NOVEMBRE 1998

SEI MESI DOPO LA BATTAGLIA DI HOGWARTS

(Per favore basta scrivere nei commenti "ma non era 1999", se voi leggete dice sei mesi dopo, e non 12 come diceva nel prologo, se ho scritto così è perché È COSÌ, grazie)

La ripresa non ha seguito una linea retta; Isobel l'aveva imparato a sue spese. Una buona giornata potrebbe seguire una brutta giornata e una brutta giornata potrebbe seguire una buona. A volte aveva parecchie belle giornate, a volte un'intera settimana sembrava infelice.

Oggi è stata una buona giornata. Bene - sospettava che i suoi standard si fossero abbassati per il "bene", dato che non si era mai sentita particolarmente gioiosa, o eccitata -o qualunque cosa che una volta avrebbe reso buona una giornata. Ma lei si era alzata dal letto, era rimasta seduta in giardino per un po' e ora si sentiva abbastanza affamata da mangiare una fetta di pane tostato. Era abbastanza buono.

Era a casa da sola in quel momento perché sua madre era fuori per fare la spesa settimanale. C'era un piccolo supermercato all'angolo del paesino babbano più vicino, a venti minuti a piedi. Isobel e sua madre si erano alternate per fare le compere, avendo deciso che andare insieme avrebbe attirato troppa attenzione. Di solito odiava, odiava quando era il turno di sua madre di andarsene e doveva restare a casa da sola, ma oggi si sentiva ...calma, da sola. Non nervosa, non ansiosa per il ritorno di sua madre. Oggi stava bene.

Vivevano in quella casa da sei mesi ormai, essendosi trasferite qui dopo la battaglia. Sua madre aveva sperato che il modo in cui la casa era stata costruita - in una zona appartata, circondata da alberi - avrebbe significato che i loro nuovi vicini babbani non avrebbero prestato loro molta attenzione. La comunità dei maghi doveva stare lontana dai babbani per mantenere le cose al sicuro e stabili; così stavano le cose. Sfortunatamente, i babbani sembravano fondamentalmente curiosi e presto ricevettero domande sul loro lavoro, sulle loro vite, sull'assenza di un'auto nel vialetto. Isobel si aspettava che i babbani probabilmente li considerassero piuttosto scortesi, perché eludevano tutte queste domande. Lei e sua madre stavano per conto loro, non lasciavano quasi mai la casetta di campagna.

Sapeva che era meglio così, ma si sentiva sempre più sola. Aveva visto diversi babbani della sua stessa età nelle sue poche visite al paese e voleva disperatamente fare amicizia con loro. Non sarebbe stato come riavere i suoi vecchi amici, ma sarebbe stato qualcuno con cui parlare.

Il dolore fisico che l'aveva afflitta per i primi mesi ora era un po' svanito. Era stato orribile - mal di testa brucianti e muscoli indolenziti - ma almeno era stata una sorta di distrazione dall'immenso peso della perdita che la accompagnava ora, costantemente. Con tutto quello che faceva, il suo cuore soffriva per le cose che erano scomparse; le cose che una volta erano esistite così semplicemente.

Non aveva visto i suoi amici dai tempi della battaglia. Forse quella è stata la cosa peggiore. Non poterli vedere, parlare con loro, abbracciarli.
Piangere con loro.

Non essere in grado di abbracciare Ginny. Forse quella era la parte peggiore; sapendo quanto avevano perso anche i suoi amici. Fred. Tonks. Lupin. I loro volti ruotavano nei suoi incubi come ritratti, immortalati nella sua mente. Non invecchiavano più. Spesso si chiedeva se Hermione fosse già riuscita a rintracciare i suoi genitori. E se non l'avesse mai voluto?

O forse le parti peggiori erano quelle che Isobel non riusciva a ricordare. La sfocatura nella sua mente, quando cercava di ripensarci troppo o troppo a lungo. Pezzi enormi della sua vita, che mancano nella sua mente. Forse c'erano ancora cose peggiori, e lei non era in grado di ricordarle.

Forse la parte peggiore era non riuscire a ricordare quelle cose.

Ogni giorno, arrancava per la casa di campagna con una coperta avvolta intorno alle spalle, cercando di ricostruire i suoi ricordi. Sperava che ricordare qualcosa - qualsiasi cosa - potesse rendere tutto meno doloroso. Sua madre era una guaritrice, il che significava che Isobel era fortunata: se l'era cavata bene. Significava che chiunque altro in questa posizione, che non avesse il privilegio di un aiuto professionale, avrebbe sofferto di più. Ma la sensazione opprimente che mancasse qualcosa seguì Isobel di stanza in stanza, senza mai andarsene.

La sensazione opprimente che di tutte le cose che non riusciva a ricordare, una di esse una volta fosse stata molto, molto importante.

I suoi primi anni a Hogwarts sembravano abbastanza chiari, dato che allora era così giovane. Gli anni più recenti sono stati, controintuitivamente, i più nebulosi. Ricordava l'esercito di Silente, che trascorse il sesto anno a casa dopo la morte di suo padre, il mangiare nella sala comune nel settimo anno e la resistenza ai Carrow. Nella sua mente c'erano istantanee sfocate di momenti più banali: vestirsi nei dormitori con Hermione, fare colazione al tavolo di Grifondoro. Aveva sperato che il resto sarebbe tornato indietro lentamente col passare del tempo, pezzo dopo pezzo fino a formare di nuovo un tutto. Ma non le tornò in mente nulla di nuovo. E le faceva male la testa se ci pensava troppo a lungo.

Ricordava la battaglia di Hogwarts. Parti di esso; flashback. Quelle parti la perseguitavano continuamente, soprattutto di notte. Lacrime, corpi, urla. Quella luce verde. Non l'ha mai lasciata. Era sfuggita alla morte per la pelle dei denti; aveva sentito che andava e veniva. Adesso la sentiva ancora, in agguato sopra la sua spalla mentre spargeva marmellata sul pane tostato.

Rabbrividì. Desiderava che sua madre tornasse a casa adesso.

Portò la colazione in soggiorno e si inginocchiò all'indietro sul divano in modo da poter guardare il vialetto.

Mancava qualcosa. Nella grande confusione di cose che aveva saputo una volta, c'era qualcosa di importante, ne era sicura. Quando la morte era passata - e aveva deciso di lasciarla stare, per un po '- aveva preso qualcosa con sé. Le ha rubato qualcosa.

Sapeva che sembrava folle, ma pensava di aver perso una parte di se stessa dopo la battaglia.

Quello che non sapeva era che a duecentoventitré miglia a sud-est di dove si trovava lei, Draco Malfoy stava fissando il soffitto del suo monolocale, pensando esattamente la stessa cosa.