E quindi ora,
amica mia,
hanno un nome i mostri
nella tua testa.
Non sono entità astratte,
sono coltelli che hai affilato con grande sapienza.
E dimmi,
amica mia,
questa certezza ti genera altre incertezze,
o il potergli dare un nome
lo rende meno potente?
E dimmi,
amica mia,
sapere che sei malata
ti fa sentire meno giudicabile
o meno compresa?
E dimmi,
amica mia,
quando ti disperi,
piangi,
urli,
ammutolisci,
pensi di poterti sollevare
o di affogare in questa valle desertica?
Dimmi,
amica mia,
ti senti più fragile ora?
Più ricattabile?
Hai paura delle pillole che prenderai?
Degli eventi che ti perderai?
Delle cose che ti arretrerai?
Dimmi,
amica mia,
come riesci a continuare a esistere
quando dentro di te hai già scritto l'epitaffio.