Ihre Augen tränten angesichts des Verrats, und sie spürte, wie sie auf eine Weise zerbrach, die sie zuvor noch nie erlebt hatte. Es war kein Wind im Raum, und doch wirbelten ihre voluminösen Locken um ihr Gesicht. Magie zischte unter der dünnen Epidermis und das Büro wurde dunkler. Ihre Seele verdrehte sich, oder was auch immer davon übrig war, und eine Art Dunkelheit griff von unten nach oben, und ihre Wut wuchs... und sie wuchs... und sie wuchs.

Weiß, dann Onyx. Weiß, dann Onyx. Sie war dabei, sich selbst zu verlieren.

Hände umklammerten ihre Schultern und rüttelten sie aus ihrem verwirrten Zustand der Unachtsamkeit, und Dumbledores lagunenfarbene Augen wirbelten vor Sorge, als er sie wieder auf ihren Platz setzte: „Varya, du musst dich beherrschen und mir zuhören. Wenn ich dir jemals etwas verheimlicht habe, dann war das nicht nur zu deinem Besten, sondern auch zu dem deiner Mitmenschen."

Weiche, salzige Perlen sammelten sich in ihren Kanälen und flossen dann über wie ein reißender Fluss in den ersten Frühlingstagen, als sie sich an seinem Gewand festhielt und ihren Atem regulierte.

„Er hat mit meinen Erinnerungen gespielt", sagte sie, und es tat ihr weh, als ihr klar wurde, wie ahnungslos sie über ihr eigenes Leben war. Es hatte etwas so schmerzhaft Verdrehtes, sich nicht an seine Kindheit erinnern zu können, fast so, als hätte man die Hälfte von sich selbst vergessen, und Varya befürchtete, dass sie nicht das Mädchen war, für das sie sich hielt. Nein, sie war nur eine künstliche Version ihrer selbst. „Ich will sie zurück."

„Schau, das könnte sehr gefährlich sein—"

„Das ist mir egal", donnerte sie, ohne sich darum zu kümmern, dass sie sich dem mächtigsten Zauberer der Welt widersetzte. Wenn es etwas gab, das er so sehr fürchtete, dass er sie im Dunkeln ließ, hatte sie keine Gewissensbisse wegen ihres Trotzes. „Wenn Sie mir nicht helfen, werde ich jemanden finden, der es tut."

Albus sah das Mädchen vor sich an, von dem er schon Jahre bevor er sie für seine Aufgabe ausgewählt hatte, gehört hatte, und fragte sich, was er von diesem Augenblick halten sollte. Er hatte sie unter dem Vorwand hergebracht, dass er jemanden brauchte, der Tom Riddle veränderte, und obwohl daran etwas Wahres dran war, gab es mehrere Gründe für das Eintreffen von Varya Petrov in Hogwarts, einige wichtiger als andere. Eines war sicher — das Mädchen durfte seiner vorsichtigen Beobachtung nicht entgehen.

„Nun gut", räumte er ein und ging zu seinem Schreibtisch zurück, wo er ein Stück Pergament und eine Schreibfeder hervorholte. Er begann fieberhaft zu kritzeln, seine Schreibschrift war ein Abbild seines Charakters, und als er seine Worte auf einem Stück Papier festgehalten hatte, reichte er es ihr: „Das sind die Zeiten, zu denen du in den nächsten Monaten mein Büro besuchen wirst, und wir werden sorgfältig daran arbeiten, jede Erinnerung hervorzuholen und zu entwirren. Ich muss dich warnen, Varya, dass dies kein angenehmer Prozess ist, und dass es einen Grund gibt, warum du diese Momente in der Vergangenheit verloren hast. Ich fürchte, wenn du erst einmal mit der Wahrheit konfrontiert bist, könnte das eine zu große Last für dich sein."

Varya blinzelte angesichts des Terminplans, wischte sich schnell die Tränen aus dem Gesicht, die zu trocknen begonnen hatten, und nickte müde. Es war ihr egal; sie wollte nur wissen, wer sie wirklich war, was ihre Vergangenheit war und was Grindelwald ihr angetan hatte.

Sie stand von ihrem Platz auf, doch kurz bevor sie ging, fiel ihr noch etwas ein: „Professor, erinnern Sie sich an die Nacht, in der Tom Riddle mich im Wald gefunden hat?", fragte sie und spürte, wie die Scham sie langsam überkam, und als er nickte, fuhr sie zögernd fort: „Er war es, der mich monatelang vergiftet und versucht hat, meinen Verstand zu brechen, und es war ihm unweigerlich gelungen. Er hat mich überrumpelt und Legilimentik gegen mich eingesetzt. Er weiß, dass Sie es waren, der mich hierher gebracht hat."

Albus seufzte, frustriert darüber, sich mit einem weiteren Problem befassen zu müssen. „Und was hat er getan, seit er es herausgefunden hat?"

„Anfangs habe ich eine Lüge erzählt — dass Sie meiner Familie etwas schuldeten und mich deshalb nach Hogwarts brachten, nachdem Sie mich aufgespürt hatten —, und er hat es vielleicht einen Moment lang geglaubt, aber seine Gefolgsleute haben schließlich herausgefunden, dass es eine Erfindung war, und jetzt wissen sie, dass ich gelogen habe. Das Merkwürdige an der ganzen Sache ist, dass ich erwartet habe, dass er heftig reagiert und mich zurechtweist, weil ich ihn getäuscht habe, und doch... hat er nichts gesagt", erklärte das Mädchen.

Dumbledore nickte und kratzte sich nachdenklich am Kinn. „Es gibt nur einen einzigen Grund, den ich mir vorstellen kann, der Riddle veranlasst, dich nicht auf diese Sache anzusprechen."

„Welchen, Professor?", hauchte sie, ohne den düsteren Tonfall seiner Stimme zu würdigen.

„Ich fürchte, Tom Riddle hat sich seine eigene Version der Wahrheit hinter deiner Geschichte zurechtgelegt, und wenn es ihm gelungen ist, alles herauszufinden, dann ist der Junge vielleicht schon längst über den Punkt der Erlösung hinaus."