Die Äste des Hollunders vor Nummer Zwölf peitschen durch die Sturmnacht, als er fortrennt. Die schmuddeligen Gassen Londons flüstern Lügen, als er um die Ecke flüchtet. Der Wind erzählt von seinem Betrug, als er beginnt, sich auf der Stelle zu drehen. Die Sterne strafen ihn mit Dunkelheit, als er disappariert. Doch die wilden Gräser und der Klatschmohn heißen ihn willkommen, als er auf dunkelgraumen Schotter aufschlägt und sich seine Lungen mit Spätsommerluft füllen. Und die Lichter des Hauses leuchten, als er mit lässigen Schritten darauf zuläuft. Mit nichts, als der alten Lederjacke aus Melancholie und Erinnerungen an eine kaputte Kindheit.

Author's Note[AN]:  Sirius in der Nacht, als er mit 16 von zu Hause ausreißt und zu den Potters flüchtet, die ihn wie einen Sohn aufnehmen...