S E T T E M B R E 1 9 9 9

Il primo giorno in cui sua madre tornò al lavoro, Isobel visitò la spiaggia Sandhaven

Il giorno successivo visitò Scarborough. Un po' più lontano, e ancora un po' da vedere.

Il giorno dopo, sua madre svolse un turno di dodici ore, quindi Isobel aveva più tempo. Si materializzò a Manchester e per un po' girò per la città, visitando musei e cattedrali. Comprò il gelato alla bancarella di un mercato e si è sedette con esso sui gradini di una galleria d'arte, guardando la folla di babbani che le passavano accanto. Poi si materializzò a Liverpool e guardò il sole tramontare da una spiaggia di sabbia bianca.

Visitò molti posti, ma decise che le piacevano di più le spiagge. C'era qualcosa di incantevole nello stare in piedi sul bordo dell'acqua con le dita dei piedi che si piegavano sulla sabbia, le onde che andavano avanti e indietro intorno alle sue caviglie. Fissando la vasta distesa dell'oceano. Nessuno sapeva molto di lei, non più, ma guardando un mondo così grande, quello non sembrava avere importanza. Il mondo era abbastanza grande da contenere una vita per lei, da qualche parte, anche se non conosceva ancora i dettagli di quella vita.

Sarebbe uscita di casa subito dopo che sua madre andava a lavorare ogni giorno, per guadagnarsi tutto il tempo che poteva. Quando tornava dalle sue esplorazioni, si metteva i pantaloni della tuta, si raggomitolava con un libro sul divano e faceva finta di essere stata lì tutto il giorno.

La mattina del primo turno di Maggie al St. Mungo, aveva fatto sedere Isobel al tavolo della cucina.

"Non uscire di casa. Per favore."

Isobel aveva guardato negli occhi imploranti di sua madre e aveva mentito. "Non lo farò."

"E non toglierti la collana. In nessuna circostanza, va bene?"

"Non lo farò," aveva risposto Isobel, chiudendo le dita intorno alla stella d'argento al collo.
Quella parte, almeno, non era una bugia.

Ma lei era uscita di casa. Era andata in molti posti diversi e si era immersa in ognuno di essi. Assaporato tra la folla che passa, la gente, l'architettura, i paesaggi. Tante cose nuove da vedere; così tanto che si era persa per così tanto tempo.

Era andata in molti posti, ma non abbastanza. Voleva andare oltre.

Quel giorno, però, si spinse fino alla stanza di sua madre, per la prima volta da quando l'aveva rimboccata a letto dopo aver scoperto cosa aveva fatto. Oggi stava sacrificando un altro viaggio a Scarborough, alla ricerca della polvere volante.

Sua madre era molto più brava a smaterializzarsi di Isobel, e non aveva problemi a smaterializzarsi avanti e indietro a Londra ogni giorno per lavoro. Ma Isobel aveva imparato a smaterializzarsi a sedici anni e non era ancora molto brava. Smaterializzare lunghe distanze era complicato e poteva pensare a poche cose più terrificanti dell'essere schiacciata da sola. Poteva materializzarsi a Manchester, ma non riusciva a spingersi oltre.

La madre di Isobel le aveva detto che in casa non teneva polvere volante. Ma Maggie era una donna diffidente e timorosa. La sua paura della guerra e dei Mangiamorte pervadeva ogni aspetto della loro vita, e Isobel non poteva concepire che Maggie non avesse una via di fuga programmata dalla casa, nel caso in cui si fosse verificata un'emergenza impensabile. Tenevano un sacco di Polvere Volante nella loro vecchia casa, la usavano per viaggiare ovunque, e lei non credeva che sua madre l'avrebbe buttata via con tanta noncuranza. Così, mentre Maggie partiva per St. Mungo, Isobel si intrufolò nella sua camera da letto per cercare la polvere verde.

Maggie aveva dato a Isobel la più grande delle due camere da letto della casa. I mobili affollavano la stanza di Maggie e Isobel dovette infilarsi tra l'armadio e il bordo del letto per arrivare a una piccola scrivania nell'angolo. Era da lì che avrebbe iniziato: aprendo con cura ogni cassetto della scrivania, sollevando i documenti, i libri e i quaderni di Maggie; tutto così deliberatamente dolcemente che non ci sarebbe stato alcun segno che fosse mai stata lì.

La segretezza si era fatta strada nella relazione di Isobel con sua madre, per ora. Sua madre era sensibile; fragile dopo la guerra. Qualcosa si era rotto anche in lei, quando Isobel era stata attaccata in battaglia - o forse molto prima, quando suo padre era morto. Negli ultimi mesi le cose erano state tese tra loro. Isobel non sapeva perdonare un atto così orribile, ma proveniva da un luogo di amore così abbondante e non sapeva nemmeno come rimediare. Non era ancora sicura di come annullare le azioni di sua madre: come uscire dal percorso che sua madre aveva scelto per lei. Ma per ora poteva uscire di casa, poteva esplorare, dopo essere stata dentro così a lungo. Poteva trovare un assaggio di libertà senza turbare sua madre o metterla nei guai. Quindi, se la segretezza fosse ciò che ci voleva, sarebbe stato così.

La polvere volante non c'era nei cassetti della scrivania di Maggie e Isobel cominciava a diventare irrequieta. Era possibile che sua madre avesse buttare via tutto, in un momento di panico, ma non voleva ancora crederci.

Non c'era niente nel comodino di Maggie tranne una foto di loro due e di suo padre; scattata anni prima in un ristorante in Francia. Tutti e tre sembravano baciati dal sole, felici e in salute. La guancia di Isobel premeva contro la spalla di sua madre, nessun segreto tra loro.

Isobel mise giù la foto e andò all'armadio: una cosa di legno molto alta e la sua ultima risorsa. Con un respiro profondo, aprì la porta. Controllò tra cardigan, camicie, maglioni ... E alla fine, con la mano che raggiungeva lo scaffale più alto, sulla punta dei piedi, le sue dita sfiorarono il vetro. Si allungò ulteriormente, ma la sua mano fece cadere il barattolo.

Isobel imprecò sottovoce. Prendendo la bacchetta dalla vita dei pantaloni della tuta, sussurrò: "Accio polvere volante". Ma non successe niente e Isobel quasi rise: sua madre doveva aver messo un controincantesimo sul barattolo, per paura che Isobel cercasse di evocarlo. Come stava facendo adesso.

Afferrò la sedia dalla scrivania e la trascinò nell'armadio. Ci si arrampicò sopra per vedere - finalmente - la polvere verde brillante, che la fissava.

Ma non solo quello.

Dietro il barattolo di polvere volante c'era un vecchio pezzo di pergamena piegato. Solo quelle due cose, messe lì, in attesa che Isobel le trovasse. Nessun fascino di occultamento, solo uno scaffale alto.

Esitò solo per una frazione di secondo, non volendo intromettersi in nulla che potesse essere personale per sua madre. Ma, supponeva, sua madre aveva rubato la vita personale di Isobel: sicuramente Isobel aveva diritto a qualche intrusione.

Più tardi, si sarebbe chiesta cosa sarebbe successo se non avesse aperto la pergamena.

Si sarebbe chiesta a che punto si è resa conto che la scrittura era una lettera e che la lettera era indirizzata a lei.

Si sarebbe chiesta a che punto ha notato che era firmato da Draco Malfoy.

La curiosità si trasformò in confusione, rabbia, paura. Con il cuore che batteva forte, la rilesse una volta, poi di nuovo. Poi scese dalla sedia, si sedette sul letto di sua madre e la lesse una terza volta.

Una lettera così piena di cuore spezzato; così triste, eppure così inconcepibile.

Draco Malfoy, che era stato il nemico giurato dei suoi amici sin dal primo giorno.

Draco Malfoy, che aveva riversato disprezzo, insulti e scherno su Isobel e le sue amiche, ad ogni occasione.

Draco Malfoy, che era stato un Mangiamorte.

Fece un respiro e spostò di nuovo la sedia di sua madre sulla scrivania. La mise con cura lì, in modo che sembrasse esattamente come era quando Isobel era entrata. Chiuse la porta dell'armadio, chiuse la mano intorno alla polvere verde e si diresse verso il camino. E pregò Dio che sua madre avesse collegato la loro casa alla Rete Volante