D I E A N A T O M I E
V O N T O M R I D D L E
der dunkle lord

KAPITEL DREIZEHN

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Tom Riddle war eine Katastrophe, die sich anbahnte, eine Bombe mit kurzer Zündschnur, die gezündet worden war, ein paradoxes Wesen. In erster Linie aber war Tom Riddle ein Mann, der wenig zu bieten hatte, vor allem in der Öffentlichkeit.

Er war in einem Londoner Waisenhaus aufgewachsen, einem schmutzigen Gebäude mit weniger Betten als Kindern, in dem es nach Verzweiflung und zerbrochenen Träumen stank. Der Krieg hatte die schillernde Szenerie der Hauptstadt verändert, viele Gebäude waren nur noch Schutt und Geröll, und auf den schmutzigen Boulevards lungerten Muggel herum. Die Laternen surrten nicht mehr mit dem statischen Geräusch von Elektrizität, da sie abgeschaltet worden waren, um es dem Feind zu erschweren, sie von oben zu entdecken.

Seine Kindheit war keineswegs gnädig mit ihm, denn in den dunkelsten Stunden schlief er zum Klang der Luftschutzsirenen ein, und die Kinder weinten sich in den Schlummer. Tom weinte nie, nicht weil er glaubte, es gäbe nichts zu befürchten, sondern weil er sein Leben für so erbärmlich hielt, dass es ihn nicht interessierte.

Das änderte sich jedoch, als er in jener glorreichen Nacht seine wahren Talente entdeckte. Er hatte schon in seinem jungen Alter gewusst, dass er anders war, aber die Entdeckung, dass er Magie besaß, verblüffte ihn. Damals begriff er, dass sein Leben wertvoller war als das aller anderen, denn in seinem Blutkreislauf pulsierte die Kraft eines Zauberers.

Und als er heranwuchs, wurde er von der Sterblichkeit besessen und versuchte, sich aus ihrem einschüchternden Griff zu befreien. Er kämpfte gegen das Unvermeidliche und hielt sich selbst für unbesiegbar. Der Höhepunkt von allem war, als er von seinem Erbe erfuhr.

Der Erbe von Salazar Slytherin.

Ein Name, den er geheim hielt, weil er wusste, dass seine Preisgabe mehr schaden als nützen würde, und er wartete auf den Tag, an dem er ans Licht kommen und sich im Ruhm seiner Abstammung sonnen könnte. Bis dahin schmiedete er im Verborgenen Pläne, und da sein Name keinen Wert hatte, umgab er sich mit mächtigen Verbündeten, die ihn mit der Zaubererwelt in Verbindung bringen konnten.

Nichtsdestotrotz tat Tom seinen Teil, um sich bei der höheren Gesellschaft einzuschmeicheln, und verbarg dabei seine Verachtung dafür, vor ihnen buckeln zu müssen. Er beschwichtigte sich selbst, indem er an seinen langfristigen Plan dachte, und wie sie ihm zu Füßen liegen würden, sobald er an die Macht käme.

Und er wusste, dass sein Charme ein Teil davon war, denn seine unnachahmliche Art, mit Worten umzugehen, ließ Frauen schwach werden und Männer ihn bewundern, seine Gesichtszüge die richtige Mischung aus Sanftheit und Härte. In seinen nautischen Augen, die von kohlefarbenen Wimpern umrahmt waren, lag ein ständiger Sturm, und er hatte ein Leuchten, das von einer Intelligenz zeugte, die über Toms Alter hinausging. Stygianisches Haar ruhte auf seinem Kopf, war an den Rändern weich gekräuselt und umrahmte sein kantiges Gesicht. Er war groß, zugegebenermaßen ein wenig schlaksig, aber er hielt sich mit einer solchen Selbstsicherheit, dass dies nie ein Hindernis gewesen war. Wenn Tom mit hirschähnlichen Bewegungen schritt, drehten sich die Köpfe. Wenn Tom mit samtigem Rauch in seinem Timbre sprach, horchten die Ohren auf.

Sein Geist war ein ständiger Strudel aus Wut, Ehrgeiz und Grausamkeit, und wenn er sich ein schwaches Fünkchen Glück gönnte, dann meist wegen seiner ständigen Erfolge. Tom hatte Gefühle, und er machte sich über diejenigen lustig, die meinten, er hätte keine, aber er fühlte nur für sich selbst, und alle seine Gefühle kreisten nur um ihn selbst. Wenn er neugierig war, dann weil etwas für ihn nützlich war. Wenn er sich ärgerte, dann weil seine Intrigen nicht aufgingen. Wenn er zufrieden war, dann deshalb, weil ihm die Welt zu Füßen lag.

Unter einem Liebestrank gezeugt, das war es, was er über seine Eltern herausgefunden hatte, und es machte ihn unglaublich wütend. Und als er herausfand, dass sein dreckiger Muggelvater noch am Leben war und es ihm gut ging, nahm er die Sache selbst in die Hand. Er genoss ihre Schreie, die Art und Weise, wie sie unter seinem bösartigen Fluch zusammenbrachen, die Art und Weise, wie ihr Elend auf ihre jämmerlichen Gesichter genäht war. Sie hatten ihn im Stich gelassen, warum sollte er also Gewissensbisse haben?

Bald nach seinen Morden war ihm klar geworden, dass sein Machthunger mit dem grausamen Akt des Mordens gestillt war, und er begann erneut, die Kammer des Schreckens zu erforschen, vehement darauf bedacht, sie zu öffnen und die Kreatur freizulassen, die sich hinter ihren Mauern verbarg, und sie unter den abstoßenden Muggelgeborenen wüten zu lassen, die auf den Fluren von Hogwarts herumtollten, diese Wesen, die ihn so sehr an seinen Vater erinnerten.

Dann, als wäre sie vom Himmel gefallen, kam Varya Petrov, eine ausländische slawische Hexe, von der man annahm, sie sei tot. Ihre Abstammung war beeindruckend, denn sie stammte aus einem Geschlecht dunkler Hexen und Zauberer und war selbst in diesem Handwerk ausgebildet. Außerdem war sie klug, vielleicht zu klug, und das machte Tom wütend. Es passte zu sehr; ihre Anwesenheit war ein zu großer Zufall.

Zuerst hatte er versucht, seinen Verdacht zu verdrängen, und seine Skepsis auf den Stress geschoben, der ihn nach der Entdeckung des Ortes der Kammer befallen hatte. Dann fand er sie in der Bibliothek, wo sie über sein Geheimnis las, und seine Sorge wuchs. Er begann zu planen und versuchte, einen Weg zu finden, ihren Verstand langsam zu brechen.

Doch erst als Elladora ihm Varyas neue Lektüre, Die makabersten Monstrositäten, brachte, war er mit der Fremden an seine Grenzen gestoßen, und nun wollte er all ihre Geheimnisse aufdecken, er wollte in ihren dunkelsten Gedanken stochern und herausfinden, warum sie tatsächlich hierher gekommen war. Und wie lustig war es, dass sich die Gelegenheit ergeben hatte, als Varya ihn nach Hogsmeade eingeladen hatte.

Während Tom nun vor dem Schloss auf sie wartete, dachte er über seine Absicht nach, sie zu brechen und ihr die Informationen zu entlocken.

Sie kam schnell die Treppe hinunter, den Schal um den Hals gewickelt, um ihre roten Wangen vor der eisigen Dezemberbrise zu verbergen. Die ersten Schneeflocken waren gefallen und schmückten den gefrorenen Bürgersteig mit einer weichen Decke aus weißer Fülle. Ihr Haar war zu einem tiefen Pferdeschwanz zurückgebunden, mit zwei kleinen Zöpfen, die vorne am Haaransatz begannen und am Hinterkopf endeten, und sie trug einen anderen Mantel als sonst. Dieser war aus einem elfenbeinfarbenen Stoff, über den goldene Fäden in raffinierten Mustern liefen, und Tom fragte sich, ob Dumbledore ihr Zugang zum Vermögen ihrer Familie verschafft hatte.

Ihr Blick fiel auf ihn, und sie grinste sanft, was Tom angesichts ihrer Art eine Grimasse schneiden ließ. Welches Spiel spielte sie, und glaubte sie wirklich, dass er ihre Scharade nicht durchschauen würde? Seine Lippen verzogen sich zu einem falschen Lächeln und er wartete, bis sie an seiner Seite war.

„Wie hast du es geschafft, deine Erlaubnis unterschrieben zu bekommen?", fragte er sie und erinnerte sich daran, dass Icarus sich darüber beschwert hatte, dass sie bei ihrem letzten Ausflug nicht dabei gewesen war. Zum Glück war der Junge mit einer Aufgabe beschäftigt, die Tom ihm gegeben hatte, und so musste niemand den Tag damit verbringen, ihn dabei zu beobachten, wie er sich aufgrund seiner Leidenschaft für Varya danebenbenahm.

„Ich habe sie gefälscht", trällerte sie, stolz auf ihr Vergehen. „Ich nehme an, Dumbledore hätte es herausfinden können, aber wenn, dann hat er nichts dazu gesagt."

In Wahrheit war es der Professor für Verwandlung gewesen, der ihr beim Fälschen der Unterschrift geholfen und sie zu ihrem Ausflug in die Zaubererstadt mit dem Slytherin-Vertrauensschüler ermutigt hatte. Aber das konnte Varya dem Jungen gegenüber nicht zugeben.

Sie hatte ihn so früh wie möglich aufgesucht und ihn gebeten, ihr bei ihrer Aufgabe zu helfen, ohne jedoch die Möglichkeit zu erwähnen, Tom zu verraten. Varya wusste immer noch nicht, was sie von der Situation halten sollte, sie war hin- und hergerissen zwischen dem Wunsch ihrer Freundin und dem Erfolg ihrer Aufgabe.

Vor allem wollte sie sich selbst reinwaschen, ihren Namen wieder wertvoll machen, so wie er es vor fast fünfzig Jahren gewesen war. Beschämt gab sie zu, dass sie egoistisch war, und es war ihr egal, was sie dafür tun musste. Ihr einziges Ziel war es, das Chaos zu beseitigen, das ihre Eltern hinterlassen hatten.

„Ich bezweifle, dass sein benebeltes Gehirn den Unterschied erkennt", spottete Tom, der sich nicht die Mühe machte, seine Abneigung gegen den Professor zu verbergen.

„Hm, so alt ist er nicht, Riddle", sagte Varya, als sie die leichte Abneigung in der Stimme des Jungen bemerkte.

„Das macht ihn nicht weniger zu einem Schwachkopf, oder?", antwortete der Vertrauensschüler und verschränkte die Hände hinter dem Rücken, während er mit ihr den verschneiten Weg entlangging. Sie verfielen in ein angenehmes Schweigen, das Mädchen sonnte sich in der malerischen Winterlandschaft, während der Junge seine Gedanken zu seinem verhängnisvollen Vorhaben schweifen ließ.

Der Weg nach Hogsmaed war pittoresk, die Abzweigung näherte sich der felsigen Kante, die das weiße Land vom gefrorenen Meer trennte. Das Wasser war ruhelos, die Wellen schlugen gegen die Küste, als ob sie der Erde und allem, was über ihr stand, den Krieg erklärten. Der rauschende Gesang des Wassers ertönte, ein Schrei des Zorns der Natur, eine höllische Stimme des unerforschten Horizonts, als die Dämmerung über den Rändern auftauchte und sich über alles ergoss, was der Menschheit gehörte.

Der sanfte, mandarinenfarbene Farbton fiel auf die Landschaft und wurde vom Schnee auf die Gesichter der vielen Hogwartsschüler reflektiert, die die Straße entlanggingen. Anscheinend waren die beiden Slytherins nicht die einzigen, die sich zu so später Stunde auf den Weg gemacht hatten, aber Varya bezweifelte, dass die meisten von ihnen dasselbe Ziel verfolgten wie die beiden.

Im Schein der Dämmerung sah Tom Riddle betörend, fast hypnotisch aus — seine blasse Haut fing die Strahlen der Farben ein und ließ sie in einem belebenden Tanz über ihre Oberfläche gleiten. Sein melancholisches Wesen fügte sich mit poetischer Schönheit in das Winterpanorama ein, und seine Augen glichen dem Pigment einer verwelkten Vergissmeinnichtblüte. Mit dem Blick eines Eroberers, der über sein Reich wachte, war Tom Riddle eine unerschütterliche Naturgewalt.

Varya wollte ihre Gedanken in eine andere Realität schweifen lassen, eine, in der er einfach nur ein Junge war und sie nichts weiter als ein verknalltes Mädchen, und sie sich in Madam Puddifoot's Café trafen und Blicke austauschten, die unausgesprochene Versprechen, verletzliche Worte des Trostes und der Zuneigung enthielten. Dennoch war die Derbheit ihres Dilemmas wie kaltes Wasser, das ihren ganzen Körper durchnässte. Sie waren keine Liebhaber, sie waren nicht einmal Freunde. Sie waren zwei verlorene Seelen, die sich gemeinsam auf eine Reise begeben hatten, besiegelt und übergeben vom Schicksal selbst. Und was vor ihnen lag, war entsetzlich, glaubte sie.

Tom Riddle war nichts weiter als ein reptilienblütiger Junge, der die Welt als ein Spielfeld betrachtete und alles gewinnen wollte. Außerdem war Varya ein Mädchen von geringer Moral, das sich vom bedrohlichen Schlag der Begierde beeinflussen ließ und sich um niemanden außer sich selbst kümmerte.

„Du bist fürchterlich still", sagte Tom, als sie den Stadtrand erreichten, die Nase rot vom unbarmherzigen Biss der Kälte.

„Ich verliere mich leicht in meinen Gedanken", gab das Mädchen zu, dessen obsidianfarbene Augen an den kleinen Gebäuden entlang glitten.

Hogsmeade war ein kleines Zaubererdorf mit alter Architektur und mittelalterlichem Charme. Es erstreckte sich in ihrem Blickfeld, bedeckt von einer weißen Schneedecke, und erinnerte an die Rückseite einer kitschigen Weihnachtskarte.

„Charmanter Ort", murmelte sie, und der Junge an ihrer Seite schnaubte spöttisch, wobei seine lethargischen Bewegungen ihren Kopf zum Schwirren brachten.

„Wohl kaum."

Sie gingen weiter, bis sie den Buchladen erreichten, und als sie die Tür öffneten, hallte das melodiöse Läuten einer Glocke durch den Raum. Sie schlossen die Tür hinter sich, ignorierten den Schnee, den sie mit ihren Stiefeln hereingebracht hatten, und freuten sich über das warme Gefühl, drinnen zu sein.

Varya lächelte über den Laden und bewunderte die langen Reihen alter Pergamente und lederner Bücher, und Tom zu ihrer Linken ließ seine Augen in ähnlicher Weise über die Regale schweifen. Sie teilten beide das gleiche unstillbare Bedürfnis nach Wissen, auch wenn es sich auf unterschiedliche Weise äußerte, und genossen den Duft von gepresstem Papier und staubigen Einbänden.

Tom ging durch den Laden, während das Mädchen eifrig mit dem Besitzer plauderte, und ließ einen Finger über die schmutzigen Regale im hinteren Teil des Raums wandern, wo die ältesten Bücher versteckt waren. Er überflog ein paar Einbände und stellte fest, dass sie ihn nicht interessierten, dann wandte er sich wieder seiner Begleiterin zu.

Varyas federleichtes Haar hing in einem zusammengebundenen Pferdeschwanz hinter ihr her, seine rußige Farbe glänzte nicht mehr so wie früher. Ein paar Haarnadeln verhinderten, dass kürzere Strähnen in ihr ovales Gesicht fielen, und er beobachtete, wie sie missbilligend eine Augenbraue über den Angestellten hob. Ihre Lippen waren zu einem hochmütigen Grinsen verzogen, das Tom schon oft an ihr beobachtet hatte. Das Mädchen war rätselhaft, ein Gegensatz aus Selbstlosigkeit und egoistischem Charakter, so ausgeglichen, dass es schwer war, ihre wahre Persönlichkeit zu beschreiben.

Ihr kristallklares Lachen erfüllte die Bibliothek, und Tom missbilligte den Klang, weil er ihn als lästig empfand. Ihre Stimme war zart wie neue Seide auf einem morgendlichen Bettlaken, und sie hatte einen unverwechselbaren Sog an sich. Im Moment war sie leicht rau, ein Zeichen für eine vorübergehende Erkältung.

„Vielen Dank, Sir", sagte sie zu dem Ladenbesitzer, einem spießigen kleinen Mann mit einer auffälligen Glatze. Sein Anblick war abstoßend, zumindest für Tom, der wegen seines lebhaften Auftreten fast spöttisch geschnaubt hätte.

Varya ging auf ihn zu und sah sich die Bücher an, vor denen er stand.

„Natürlich, warum sollte ich erwarten, dich irgendwo anders zu finden als in der Verteidigung gegen dunkle Künste-Abteilung", sagte sie und überflog die Einbände, um jeden Titel zu lesen.

„Was hast du dir geholt?", fragte er, der sich wie immer ihren Aussagen verschloss.

„Ein Buch." Ihre Stimme triefte vor Zynismus, und ein kleines, gehauchtes Lachen kam über ihre Lippen. Sie fand sich selbst urkomisch, vermutete Tom.

„Du hast mich den ganzen Weg mit dir gehen lassen, und jetzt willst du mir nicht einmal sagen, welches Buch du gekauft hast?", fragte der Junge, als sie sich auf den Weg zurück zur Hauptstraße machten. Das Licht hatte sich noch weiter verdunkelt; der Himmel war mit einem violetten Farbton überzogen, der ihn an geprellte Haut und nitrierte Augen erinnerte.

Das Mädchen schwieg, aber Tom bemerkte ihre plötzliche Wachsamkeit, als sie an den übrigen Schülern vorbeiging, die sich auf den Rückweg zur Schule gemacht hatten. Die Straße war mit frischen Fußspuren übersät, und in der großen Menschenmenge bemerkte niemand zwei Schüler, die auf das verlassene Haus zusteuerten. Wenn doch, dann hielten sie sie für zwei Verliebte, die an einem verschneiten Abend Wärme suchten.

Es war Varya, die die Tür öffnete, in das schattige Haus trat und ihren Zauberstab zückte, um einen Lichtzauber zu sprechen. Sie stapfte zum Kamin und zauberte dann getrocknetes Holz herbei. Sie legte es in die Grube und zündete es mit einer sanften Handbewegung an.

Tom Riddle analysierte seine Umgebung und zeigte zu Varyas Überraschung keine Abneigung gegen den Dreck und den Schimmel, der jede Ritze in den dünnen Wänden füllte. Dann erinnerte sie sich daran, dass der Junge in einem Waisenhaus aufgewachsen war, eine Tatsache, die in Anbetracht seiner kultivierten Art leicht zu vergessen war.

„Nicht, dass ich es nicht genieße, mein Wochenende in einem Haus zu verbringen, das nur ein Erdbeben vom Einsturz entfernt ist, aber möchtest du mir erklären, was wir hier tun?", fragte er, ging zu einem der veralteten Stühle und reinigte ihn mit einem Zauberspruch. Dann setzte er sich mit übergekreuzten Beinen und teilnahmslosem Gesicht hin.

Varya grinste, dann sah sie ihn an. „Riddle, was weißt du über die Toten?"

Die Frage überrumpelte ihn, und für einen Augenblick zeigte sein Gesicht eine unbeschreibliche Teufelei, den Blick eines Mannes, der Gott und seine Schöpfung im Stich gelassen hatte, der sich von Verzweiflung und Verderbtheit ernährte. Tom Riddles Anatomie bestand aus absoluter Unmoral, und in seiner ruchlosen Natur sah er sich selbst als idealistischen Schurken.

Als solcher hatte er sich an den Tod gewöhnt, die abscheuliche Krankheit, die Menschen mit schwachem Charakter befiel, Menschen, die zu ängstlich waren, um nach Größe zu streben. Er hatte gesehen, wie er über seinen Vater hereinbrach, wie er ihm jedes bisschen Licht aus den Augen würgte und dem Körper die Seele nahm. Und die Toten? Tom kümmerte sich nicht um sie; sie waren der Abschaum, der von der Zigarre des Lebens gefallen war, die Schwächlinge.

Dennoch ließ er seine psychotische Natur nicht durch die kleinen Risse seiner Maske schlüpfen, und er hielt seine Augen teilnahmslos, kalt wie der atlantische Schneesturm.

„Ich kümmere mich nicht um die Toten, Petrov", antwortete er.

„Nun, das solltest du aber", sagte Varya, während sie im Kreis ging und weiße Kerzen in fünfeckiger Form herbeizauberte. Jetzt, in der Abgeschiedenheit des Raumes, ohne Angst vor Verfolgung, fühlte sich Varya so wohl wie seit Monaten nicht mehr. Sie blickte sich im Raum um, dann nahm sie einen kleinen Ziegelstein vom Boden auf. Plötzlich begann sie, Linien auf den Boden zu zeichnen.

Das erregte Toms Aufmerksamkeit, und er beugte sich vor, um die sternförmige Form zu betrachten, die sie verwirrend gezeichnet hatte. „Was machst du da?"

Das Feuer knisterte und warf kleine Funken auf den Boden. Das Licht fiel in einem seltsamen Winkel auf Varyas Gesicht, und ihr herrisches Grinsen jagte dem Jungen fast einen Schauer über den Rücken. Das Mädchen griff in eine ihrer Manteltaschen und zog ein kleines Kästchen heraus. Sie öffnete es, nahm ein hölzernes Streichholz heraus und zündete es an. Sie hob es an ihr Gesicht, hypnotisiert von der zerstörerischen Flamme, mit den wahnsinnigen Augen einer Brandstifterin. Langsam drehte sie den Kopf zu ihm.

„Ist es nicht offensichtlich, Tom?" Ihre Stimme war schwach, aber ihre Augen hatten ihr immerwährendes scharfsinniges Flackern. „Ich durchbreche den Schleier zum Jenseits."