WARNUNG: ERWACHSENENINHALT

KAPITEL NEUNUNDVIERZIG

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Rosier wirbelte sie auf der Tanzfläche herum, schnippte mit den Fingern und wippte mit den Füßen in einem Wirrwarr von berauschten Bewegungen, und Varya warf ihren Kopf mit einem schallenden Gelächter über das absolute Chaos zurück. Sie war nicht die beste Tänzerin, doch Ren war zu betrunken, um zu begreifen, was er da tat.

Seine lilafarbene Krawatte hing ungebunden von seiner Hand, während er sie herumwirbelte, zur Seite schritt und den Text des Schlussliedes sang, während sich seine Locken zerzausten. Varya selbst hatte knallrote Wangen, schweißüberströmt von einer ereignisreichen Nacht, und ihre Lippen waren zu einem glühenden Strahl zusammengezogen.

Sie kreischte, als er ihre Hand ergriff und sie herumwirbelte, wobei sich ihre Beine in ihrem Kleid verhedderten, und dennoch fühlte Varya Freude und Aufregung, als sie sich eifrig im Kreis drehte. Der Ball dauerte nun schon ein paar Stunden, und auf Nicholas Averys Anweisung hin hatte sie ihren angemessenen Anteil an Champagner getrunken, um ihren Unmut darüber zu übertönen, dass Tom sie sitzen gelassen hatte.

Elladora war vor einiger Zeit aus dem Geschehen geflüchtet, und als sie zurückkam, war ihr Lippenstift leicht verschmiert und ihre Augen schimmerten vor Übertretung, ein Zeichen dafür, dass sie diesem armen Jungen mit ihren Neckereien und Koketterien wahrscheinlich den Abend versaut hatte.

„Natürlich ging nichts über die erste Stufe hinaus. Und genau darin liegt doch der Spaß, oder? Man muss sie immer glauben lassen, sie hätten dich da, wo sie dich haben wollen, und dann abhauen. Das verwirrt sie ohne Ende. Du musst noch eine Menge über solche Spielchen lernen."

Varya fragte sich, ob sie genau das bei Riddle falsch gemacht hatte — sie hatte ihm alles gegeben, hatte sich wissentlich auf seine Machenschaften eingelassen. Immerhin blieb ihr ja nur wenig Zeit zum Genießen, und genau das machte sie leichtsinnig. Sie wollte sich von allem verzehren lassen, wohl wissend, dass sie die Liebe wahrscheinlich nie in ihrer ganzen Fülle erleben würde.

Die Party war inzwischen abgeklungen, und Nott stand mit Lestrange am Eingang, um sich von den Gästen zu verabschieden, und Varya schmiss sich auf einen freien Platz, zog ihre Stilettos aus und massierte sich die Füße, um die Belastung einer durchtanzten Nacht zu lindern. Ungeachtet von Toms Verschwinden hatte sie die Party genossen, und der Rest der Ritter hatte es auch.

„Also gut, bringen wir dich zurück in dein Zimmer", verkündete Abraxas, während er Rosiers Jacke festhielt und versuchte, ihn zum Stillhalten zu bewegen, aber der Junge strampelte immer noch mit den Füßen herum. Er warf seine Krawatte um Abraxas' Hals und zog ihn damit näher heran.

Er ergriff Malfoys Hände und begann ihn ebenfalls zu drehen, was die beiden Mädchen, die an der Seite standen, zum Lachen brachte. „Tanz mit mir, du kleiner Wurm!"

„Verdammt noch mal, Rosier. Reg dich ab, ja?", rief Lestrange sardonisch von der Seite, doch er begleitete die beiden, indem er ziellos über die Tanzfläche hüpfte und sich daran erfreute, Chaos zu stiften. Malfoy versuchte, sich von den beiden Unruhestiftern loszureißen, doch seine Arme wurden bald von ihnen fixiert, und Icarus verzauberte ein Instrument, das die Band zurückgelassen hatte, um eine unbeschwerte Melodie zu spielen.

„Tanz, Abraxas! Beweg die Hüften, mit denen Gott dich gesegnet hat."

Nicholas schob Nott in Richtung Elladora, bevor er sich den anderen beiden Männern anschloss, um Malfoy zu ärgern, und der jüngere Junge schnaufte, bevor er dem Mädchen eine müde Hand entgegenstreckte, das über den grimmigen Ausdruck in seinen Augen schmunzelte. „Avery sagt, ich soll mit dir tanzen, oder er rasiert mir die Augenbrauen ab."

Der besagte Zauberer rief zustimmend etwas von der Seite, dann schubste er Malfoy weiter herum und bewegte seine Füße zu dem friedlichen Flötenspiel. Die Jungen schrien alle paar Takte, und die Musik erinnerte eher an einen irischen Pub als an eine vornehme Party. Sogar Abraxas stimmte mit einem amüsierten Gesichtsausdruck mit ein.

„Und ich bin also bloß das geringere Übel?" Das Mädchen klimperte mit den Wimpern, doch Maxwell rollte nur angewidert mit den Augen, ohne sich darum zu kümmern, dass er unnahbar oder desinteressiert wirkte. Das Mädchen war wie eine ältere Schwester für ihn, und wahrscheinlich die einzige Frau, mit der er sich wohl genug fühlte, um zu tanzen. Sie nahm seine Hand entgegen, dann traten sie neben den Rest der Ritter.

Varya beobachtete vom Rand aus, wie die Gruppe im Ballsaal tanzte, und kicherte darüber, wie sich Selwyns Gesicht zu einer finsteren Miene verzog, wann immer Nott auf ihre Schuhe trat, oder wie Avery und Lestrange die Melodie in Malfoys Ohren brüllten. Sie sahen jugendlich, rücksichtslos und lebendig aus. Ein Anblick, den sie wahrscheinlich jahrelang nicht vergessen würde, etwas, das bewies, dass sie unter all den Intrigen und Manipulationen immer noch Teenager waren.

Ihr Blick wanderte zu Riddle, der an einem anderen Tisch auf der anderen Seite des Raumes saß. Er hatte sein Jackett abgelegt, seinen schwarzen Rollkragenpullover und seine Weste sichtbar gemacht und fummelte an einer halbleeren Champagnerflöte in seiner Hand herum. Er schwenkte die Flüssigkeit ziellos hin und her, und seine Augen suchten den Raum ab, bevor sie bei ihr hängen blieben, und Varyas Atem stockte.

Tom hob das Glas an die Lippen und leerte den Rest des Alkohols, bevor er es auf den Tisch stellte und sich über die Lippen leckte. Er erhob sich von seinem Platz und schritt dann mit hinter dem Rücken verschränkten Händen und einem teuflischen Grinsen auf dem Gesicht zu ihr hinüber.

Varya hob eine Augenbraue angesichts seiner ausgestreckten Hand, und Tom legte den Kopf schief. „Es wäre unhöflich von mir, dich heute Abend ohne wenigstens einen Tanz gehen zu lassen", murmelte er, dann fiel sein Blick auf den Rest der Gruppe. „Und wir sollten an der letzten Feier teilnehmen, bevor die Schule wieder beginnt, meinst du nicht auch?"

Ihr Herz pochte, und sie wünschte sich nichts sehnlicher, als sein Angebot anzunehmen, doch ihr Verstand war noch immer durch seine Abwesenheit gereizt verdüstert. „Nicht mal im Traum", sagte sie verbittert, „Jedenfalls nicht, nachdem du mich die ganze Nacht im Stich gelassen hast."

Tom ging vor ihr in die Hocke, sah ihr in die Augen und legte dann eine Hand durch den Schlitz des Kleides auf ihren entblößten Oberschenkel. Er beugte sich vor, bis seine Lippen nahe an ihren waren, und seine Haut dröhnte vor Erwartung und Verlangen, erregt von ihrem starrsinnigen Blick. „Leider bin ich bei solchen Anlässen immer sehr beschäftigt, und um ehrlich zu sein, bist du die erste Frau, die ich jemals zu einem solchen Ball eingeladen habe. Aber keine Angst, ich bin von nun an dein."

Sein Daumen fuhr über ihre Lippen, die sich vor Erstaunen öffneten, und Tom war fasziniert von ihren Gesichtszügen. Er hatte gehört, wie andere Frauen während der Veranstaltung flüsterten und furchtbare Worte über das Profil der Hexe aus dem Osten gebrauchten — wie ihre Schönheit einer verwelkten Blume glich, etwas Totes und Kaltes im Garten Eden, eine Seltsamkeit unter den blühenden Rosen der Jugend.

In der Tat hatte das Mädchen Augen so dunkel wie die Nacht, und ihr Lächeln erreichte nie ganz ihre Augen; sie hatte keinen Reiz in ihrem Gesicht, schon lange nicht mehr, doch Tom fand, dass das zu den besseren Seiten an ihr gehörte — ein Gesicht, das mürrisch vor Kummer und Niedergeschlagenheit war, etwas, das zeigte, dass die Hexe im Leben viel ertragen und alles besiegt hatte. Kein Mann, der so viel Mord gesehen hatte wie sie, würde jemals einen intakten Verstand haben.

„Bist du das?" Ihre Stimme klang leise, als sie sich zu dem Jungen hinunterbeugte und die Augen schloss, während er mit zarten Fingern durch ihre Locken fuhr und ihren Geist beruhigte. „Das glaube ich keine Sekunde lang."

„Braves Mädchen." Seine Lippen zogen sich nach oben, dann erhob er sich und zog sie mit sich auf die Tanzfläche. Die Gäste waren gänzlich verschwunden, und selbst die Ritter hatten sich in den Hauptsalon verzogen, um die Hauselfen die Ballfläche aufräumen zu lassen.

Mit einem Fingerschnippen ließ Tom sie alle den Raum verlassen, dann wandte er sich den verlassenen Instrumenten zu und verzauberte sie, damit sie ein düsteres Lied spielten. Der Zauberer drehte sich zu Varya um, umklammerte ihre Taille und zog sie näher an sich heran, wobei sich ihre Handflächen ineinander verschränkten, bis ihre Finger nicht mehr voneinander zu unterscheiden waren. Er blickte auf seine Hand und runzelte die Stirn, als er merkte, wie seine Haut bei der Berührung kribbelte, dann ließ er den Gedanken schnell wieder ruhen und drehte sich zu ihr um.

„Tritt mir nicht auf die Füße", sagte er, und Varya schnaubte entnervt, doch ein Lächeln zierte ihr Gesicht.

Er bewegte sie mit Leichtigkeit über das Parkett, und für jemanden, der noch nie eine Verabredung zu solchen Anlässen gehabt hatte, lagen seine Tanzkünste weit über denen von Jungen ihres Alters. Natürlich hatte Tom es sich zur Aufgabe gemacht, die Art und Weise, wie die Leute über das Parkett glitten, jahrelang zu analysieren, und hatte bald darauf begonnen, ihre Bewegungen zu imitieren.

Varya hingegen war ungeschickter, und sie trat ihm tatsächlich mehrmals auf die Zehen, aber das war ihm egal. Riddle zog ihre ungehobelte Art den übermäßig prächtigen Damen vor, mit denen er in den vergangenen Jahren, gezwungen durch die Umstände und das Kontakte knüpfen, Walzer getanzt hatte.

Andererseits war keine von ihnen je mit der Hexe aus dem Osten vergleichbar gewesen und würde es auch nie sein. Daher wusste Tom, dass alle noch so engstirnigen Worte, die ihr wegen ihres Äußeren an den Kopf geworfen wurden, niemals etwas bedeuten würden. Deshalb empfand er auch keine Gewissensbisse, als er seine Hand in Elladoras Giftbeutel gesteckt und den Frauen ein paar Kräuter in ihre Getränke gemischt hatte. Er war sich nicht einmal sicher, was er getan hatte, aber er wusste, dass es richtig gewesen war.

Er wirbelte Varya herum, und sie kicherte, als sich ihr Kleid um sie drehte, wobei ihre Rabenlocken herumflogen und den Jungen fast im Gesicht trafen. Dann zog er sie wieder an seine Brust und legte sanfte Hände auf ihre Taille, während sie sich zu einem klassischen Stück wiegten, dessen Noten zu tief waren, um in einem Ballsaal gespielt zu werden. Aber sie mochten beide die Moll-Tonart, die düstere Akustik, viel lieber.

„Hast du den Abend genossen?", erkundigte er sich plötzlich, die Augen so auf sie gerichtet, dass das Mädchen spürte, wie sie errötete. Er unterdrückte ein Schmunzeln, als sie ihm antwortete, und bewegte sich im Kreis um sie herum, die Handflächen aneinandergelegt.

„Hätte ich einen verlässlichen Partner gehabt, hätte ich es noch mehr getan", spottete die Hexe aus dem Osten, dann drehte er sie, bis sie mit dem Rücken an seiner Brust lag, und presste glühende Lippen auf ihr Ohr.

„Ich bitte um Verzeihung. Ich sollte es also wieder gutmachen, nicht wahr?" murmelte Riddle gegen ihre Haut, und Varya schloss für eine Sekunde die Augen und genoss, wie sich sein Körper an ihrem anfühlte.

Sie drehte sich zu ihm um. „Und wie genau willst du das anstellen?"

Varya keuchte auf, als sie spürte, wie Tom seine Lippen auf die ihren senkte, und ihr Herz pochte verwirrt angesichts der gemischten Signale, die sie empfing und von denen sie nicht wusste, was sie damit anfangen sollte. Seine Hand hob sich von ihrer Taille und umfasste ihre Wange, während er seinen Mund eifrig bewegte, und er griff fester in ihr Haar und schloss den Raum zwischen ihnen vollständig.

Die Gedanken des Jungen wirbelten durcheinander, als ihr zitroniges Parfüm seine Geruchsrezeptoren überflutete, und er lehnte sich weiter vor, als er den Kuss vertiefte — er wollte mehr, das tat er bei ihr immer. Also hob er ihren Körper hoch und ließ ihre Beine seine Taille umschließen, bevor er ziellos zu einem der Tische stolperte, sie auf die weiße Platte fallen ließ und seine Lippen von ihren löste, um ihr Gesicht zu betrachten.

Varya konnte die Ambivalenz in seinen Augen sehen, und ihre Hand glitt zu seinem Gesicht, um es wohlwollend und zögernd zu berühren. Ihr Unterleib füllte sich mit einem flatternden Gefühl, als Tom seine Augen schloss, ihr Handgelenk ergriff und einen sanften Kuss darauf drückte. Der Zauberer zog sie näher zu sich heran, legte dann seinen Kopf in ihre Halsbeuge und atmete ihr berauschendes Parfüm ein.

Er wanderte mit seinen Lippen nach oben und eine Hand fuhr unter ihr Kleid und ihren Oberschenkel hinauf, bis er den Spitzenstoff spürte, dann biss er auf ihr Ohrläppchen und fuhr mit einem Finger über ihre Unterwäsche. Varya wimmerte und grub ihre Nägel in seine Schulter, was dem Jungen ein genüssliches Zischen entlockte.

Sie war für ihn surreal, und er erforschte das Flattern in seinem Unterleib, während er weiter gegen ihre Mitte drückte und begierig ihrem leisen Stöhnen zuhörte, weil er hören musste, wie sie von seiner Berührung abhing, von ihm. Riddle war sich nicht sicher, was das alles zu bedeuten hatte, doch eines war sicher — er wollte sie um sich haben, und das genügte ihm, um obsessiv, ja zwanghaft zu werden.

Die Hexe durfte ihn niemals verlassen; das war inakzeptabel. Mit einem mulmigen Gefühl im Bauch wusste Tom, dass er sie irgendwie dazu bringen musste, zu bleiben, und der einzige Weg, wie Varya das tun würde, wäre, wenn alle anderen in ihrem Leben sie verlassen würden. Würde das Mädchen nicht jemand anderen ihm vorziehen, wenn sie die Chance dazu hätte?

Ungeachtet seiner Macht und Intelligenz war Tom kein Narr. Er wusste, dass er für viele kein idealer Mann war, zumindest nicht sein wahres Ich, und Varya war seinem makabren Wesen schon zu lange ausgesetzt gewesen. Das Mädchen hatte zugesehen, wie er mordete, wie er folterte, und irgendwann würde sie sicher fliehen, wenn sie die Gelegenheit dazu hätte.

„Tom." Ihr Wimmern rüttelte ihn wach, und Riddle biss sich auf die Lippe, als er sah, wie sich ihr Gesicht bei seiner Berührung bewegte. Das war es, was er wollte — sie unter ihm, abhängig von jeder seiner Bewegungen, ihn um seine Berührung anflehend.

„Ja, meine Liebe?"

Sie bewegte ihre Hüften erneut gegen seine Handfläche, als er sie so nannte, und ihre Gedanken wirbelten vor Verzückung, als er einen Finger in sie hineinschob, ihn gemächlich, neckisch hin und her bewegte. Varya wollte, dass er schneller wurde, doch er hielt sie mit einer Hand, die an ihren Haarwurzeln zog, und einem Schnalzen seiner Zunge davon ab. Die Marineaugen verfolgten ihr Gesicht, und in ihnen lag Gift, gemischt mit Genugtuung.

„Bitte", stammelte sie, als er seine Lippen auf ihr Schlüsselbein presste, an der Haut knabberte und sie dadurch markierte. Er spielte mit ihr, provozierte sie, indem er sich ausgiebig und langsam bewegte und sie dabei beobachtete, wie er sie immer mehr aus der Fassung brachte.

„Sag das noch mal."

„Bitte, Tom." Ihre Stimme wurde noch bedürftiger, und er schmunzelte darüber, bevor er schließlich seinen Finger rhythmisch hinein- und herausgleiten ließ und ihre Hüften gegen seine Handfläche bewegte, während er beobachtete, wie sie seiner Berührung erlag. Und das war alles, was er brauchte.

Das Mädchen zitterte unter seinen Fingern und klammerte sich an seine Kleidung und sein Haar, während ihr Atem seine Brust umspielte, und er ließ seinen Kopf auf ihre Schulter sinken, wobei er seinen Kopf in die Nähe ihres Mundes legte, damit er sie besser hören konnte. Er spürte, wie sich ihre Wände um seinen Finger zusammenzogen, und er ließ seine Zunge über ihren Hals wandern, bevor er aggressiv an ihren Haaren zog, was sie vor Vergnügen schnurren ließ.

Sein Daumen fuhr über ihren Kitzler, und er wimmerte, als er seine Nägel in ihre Kopfhaut versenkte. „Genau so, ja", raunte er gegen ihre Haut, „Brauch mich, meine kleine Hexe. Bitte um mich. Beweg dich gegen meine Hand."

Plötzlich zog er seine Finger heraus, und das Mädchen wollte gerade protestieren, als sie sah, wie er seinen Gürtel öffnete, ihre Knöchel packte und sie auf den Tisch legte, ihre Beine spreizte und ihr eifrig die Unterwäsche herunterzog. Sie bemerkte seine zittrigen Hände, die Art, wie er vor Ruhelosigkeit zu zittern schien, und ihre Augen schlossen sich in Ekstase, als sie daran dachte, ihn so zu befriedigen, wie er sie befriedigte.

„Jetzt", begann er, bevor er sie näher an sich heranzog und sich direkt vor ihrem Eingang positionierte, und Varya keuchte wegen der Nähe und versuchte, ihn dazu zu bringen, schneller weiterzumachen, „will ich dich hören — alles. Ich will wissen, wie gut es sich anfühlt, und ich will, dass alle in diesem Haus es auch wissen. Lestrange, Avery, Rosier, sogar Nott, ich will, dass sie morgen deinen Blicken ausweichen, weil sie gehört haben, wie du meinen Namen gerufen hast. Habe ich mich klar ausgedrückt?"

Das Mädchen wollte gerade protestieren, ihn einen Verrückten nennen, weil er so etwas von ihr verlangte, doch er wählte diesen Moment, um in sie zu gleiten, sie auszudehnen und ihren Kopf vor Schmerz und Vergnügen zu verdrehen.

„Habe ich das?", wiederholte er sich, die Zähne zusammengebissen, um sich selbst davon abzuhalten, sich in ihr zu bewegen, jeden Zentimeter ihrer Haut zu berühren. Gott, sie war so verlockend, aber Tom musste sich zunächst verständlich machen.

„Ja", hauchte sie, dann schlang sie ihre Hände um seinen Nacken, und beim ersten Stoß musste sie sich auf die Lippen beißen, so stark war das Gefühl. Er umfasste ihre Hüften und bewegte sich mit ihrem Herzschlag, hielt Blickkontakt, während er in sie eindrang, bis sein Becken auf ihr Nervenbündel drückte. Der Tisch klapperte unter ihr, und die Lippen des Jungen wanderten zu ihrem Hals, als er sie gegen ihre apollogleiche Hitze küsste.

Sie versenkte ihre Nägel in seinem Rücken, griff dann in sein Haar und zog seinen Kopf von ihrer Haut weg zu ihren Lippen, wo ihre Münder miteinander verschmolzen, während er weiter in ihre Mitte stieß, und er stöhnte gegen ihre Lippen, als sich die Hexe um sein Glied zusammenzog. Toms Hand wanderte zu ihrer Kehle und er drückte sie grob gegen den Tisch, um sie flach hinzulegen, packte ihre Haut fester und genoss ihren unregelmäßigen Puls an seinen Fingern. Er drückte zu und hörte sich an, wie sie sich an ihrem eigenen Stöhnen verschluckte, verwirrt von dem Vergnügen, das sie empfand.

Varya versuchte, seinem Blick auszuweichen, verlegen wegen ihres unordentlichen Aussehens, aber er drückte ihr Kinn zurück. „Nein, ich will genau wissen, wie du aussiehst, wenn ich das mit dir mache." Seine Stimme war heiser, und er schloss die Augen und biss sich auf die Lippe, als sie sich wieder zusammenzog, und ihr wurde schwindelig bei der Art, wie er sich anhörte.

Und sie war es, die ihm das antat, sie war es, die ihn dazu brachte, sich so zu fühlen, und das genügte der Hexe, um Funken hinter ihren Augenlidern zu sehen, als sie ihre Hüften fester gegen seine Länge drückte und dann nach Luft schnappte, als sich der Griff des Zauberers an ihrer Kehle verstärkte und seine Bewegungen unberechenbar wurden.

„Sag meinen Namen", verlangte er ungeduldig, griff in ihr Haar und zog sie hoch, dann löste er rasch die Bänder ihres Korsetts, wohl wissend, dass er sie genau für diesen Moment lockerer geschnürt hatte. Wie passend — er war derjenige gewesen, der ihr in ihr Kleid geholfen hatte, und jetzt war er derjenige, der ihr das Kleid auszog. Genau so, wie er geplant hatte, ihr Ein und Alles zu sein, und dennoch ihr Verderben.

„Tom", wimmerte die Hexe, und Tränen stiegen ihr in die Augen, als das weiße Kleid von ihren Schultern fiel und ihren Körper entblößte, auf den er dann seine Lippen legte, indem er auf die Haut über ihrer Brust biss und dann mit seiner Zunge darüber und um die Mitte herum fuhr. Er stöhnte auf, denn es war fantastisch, seinen Namen in diesem Licht zu hören. Und Varya war die Einzige, die ihn so klingen lassen konnte, als wäre er wichtig und hätte eine Bedeutung.

„Jetzt lauter."

Und genau das tat sie, als er spürte, wie seine Hand an ihrem Kitzler rieb, und sie begann, ihre Hüften gegen seine Handfläche zu bewegen, womit sie seinen anhaltenden Stößen entgegen kam, als sie noch bedürftiger wurden. Varya atmete schwer, als er weiter gegen ihr Fleisch stieß, und dann richtete sie sich auf und presste ihre Lippen auf seinen Hals, um an einer zarten Stelle direkt unter seinem Kinn zu saugen.

Es war, als ob ein Blitz in sie beide einschlug, und sie spürte, wie das Vergnügen sie als erstes durchströmte, als es sich zu einem proportionalen Tsunami aufschaukelte. Ihre Sicht verschwamm, und der Moment des Verderbens kam, als Tom ihr ins Ohr flüsterte: „Niemand sonst wird dich jemals so fühlen lassen wie ich, Liebling."

Es war toxisch, es war katastrophal, und sie wusste, dass sie auf ein gebrochenes Herz zusteuerte. Aber spielte das alles eine Rolle, wenn Riddle sie so berührte, während er sie voller Verlangen küsste?

Er stieß weiter mit stürmischer Erregung in sie, und ungeachtet ihrer Empfindlichkeit genoss das Mädchen, wie er sich in ihr anfühlte, und betrachtete sein errötetes Gesicht und seine kardinalroten Lippen, die Sündhaftigkeit bewiesen. Varya grinste. „Und du glaubst, irgendein anderes Mädchen würde dich zufrieden stellen?"

Tom stöhnte, erregt von ihrem Ungehorsam und ihrer Arroganz, und Merlin, sie brachte ihn dazu, gegen seine eigene Natur zu handeln. Er brachte sie völlig zum Stillstand, und für einen Moment verlor er sich in seiner rasenden Bewegung, verzog das Gesicht und biss sich auf die Lippen, bis er etwas Metallisches schmecken konnte, als er heftig in sie stieß.

„Fuck, fuck", röchelte er, als er spürte, wie seine Nerven aufflammten. Er zog sich gerade noch rechtzeitig aus ihr heraus und schloss dann fest die Augen, als er über ihren Beinen kam und ihren Namen im Nachhall murmelte.

Seine Stirn senkte sich auf die ihre, und dann funkelten die marinen Teiche der Leere mit dem leisesten Flackern der Bewunderung, bevor der Zauberer seine Hose zuknöpfte und sich wieder bedeckte. Riddle schnappte sich ein paar Servietten vom Tisch, beugte sich dann zwischen ihre Beine und säuberte sie sanft, während das Mädchen ihn atemlos beobachtete.

„Steh auf", befahl Tom, während er sie an der Hand zog, und die Hexe zog ihr Kleid bis zur Schulter hoch. Er wirbelte sie herum, hob die Ärmel hoch und schnürte das Korsett sorgfältig zu, um sicherzustellen, dass es fest saß. Dann deutete er auf die Türen des Ballsaals, und sie verließen den Salon und nahmen die Treppe zu Varyas Zimmer.

Er hielt die Hexe an der Taille fest, damit sie sich geschmeidig bewegen konnte, und fuhr sich mit einem Finger über die geschwollenen Lippen, die sich zu einem zufriedenen Lächeln verzogen. Die Diener wichen ihren zerzausten Gestalten aus dem Weg, und er schmunzelte arrogant.

„Ich weiß nie so recht, was ich bei dir erwarten soll", gestand Varya, überwältigt von der Art, wie er sie behandelte, und Tom biss sich gereizt auf die Wange. Sie hatten ihre Stube erreicht, und sie stieß ihre Tür auf, bevor sie eintrat und über die Schulter blickte — eine Einladung für ihn, hereinzukommen.

„Was meinst du damit?", fragte der Zauberer mit angespannter Stimme, und er betrat den Raum, wobei seine Lungen brannten, weil alles nach ihrem Duft roch. Das Mädchen trat an ihren Schreibtisch und betrachtete ihn nachdenklich, während sie ihm den Rücken zuwandte.

Petrov drehte sich zu ihm um und legte den Kopf schief, während sie ihn betrachtete. Tom Riddle stand vor ihr, wie er es immer getan hatte — eine Erscheinung voller Verzauberung und Raffinesse, ein virtuoser Puppenspieler, der es genoss, mit allen um ihn herum zu spielen, auch mit ihr. Er war von bösem Geblüt, und sein Verstand wirbelte durch die Dunkelheit der Nacht, während er schmiedete und intrigierte. Doch seine schwieligen Hände, mit denen er über ihren Körper strich, zeugten von Anziehungskraft und Verlangen, und trotz seiner offensichtlichen Hinterlist brachen manchmal Funken der Wahrheit durch.

Das Mädchen fragte sich, wen er mehr belog — sie oder sich selbst?

Riddle hatte seine Gefühle hinter einer Mauer aus Trauma und Misshandlung verbarrikadiert, da es einfacher war, der Welt zu begegnen, wenn einen nichts verletzen konnte. Varya sah in ihm einen Geist von katastrophalem Ausmaß, doch er verhielt sich nicht wie ein Mann, der biologisch nicht in der Lage war zu fühlen. Seine Impulsivität, sein Narzissmus, seine Zufriedenheit — diese Dinge kamen nicht aus dem Nichts, sie waren nur Schatten von Monumenten, die hinter alten Mauern triumphierten, und sein Herz war das Kolosseum, in dem Gladiatoren des Misstrauens gegen Gefühle kämpften.

Das Problem war jedoch, dass das Phantom des Glücks und der Zufriedenheit für eine Seele wie die seine giftig war. Tom war es nicht gewohnt, etwas anderes als Wut und Traurigkeit zu empfinden, und er hatte sich schon vor langer Zeit von der Vorstellung verabschiedet, dass sich jemand um ihn kümmern würde. Wenn die Mauern fallen würden, wenn das Kolosseum abgerissen würde, dann könnte das der zweite Untergang des Römischen Reiches sein.

„Na ja", hauchte die Hexe, als sie mit wackeligen Beinen auf den Marmorboden trat. „Ich weiß nicht, was du begehrst, oder was ich von allem, was du tust, halten soll. Manipulation, Täuschung — das alles fällt dir leicht. Ich verstehe nicht, was du von mir willst, um ganz offen zu sein."

Tom runzelte die Stirn, dann holte er vorsichtig eine kleine Schachtel aus seiner Tasche und hielt sie ihr vor die Nase. Es war nicht viel, bestimmt nicht so viel wert wie die silbernen Ohrringe, aber er hatte es persönlich für sie entworfen. Ein verschmitztes Grinsen legte sich auf sein Gesicht, und er spottete fast über den Eindruck, den er erwecken würde. Ja, ein Geschenk, aber die Bedeutung dahinter war viel tiefgründiger.

Ihr zukünftiger Horkrux.

Er öffnete sie langsam, nahm den Anhänger heraus und strich ihr Haar aus dem Weg. Varya keuchte auf, als das kalte Metall ihre Haut berührte, und ihre Gesichtszüge verzerrten sich vor Verwirrung — hatte er ihr eine Halskette mitgebracht?

Das war zu untypisch für ihn, dachte das Mädchen, und ihr Magen drehte sich vor Schreck um, als ihr die verschiedenen Möglichkeiten durch den Kopf gingen. War sie vergiftet? Verflucht? Ihre zarten Finger berührten den Metallkreis, der an der Kette baumelte, und strichen über die Abbildung — einen Totenkopf und eine Schlange.

„Morbide", kommentierte sie schnell, dann drehte sie sich zu Riddle um, der ihre Halskette mit einem benommenen Gesichtsausdruck anstarrte. Als hätte er ihren Blick gespürt, riss er sich davon los und grinste.

„Jetzt kannst du dein Familienwappen hinter dir lassen und dich deiner Zukunft stellen. Dieses Symbol, das Zeichen deines Obscurus, wird der Welt viel mehr bedeuten", erklärte er, sein Timbre war ernst, während seine Zunge die Worte herauszischte. „Viele werden es fürchten, aber viele werden die Macht verstehen, die es mit sich bringen wird."

Da war sie, die Wahrheit — das war seine Art, sie zu markieren, fast so, als hätte er ihr ein Halsband um den Hals gelegt, und jetzt hing sie an der Leine, die er bei jeder Bewegung zog. Der Hunger in seinen Augen, die Art und Weise, wie sie sich vor Ungeheuerlichkeit verdunkelten, jagte ihr einen Schauer über den Rücken, und sie verschränkte erschrocken die Arme vor der Taille. Dieses Mal hatte etwas Unheilvolles an sich, fast so, als schrie es nach makabren Absichten.

„Und ich dachte schon, du würdest mir ein Geschenk machen", spottete sie verärgert. Wie dumm von ihr, zu erwarten, dass sich irgendetwas geändert hatte, obwohl sie wusste, dass er so intrigierte, wie er atmete — leicht, mechanisch, als ob derselbe Teil des Gehirns, der diesen automatischen Reflex steuerte, auch die Kontrolle über seine Absichten übernommen hatte.

„Ich gebe dir mehr als allen anderen", gab Tom mit gesenktem Kopf zu, „Ich respektiere dich; deine Kraft und dein Verstand sind weitaus mächtiger als die der meisten, und das lässt mich in dir eine potenzielle Verbündete sehen."

Darin lag Offenheit — Tom hatte vor ihr noch nie jemandem viel Bedeutung beigemessen. Selbst bei den Rittern, ungeachtet ihrer Bekanntschaft und ihrer eigenartigen Dynamik, hatte er nicht das Gefühl, dass er sie so sehr an seiner Seite brauchte.

Varya biss sich verärgert auf die Lippe, verdrehte die Augen angesichts seiner ständigen Weigerung, anzuerkennen, dass sie den Rahmen der Kameradschaft längst überschritten hatten, und griff zornig nach der Schere auf ihrem Schreibtisch. „Du bist so was von lächerlich, Riddle. Eine Verbündete? Ist das alles, was ich für dich bin?" Ihre Stimme klang in Wellen der Frustration nach, verächtlich über seinen Mangel an Aufgeschlossenheit. „Wir haben miteinander geschlafen, um Merlins Willen!"

Tom ergriff ihre Hand, in der sie die Schere hielt, als sie mit mörderischer Absicht damit herumfuchtelte. „Das war nur ein Weg, um Frustration abzubauen, indem man den Lustpegel erhöht. Du hast doch sicher nicht geglaubt, dass das irgendetwas Romantisches an sich hat. Petrov, Liebling..." Er packte sie und zog sie an sich, wobei er arrogant lächelte. „Ich erliege keinen sterblichen Gefühlen, ich stehe weit darüber. Ein Makel, wie die Liebe, wird mich niemals besiegen."

„Du bist so zynisch", spie sie und versuchte, sich von ihm loszureißen, aber der Junge hielt sie nur noch fester umklammert. „Nein, fass mich verdammt noch mal nicht an, Riddle."

„Du bist mein; ich kann mit dir machen, was ich will", murmelte er und runzelte die Stirn über ihr Verhalten. Es war mehr als frustrierend, wenn sie undankbar war, und Riddle ertappte sich dabei, wie er sich die Nägel in die Handfläche grub, um das Brennen von seiner Brust auf seine Hände zu lenken.

„Ich bin nicht dein!", donnerte sie, „Du kannst nicht sagen, dass ich dein bin, und mir dann sagen, dass ich dir egal bin. Hast du das verstanden? Verstehst du, dass ich eine echte Person bin, Riddle?"

„Das ist lächerlich, Varya. Wie kannst du dich nicht freuen, wenn dir eine solche Gelegenheit geboten wird? Weißt du, wie viele mir für so etwas zu Füßen liegen würden? Törichtes Mädchen", stieß der Zauberer hervor, als er vor ihren Nägeln zurückwich, die nach ihm schlugen, „Du bist zu Großem bestimmt, aber du lässt dich durch lächerliche Kameradschaft mit Schwächeren aufhalten."

„Na dann geh und finde diese Leute, Riddle! Denn deine große Eroberung ist mir völlig gleichgültig, und ich will nicht an deiner Seite stehen, wenn du alles zerstörst, was dir im Weg steht, dich selbst eingeschlossen. Ich will etwas anderes, ich will mehr", erklang ihre Stimme schallend, und Varyas Gesicht errötete vor lauter Wut.

„Was soll ich denn tun?", schrie er zurück, ließ sie los und wich zurück, als hätte er sich an ihr verbrannt. „Ich kann nichts fühlen, Varya! Ich kann nichts fühlen! Ich bin innerlich tot, völlig versteinert, so dass ich nicht einmal mehr ganz banale Dinge wahrnehmen kann — Musik, Essen, Trinken. Du bittest mich, dir etwas zu geben, wozu ich nicht fähig bin, als ob du das nicht schon wüsstest. Ich biete dir das Beste, was ich geben kann — Macht und Ruhm — doch du siehst es nicht."

„Natürlich sehe ich es verdammt noch mal nicht, wenn alles, was du tust, ist, mich zu manipulieren! Und das ist völliger Bullshit, Tom. Du weißt so gut wie ich, dass du dich nur deshalb davor fürchtest, dich zu öffnen, weil du es für eine Schwäche deiner Seele und deines Geistes hältst, etwas, das dir deine Mutter genommen hat, etwas, das die Psyche deines Vaters verdorben hat."

„Analysier mich nicht, Petrov", fauchte Riddle, während er ihrem Blick auswich, sein Gesicht vor Wut gerötet und der Kiefer beunruhigend angespannt. Er verschränkte die Hände hinter dem Rücken, dann presste er die Lippen aufeinander. „Du hast keine Ahnung, wovon du redest, und ich verstehe nicht, warum dich das überhaupt etwas angeht. Was ich fühle — solch lächerliche Dinge, um die du dich sorgst."

Varya blieb stehen und ihr Cape ruhte hinter ihr, während sich ein düsterer Ausdruck auf ihr Gesicht legte. Beklommen betrachtete er ihr halb zugewandtes Gesicht, dann verzog sich einer ihrer Mundwinkel zu einem sardonischen Lächeln und ihre kirschroten Lippen schürzten sich vor Verwunderung. „Was mich das angeht?", drang ihre brüchige Stimme zu ihm durch, und dann wandte sie sich mit nebliger Iris an ihn. „Benutz deinen Verstand, Tom."

Seine Lunge blähte sich auf, als sich der Winter in dem einen und der Sommer im anderen Lungenflügel einnistete, und Riddle blieb am Boden kleben, während sich ein Spektrum gemalter Blätter um seine bemitleidenswerte Seele legte, die vom morgendlichen Frühlingsfrost glasig wurde. Seine saphirblauen, dunklen, verzerrten Augen trafen auf die ihren, und der Junge senkte sie in absolutem Unmut über ihre Worte.

Es war, als hätte er sich in etwas Junges verwandelt, eine grünere Version seiner selbst, ein Mann mit Anfängen und keinem Ende, und Tom kämpfte gegen das Unbehagen an, als er ihre Gesichtszüge aus seinem Gehirn verdrängte und versuchte, die Dinge zu verstehen. Der Mythos hinter dem Mann — die Ursprünge des Dunklen Lords, ein Junge, der nie jemanden hatte, der sich um ihn kümmerte, und der sein Leben in völliger Einsamkeit verbracht hatte. Doch es war leicht, das Schicksal mit Worten zu verdrehen und es wie eine Schallplatte mit einer süßen Melodie zu drehen.

Er war ein gestrandetes Schiff im Toten Meer, das von einem Matrosen gesteuert wurde, der es schon lange aufgegeben hatte, Land zu finden, und der im Laufe der Tage durch die Entblößung und Dehydrierung ins Delirium geriet. Er war ein Priester, der den Herrn, den Allmächtigen, verlassen hatte und jeden Glauben verloren hatte, als er sich ein letztes Mal vor dem Altar verneigte. Er war die letzte Kugel im Gewehr eines Soldaten, der den Feind nahen sah und die Leichen seines Bataillons hinter sich liegen hatte.

Sie hätte das Land sein können. Sie hätte das Wunder sein können. Sie hätte die Granate sein können.

Toms Augen brannten vor Zorn, als er sie durch seine schwarzen Wimpern ansah, und er blinzelte monoton, ein Porträt der Teilnahmslosigkeit inmitten einer Galerie expressionistischer Kunst. Seine flinken Finger zogen an seinem Kragen und seine Lippen verzogen sich zu einer Grimasse. „Wag es nicht, es zu sagen."

Sie schmunzelte hörbar und nickte ironisch, während sie sich auf die Innenseite ihrer Wange biss, dann blickte sie ihn eindringlich an. „Warum, Riddle?" Varya marschierte auf ihn zu, mit stolzem Gesicht, als sie ihre Lippen bewegte: „Ich—"

„Hör auf, Petrov", knurrte er und versuchte, sich abzuwenden, um nichts von ihren kardinalroten Lippen zu hören. Ihre Finger griffen nach seinem Jackett, und er sträubte sich gegen sie. Er zog seinen Zauberstab heraus und zielte damit direkt auf ihr Herz.

Er ahnte nicht, dass es einfachere Wege gab, sie zu brechen.

„Warum? Hast du Angst, du könntest etwas anderes als Schmerz empfinden?"

„Kein Wort mehr", donnerte er, dann stieß er die Hexe aus dem Osten panisch zurück, als sie näher kam, so dass sie zu Boden flog, und Varya schrie auf, als ihr Rücken gegen den Spiegel prallte und dieser an ihrer elfenbeinfarbenen Haut zerbrach.

Sie zuckte zusammen, als sie spürte, wie ihr Rücken durch den Aufprall pochte, doch sie lächelte hämisch über den Schmerz, der von der Freude über Tom Riddles absoluten Zorn völlig betäubt wurde. Er wütete wie ein Zug in den Bahnhöfen des Nordens, und sein Gesicht hatte sich verfärbt, als sein Blut schneller gegen verrostete Schienen gepumpt wurde, die zwar erdacht, aber noch nicht benutzt worden waren. Seine Augenbrauen hatten sich vor Wut zusammengezogen, und er war nicht mehr der gelassene Soziopath, der er einmal gewesen war.

Varya legte den Kopf schief und Gefahr schrie aus ihrem Gesichtsausdruck, während ihre Augen vor Angst tränten. Ihr Mund öffnete sich, und eine Sekunde lang dachte sie über alles nach. Irgendwann würde Riddle von dem Medaillon erfahren, und wenn er das tat, würde es keinen Platz mehr für sie in seinem Leben geben. Ihre Hände umfassten den Anhänger um den Hals, und sie drückte ihre Finger gegen die Verzierung.

„Ich liebe dich."

Die Welt war dazu bestimmt gewesen, am Tag des Jüngsten Gerichts zu brennen. Dennoch hatte sie nie den verachtenden Blick von Tom Riddle gespürt, und Varyas Herz zerbrach, als der Junge sich ins Nichts verwandelte und sogar die Dunkelheit selbst sich von ihm entfernte, zu verängstigt, um sich seinen satanischen Neigungen in den Weg zu stellen.

Es war das blanke Entsetzen, das sich auf sein Gesicht legte, die Art, wie sein Mund sich verzog und seine Augen über ihr Gesicht tanzten, fast so, als ob er auf eine Pointe wartete, fast so, als ob er nicht glauben konnte, dass sie jemals fähig sein würde, ein Monster wie ihn anzuhimmeln.

Riddle war sich sehr wohl bewusst, dass er kein Mann war, in den sich die meisten verlieben würden, zumindest nicht in sein skrupelloses wahres Ich, doch das Mädchen hatte ihn und sein Schlimmstes gesehen und wagte es dennoch, solche Worte des Versprechens zu murmeln, und er spürte, wie er wütend wurde. Er hatte ihre Verliebtheit vermutet, schließlich gab es viele Anzeichen dafür, aber Liebe war etwas ganz anderes. Sie ging über das Reich der Manipulation und des Betrugs hinaus, sie war mehr als eine Faszination der Verlockung, und Tom konnte mit dieser Realität nicht umgehen.

Er konnte es nicht wagen, sich für etwas anderes zu halten als einen furchterregenden Eroberer, einen Mann mit erschreckenden Geschichten von Größe, einen idealistischen Schurken, denn in dem Moment, in dem er das tun würde, würde alles zerbrechen.

„Dann", hauchte er und sah sie mit stoischer Miene an, „stehst du in solchen Dingen allein da."

Sie hatte damit gerechnet, doch trotzdem tat es nicht weniger weh, und sie wandte sich ab, um mit tränenden Augen zu blinzeln, und spürte, wie Kristalltropfen ihre kirschroten Wangen hinunterglitten, die Lippen fest zusammengepresst, um ein vernichtendes Schluchzen zu unterdrücken. Dolche stachen ihr in die Seele, und er stand da und weigerte sich, sie zu trösten.

„Tue ich das?", flüsterte sie langsam, und ungeachtet ihres Versuchs, sich zu beherrschen, zerbrach die Hexe vor seinen Augen, wie sie es nie zuvor getan hatte.

„Liebe ist nichts als ein Makel, ein Fehler", sagte Tom Riddle kalt, während er die heliotropfarbenen Iriden mied, und die Art, wie sie von Seenebel umwölkt waren, ein Sturm, der sich den Rändern näherte. „Sich einer solchen Verletzlichkeit zu öffnen, macht die Feinde nur stärker, und um alles zu erobern, darf ich keine Schwäche haben, Petrov. Ich dachte, eine erfahrene Hexe wie du, eine Seele des dunklen Netzes der Nachtspinne, würde das verstehen. Doch ich bin wieder einmal enttäuscht."

„Genau wie ich von dir."

„Bist du das?", spottete Tom und blickte dann angewidert auf ihre rotzfreche Gestalt. „Oder bist du von deinen dummen Gefühlen so gehirngewaschen worden, dass du mir nie einen Vorwurf machen wirst? So lächerlich, so kindisch. Liebe bringt die Erwartung mit sich, dass jemand deine Gefühle teilt. Ich habe kein Interesse daran, das zu tun, ich will nur, dass du von mir abhängig bist."

„Und was willst du damit sagen?"

„Dass ich nie in der Lage sein werde, dich zu lieben."

Varya klammerte sich an die Tischkante, stützte sich darauf ab, um das Gleichgewicht zu halten, und blickte auf die Illusion eines Menschen, den kleinen Teufel, der ihr Herz völlig zerstört hatte, und würgte Worte der Wut und des Grolls zurück. Es spielte keine Rolle, wie heiser ihre Stimme werden würde, wenn sie solche Dinge schrie, er war aus Höllengestein gemacht und nichts konnte das jemals ändern. Sie sah es jetzt ein.

„Dann", schaffte sie es zu hauchen, „will ich nichts mit dir zu tun haben. Ich werde nicht zulassen, dass du mich berührst und mich hast, während du so mit meinem Herzen spielst. Das ist ungerecht mir gegenüber, Tom. Du bist so ungerecht."

Riddle runzelte die Stirn und in seinem Kopf spielte sich ein Konflikt ab. Ein Teil von ihm wollte dem Mädchen die Hand reichen, sie in Ordnung bringen und dafür sorgen, dass sie bei Verstand blieb, doch ein anderer Teil, der verdorbene, sagte ihm, dass er nicht zulassen durfte, dass ihre Schwäche seinen Plan zerstörte.

Varya könnte jetzt versuchen zu gehen, und er würde sie gewähren lassen, doch wenn die Zeit gekommen war und er alle Fäden, die sie mit der Welt verbanden, zerstört hatte, würde sie zu ihm zurückkehren müssen. Das war doch nur natürlich. Sie war sein, und das war alles, was zu dieser Geschichte zu sagen war.

Wie konnte er sie wollen und gleichzeitig ihre Zuneigung zurückweisen? Das Mädchen konnte seine verworrenen Gedanken nicht verstehen, doch sie war sich einigermaßen bewusst, dass Riddle seine Barrikade einfach nicht fallen lassen wollte.

Also verhärtete sich sein Blick und ein kleines spöttisches Schnauben verließ seine Lippen, als er sie zu einem Grinsen verzog. „Varya, meine Liebe, siehst du es denn nicht?" Er wandte sich der Tür zu und schritt auf sie zu, bis er im Türrahmen stand, dann warf er einen Blick über die Schulter. „Es gibt kein Entkommen. Seit dem Tag, an dem du Hogwarts betreten hast, gehörst du zu mir, und du kannst versuchen, das zu leugnen, aber am Ende des Tages wird sich alles fügen. Lauf weg, so viel du willst, aber ich werde dich immer finden. Du wirst immer zu mir zurückkommen."

Das war alles, was er sagte, bevor er den Raum verließ und die Tür hinter sich zuschlug, und Varya sank auf die Knie, schluchzte schmerzhaft und umklammerte ihre Halskette, weil sie spürte, wie sie ihr das Herz brach. Der einzige Beweis für ihre gescheiterte Beziehung, der ihr geblieben war. Am schrecklichsten war jedoch die kleine Stimme in ihrem Kopf, die ihr sagte, dass Tom Riddle absolut Recht hatte.