Nachdem Yamada Shotas Zimmer betreten, und das Licht angemacht hatte, war er kurz vor dessen Bett erstarrt und hätte sich am liebsten sofort übergeben. Die blutgetränkten Laken sahen zum Gruseln aus und auch der Undergroundhero selbst war so blass und starr, dass man ihn bereits für tot halten könnte. Es verlangte Hizashi einiges ab, sich dazu zu durchzuringen, sich endlich zu bewegen und mit zitternden Fingern nach einem Puls zu fühlen. Die Haut war eiskalt, aber sein Herz schlug noch, wenn auch schwach.

Jeder Versuch, ihn aufzuwecken, blieb jedoch ohne Erfolg, selbst als er ihm ins Ohr brüllte, bis Shotas Trommelfeld platzte und Blut aus den Ohren tropfte. Verzweifelt versuchte Yamada ein Schluchzen zu unterdrücken und seinen Freund wach zu bekommen, der sich nicht einen Millimeter regte. „Verdammt ... wieso tust du mir das an?", wimmerte er leiser, bereits etwas heiser klingend und rüttelte an den leblosen Schultern. „Du hast versprochen, so etwas niemals zu tun." Doch das Versprechen war gebrochen. Mic verstand nicht, wieso es gerade jetzt passieren musste. So schlecht war es gar nicht gelaufen in letzter Zeit, selbst wenn der Angriff gestern nicht hätte sein müssen. Aber wieso so extrem darauf reagieren? Er verstand es einfach nicht, und fühlte sich schuldig. Schuldig, weil er nicht nach ihm gesehen hatte. Als Freund hatte er somit versagt.

Glücklicherweise trafen die Rettungskräfte rasch ein, auch wenn es sich für Hizashi wie eine Ewigkeit anfühlte, in der er mit Shota alleine im Zimmer war, weil sie noch in Alarmbereitschaft waren nach dem gestrigen Tag und scheuchten ihn beiseite, nachdem sie das Zimmer betreten hatten. Wie in Trance stolperte er zur Seite und ließ die Profis ans Werk, die Eraserhead von seinem Fangtuch befreiten, sein T-Shirt zerschnitten und so gut es ging versuchten, ihn zum Transport zu stabilisieren. Die Wunde sah fürchterlich aus, doch Yamada versuchte den Drang sich zu übergeben weiterhin zu ignorieren. „Er hat viel Blut verloren und einen schwachen Puls, wir müssen schnell sein", tauschten sich die Sanitäter untereinander aus, ehe sich einer davon an Mic wandte, „wissen Sie, welche Blutgruppe er hat, oder hat er einen Ausweis dafür dabei?"

Es dauerte ein bisschen, bis der Blonde merkte, dass sie mit ihm sprachen. „Blut ...?", wiederholte er abwesend und heiser klingend, ehe er sich kurz schüttelte, um sich aus den Gedanken zu reißen, in denen er versank, „B...B! Dieselbe wie ich." Dasselbe Blut. Früher hatte Present Mic immer darüber gescherzt, dass es wohl Schicksal war, dass sie einander Blutspenden konnten. Dass es nun durch so etwas dazu kommen würde, hätte er damals nie angenommen.

„Gut, dann fahren Sie zur Sicherheit mit." Als ob es jemals anders hätte kommen sollen. Natürlich wäre Mic so oder so mit seinem Freund mit ins Krankenhaus gefahren. Wenn er nun auch noch nützlich sein konnte, minderte das seine Schuldgefühle zumindest um ein bisschen. Doch die schwere Last, die nach wie vor auf ihm lag, konnte ihm niemand nehmen. Wenn der Junge nicht nach Aizawa gesehen hätte, wäre er verblutet, und das nur, weil Hizashi selbst darauf bestanden hatte, an einem dummen Versprechen festzuhalten. Er wollte sich gar nicht ausmalen, wie furchtbar es geworden wäre, wenn er spätestens nach drei Tagen an diese Tür geklopft hätte, und seinen toten Freund vorgefunden hätte. Alleine der Gedanke daran schnürte ihm den Hals zu.

Vorsichtig hievten die Rettungskräfte den leblosen Körper Shotas auf die fahrbare Trage, ehe sie ihm eine Sauerstoffmaske verpassten und noch einmal den Blutdrucksensor an seinem Finger richtig befestigen mussten, da er abgegangen war und der langgezogene Ton des Monitors, der signalisierte, dass der Herzschlag ausblieb, Hizashi die Tränen in die Augen trieb. Nachdem sie sicher waren, dass Aizawa bereit für den Transport war, schoben sie die Trage nach draußen. Schwankend folgte Yamada ihnen und wich den neugierigen Blicken der Schüler aus, an denen sie vorbeimussten. Er würde es nicht ertragen, in ihre Gesichter zu sehen. Vermutlich gaben sie ihm die Schuld, dass es soweit kommen musste. Er würde es zumindest tun, so sehr wie er darauf bestanden hatte, das Zimmer des Kollegen nicht zu betreten.

Dabei waren die Mienen der Schüler eher besorgt auf den Dunkelhaarigen gerichtet. Als sie ihn das letzte Mal in so einem schlimmen Zustand gesehen hatten, wurden sie zum ersten Mal von der Liga der Bösen angegriffen. Doch diesmal war es irgendwie anders. Diesmal sah es schlimmer aus, viel schlimmer, dabei hätte es niemand für möglich gehalten, dass es jemals wieder der Fall sein könnte.

Wortlos stieg Present Mic in den Krankenwagen, den Blick ständig auf das blasse und blutverschmierte Gesicht seines Freundes gerichtet, während er seine leblose Hand hielt und vorsichtig drückte, in der Hoffnung eine Reaktion zu erhalten. Hoffentlich würde es nicht zu spät sein. Es durfte einfach nicht zu spät sein.