Hacía frío dentro de las Caldero Chorreante. Isobel llevaba al menos tres capas de ropa, y aun así, temblaba. 

Tres capas de ropa y aun así, cuando se llevó la mano al pecho, pudo sentir los latidos de su corazón a través de ellas. 

Estaba sentada en una cabina redonda en el fondo del bar. Eran la una y diez. 

La noche anterior sólo había hablado con Draco durante unos minutos. O intentó hablar con él. Él había estado tan borracho, y tan perplejo por su presencia, y ella había sentido una ola de culpa cada vez que él le había dirigido esa mirada triste e incrédula. Como si quisiera creer que ella estaba allí, frente a él. Pero no podía ser cierto. 

Ella no había sabido qué hacer. No había habido ningún plan, ninguna estrategia. No había un camino trillado que ella pudiera seguir. Así que, en su inseguridad y ligera burla, había tomado el único trozo de pergamino que llevaba encima. La carta, su preciada carta a la que se había aferrado durante meses, que había sostenido en su puño como si fuera una parte de ella; y la había roto. Había rasgado directamente las melancólicas palabras de Draco y había garabateado una nota en el otro lado. Una invitación a reunirse con ella aquí, para que pudieran hablar; para que pudieran finalmente resolver todo. 

Su rodilla se agitó nerviosamente bajo la mesa. Empezaba a darse cuenta de cuántas cosas podrían haber salido mal con aquella invitación. 

El Caldero Chorreante estaba casi vacío, dado que era la hora de comer en un fin de semana. Varias personas se encontraban dispersas por la sala, y sus rostros apenas eran visibles desde donde estaba sentada Isobel. Había comprado una cerveza para ella: estaba sin tocar en el centro de la polvorienta mesa. 

Al fondo del lugar estaba la entrada al Callejón Diagon. No sabía por dónde vendría Draco, si es que alguna vez aparecía. Eso la angustiaba aún más: no sabía dónde mirar. No sabía a qué puerta debía mirar para prepararse para su entrada. 

La aguja más larga de su reloj marcó las tres. Llegaba quince minutos tarde. 

Estaba bien, si llegaba tarde. Era normal. No era algo de lo que preocuparse. 

Pero Dios, estaba preocupada. Anoche había sido diferente cuando lo vio. Se había movido por la adrenalina y el alcohol, por su ira hacia Lucius Malfoy. Ahora, sus pensamientos eran agresivamente claros. 

En primer lugar, no se podía sacar ninguna conclusión de un matrimonio arreglado. El hecho de que alguien hubiera planeado que Draco se casara con Astoria no significaba que no le gustara, ni siquiera que la amara. No significaba que no estuviera dispuesto a casarse con ella. 

En segundo lugar, Lucius Malfoy era más que una pequeña molestia. La familia de Draco era poderosa, e Isobel se preocupaba de que la hubieran interceptado de alguna manera. Estaba segura de que si Lucius se había enterado de lo de anoche, estaría involucrado ahora, de alguna manera -ya sea impidiendo que Draco se acercara a ella ahora, o uniéndose a él... Si Draco llegaba acompañado de sus padres, o de Astoria... Isobel no creía que pudiera soportarlo. 

Por último, había sido una estupidez por su parte invitarlo aquí con una nota puesta en manos de un borracho. Suponer que una nota era un método de comunicación suficiente y fiable, que él no la extraviaría en su estado de embriaguez. Había sido estúpida al suponer que él recordaría la noche anterior.

La pérdida de memoria era algo formidable, les había robado momentos, meses, años. Las emociones. No sólo había hecho agujeros en su tapiz, sino que lo había destrozado por completo. Y ella se aferraba a los hilos. 

Era una tontería preocuparse ahora, lo sabía. Era una tontería pensar demasiado en todo cuando podría estar a unos minutos de hablar con él. Pero se le revolvió el estómago, se le aceleró la respiración y el aire ahumado y nebuloso del bar se abrió paso hasta su boca y sus pulmones. 

Se puso de pie, con las manos temblando. Necesitaba aire. 

Se dirigió a la puerta con una mano pegada al pecho, con la vista nublada. Todo era demasiado. ¿Por qué Draco Malfoy y por qué ella? Y por qué se veían atraídos de nuevo por una fuerza tan magnética... 

Era demasiado. Salió del lugar, tratando de ponerse de pie junto a su pared pero se encontró hundiéndose en el suelo, respirando rápidamente; agarrando las rodillas entre los brazos y apretando la cara contra las piernas. 

Pasaron largos momentos antes de que unas manos fuertes la agarraran por los hombros y luego por los brazos. Manos blancas y pálidas. 

Extrajeron sus propias manos de donde se agarraban a sus piernas. Los delgados dedos se entrelazaron fuertemente con los suyos; los pálidos pulgares se frotaron sobre sus palmas. Las contempló unos instantes, antes de mirar a Draco Malfoy. 

Estaba agachado frente a ella, con lágrimas en los ojos y el labio inferior temblando. 

El sonido del mundo regresaba. Volvió a ser consciente de la gente que pasaba por la calle, de los sonidos de la ciudad, del duro pavimento bajo ella... 

Pero no tan consciente como de Draco Malfoy, que estaba frente a ella, sujetando sus manos con mucha fuerza. Con tanta agonía y temor, como si temiera que ella pudiera convertirse en polvo en cualquier momento. 

—Hola.—dijo ella en voz baja, tratando de curvar la boca en una sonrisa. 

Apartó una mano de la suya y la alargó para limpiarle una lágrima que se le había escapado de la mejilla. Qué cosa más extraña, pensó, sentarse tan cerca de Draco Malfoy; limpiarle las lágrimas. 

Cuando él habló, su voz era quebradiza.—¿Estás herida?

—No.—dijo Isobel, sintiendo que el calor subía a sus mejillas. Su corazón seguía latiendo rápido, pero su respiración se había estabilizado y su visión se había aclarado.—Estoy bien, gracias. Sólo abrumada.

Él la miró fijamente. Sus rodillas se apretaron contra las suyas; él agarró con fuerza una de sus manos entre las suyas. 

—No te acuerdas.—dijo finalmente. No era una pregunta. 

Ella respiró entrecortadamente y negó con la cabeza.—¿Cómo es que...—Se interrumpió.—Pensé que tendría que explicarte eso.

Draco apartó la mirada de ella por primera vez.—Algo en tus ojos.—murmuró. 

Se levantaron juntos. Él era más alto de lo que ella esperaba, y se alzaba sobre ella, ahora. Se sintió de repente incómoda y cohibida, como si fueran extraños en una cita a ciegas. O como si fueran amigos perdidos hace tiempo, que ya no sabían cómo relacionarse.

Draco seguía vestido con la ropa de la noche anterior. Su pelo, que normalmente le colgaba de los ojos, estaba ahora especialmente despeinado y se le caía en ángulos extraños. Isobel podía oler el tabaco y el alcohol amargo de su jersey de punto negro, podía ver la barba incipiente a lo largo de su mandíbula. Por puro nerviosismo, levantó una mano para que la estrechara. Él la miró fijamente. 

La dejó caer.—Lo siento.—dijo ella.—Estoy segura de que esto también es extraño para ti.

Él alargó una mano; la dibujó ligeramente a lo largo de la mejilla de ella. Los peatones bullían a su alrededor, pero él pareció no darse cuenta; movió los dedos por el lado del cuello de ella y le cogió el pañuelo y preguntó, con voz ronca: —¿Cómo es que estás aquí?

Isobel sintió que las lágrimas se le clavaban también en los ojos.—Tengo mucho que explicar.—le dijo.—Siento mucho que haya tardado tanto en llegar a ti, Malfoy, yo...

Él hizo una mueca de dolor ante eso; dejó caer las manos y las metió en los bolsillos, y giró la cara para mirar al suelo como si ella le hubiera abofeteado.—Por favor, no me llames así.—pidió. 

Isobel soltó una respiración temblorosa.—Lo siento.—respondió.—Draco, quiero decir.—Él no respondió, así que ella preguntó.—¿Podemos entrar? Tengo una mesa.

Se sentía insegura sobre sus pies, todavía, y la mesa que había elegido para ellos de repente se sentía muy lejos. Durante todo el trayecto por el bar, fue consciente de los ojos de él sobre ella. Levantó una mano para tocar su vaso de cerveza cuando se sentaron en la mesa: estaba tibia y probablemente sin gas. 

Ella juntó las manos en su regazo y lo miró: todo el pelo rubio platinado y las largas extremidades extendidas por la mesa desgastada; los ojos grises se fijaron en ella, absorbiéndola.

—¿No estás herida?—volvió a preguntar. 

Ella negó con la cabeza.—Lo siento, ha sido embarazoso. Es que... esto es mucho.

Los ojos de Draco se dirigieron a una cicatriz en su pómulo, una marca tenue y fina como el papel que tenía desde la guerra. Levantó un dedo calloso hacia ella de inmediato; trazó la cicatriz.

—¿Qué es esto?

—Nada.—dijo Isobel.—Me caí en la batalla. Cuando me atacaron...

Draco dejó caer la mano. Apretó los labios, con el dolor pintado en su expresión; luego dijo.—Te vi, en el patio, tendida. Te toqué. Estabas helada.—Sacudió la cabeza y se pasó las palmas de las manos por los ojos.—Esto parece un maldito sueño.

—Mi madre encantó un collar.—dijo Isobel.—Un amuleto deflector, contra la magia oscura.

Él asintió.—Lo sé.

—¿Lo sabes?

—Sí.—dijo.—Tu amiga, la chica Weasley...

—Ginny.—corrigió Isobel. 

—Ella lo explicó.—dijo.—No la creí en ese momento.

—¿Hablaste con Ginny?—preguntó ella.

Se sentó de nuevo, con los ojos todavía fijos en los de ella, sin pretensiones sobre él.—Ella vino a mi apartamento. Irrumpió en él como si fuera la maldita dueña del lugar.

A pesar de sí misma, Isobel sonrió.—¿Pero no la creíste?

Negó con la cabeza.—No creí que hubiera forma de que estuvieras viva. Porque pensé. . . Pensé que si estabas vivo, habrías vuelto a mí.—La miró y luego dijo rápidamente—Pero no te acuerdas de mí. Así que eso lo explica.

—Lo siento.—dijo ella en voz baja.—Te recuerdo del colegio, de cuando éramos más jóvenes.

Las hermosas cejas de Draco se juntaron.—¿Lo recuerdas?

—Sí.—dijo ella.—Me acuerdo de ti, sólo que no me acuerdo...—Ella se interrumpió, y el rostro de él se relajó, en señal de comprensión. 

—Nosotros.—terminó. 

—Sí.

Draco trabajó su mandíbula, apretó y soltó un puño pálido. Luego dijo.—Creo que eso es aún peor.

Fue Isobel quien extendió la mano esta vez, tocando instintivamente con las yemas de los dedos el dorso de la palma de él.—¿Preferirías que no te recordara en absoluto?

—Creo que sí.—dijo él, casi distraídamente. Parecía más ocupado en mirarla, en captar cada rasgo de su rostro, que en discutirlo. 

Isobel tragó saliva, queriendo no llorar.—Lo siento.—susurró.—No sé por qué no puedo recordar. Me he esforzado tanto por hacerlo.—Él no respondió, así que ella continuó.—Ginny pensó que podría ser el collar. Pensó que mi madre había encantado el collar para que bloqueara mis recuerdos de ti, pero no es eso.

Observó a Draco tomarse el labio inferior entre los dientes, mordiéndolo.—¿Aún lo llevas?—preguntó. Tocó la bufanda en su cuello.—Esto es mío, por cierto.—murmuró. 

—¿Es tuyo?—preguntó ella, sonriendo de nuevo.—Es mi bufanda favorita.

Él puso los ojos en blanco.—Desde que me la robaste en séptimo año.

—Bueno, ahora es mía, supongo.—dijo ella. Luego añadió nerviosa.—A no ser que quieras recuperarla...

Los labios de él se inclinaron hacia arriba con el fantasma de una sonrisa.—A ti te queda mejor, obviamente.

Isobel se rió, entrecortada y nerviosa. Desenrolló la bufanda y sacó el collar de plata de debajo del jersey.—Lo llevo todos los días.—dijo, balanceando la pequeña estrella entre el dedo y el pulgar.—No sabía que también lo llevaba en el colegio.

Los ojos de Draco se apartaron de los suyos por un momento, para mirar el collar—Yo te lo regalé.—dijo.

—Oh.—dijo Isobel, dejando caer el collar bajo su jersey. Antes había tenido frío; ahora el aire seguía siendo frío, pero con él a su lado, se sentía acalorada y nerviosa.—No lo sabía.

—Sí, yo...—Entonces se rió.—Fue tan estúpido.

Su risa le iluminó toda la cara; toda la tristeza, el cansancio, la torpeza desaparecieron momentáneamente.

Ella lo miró, hipnotizada.—Cuéntame la historia.

Él escondió la cara en una mano por un momento, y luego volvió a aparecer, con cara de vergüenza.—Fue antes de que nos involucráramos el uno con el otro, como, propiamente. Estábamos en una estúpida fiesta de Navidad y tú dijiste algo dolorosamente pretencioso sobre que ya nada era especial...—se detuvo un momento, con los ojos recorriendo su rostro.—Y que todo es tan ordinario, hoy en día, que la gente puede comprar las estrellas en el cielo.

Isobel asintió lentamente, comprendiendo.—Mi propia estrella. Lo entiendo.

Draco asintió, la sonrisa se desvaneció.—Estúpido.—repitió. 

—No es una estupidez.—dijo Isobel, rápidamente; disculpándose.—Sólo me gustaría poder recordarlo.

Volvió a colocar un brazo consolador sobre su mano; la apoyó allí. A Isobel le llamó la atención, no por primera vez, lo despreocupado que se movía a su alrededor, lo familiarizado que parecía con su presencia. Estaba segura de que no era una persona afectuosa por naturaleza, pero había una facilidad en la forma en que tocaba sus manos, su cara, su piel, como si lo hubiera tocado todo mil veces antes. Lo que probablemente había hecho, se recordó a sí misma, pero seguía siendo desconcertante. Porque él era, en cierto modo, un extraño para ella. 

Sus ojos se apartaron de los de ella y se fijó en la cerveza que había sobre la mesa.—¿Esto es tuyo?—preguntó, con cara de confusión. 

Ella asintió.—Está claro que no estaba de humor para ello.

Él se rió y se volvió hacia ella, sonriendo.—¿Estás bebiendo cerveza?

Ella frunció el ceño.—¿No es propio de mí?

Él agitó una mano con aire, todavía sonriendo.—Sí, un poco. Antes te gustaban más las cosas afrutadas y azucaradas.

—Oh.—dijo Isobel con ligereza.—Claro.

La sonrisa de Draco se desvaneció una vez más, e Isobel sintió un nudo en el estómago.—¿Qué más no puedes recordar?—preguntó.—Aparte de nuestra relación.

Isobel volvió a juntar las manos y las miró fijamente.—No lo sé.—dijo, haciendo girar los pulgares.—No sé lo que no puedo recordar, porque no puedo recordarlo.—Ella lo miró rápidamente, ante eso.—Lo siento. No quiero ser grosera.

Él extendió la mano -de nuevo, con el tacto- y le acomodó un rizo de cabello detrás de la oreja.—No tienes que disculparte conmigo.

Había estado sola durante mucho tiempo. Por supuesto que había tenido a Ginny, y a su madre, pero era extraño sentarse tan cerca de alguien, ver cómo se arrugaba la frágil piel junto a sus ojos mientras la observaba, ver cómo dibujaba sus dientes sobre sus labios rosados, cómo el pelo rubio y blanco colgaba sobre su visión de ella. 

Se aclaró la garganta, cohibida.—No puedo quedarme mucho tiempo.

—Qué quieres decir?—preguntó él, con los ojos repentinamente desorbitados.—Acabamos de llegar. No puedes irte sin más...

—Lo siento, yo...

—No puedes volver a dejarme.

Isobel se sintió inmensamente culpable.—Lo siento.—dijo.—Necesito llegar a casa antes de que mi madre se dé cuenta de que me he ido. Necesito tiempo para procesar todo esto... Y creo que tú también.

Ahora estaba apartando la mirada de ella; mirando fijamente a la mesa, como si quisiera hacer un agujero en ella.

—Quiero que entiendas.—dijo Isobel con cuidado.—Que no puedo prometerte nada. No recuerdo haberme enamorado de ti, y... ha pasado tanto tiempo desde la guerra, que ni siquiera sé si trabajaríamos juntos. Espero que esté bien...

Tenía la mandíbula apretada. Se quedó mirando la mesa.—Está bien.

—No dudo de lo que teníamos.—dijo ella.—Pero no puedo forzar nada.

—De acuerdo.—repitió él. 

—Quiero decir.—dijo ella avergonzada.—Que no estoy asumiendo que quieras algo de mí. Sé que éramos más jóvenes entonces, y sé que tienes toda una vida sin mí, ahora, y no asumo que quieras que entre aquí y lo estropee todo...

Él la miró, afectado.—Belly.—dijo seriamente,—Mi vida ahora es la mitad de lo que era contigo. Incluso con toda la mierda que teníamos entonces. Pienso en ti todos los días -cada momento de todos los días- y creo que soy una sombra de la persona que era contigo. Y ahora has vuelto, y te juro que puedo estar soñando, pero si existe la más mínima posibilidad de que vuelvas a entrar en mi vida...

Sus ojos volvieron a llenarse de lágrimas. Antes de que Isobel supiera exactamente lo que estaba haciendo, se inclinó hacia delante y rodeó con sus brazos al chico alto y rubio. Sintió que él se relajaba; sintió que la tensión caía de sus hombros y se trasladaba a sus brazos mientras él se aferraba a ella; enhebrando sus manos alrededor de su espalda y hasta la curva de su cintura y abrazando su cuerpo con fuerza en el suyo, y ella tenía tan pocos recuerdos de él, pero le resultaba tan familiar... 

Ella se apartó y se sentó de nuevo, pasando la manga de un jersey por sus mejillas húmedas.

Él también se quitó las lágrimas con impaciencia.—Belly.

Ella soltó una carcajada.—Belly, sí. Lo leí en tu carta. ¿Acaso acepté ese apodo?

—Oh, no empieces con eso otra vez—dijo, su tono ligero, pero su expresión nerviosa.—No puedo llamarte Isobel, es demasiado formal.—Sus cejas se fruncieron de nuevo.—¿Dónde has estado?

Cualquier visitante del Caldero Chorreante ese día podría haberles lanzado una mirada extraña: dos jóvenes veinteañeros, hablando seriamente en un rincón poco iluminado: una familiaridad entre sus cuerpos y una emoción en su lenguaje, pero sentados lo suficientemente separados como para que pudieran haber sido extraños. Una cerveza sin gas sobre la mesa, olvidada hace tiempo. 

Cuando se marcharon -él a su apartamento cercano, ella a la casa de campo a 200 millas de distancia-, él la abrazó de nuevo; acurrucó su cara en su pelo y se aferró a ella como si intentara memorizar cada aspecto de la joven.

—Por favor, dime que volverás pronto.—susurró.

Ella le sonrió esperanzada, y le dedicó una pequeña y tímida inclinación de cabeza dándole a entender que si lo haría.

***

nota de la traductora;

Sálganse de wattpad quiero llorar ok

Nos leemos hasta el próximo viernes!!!

Dejen sus teorías de lo que sucederá aquí —>

Btw, síganme en tiktok o lloro, me encuentran como franciaxmalfoy

All the love

Francia💕

pd; si encuentran errores, una disculpa, por problemas técnicos y otra vez tuve que traducir en el iPad y me costó mucho trabajo.

Gracias por su apoyo infinito 🤍