Voici un texte au vent, dans le vent, pour le vent. Frais, indomptable, le vent court sur ma peau alors que moi j’écris. 

Sur un banc, dans un parc, loin des tracas quotidiens, je regarde les enfants jouer avec des balles. Et j’inspire, je m’inspire, ils m’inspirent, avec leurs bouilles d’anges trop contents d’échanger ensemble.

Je ne vais pas vous mentir, je n’aime pas vraiment les enfants. Juste dans ces moments là, j’ai un peu envie de les observer. Car, il est évident que quand j’écris,  ce n’est pas moi, c’est les personnages qui vivent. Ils ont leurs avis, pas les miens.

Alors, le temps d’un courant d’air,  j’oublie tout et je deviens autre.