Un día de estos ausente,
Quiero ver la flor de luto
Morirse mientras llega el verano.

Las sorpresas de la naturaleza
Un árbol matando a otro árbol,
En la tala,
Sacando sus raíces y sus años...

Yo vivo de observaciones y de trágicas realidades,
Vivo en el campo mientras me asilo
En una hoja 
Y cuento las estaciones.

Soy de pueblo, pobre igual que las nociones surrealistas,
Vengo de cultivar esperanzas
A enterrar los sueños en el holocausto,
Pues muere la flor
De mi jardín, apenas acaba de nacer.

Será por falta de agua, qué sé yo...
O tardes sin sol.

En el infierno de la vida, ¡Qué ironía!
Muerta a palos,
Fuerza que sobrepone fuerza,
Sin piedad,
Sin detener el tiempo,
Nada más mis ojos testigos serán
Y no quiero acusar a nadie.
Que la flor, descanse en paz.