Detrás de imploros
Y caudales de mierda
La vida es triste,
la vida es cuerda,
No te la da la patria
Ni las tinieblas,
La riqueza sigue
Y quedan las penas...

Sombría la aurora
La muerte es tierna
Cuya ensoñación
Viven las amapolas
De la primavera.

La vida es la imprenta
De la naturaleza
Que se reproduce
En un terreno crudo
Y con el tiempo
Se cría y crece como larga melena.