les fumées blanchâtres s'enflamment dans ma bouche, dans ma gorge
chaque fumée me fait voyager dans divers endroits inconnus, et c'est comme le chaud de l'extérieur mais le froid de l'intérieur, je parle d'une personne ou d'une maison
je ne sais pas trop
mais je sais qu'en évadant mon esprit avec des nuages aux senteurs d'herbes, mon âme se reposera, sera dans un état complètement vide, indifférent.

mais la tempête s'abat sur mon sort, les entrailles de mon corps se referment, je manque d'oxygène, je tremble de douleur, je manque de cohérence dans ma vision, les couleurs se mêlent les pinceaux, le monde coloré est effrayant, les formes et les ombres sortent des murs et dansent jusqu'à voir complètement rouge.

puis la seule vision qui me reste est

la mort.
car on vit
mais on meurt
et aucun parmi nous ne connaît la mort.
on est mort pour avoir vécu
ou on a vécu pour mourir
selon l'individu
mais moi
je haïs la vie et la mort.
ou je haïs l'inconnu ou la frustration de ne pas connaître la vérité.