Por que insistes em ser meu amigo,

Quando conheces cada parte de mim, cada abrigo?

Já viste meus risos, minhas lágrimas, meus versos,

Minhas declarações, cartas, sentimentos dispersos.

Teu nome, uma constante em meu pensamento,

Três letras que ecoam, em cada momento.

Como ousas, então, rotular-me de imatura,

Quando dilapidaste meus sentimentos com tanta amargura?

Chamas-me de imatura, por não querer tua amizade,

Mas como podes exigir tal sacrifício, sem piedade?

Não posso ter-te sem te amar, sem te tocar,

E se isso é imaturidade, então assim serei, sem parar.

Mas como ousas, tu que acendeste e apagaste meu fogo,

Com tanta brutalidade, tão logo.

És tu que me chama de imatura, mas quem age com crueldade?

Não é imaturidade, mas autenticidade, minha verdade.