La salle semble tourner autour de la jeune femme. Les draps blancs collent à sa peau humide de sueur et de larmes. Ses mains tremblantes, tendues vers son enfant, comme une tentative désespérée de lui transmettre sa propre vie. Devant elle, gisant dans les bras solides de l'infirmier, le nourrisson la fixe de ses yeux fripés. Ce regard, ce premier échange qui aurait du inonder la pièce d'amour, ne l'emplit désormais que d'une atroce détresse. Mélissa pousse un hurlement. Profond. Du fin fond de ses entrailles brisées. Puis un second, qui fait frémir l'air alentour. Sa voix s'éraille mais ne s'arrête pas. Elle continuera de pleurer encore et encore jusqu'à qu'on lui rende son bébé. L'infirmier pleure lui aussi, il entend presque le cœur de Mélissa se déchirer. Je suis un monstre, se dit-il. Et c'était vrai. Il était un monstre. Mais que faire lorsque que seul le monstre qui sommeille en vous est capable de se faire entendre ? Comment faire lorsque seul ce côté pervers est capable de surgir et détrôner l'être pour déchaîner sa voix ? Mélissa aussi est un monstre. Un monstre brisé, un monstre hanté, certes, mais un monstre avec une voix assez puissante, assez refoulée pour commanditer la mort de sa chair afin de sortir au grand jour.