una hora antes.

Por un momento, todo fue felicidad.

Tropezando con sus amigas por callejones empedrados: risas fuertes y conversaciones arrastradas, los años que las separaban se desvanecían. Como si volvieran a ser compañeros de colegio, jóvenes y despreocupados; esta vez sin reglas escolares ni profesores autoritarios.

Habían sido tan amables. Harry, Ron y Hermione; más amables de lo que ella podría haber soñado que serían, más comprensivos y empáticos de lo que jamás había esperado.

Era algo extraño, volver a estar con amigos después de haber estado sola durante tanto tiempo. En los meses que había pasado en su sofá, mirando por la ventana, le había preocupado que el aislamiento la librara de todas las competencias sociales; que se olvidara de cómo captar las salidas sociales, de cómo hacer bromas, de cómo escuchar y acertar con todos los tiempos. Pero había sido una tontería preocuparse, porque todo había fluido con tanta naturalidad: sentada con sus amigos en una mesa redonda de madera, con vasos de sidra y cerveza entre ellos, se había sentido bien. Se había sentido segura.

Harry y Ron habían ido directamente a entrenar como aurores, después de la guerra. Hermione había vuelto a Hogwarts para completar sus exámenes E.X.T.A.S.I.S y ahora tenía un trabajo en el Ministerio, trabajando por los derechos de las criaturas mágicas. Fuera de salvar el mundo, por supuesto; Isobel no debería haber esperado menos. Suponía que debería sentirse amargada; o triste, al menos, por haber perdido esas oportunidades. Pero volver a verlos a todos le dio suficiente alegría.

Se habían despedido con besos y abrazos, promesas de volver a verse pronto, instrucciones estrictas de ser amable consigo misma.

En su mente, la noche había llegado a su fin. La adrenalina se había agotado; la frialdad de la noche de diciembre había empezado a morderle la piel. Su madre había estado en el fondo de su mente durante toda la noche, pero ahora Isobel no podía dejar de pensar en ella; le preocupaba implacablemente que Maggie se hubiera despertado, que se hubiera dado cuenta de que Isobel la había dejado.

Estaba totalmente preparada para volver a casa. Por eso la había tomado por sorpresa cuando Ginny había besado la mejilla de Harry, había tomado la mano de Isobel y la había arrastrado por la acera. Le había susurrado al oído: —Todavía no hemos terminado aquí.

***

diez minutos antes

Isobel se sintió cegada por las luces de neón que parpadeaban. Las luces parpadeaban por todas partes: en las paredes de la discoteca, en el suelo, en los cuerpos que se retorcían formando la densa multitud; en todas partes. En el techo, en el centro de la sala, colgaba una bola de discoteca: las luces también rebotaban en ella. Y cuando Isobel cerró los ojos pudo verlas todavía, bailando en el dorso de sus párpados.

Draco Malfoy estaba en ese club. 

Lo había visto agarrado al mostrador de la barra, inestable sobre sus pies. Rodeado de una multitud de rostros que ella reconocía de Hogwarts; todos mayores ahora, todos borrachos. 

Tenía que encontrar a Ginny. Tal vez fuera el alcohol que corría por su sangre, la niebla en su cabeza, el miedo a tener que enfrentarse a él. Pero necesitaba hablar con Ginny, primero, antes de enfrentarse a Draco. 

El problema era que Ginny había desaparecido por completo. Después de convencer a Isobel para que entrara en un club al azar en un rincón oscuro, en una pequeña calle de Londres; para terminar su noche con unas cuantas canciones más, unos cuantos bailes... se había ido. Isobel había recorrido toda la discoteca, peinado la zona de fumadores y la pista de baile, pero Ginny no aparecía por ninguna parte. E Isobel tenía una buena idea de por qué no. Sospechaba que el club no era tan aleatorio como Ginny lo había hecho parecer. 

Los baños eran su último recurso. Un amplio conjunto de escaleras se elevaba desde la pista de baile y conducía a los baños. Isobel se paró en la escalera más alta, esquivando a la multitud en busca de una pequeña chica de flamante cabello rojo. Pero Ginny no estaba allí. Junto a la barra se agolpaba un grupo de Slytherins; Isobel reconoció a Adrian Pucey, Theodore Nott, Blaise Zabini. Y, por supuesto, Draco: el centro de su atención. Permanecía en su círculo, aferrando un vaso de whisky en sus manos de la misma manera que Isobel le había visto aferrar su té. Ninguno de ellos se dio cuenta de que ella estaba en lo alto de la escalera, mirándolos. 

Los baños del club estaban iluminados por las mismas bombillas de colores que habían bailado por las paredes de la pista de baile, pero aquí eran apagadas, inmutables. El baño apestaba a alcohol y vómito, y un bajo pesado vibraba a través de las oscuras paredes de azulejos. 

—Ginny.—llamó Isobel a la fila de butacas. No hubo respuesta.—Ginny.—volvió a decir, pero sabía que era inútil. Ginny la había dejado aquí, con toda la intención de obligarla a hablar con Draco Malfoy. 

Se volvió hacia el espejo y miró su reflejo. Se le había corrido el maquillaje y tenía el pelo enmarañado de tanto empujar entre la multitud.—No puedo hacerlo.—susurró a su reflejo.—No puedo enfrentarme a él. No sé cómo hacerlo.

Él no la había visto. Bueno, la había visto -antes, al pasar por el bar- pero la había mirado directamente con ojos tristes y cansados. 

A la inversa, ella no había podido quitarle los ojos de encima. Su pelo blanco le hacía destacar agresivamente entre la multitud; su rostro pálido y esculpido resaltaba maravillosamente, pero no fue por eso...

Fue la forma en que tropezó; la forma en que se agarró al mostrador e inclinó la cabeza hacia abajo y miró a la multitud a través de las pestañas. Fue la forma en que apenas respondió cuando sus amigos lo abrazaron y le gritaron al oído. El modo en que su bebida chapoteaba en los bordes de su vaso, derramándose sobre los delgados dedos. 

Estaba demasiado borracho. No estaba bien encontrarse con él ahora. 

Un puesto detrás de ella crujió al abrirse, e Isobel se sobresaltó. Estaba segura de que era la única que estaba aquí. 

Una figura pequeña y de pelo negro salió del compartimiento; se tambaleó sobre unos tacones altos hasta el lavabo que había junto a Isobel. Era, se dio cuenta con un sobresalto, Pansy Parkinson. Isobel se giró rápidamente, ocultó su rostro y se dirigió a un puesto, tratando de esconderse antes de que Pansy la reconociera. 

—Isobel Young.—La voz de Pansy era suave y claramente ebria. Se acercó a Isobel lánguidamente; perezosamente, y la tomó por los hombros.—Isobel Young.

Isobel la miró fijamente. El rostro de Pansy estaba demacrado, con la piel gris y los ojos somnolientos. Sus ojeras estaban adornadas con purpurina plateada y delineador negro. 

Los dedos de Pansy se cerraron en los hombros de Isobel; Isobel se estremeció ante el filo de sus uñas.—Te sientes tan real.—balbuceó Pansy.—No me extraña que a Draco le cueste tanto seguir adelante, si su ex novia es un fantasma.

Isobel soltó un suspiro.—¿Seguir adelante?—repitió. La música de fuera también sonaba con fuerza aquí dentro; Isobel alzó la voz por encima de ella.—¿De mí, quieres decir?

Pansy hizo una larga pausa, mirando a Isobel; considerándola.—Por supuesto.—dijo finalmente. Parpadeó.—Tonta fantasma.

—¿Y Astoria?—preguntó Isobel.—Se va a casar con ella, ¿verdad?.

Pansy negó con la cabeza muy lentamente. Arrastró el cuerpo de Isobel hacia el suyo; apoyó su frente contra la suya. De cerca, los ojos de Pansy estaban profundamente inyectados en sangre. Pequeños puntos de purpurina se habían colado en sus globos oculares y entre las pestañas; allí brillaban.—Qué triste.—murmuró Pansy.—Muy triste que hayas muerto.

Isobel habló en voz alta.—¿Draco se va a casar con Astoria?

Pansy le echó una última mirada a Isobel antes de soltarla, y dirigirse torpemente al espejo. Rebuscó en su bolso y sacó un brillo de labios.—Está arreglado.

Isobel podía sentir las heridas punzantes; el calor que surgía de donde las uñas de Pansy se habían clavado en ella.—¿Qué quieres decir?—preguntó. Pansy no respondió, así que se acercó vacilante; se puso a su lado en el mostrador. Sus reflejos miraban a Isobel desde el espejo; pelo rubio y negro: antítesis.—¿El matrimonio de Draco y Astoria está arreglado?

La aplicación del brillo de labios de Pansy era descuidada, pero lanzó una sonrisa retorcida y triunfal al espejo. Le habló a su propio reflejo.—El matrimonio arreglado es común para los sangre pura, en nuestra clase.—Entonces sacudió la cabeza, con la frustración cruzando su rostro.—Lo siento.—dijo.—No hay más clases.

Isobel sintió demasiado calor. Esto no debería cambiarlo todo, pero lo hacía. 

Draco no debería casarse con Astoria, pero lo hacía. 

E Isobel no debería estar tan intrigada por él, tan obsesionada -ni siquiera lo conocía-, pero lo estaba. 

Pansy miró a Isobel una vez más.—Pobrecita fantasma.—dijo.—Sigue adelante, querida. Pasa a la otra vida.—Volvió a sacudir la cabeza, bruscamente, como si quisiera quitarse una mosca de encima, y dirigió a Isobel una última mirada de lástima.—Qué triste.—murmuró, y salió del baño. 

A Isobel le retumbó el corazón en el pecho. No podía seguir pensando en ello; no se permitiría volver a hundirse en el agujero negro de los pensamientos antagónicos y malévolos que le habían impedido acercarse a Draco una y otra vez. 

Estaba viva. Lo que él quisiera hacer con ese conocimiento era su problema, no el de ella. 

No volvió a mirar su reflejo. No se tocó el pelo, no se ajustó la ropa. Sólo salió del baño y se quedó en lo alto de la escalera, mirando hacia el club. Buscando un mechón de pelo rubio. 

Durante unos largos momentos, no pudo verlo. Durante largos momentos, pensó que lo había perdido, que se había ido, que se había ido a casa, que tendría que armarse de valor de nuevo... 

Pero entonces él estaba allí, en medio de una multitud de cuerpos sudorosos y sin rostro. 

Y no fue su pelo lo primero que vio. 

Fueron sus ojos, pálidos y grises. 

Que la miraban fijamente.

***

nota de la traductora;

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