Cơn gió tới từ phía tây, vượt qua cửa sổ, lùa vào tận sâu bên trong các giá sách. Giữa căn phòng, người đàn ông khẽ thở dài. Cơn gió mang theo hơi thở mùa đông, lạnh lùng và tàn khốc. Liệu năm nay bao nhiêu người sẽ lại chết đói, ông thầm nghĩ.

Dân đen như con trâu không được cho ăn, quan lại như lũ muỗi không ngừng đói. Thiên hạ thái bình, thái bình... Cứ ngỡ như ngày hôm qua.

Một thủ thư thì làm được gì?

Nhắm mắt làm ngơ liệu có phải đồng phạm?

Người đàn ông buộc lại mái tóc dài đã bạc phơ, nở nụ cười nhẹ như thể gánh nặng đã được trút bỏ.

Liệu ta có đủ kiến thức để tiên liệu hết được hậu quả?

Số phận, số phận.... Nếu nó đã sắp đặt như vậy, vậy thì cứ thế đi.

Thiên mệnh đã đến hồi tàn, cũng giống mệnh ta vậy.

Nắm chặt cây gậy, ông ung dung bước ra thư phòng. Gió vẫn thổi, ngày một lạnh hơn. Tim vẫn đập, ngày một nhanh dần.

Liệu ta có đủ sức – Ông chưa bao giờ nghĩ tới.