¿Me recordaréis, como te recuerdo, más allá de las horas intranquilas?

¿Me recordaréis, siquiera, fugaz, a partir de una palabra, de una canción, de un retrato?

Quizá no.

Quizá nunca.

Quizá siempre.

Pero no estamos, ni tú, ni yo, ni nadie más aparte del olvido, aparte del silencio que gotea en los márgenes de nuestra propia distinción... de nuestra propia separación... de nuestro propio fin.

Porque ya habíamos acabado con todo desde mucho antes del inicio.

Porque la estupidez de uno no supo contenerse y las mentiras del otro no supieron engañar más que a los ajenos, no a los propios.

Entonces hubo olvido para rato, aunque no se olvidó nada de verdad.

Hubo olvido para ambos todo el rato y ninguno quiso olvidar.

¿Me recordaréis luego, más allá de las horas que no hay, solo para decir que estuvimos juntos un instante?

Dímelo desde ninguna parte que, hoy, mi sendero es muy distinto.