Le monde est gris et noir. Les immeubles sont de long doigts crochus pointés vers le ciel nuageux. L'air est lourd et chaud. C'est un temps d'orage. La foule noir est isolé, plongé dans un petit écran virtuel. Le même dans toutes les mains. Les regards sont vitreux, transparents. Ils glissent sur les alentours sans rien voir, ni le corbeau qui croasse, ni la fumée des usines. Personne ne remarque pourtant un sourire qui persiste. La devanture coloré d'une petite boutique. La pancarte peinte en bleu qui évoque le ciel et les petites cagettes de bois verte qui nous font pensé à l'herbe des prairies.

Cela semble étonnant un tel spectacle. Une petite entreprise planté entre deux grandes firmes. Même la taille des géants de verre n'a pas réussi à avaler le toit de tuiles de la petite maison. Ils n'ont pas réussi à effacer le sourire lumineux du fleuriste qui chaque jour tend une nouvelle plante aux passants pressés. Personne ne le remarque mais il ne perd pas espoir. Rien n'a encore réussi à entacher le rose de ses joues. Ils est toujours avec son tablier de travers et ses mains couvertes de terres à tendre à celui qui voudra une fleur.

Le monde est noir et blanc mais pas sa bienveillance. Elle éclate, elle resplendit de mille feu. C'est du bleu de Prusse qui court sur les murs. C'est le turquoise des vagues qui envahit les rues. C'est le vert tendre des nouvelles pousses qui grimpe les panneaux. C'est le jaune du soleil qui galope le long du métro. C'est le rouge des roses qui essayent de rentrer dans les cœurs. Mais le noir du vide avale tout.

Pauvre fleuriste. Il a la misère à la main.

Oh ! Une main s'est tendu ! Elle a effleuré une feuille avant de repartir aussi vite. N'est-ce pas décourageant ? Non. Le violet a pris racine dans un corps. Alors notre petit fleuriste coloré attendra demain dans ce monde de grisaille pour faire découvrir le jaune du tournesol a quelqu'un ou le bleu du myosotis.

Il ne sait pas encore. Mais peut-être qu'il ne sera plus le seul à porté des couleurs, des fleurs.

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Grimaud