KAPITEL DREIUNDZWANZIG

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London war in den wenigen Monaten, in denen Della Beauchamp von zu Hause fort gewesen war, immer düsterer geworden, und jetzt beobachtete Varya ihr bestürztes Gesicht, als sie die Euston Road hinuntergingen, wobei ihre tränenfeuchten Augen zwischen den eingestürzten Gebäuden und den Obdachlosen hin und her blickten, die sich unter jedem noch so kleinen Dach zusammenkauerten und versuchten, ihre Körper vor dem rauen Winterwind zu schützen.

Die deutschen Luftangriffe auf England waren zwei Jahre her, und die Stadt musste sich noch immer von den schrecklichen Bombenangriffen erholen, viele Familien waren obdachlos geworden, ihre Häuser zerstört. Es war Winter 1943 und Hitler hatte gerade begonnen, sich von der Ostfront zurückzuziehen. Die westliche Seite hatte jedoch noch Jahre des Leidens vor sich, und die Teheran-Konferenz war noch dabei zu entscheiden, wann sie sich den Nazis auf französischem Gebiet entgegenstellen sollten.

Varya beobachtete, wie eine Gruppe von Soldaten an ihnen vorbeizog, und war erstaunt, dass sie lächelten, während sie eifrig miteinander plauderten und durch die Straßen patrouillierten. Sie konnten nicht viel älter sein als sie, ihre Gesichter strahlten noch die Jugend von Teenagern aus, und doch waren sie aus dem komfortablen Zuhause ihrer Familien gerissen worden, um gegen die abscheuliche Gier ihrer Weltführer zu kämpfen. Selbst diejenigen, die überlebten, waren Opfer.

Als hätte er ihre Gedanken gehört, drehte sich ein Soldat zu Varya um, mit einem leichten Grinsen im Gesicht, das von der lebhaften Unterhaltung stammte, die er gerade geführt hatte. Er sah ihr in die Augen und Varya hielt angesichts seines intensiven Blicks den Atem an. Er war ein gut aussehender Bursche, etwa in ihrem Alter, und seine Uniform stand ihm ausgezeichnet. Er trug ein Gewehr über der Schulter, und Varya starrte es verwundert an und überlegte, wie es sich wohl anfühlen würde, eine Kugel statt eines Zaubers abzufeuern.

„Entschuldigung", hörte sie ihn zu seinen Freunden murmeln, dann beobachtete sie, wie er sich mit stolzen Schritten auf sie zubewegte. Er blieb etwa einen Meter von ihr entfernt stehen und hielt einen respektvollen Abstand ein, dann verbeugte er sich leicht. „Hallo, Mylady."

Sein Akzent war zäh und trotz ihrer mangelnden Kenntnis britischer Dialekte konnte sie erkennen, dass er nicht aus London stammte, dafür war er zu gedrängt und zu hastig. Es klang fast ländlich, wie er die Vokale in seinen Worten verschluckte. Varya nickte ihm leicht zu, unsicher, was sie sagen sollte. Sie hatte noch nie so direkt mit einem Muggel gesprochen und war auch noch nie so nervös in der Gegenwart eines gewesen.

„Ich konnte nicht umhin, Ihr Starren zu bemerken, und ich muss zugeben, dass ich es recht schmeichelhaft finde. Mein Name ist William Parker, zu Ihren Diensten." Er verbeugte sich noch einmal, wobei er diesmal darauf achtete, dass er seine Waffe an der Hüfte und nicht an der Schulter trug. Eine höfliche Geste für ein junges Mädchen, aber Varya war nicht an Muggelmanieren gewöhnt, so dass sie die Verbeugung nur unbeholfen erwiderte.

„Varya Petrov", sagte sie, plötzlich unsicher in ihrer slawischen Intonation, die ihr Englisch im Vergleich zum schmeichelhaften Tonfall des Jungen wie abgeschliffen erscheinen ließ.

"Petrov? Russischer Name, wie ich sehe — oder doch slawisch", fuhr er fort und lächelte sie frech an, während er beobachtete, wie Della sich ihnen wieder näherte. Er verbeugte sich auch vor ihr und ignorierte die leichte Röte auf den Wangen der Frau.

„Ich komme eigentlich aus Rumänien", erklärte sie, obwohl sie wusste, dass dies nicht ihre eigentliche Nationalität war. Sie hatte nie nachgeforscht, weil sie zu viel Angst davor hatte, ihre Familiengeschichte vor sich ausgebreitet zu sehen.

Der Junge runzelte plötzlich die Stirn und spuckte auf den Boden. „Feige Verräter, sie haben auf der Seite der Achsenmächte gekämpft und die Welt ins Verderben gestürzt. Trotzdem ist es bedauerlich, von der Bombardierung zu hören, und ich fürchte, die Sowjetarmee wird sie bald mit Gewalt zur Kapitulation zwingen. Euer Marschall hatte seine Zeit der Diktatur, und die Alliierten planen, die königliche Familie bei ihrer Rückkehr an die Macht zu unterstützen, wie ich gehört habe."

Varya runzelte die Stirn und warf einen verwirrten Blick in Richtung Della, die sie verständnisvoll ansah. War ihr Zuhause bombardiert worden, und sie hatte es nicht einmal bemerkt? Als William ihre Verwirrung bemerkte, errötete er und murmelte eine Reihe von Entschuldigungen.

„Mein Fehler, Mylady, ich wusste nicht, dass Sie davon nichts wussten. Ich bete für Ihre Familie, ganz gleich, welchen Glauben Ihr Land hat. Ich kann Ihnen sagen, dass Sie nicht von schlechter Natur sind."

Die Ironie in seiner Aussage schmerzte, denn auch Varyas Eltern hatten auf der falschen Seite des Krieges gestanden, und nun waren sie tot. Sie korrigierte ihn jedoch nicht, sondern setzte nur ein falsches Lächeln auf und versicherte ihm, dass er sie nicht beleidigt hatte.

„William! Schieb deinen Arsch wieder her und lass die Damen in Ruhe, ja?"

Der junge Soldat drehte sich zu seinen Freunden um, die nun über seine Demütigung grinsten, und murmelte dann einen kurzen Abschiedsgruß, wobei sein Gesicht durch sein Ungeschick gerötet war. Die beiden Mädchen sahen ihm nach, wie er sich zurückzog, und seufzten beide in Ehrfurcht vor der charmanten Erscheinung des Muggels.

Sie setzten ihren Weg fort, wobei Della ihre Familiensituation erläuterte. Ihr Vater war im Frühjahr in den Krieg eingezogen worden, und da es ihr erstes Weihnachten ohne ihn sein würde, schmerzte ihr Herz mehr als sonst. Varya war von dem Geständnis überrascht, denn sie hatte nicht einmal daran gedacht, dass die Muggeleltern der Hexe vom Krieg betroffen waren. Plötzlich hatte sie neuen Respekt vor der Ravenclaw, die es immer geschafft hatte, ein Lächeln zu bewahren, obwohl ihr der Verlust ihres Vaters drohte.

Della hatte es auch geschafft, ihre Mutter zu überreden, Weihnachten am Dreiundzwanzigsten zu feiern, einen Tag bevor Varya abreisen sollte, damit sie die Wärme eines festlichen Feiertages wirklich erleben konnte. Die Slawin fühlte sich schuldig, weil sie ihrer Freundin vorgelogen hatte, sie müsse vor Weihnachten auf ihr Anwesen zurückkehren und dafür sorgen, dass es noch in gutem Zustand sei. In Wahrheit hatte Varya das Haus ihrer Eltern seit Jahren nicht mehr besucht, und wahrscheinlich war es durch die Bombardierungen inzwischen in Schutt und Asche gelegt worden.

Schließlich hielt der Wagen, den sie genommen hatten, vor einem bescheidenen Haus, und Della sprang aufgeregt aus dem Wagen, rannte nach hinten und holte die Koffer heraus, noch bevor der Fahrer den jungen Damen die Tür öffnen konnte. Sie ergriff Varyas Hand und zerrte sie zum Eingang.

Das Haus der Beauchamps war nicht das luxuriöseste, das Varya je gesehen hatte, aber definitiv das herzlichste. Die rötlichen Ziegel waren an einigen Stellen abgeplatzt und an der dunklen Holztür hingen ein paar Weihnachtszweige, an denen unten rote Schleifen gebunden waren. Als Varya nach rechts schaute, sah sie ein paar Muggelkinder, die einen Schneemann bauten und die orangefarbene Karotte genau in die Mitte des Gesichts steckten.

„Mama!" Dellas Kreischen erregte ihre Aufmerksamkeit und Varya sah, wie eine kleine, rundliche Frau die Tür öffnete. In ihrer Jugend wäre sie wohl genauso schön gewesen wie ihre Tochter, aber die Zeit hatte es nicht gut mit ihr gemeint, und ihr Haar hatte seinen Glanz verloren. Trotzdem funkelten ihre Augen vor Freude, der Frohsinn einer schönen Seele, und Varya wusste, dass dies eine Eigenschaft der Familie war.

„Mein kleiner Sonnenschein!" Annie Beauchamp strahlte und umarmte ihre Tochter mit einem unglaublichen Maß an mütterlicher Liebe. Dann wandte sie sich ihrem Gast zu, ihr Lächeln war immer noch so gedehnt, dass Varya zögerlich wurde. „Und du musst Varya sein, ich habe schon so viel von dir gehört — ah, lass uns drinnen reden, es ist ziemlich kühl geworden, nicht wahr?"

Varya folgte den beiden, als sie über den Türrahmen trat, und ihre Augen weiteten sich beim Anblick der außergewöhnlichen Weihnachtsdekoration, die das Wohnzimmer und den Eingang schmückte. Es war ein offener Raum, der Flur führte in die braun gemauerte Sitzecke, und er war bescheiden, aber warmherzig. Neben dem Kamin stand ein riesiger Weihnachtsbaum, dessen Lichter im sanften Schein der Glühbirne funkelten, und er war mit einer Vielzahl von roten, goldenen und weißen Farben geschmückt.

Auf dem Boden lag ein Mahagoniteppich, und ein mittelgroßer Hund kaute auf einem seltsam aussehenden Spielzeug herum.

„Archie, sieh dich nur an!", rief Della und warf sich auf den Boden, als der Hund vor Aufregung zu bellen begann, sich auf den Bauch rollte und dann über das Mädchen sprang. Er begann, an ihrem Gesicht zu lecken, und so sehr Della auch kicherte und ihn wegschob, er rührte sich nicht, bis Annie Beauchamp nach ihm rief.

Della stützte sich auf ihre Ellbogen und winkte Varya heran. Das Mädchen folgte ihr schüchtern, zog sich zuerst die Schuhe aus, wie es in slawischen Ländern üblich war, und schleppte ihren Koffer neben ihre Freundin.

„Mädels, geht auf eure Zimmer und zieht euch schnell um, das Abendessen ist fast fertig, und ich bin gespannt darauf, etwas über eure ... seltsame Schule zu erfahren", ertönte Annies Stimme aus der Küche, und Varya spürte, wie sie erneut die Treppe hinaufgezerrt wurde.

„Wir haben kein Gästezimmer, die Miete in London ist ohnehin schon teuer, und das können wir uns nicht leisten, ich hoffe, es macht keine Umstände. Meine Mum hat eine kleine Matratze gekauft, und du kannst das Bett nehmen..."

„Unsinn, Della, du warst schon so gastfreundlich. Ich nehme gerne die Matratze", lächelte Varya, als ihre Freundin die Tür zu ihrem Zimmer öffnete.

Dellas Zimmer war das Abbild ihres Charakters. In den Regalen stapelten sich Bücher, die meisten von ihnen aus der Muggelwelt, und einige lagen sogar in unordentlichen Stapeln auf dem Boden. Ihre Wände waren in Ravenclaw-Blau gehalten, und Varya hätte fast über die Ironie geschnaubt, weil die Decke mit seltsam gemalten Sternen verziert war. Nachts leuchteten sie, erklärte Della, und ihr Vater hatte sie für sie gemalt, weil sie schon immer gern in die Sterne geschaut hatte. Seit Beginn des Krieges war es nicht mehr sicher, sich nachts draußen aufzuhalten, und jede Sternschnuppe konnte ein sich näherndes feindliches Flugzeug bedeuten.

Ihr Bett stand in der Ecke, die Laken waren sauber, aber das Mädchen lachte und sagte, dass es ihre Mutter gewesen war, die sie gewaschen hatte, da Della am 1. September in aller Eile abgereist war. Daneben lag eine kleine Matratze auf dem Boden, aber sie war mit so vielen Kissen ausgestattet, dass sie zweifellos bequemer war als die Etagenbetten, in denen Varya in ihrer alten Schule geschlafen hatte.

Die Mädchen zogen sich schnell um und Varya musste sich von ihrer Freundin einen Pullover leihen, da die meisten ihrer Kleider nicht in die Muggelwelt gehörten. Sie war entsetzt, als ihre Freundin ein Paar Baumwollhosen für sie herauszog, da sie es lächerlich fand, solche Kleidung zu tragen, aber nach beharrlichem Betteln zog sie sie an. Varya musste zugeben, dass sie äußerst bequem waren und das Tragen schnell zur Gewohnheit werden konnte.

Sie gingen schnell wieder hinunter und kicherten, als sie auf der kleinen Treppe aneinander stießen, und als sie die Küche betraten, lief Varya beim Anblick des Essens, das auf dem Tisch stand, das Wasser im Mund zusammen. Zum ersten Mal seit Monaten würden die Mädchen wieder Hühnchen essen können, denn in Hogwarts wurde es aus einem unbekannten Grund nicht mehr serviert. Die Schüler hatten einfach angenommen, dass es wegen des Krieges zu wenig davon gab, da die meisten Lebensmittel von Muggelfarmen stammten, die jetzt ihre Kampftruppen versorgten.

„Ich sage dir, Mama, wenn Varya nicht neu wäre, wäre sie sicher auch Vertrauensschülerin geworden! Sie ist in den meisten Fächern die Zweitbeste, aber wir könnten genauso gut sagen, dass sie die Beste ist, weil nur Tom Riddle es schafft, sie ständig zu übertreffen, und wir alle wissen, dass er mehr Maschine als Mensch ist."

Varya verschluckte sich an ihrer heißen Schokolade, das Lachen brodelte in ihrer Brust über Dellas Bemerkungen, und in ihrem Tonfall schwang eine Empörung mit, die sie in Gegenwart des Slytherin-Vertrauensschülers niemals gezeigt hätte.

„Ist er so schlimm, wie Della sagt?" fragte Annie ihren Gast mit leuchtenden Augen angesichts der Erzählungen ihrer Tochter.

Varya dachte kurz über den Schlangenjungen nach und ließ dann ein kleines Lächeln auf ihren Lippen ruhen. „Nein, nicht wirklich. Vielleicht missverstanden."

Della schnaubte spöttisch, dann rollte sie mit den Augen. „Das sagt sie nur, weil sie in ihn verliebt ist oder so—"

Varya schlug ihrer Freundin gegen den Hinterkopf, ignorierte das heftige Zusammenzucken und versuchte, ihre geröteten Wangen mit den Händen zu bedecken, weil ihr die Vorstellung peinlich war. Sie war entsetzt über diese Worte und konnte sich nicht einmal vorstellen, dass sie solche Gefühle für den Jungen hegen könnte, dem sie noch vor wenigen Stunden einen Dolch an die Kehle gehalten hatte.

Und doch schlug ihr Herz schneller.

„Und was ist dann mit dir und Malfoy?" stotterte Varya und ignorierte den flehenden Blick, den ihre Freundin ihr zuwarf. Sie hörte, wie Annie nach Luft schnappte, dann kam ein fliegender Schuh in ihre Richtung und beide duckten sich gerade noch rechtzeitig, um den Aufprall zu vermeiden.

„Della Beauchamp!", kreischte die Frau mit vor Schreck offenem Mund. „Jungs als Fünfzehnjährige? Warte nur, bis dein Vater davon erfährt..."

Die Mutter unterbrach sich, weil sie plötzlich den Kummer in Dellas Augen schmerzlich wahrnahm. Sie vermisste ihren Vater sehr und es brachte sie langsam um, nicht zu wissen, wie es ihm ging. Sie hatte Varya gesagt, dass sie sich nur einmal im Monat Briefe schicken könnten. Aber wegen der nahenden Bedrohung durch den deutschen Militärwiderstand waren sie zu sehr damit beschäftigt gewesen, sich selbst am Leben zu erhalten.

„Schatz ..."

„Ist schon gut", lächelte Della und blinzelte schnell ihre Tränen weg, „Es ist nicht deine Schuld, Mama, ich will nur wissen, dass es ihm gut geht, das ist alles."

Varya sah sie mit zusammengezogenen Augenbrauen an, weil sie es nicht gewohnt war, ihre Freundin traurig zu sehen. Die Ravenclaw-Vertrauensschülerin hatte in ihrer Gegenwart immer nur gelächelt und es war ungewohnt, sie so zu sehen, aber auch beruhigend. Es machte sie menschlich.

Plötzlich kam Varya eine Idee. „Warte hier."

Sie lief die Treppe hinauf, öffnete die Tür zu dem Zimmer, in dem sie ihre Tasche vergessen hatte, und begann darin zu suchen, bis sie einen mittelgroßen Kompaktspiegel fand. Dann öffnete Varya einen ihrer Beutel, in dem sie einige Zaubertrankzutaten mitgebracht hatte, da sie wusste, dass diese ausreichen würden, bis sie in die Winkelgasse gehen konnte.

Sie machte sich wieder auf den Weg nach unten und bemerkte, dass die beiden Frauen immer noch am Tisch saßen und Annie ihrer Tochter sanft den Rücken tätschelte, während diese leise schluchzte. „Habt ihr etwas, das eurem Vater gehört?", fragte Varya, und Annie nickte und machte sich auf den Weg ins Wohnzimmer.

„Varya, was machst du da?" fragte Della und beäugte den Beutel mit den Zutaten, während das slawische Mädchen alles auf dem Tisch abstellte. „Wir dürfen außerhalb der Schule nicht zaubern, die Spur..."

„Die Spur wirkt bei mir nicht, Della, ich bin Ausländerin, und das Ministerium hat mir den Zauber noch nicht auferlegt", erklärte Varya, „Und glaub mir, das rumänische Ministerium schert sich einen Dreck um die Verfolgung unserer Zaubersprüche, wenn sie uns offen die dunklen Künste praktizieren lassen."

Ihr entging nicht, wie das Mädchen bei der Erwähnung von schwarzer Magie zusammenzuckte, aber sie ignorierte es, während sie den Spiegel auf den Tisch legte, ihn mit Mondsteinpulver bestäubte und dann mit der Asche einer Phönixfeder ein Symbol auf seine Rückseite zeichnete. Annie kam zurück in den Raum und reichte Varya einen altmodischen Hut, den das Mädchen vor ihre Konstruktion setzte.

Sie schloss die Augen, legte die rechte Hand auf den Spiegel und begann die Beschwörungsformel zu flüstern, während sie die neugierigen Blicke der Muggelfrau im Raum spürte. Varya verstieß damit sicherlich gegen Dutzende von Regeln, aber sie wusste, dass das Ministerium nicht in der Lage sein würde, die Spur zu ihr zurückzuverfolgen, zumal sie ihren Zauberstab nicht benutzte.

Varya hielt inne, als sie das Zischen des Spiegels in ihrer Hand spürte, und sie riss ihre dunklen Augen auf, starrte den erhitzten Gegenstand an und genoss das Brennen auf ihrer Haut. Langsam öffnete sie ihn, und tatsächlich sah sie einen Mann mit Dellas Augenfarbe und Anmut in einem Lager, der sich auf seinem Bett ausruhte und etwas las, das eine Zeitung zu sein schien.

Sie reichte den magischen Gegenstand an Della weiter und sah, wie ihre Augen schnell glänzten und Annie hinter ihr einen Schrei ausstieß. Della begann laut zu weinen, stützte ihre Stirn auf ihre Handfläche und sah dann mit der größten Dankbarkeit, die das Mädchen je erfahren hatte, zu Varya auf.

„Varya", hauchte sie zwischen den Schluchzern und hatte Mühe, ihre Dankbarkeit in Worte zu fassen, während sie ihre Freundin mit trüben Augen ansah, „Du hast keine Ahnung, wie viel mir das bedeutet — uns."

Varya ging zu ihrer Seite des Tisches und umarmte ihre Freundin, als diese an ihrer Schulter weinte, diesmal vor Erleichterung und Glück. Sie drückte ihre Hand, rieb Kreise in ihrer Handfläche und murmelte Worte der Beruhigung.

„Mein Weihnachtsgeschenk für dich", sagte sie und strich langsam über das Haar des Mädchens, „Du wirst immer über ihn wachen können und ich habe ihm einen Talismanzauber auf den Hut gelegt, der ihn beschützen soll."

Den Rest des Abends stand sie Della zur Seite und verstand endlich, wie es sich anfühlte, gütig zu anderen zu sein.