KAPITEL ZWEI

"i've been on the run since I was a boy. but now I'm done running, got another thing coming. watch my enemies get destroyed. oh, I've got troubles of more than one kind, but I never sleep, gotta bury me six feet deep."

bury me face down - grandson

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Als Albus sie angewiesen hatte, zum Gleis 9 3/4 am Bahnhof King's Cross zu gehen, hatte sie sich nicht viel dabei gedacht. Jetzt, wo sie mit einem Wagen und einem verdutzten Blick vor einer Mauer stand, dachte sie, dass es vielleicht ein unangebrachter Scherz gewesen war. Varya blickte sich um und entdeckte ein paar Jungen mit ähnlichen Rollwagen, die sich ihr näherten. Sie schenkten ihr keine Beachtung, als sie vor der Mauer anhielten und dann plötzlich mit voller Geschwindigkeit auf sie zurannten. Bevor Varya vor Schreck aufschreien konnte, waren sie spurlos verschwunden.

Das Mädchen starrte noch immer mit offenem Mund dorthin, bis sie sich losriss. Sie ging ein Stück zurück, wobei sie darauf achtete, sich an der Wand auszurichten, und rannte dann auf sie zu, so wie es der Junge zuvor getan hatte. Da sie an sich selbst glaubte, schloss sie die Augen nicht.

Sobald sie auf der anderen Seite war, eilte sie auf den Zug zu, während die letzten Fahrgäste einstiegen, und näherte sich mit federnden Schritten dem Einstieg. Die Hexe nutzte das Geländer, um sich nach oben zu stemmen, und taumelte durch den Korridor, wobei sie gerade noch einer auffliegenden weißen Eule ausweichen konnte. Ihre Federn flatterten durch die Umgebung und fielen gemächlich auf ihr onyxfarbenes Haar, weshalb Varya sie mit einem Lächeln aus dem Gesicht strich. Der Moment hatte etwas seltsam Melancholisches an sich, ein chaotischer Gruß an ihre Zukunft, und die Trostlosigkeit bohrte sich in ihre Knochen, schmeckte das in ihrer Wirbelsäule verborgene Mark und ließ die Hexe frösteln.

Damals in Rumänien hatte sie nicht viele enge Freunde gehabt, da es nicht ratsam war, sich auf jemanden außer sich selbst zu verlassen. Dennoch hatte sie ein Gefühl der Vertrautheit, wenn sie bei ihren Klassenkameraden war, da sie sie schon seit vielen Jahren gekannt hatte.

Wenn sie an ihren ersten Tag zurückdachte, konnte Varya nicht anders als melancholisch zu sein. So fürchterlich sie die Schule auch gefunden hatte, sie war ihr Zuhause gewesen. Das frühe Frühstück in der Dunklen Kirche, die Stunden, die sie im Kerker verbracht hatte, während sie Rituale und Flüche durchführte, die Zeit, die sie mit dem Studium okkulter Gegenstände im Hinterhof verbracht hatte. Jetzt, auf fremdem Boden, zweifelte sie an der Entscheidung.

„Aus dem Weg!", erklang eine Stimme in dem belebten Korridor, die die Hexe aus dem Land der Träumerei auftauchen und nach hinten springen ließ. Varya stieß gegen die Türen eines Abteils und trat dann sofort hinein, um den Gang nicht zu blockieren. Sie warf der vorbeigehenden Person einen finsteren Blick zu, wobei es ihr gerade noch gelang, keine Schimpfwörter hervorzubringen, und seufzte tief. Es hatte keinen Sinn, an ihrem ersten Tag für Unruhe zu sorgen und die Aufmerksamkeit auf sich zu lenken, die sie so verzweifelt nicht auf sich ziehen wollte.

„Kann ich dir helfen?", ertönte eine Stimme hinter ihr und sie drehte sich schnell um, wo sie einen blonden Jungen entdeckte, der auf einem der Sitze saß und sich offensichtlich über die Unterbrechung ärgerte. Er schien nicht viel zu tun und doch störte ihn ihre Anwesenheit offensichtlich.

Varya betrachtete ihn und musterte seine Statur. Er musste so alt sein wie sie, vielleicht ein Jahr älter, mit kantigen Augenbrauen und einem scharfsinnigen Blick. Wenn er etwas war, dann war er charmant, wenn auch ganz anders als die Jungen an ihrer Schule, die viel einschüchternder wirkten. Der Junge saß ordentlich auf einem der Sitze im Zug, die Beine überschlagen, während er sie verärgert ansah. Er hatte etwas Adonisartiges an sich, als wäre er aus einer griechischen Sammlung wunderbarer Statuen entnommen worden, mit rasiermesserscharfen Kanten an seinem Porträt und einer sanften Dunkelheit.

„Sind diese Sitze belegt?", fragte sie mit monotoner Stimme. Es hatte keinen Sinn, sich mit Smalltalk oder Vorstellungen aufzuhalten; ihre Aufgabe begann und endete mit Tom Riddle und jeder andere Feind war nur ein Bauer in einem komplizierten Schachspiel.

„Ja", antwortete er, die Augen immer noch auf die gerichtet. „Sind sie." Varya blickte auf das leere Abteil, ein spöttisches Lachen verließ ihren Körper. Der Junge zog eine Augenbraue hoch, gereizt von ihrer Haltung. Zu seiner Überraschung setzte sich Varya ihm gegenüber, ohne ihn auch nur eines Blickes zu würdigen.

„Hast du mir nicht zugehört? Ich habe gesagt, dass sie belegt sind!", fauchte er, sein Tonfall brach vor Wut. Mit Abraxas Malfoy legte man sich nicht an, schon gar nicht, wenn er ohnehin schon gereizt war. Er hatte es nicht geschafft, einen seiner Freunde zu finden, bevor der Zug abfuhr, und jetzt, wo so viele Erstklässler durch die Gänge liefen, fürchtete er, er könnte ausrasten und ihnen ein paar Flüche hinterherschicken.

Varya sah zu ihm auf und analysierte sein kindisches Verhalten. „Und ich glaube, ich habe mich trotzdem hingesetzt. Wenn deine Freunde nicht tot sind und sich ihre Seelen in diesem Abteil befinden, glaube ich, dass ich sitzen kann, wo ich will."

Abraxas war außer sich über ihre Dreistigkeit und fragte sich, wer es wagen würde, eine solche Frechheit gegen ihn an den Tag zu legen und einem mächtigen Erben zu trotzen. Als er sie ansah, bemerkte er das Fehlen von Farbe an ihrer Uniform. Eine auffällige Merkwürdigkeit, da die Hexe keine Erstklässlerin war, ihre Gesichtszüge trugen einen Grad an Rauheit, den man von aufblühenden Schülern nicht erwartete. Sie war beträchtlich zerbrechlich, mit üppigen, rabenschwarzen Locken, die ihr in leichten Wellen über die Schultern fielen. Ihr Gesicht war eingefallen, wie ein vertrocknetes Porträt, das in eine expressionistische Galerie gehörte. Sie war nicht unansehnlich, im Gegenteil, aber die Art, wie sie sich bewegte, erinnerte ihn an unbedeutende Gestalten, an Gespenster im Hintergrund des Schlosses.

„Warum trägst du nicht die Farben deines Hauses?", fragte er interessiert.

„Die Farben meines Hauses?", sagte Varya, während sie an ihrer Kleidung hinunter und dann wieder zu seiner blickte. Ein Abzeichen in Form einer Schlange prangte auf seiner Robe und sie konnte ein Wort erkennen: „Slytherin."

Abraxas lachte spöttisch über ihre Ahnungslosigkeit und verstand, dass sie eine Schulwechslerin war. Aber woher sollte sie kommen, dass sie keine Häuser hatten? Ihr Akzent war stark, eine gewisse Schärfe klang bei jedem Wort mit. Ihre Gesichtszüge wirkten härter, definierter, und ihr Haar war dunkler als das der meisten Mädchen, die er gesehen hatte. Er bezweifelte, dass sie aus Beauxbatons stammte, da ihre Anmut fast nicht zu erkennen war. Vielleicht aus Durmstrang?

„Wechselst du von Durmstrang?", fragte er sie, obwohl ihr verwirrter Gesichtsausdruck ihm verriet, dass er sich wieder einmal geirrt hatte. „Woher kommst du dann?"

Varya sah ihn an und überlegte, ob sie eine ehrliche Antwort geben sollte oder nicht. Sie könnte lügen und sagen, dass sie aus Durmstrang kam, obwohl sie nichts darüber wusste. Aber hatte Dumbledore nicht auch gesagt, dass ihre Herkunft Tom Riddle anziehen würde? Was wäre, wenn das Tom Riddle selbst wäre, der sich jetzt direkt vor ihr befand? Er sah definitiv so aus, als könnte er die Aufmerksamkeit anderer auf sich ziehen, aber sie fand ihn nicht sehr charismatisch.

Nach Dumbledores Worten hatte sie sich Tom Riddle viel geheimnisvoller vorgestellt und obwohl der Junge vor ihr eindeutig die Aura eines mächtigen Zauberers hatte, fehlte ihm die Tiefe, die sie erwartet hatte. Nein, das war nicht Tom Riddle.

„Warum sollte ich dir das sagen? Ich weiß nicht einmal, wer du bist", antwortete sie knapp, scharf und mit der Tapferkeit östlicher Hexen. Amüsement zog über Abraxas' Gesicht, das mit der kleinsten Nuance von Gemeinheit durchsetzt war, und er wagte es, eine lässige Augenbraue zu heben.

„Abraxas Malfoy", sagte er stolz und wartete auf ihre Reaktion. Als sie keine zeigte, zogen sich seine Augenbrauen wieder nach unten. „Malfoy? Eine der achtundzwanzig Familien?"

Er lachte spöttisch über ihre ausbleibende Reaktion und hielt sie für eine Scharade und einen Scherz über seine Autorität. Perplexität malte den Ausdruck des Mädchens mit harten Strichen und ihre Augenbrauen vereinten sich zu einem finsteren Blick, als der Zauberer vor Unzufriedenheit brummte. Sie kannte seinen Namen nicht und fand es verwunderlich, dass er sich so darüber ärgerte, nicht erkannt zu werden. In den östlichen Ländern gab es keine Bluthierarchie, nur Macht und diejenigen, die zu schwach waren, sie zu suchen.

„Dann bist du also ein Schlammblut? Wie kann es sein, dass du den Namen Malfoy nicht kennst?", fragte er und ließ das Mädchen den Kiefer anspannen. Sie? Ein Schlammblut? Was für eine Lachnummer er doch war. Sie biss sich auf die Zunge, damit ihr Stolz nicht ihre wahre Identität verriet. Obwohl der größte Teil ihrer Abstammung immer noch ein Rätsel für sie war, wusste sie, dass ihre Eltern einst hochrangige Leute gewesen waren.

„Angenommen, ich wäre es, was ginge dich das an?", gab Petrov kämpferisch zurück, da sie sich nicht so ohne weiteres mit einem verletzten Egomanen abgeben wollte. Der schneidige Junge richtete sich auf wie der Offizier eines Bataillons, bereit, gegen die vorzugehen, die er für den Feind hielt, und seine Starrheit blieb bestehen, als er eine Hand herumriss und sofort seinen Koffer packte.

„Ich werde mich nicht in der Nähe von solchem Dreck aufhalten", höhnte er und verließ schnell das Abteil. Sein Urteil überraschte sie.

Varya blieb auf ihrem Platz, ihre Augen folgten seinen anmutigen Bewegungen, als wäre er nur ein Schwan, der auf einem kristallklaren See planschte, dann ließ sie ihre aufgewühlte Psyche in ruhigere Muster fallen. Sie setzte sich zurück, ohne sich über die mangelnden Manieren des Jungen Gedanken zu machen, und schaute aus dem Fenster, wobei ihre Haut vor Vorfreude kribbelte. Jeden Moment würde Hogwarts am Horizont auftauchen.

* * *

     Als der Zug zum Stehen kam, folgte Varya den Schülern zu den Kutschen. Erstaunt betrachtete sie die schönen Kreaturen, die vor ihnen standen und eine stolze Dunkelheit ausstrahlten, die sie noch nie bei einem Monster gesehen hatte. Sie waren prächtig, sogar majestätisch, und sie trugen eine gewisse Melancholie in sich, als sie ihre Köpfe in den Nachthimmel erhoben.

Sie sprang in eine der Kutschen und blickte über den See auf die Schule. Hohe Türme und Türmchen ragten in den Himmel und rangen mit dem azurblauen Schillern, während sie mit ihren spitzen graphitfarbenen Dächern an den Wolken zu kratzen schienen. Der Stein, aus dem die Mauern bestanden, war sorgfältig abgetragen worden, bis ein beeindruckendes Bauwerk entstanden war, das die Zeit selbst zu überdauern schien. Brücken verbanden die Flügel untereinander in einem quadratischen Muster und in der Mitte der vier Haupttürme schien eine Öffnung mit Innenhöfen zu sein.

Zu ihrer Verlegenheit wurde Varya bei ihrer Ankunft in Hogwarts mit den Erstklässlern geschickt, da sie einsortiert werden musste. Sie stach wie ein Daumen unter ihnen hervor, weil sie einen guten Kopf größer als die meisten war. Als ihr Blick jedoch auf Hogwarts fiel, konnte sie nicht anders, als zu staunen.

Sie hatte das Schloss von Scholomance immer für beeindruckend gehalten, die alte Architektur, die sich von den meisten Gebäuden in der Gegend abhob, aber es war kein Vergleich zu Hogwarts. Sie begann vorwärts zu gehen, gedrängt von der Menge, bis sie den Eingang erreichte. Wieder einmal war sie von der Erscheinung der Gänge beeindruckt.

Sie waren gut beleuchtet, warmes Licht fiel von den Kerzen auf die Gesichter der aufgeregten Erstklässler. Die Gemälde an den Wänden lächelten sie an und winkten ihnen fröhlich zu, ganz im Gegensatz zu den grüblerischen Gesichtern, die in der rumänischen Kunst zu sehen waren. Als ihr Blick umherschweifte, fiel er auf ein Fenster. Panik überkam sie und sie blickte sofort hinunter. Oh, aber warum gab es keine Jalousien? Langsam hob sie ihr Gesicht an und schaute zaghaft aus dem Fenster, überrascht, dass sie kein Geschöpf sah, das ihr entgegenblickte.

Was für ein seltsames Gefühl, dachte sie bei sich. Sie konnte sich nicht erinnern, wann sie sich das letzte Mal auf einem Schulflur sicher gefühlt hatte, vor allem so kurz vor Einbruch der Dunkelheit.

Als die Schüler den Eingang der Großen Halle erreichten, bemerkte Varya die ähnlich aussehenden Tische, die in vier Reihen angeordnet standen. Vertrautheit überkam sie und sie nahm sie an, auch wenn der Raum selbst nichts mit der Dunklen Kirche gemein hatte. Ziellos folgte sie einigen Erstklässlern und setzte sich an einen beliebigen Tisch, ohne die Blicke zu beachten, die ihr zugeworfen wurden.

Ganz hinten war ein Tisch für die Lehrer gedeckt, die mit Stolz im Herzen auf die neuen Schüler blickten. Varya fiel der Blick von Dumbledore auf, dessen Augen freudig funkelten, als die Erstklässler nach vorne in den Raum traten. Einer der Lehrer stand auf, zog einen kleinen Stuhl nach vorne und setzte einen furchtbar abgenutzten Hut darauf.

„Ihr denkt, ich bin ein alter Hut,

Mein Aussehen ist auch gar nicht gut.

Dafür bin ich der schlauste aller Hüte,

Und ist's nicht wahr, so fress ich mich, du meine Güte!"

Viele der Neuankömmlinge wichen einen Schritt zurück, weil sie überrascht waren, dass der Hut sprechen konnte. Varyas Augen weiteten sich, als sie sein Lied hörte, das die vier Häuser erklärte.

Gryffindor, das Haus des Stolzes und der Ritterlichkeit, hieß alle willkommen, die einen Sinn für Abenteuer und Tapferkeit hatten.

Hufflepuff, für die treuen Herzen, die das Gute und Gerechte in allen suchten, hießen diejenigen willkommen, die hart arbeiteten und Gerechtigkeit über alles stellten.

Ravenclaw, die hellsten Köpfe, die intellektuell aufblühten, nahmen diejenigen auf, die ein Bedürfnis nach Wissen und Weisheit hatten.

Slytherin, die, die Ehrgeiz in ihren Augen brennen hatten und vor nichts zurückschreckten, um ihre Ziele zu erreichen, akzeptierte diejenigen, die gerissen und einfallsreich waren.

Varya dachte an den Jungen zurück, den sie im Zug getroffen hatte, dessen Gewand verächtlich das Symbol dieses Hauses zeigte, und fragte sich, ob die Dunkelheit, die ihm anhaftete, die der Schlange war, triefend wie Gift aus Ehrgeiz und betörender Verschlagenheit. Er hatte so etwas Mysteriöses an sich, ganz und gar verführerisch und doch eine sinnlose Bedrohung der Gefahr.

Als die Einsortierung der Erstklässler begann, starrte sie an die Decke und schwelgte in der Fantasie des Nachthimmels. Sie hatte die wie Apollo schimmernde Decke der Finsternis seit Jahren nicht mehr gesehen, weil sie zu viel Angst hatte, sich nach der Schlafenszeit außerhalb der Schlossmauern aufzuhalten. Mit einem Seufzer erkannte sie, wie anders diese Schule war, und ihr Herz begrüßte die Niedergeschlagenheit derer, die sie zurückgelassen hatte und die nur noch Geister ihrer Vergangenheit waren. Die Hexe wusste, dass Hogwarts weder die Bosheit von Scholomance noch die gotteslästerliche Zauberei in sich trug, und sie fragte sich, mit welcher Zauberei sie es zu tun bekommen würde.

Als stolze Hexe, die sich auf die dunklen Künste berief, war Varya Petrov zweifelsohne Holzkohle unter polierten Edelsteinen, ein düsteres Abbild einer mächtigen Hexe. Sie war aus Rabenfedern und deren trauriger Melodie gemacht, aus dem Abgrund geboren, mit schimmernden Heliotrop-Steinen statt Iriden. In jungen Jahren zur Waise geworden, war sie der Grausamkeit der Welt ausgesetzt.

Varya war im Haus einer netten alten Dame aufgewachsen, die sie freundlich behandelt hatte, aber selbst nicht viel bieten konnte. Sie war immer dankbar gewesen und hatte nie nach mehr verlangt, weshalb es ihr das Herz brach, als die Frau versuchte, sie wegen Hexerei auf dem Scheiterhaufen verbrennen zu lassen.

„Petrov, Varya"

Ihr Name schallte durch die Halle. Eine tödliche Stille brach über alle herein; entsetzte Gesichter sahen sie an, als sie aufstand und sich auf den Weg nach vorne machte. Sie sah die Lehrer an. Selbst sie schienen Groll in ihrem Herzen zu tragen. Ihr Blick fiel auf Dumbledore, der nickte, als wolle er sie ermutigen, einen weiteren Schritt nach vorne zu machen.

Flüstern erfüllte die Halle, gedämpfte Stimmen drangen an ihre Ohren — eine Harmonie aus schädlichen Gedanken und einem Wirbel antagonistischer Stimmen. Die sechzehnjährige Hexe atmete tief ein, denn sie ahnte, wie grausam die Worte sein würden, die man ihr entgegenschleudern würde, und richtete sich auf. Ihr Haupt zu beugen hieße, den Namen ihrer Eltern zu entehren. Das würde sie niemals tun.

„Verräterin."

„Sind ihre Eltern nicht gestorben?"

„Vielleicht hätte sie auch sterben sollen."

„RUHE!" Dumbledores Stimme hallte durch den Raum und das Flüstern verstummte plötzlich. Varya schaute auf ihre Füße und versuchte, den Mut aufzubringen, wieder in die Menge zu schauen. Jetzt, mit dem Rücken ihnen zugewandt, fühlte sie sich verletzlicher als je zuvor. Da fragte sie sich, ob es wirklich eine gute Entscheidung gewesen war, hierher zu kommen.

Sie grub ihre Fingernägel noch einmal in ihre Handflächen und ging zum Stuhl, wobei ihre Schritte an den Steinwänden zurückprallten. Im Saal herrschte Schweigen, Augen verfolgten jede ihrer Bewegungen, als würde sie jeden Schüler in ihrer Nähe mit Gift bespritzen. Obsidianfarbene Locken schmiegten sich um ihre Gestalt und ließen sie kleiner als gewöhnlich erscheinen, als sie nach vorne in den Raum trat. Ihr Blick schweifte durch den Raum und blieb an einem bekannten Gesicht hängen, das sich bei ihrem Anblick verhärtete.

Abraxas Malfoy sah Varya an, der Schock stand ihm ins Gesicht geschrieben. Natürlich, dachte er, warum konnte ich nicht erkennen, dass sie aus dem Osten kommt? Trotzdem bezweifelte er, dass er ihre Identität hätte herausfinden können. Wie viele andere hatte er geglaubt, dass die Petrov-Linie im Kampf an der Seite Grindelwalds gestorben war.

Er brummte anerkennend vor sich hin und begrüßte das Ungleichgewicht, das diese neue Schülerin mit sich brachte. Als er sich am Tisch umsah, konnte er das Unbehagen in den Gesichtern aller erkennen. Einige ärgerten sich über ihre Verbindung mit dem dunklen Zauberer, während andere über sie lachten, weil sie sich all die Jahre im Dunkeln versteckt hatte.

Varya setzte sich auf den Stuhl, als einer der Lehrer ihr den Sprechenden Hut aufsetzte. Ihre Analyse des Raums hielt an und sie sah in ihren Augen, dass sie sich wünschten, sie möge zusammenzucken, den Kopf senken und den Stempel akzeptieren, den sie ihrem Namen angehangen hatten. Doch das konnte sie nicht tun und so blieb die Hexe in ihrer Haltung, als der Hut sein Geschwätz begann.

„Oh, ist das nicht eine Überraschung. Die letzte der Petrov-Linie, genau hier im Herzen der Zaubererwelt. Wer hätte das gedacht?"

„Ich sicher nicht", murmelte Varya, wobei sie ihre Stimme so leise wie möglich hielt. Trotzdem kam es ihr vor, als würde sie in dem stillen Raum schreien.

„Ah... so viele Möglichkeiten", stellte der Hut fest. „Der Intellekt einer Ravenclaw, das steht fest. Du verfügst über ein enormes Wissen, das viele nicht besitzen. Es wäre eine wunderbare Sache. Oder vielleicht... vielleicht würdest du besser nach Slytherin passen? Das Bedürfnis nach Rache, nach Wiedergutmachung, treibt deinen Ehrgeiz an, wie nichts anderes. Du willst dich beweisen, das steht fest. Und die Dunkelheit, die du in dir trägst, lässt sich nicht einfach beiseite schieben."

Varya schwieg, unsicher, was sie antworten sollte.

„SLYTHERIN!"

Varya stand auf und blickte auf den grünen Tisch, während verwirrte Blicke ausgetauscht wurden. Schließlich begannen sie zu klatschen, als sie sich auf den Weg zu ihnen machte, immer noch unsicher, wie sie reagieren sollten. Die neuste Slytherin setzte sich an das Ende des Tisches, gegenüber von einem rothaarigen Mädchen, das jede ihrer Bewegungen zu beobachten schien. Nun denn.

Einer der Professoren stand auf und räusperte sich, als er sprach: „Willkommen zurück, Schüler! Wie einige von euch wissen, bin ich der Schulleiter Armando Dippet." Seine blau-bronzenen Roben flatterten, als er einen Schritt nach vorne trat, um zu den Schülern zu sprechen. „Wie ihr euch vielleicht schon gedacht habt, haben wir diesen Jahr eine neue Schülerin aus Scholomance, einer kleinen Zaubererschule in Südosteuropa."

Varya schnaubte spöttisch über seinen Auftritt und bemerkte, dass er den vollen Namen ihrer Schule nicht erwähnte, Scholomance Akademie der Dunklen Künste. Einer der Jungen vor ihr hob den Kopf, mit einem desinteressierten Gesichtsausdruck, bis er bemerkte, von wem das Geräusch gekommen war.

Tom Riddle sah Varya Petrov an, die Neugierde in seinen Zügen war offensichtlich. Er versuchte, sich unter Kontrolle zu halten, sein Körper beugte sich lässig über den Tisch, aber seine Gedanken hörten nicht auf zu schwirren. Er wusste nicht viel über ihre Blutlinie, aber er konnte erkennen, dass ihre Anwesenheit die Leute störte. Und er fragte sich, warum.

Seltsam, dachte er bei sich, verschränkte die Arme und legte den Kopf schief. Wie konnte ein Mädchen bei so vielen Schülern eine derartige Reaktion hervorrufen? Es war nicht nur Unmut; er konnte erkennen, dass einige von ihnen sie fürchteten. Aber weshalb?

Da sie spürte, dass sie beobachtet wurde, sah Varya den Jungen an. Ihr stockte der Atem, als sie sein wunderschönes Äußeres betrachtete. Sein schwarzes Haar fiel in kurzen Locken herab, ein starker Konkurrent zu ihrer Rabenfarbe. Sein Gesicht hatte die Struktur eines Mannes aus dem Norden, die starken Züge fügten sich nahtlos an ihren Platz. Seine Augen, die stets so berechnend waren, hatten eine marineblaue Farbe.

Er sah sie an, als wolle er sie einschätzen, und schenkte ihr dann ein kleines Lächeln, bevor er wieder in sein Notizbuch schrieb. Sie konnte jedoch erkennen, dass es gespielt war. Varya stieß den Atem, den sie angehalten hatte, aus, als ihr klar wurde, was gerade passiert war.

Sie hatte gerade Tom Riddle getroffen.