É quando me perco nas árvores altas,
galhos secos e folhas mortas das manhãs de novembro.

Antigamente eu me perdia em setembro,
em suas tardes bucólicas, nas ausências,
nos poemas e rimas que não existiam.

Nas feridas que não cicatrizavam, mas não doíam.

Era feito de silêncios perturbadores,
de paciência sem recompensa, longas horas de nada,
somente o tempo se consumando em meu peito.

Não houve acenos.

Foi então quando me ausentei de mim mesmo,
e parti sozinho para as montanhas
e penhascos que eu hospedava;
Levei comigo apenas algumas pedras nos bolsos,
e uma flor com espinhos na boca.

Desde então eu nunca mais ouvi falar de mim.