Bonne lecture !

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Il n'y a pas d'endroits dans la maison qui ne soient pas accessibles.

Les garçons ont le droit d'aller partout : les deux salles de bain, toutes les chambres, la cuisine aux placards fermés à clé, et le bureau de la directrice où il est quand même obligatoire de frapper.

Il est tôt quand Peter sort de sa chambre pour se diriger vers la cuisine. Il a bien fait attention à ne faire aucun bruit en descendant la courte échelle jusqu'au sol : Carter a passé sa soirée à donner des coups de pied dans son matelas depuis le lit d'en dessous, et il sait que son œil doit déjà avoir viré au violet avec le coup de coude qu'il s'est pris en sortant de la salle de bain.

Carter va bientôt se fatiguer, Peter le sait. Il tient juste à lui faire payer les coups de règle dans les doigts qu'ils se sont tous les deux récoltés après la visite de Tony Stark, une semaine et demie plus tôt.

Avec un soupir, il traverse le couloir jusqu'à l'escalier. La cuisine se trouve de l'autre côté du couloir où est placée la porte qui donne sur le bureau de Mme Hudson ; Peter sent son ventre gronder douloureusement, et pose une main dessus en essayant de l'oublier. Il sait que les placards vont être fermés, comme toujours lorsque les assistants ne sont pas dans la pièce, mais il ne peut s'empêcher d'essayer.

Le soleil est à peine levé, et Peter sent ses pieds nus frissonner sur le carrelage froid.

La douleur de son ventre vide l'empêche de dormir depuis des heures. Il a fixé le plafond trop proche pendant un moment, a essayé de se tourner et de se retourner sous sa pauvre petite couverture, et a fini par se dire qu'il pouvait tout autant se lever pour essayer de trouver quelque chose. Il sait que personne ne laisse de nourriture dans le salon, ou même sur la table de la cuisine, mais Carter a mangé les trois quarts de son repas la veille au soir.

Hier midi, un gamin s'est fait adopter. Il s'appelle Miles, et n'est resté que quelques jours à peine. Cinq ans et demi, timide, gentil : Peter lui a donné son pain et son dessert pendant les cinq jours qu'il a passé au foyer. Et il est parti, car un gentil gamin qui n'a jamais été en famille d'accueil, avec des cheveux blonds et des yeux bleus, ça ne reste pas longtemps dans un endroit comme ça.

Sauf pour ceux qui n'ont pas de chance, comme Georges qui malgré son joli visage de chérubin n'a jamais réussi à partir de là.

Il soupire, au moment même où il passe devant la porte du bureau de la directrice. Il y a de la lumière en dessous, et Peter entend des voix : il s'avance plus doucement, sur la pointe des pieds, mais tout à coup quelque chose lui frappe le front.

Ses pieds s'emmêlent, il ferme les yeux, part en arrière. Il ne remarque qu'il est tombé au sol que quand ses fesses lui font tout à coup mal. La porte, qui s'est brusquement ouverte, a frappé le milieu de son front.

Quand Peter lève les yeux, c'est le regard étonné de Tony Stark qu'il croise.

— Merde, gamin, ça va ?

L'homme s'accroupit, tente de poser une main sur son front pour voir les dégâts mais Peter se recule. Derrière eux, Mme Hudson hausse un sourcil mécontent en l'apercevant.

— Peter, dit-elle. Ce n'est pas encore l'heure du lever.

Il baisse la tête et se relève rapidement, les lèvres serrées.

— Désolé, petit, souffle Tony Stark en grimaçant.

Son regard tombe sur le cocard que Peter porte à son œil, et il fronce les sourcils.

— C'est moi qui t'aie fait ça ?

Son ton lui informe qu'il n'y croit pas une seule seconde, et Peter veut bien croire qu'un super-héros comme Iron Man connaisse les différents stades d'une ecchymose. Alors, il se contente de le regarder fixement, jusqu'à ce que Mme Hudson se racle la gorge.

— Peter, veux-tu bien...

— C'est Peter, ton prénom ?

Il acquiesce, les sourcils froncés.

— Tu sais quoi ? C'est pas grave si tu parles pas beaucoup. Je suis assez bavard pour deux. J'ai cru voir ton dessin, l'autre jour. J'aime bien ce que t'as fait. Tu crois que tu pourrais en refaire un comme ça, un de ces quatre ?

Peter regarde Mme Hudson, incertain. Elle n'a pas l'air contente, pas du tout même, et il serre les poings en sentant ses doigts chauffer. Stark suit son regard, et se racle la gorge.

— T'as quel âge, Peter ?

— Il a sept ans, répond-elle à sa place comme si elle se répétait.

Tony soupire.

— Je repasserais, d'accord ? On parlera à ce moment-là. Tu devrais montrer ton front à quelqu'un de compétent, au cas où.

— Ça sera fait, M. Stark.

Elle agite son menton en direction du hall d'entrée, et Tony souffle :

— Oui, oui. Je vous laisse, madame.

Il se redresse, remet sa veste en place, et lance un dernier regard à Peter avant de tourner les talons. Quand Mme Hudson revient, quelques minutes plus tard, c'est vers son bureau qu'elle fait un geste du menton, et Peter y rentre sans broncher, en sachant très bien qu'il va être puni.

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