Fleur war perfekt. Ihr silbriges Haar fiel ihr in beinahe beiläufiger Eleganz um das hübsche Gesicht. Ihre kornblumenblauen Augen strahlten wie Sterne im endlosen Nachthimmel. Er hingegen war unperfekt. Er fuhr mit den Fingerspitzen über die Narben in seinem Gesicht, die Greybacks Klauen hinterlassen hatten. Er hatte Abstriche machen müssen, hatte gelitten und einen Krieg überlebt. Und doch liebte sie ihn. Bill wusste, dass Fleur nicht in diesem einfachen Sinne perfekt war. Sie war einfach Fleur, und eben deswegen war sie es irgendwie doch. Und er war Bill. Und gerade deshalb waren sie beide auf ihre Weise perfekt. Perfekt unperfekt.

AN: To be continued.