Lápices que se gastan en el fino papel, trazándolo de versos, historias o un simple título;
Con intrigas llenan hojas y hojas en palabras abandonadas de cuentos, experiencias y sentimientos rotos;
Con el único remedio de describir nuestra esencia, y revivir los recuerdos remotos;
Y de volcar el alivio al poeta oscuro,
Y de caricias al corazón que escribe sus secretos,
De oscuro a marginado, de solitario al escritor de agonía silenciosa,
Borrando lo equivocado y sumergiendo lo nuevo,
Para que estos lápices sigan escribiendo sobre la suavidad del papel y sus palabras pérdidas,
Escribiendo lentamente la resurreción de nuestra historia de vida...