Mi dai di spalle di fronte alla finestra.

La tua camicia bianca abbaglia i miei sensi.

Sbottoni piano,

ora uno, ora l'altro polsino

con gesti misurati  lenti e sensuali.

Rimango ferma,

bloccata.

Le radici lungo i miei piedi.

Inchiodata.

Ti guardo misurato e freddo

 mentre sfili i gemelli dorati  e li getti sul tavolo

dove disegnano capriole involontarie.

Respiri appena, le spalle dritte.

La testa si inclina, la tua nuca scoperta.

Rabbrividisco,

eppure non mi muovo.

La tua camicia bianca, si torce in mille pieghe misteriose.

Non ti volti,  e io non ti raggiungo.

Siamo impotenti, arroccati nella nostra rabbia,

entrambi colpevoli.

Eppure basterebbe poco,

forse una tua lieve indecisione,

un respiro più incerto.

Potrei sfiorarti la spalla tesa

stringerti forte con la mano

per dirti che ci sono.

Ma non succede nulla,

rimango statua di marmo contorta in me stessa,

in lotta con un amore che ci consuma entrambi.

La tua camicia abbagliante si flette,

si alza con te, in un respiro rassegnato.

Hai aspettato, forse hai sperato.

Ti volti senza guardarmi,

intuisco il tuo volto,

perché non riesco a impormi di vederlo.

Fai semplicemente due passi,

due ultimi passi misurati.

E mi pervadi con il tuo profumo,

mentre leggo il tuo corpo avvolto

in quella camicia bianca aristocratica.

Ed esci muto,

io vinta

tu tormentato.

Niente

e nessuno che ci sia testimone.