Cuando cansada y despierta caminose
entre los saltos de un futuro oscuro de tormenta
me huyo cual villana, doy piruetas desventuradas, encarando a ese enorme cuadro obscuro al que solo un bailarín tiene acceso.
Y mi corazón palpita, como si en realidad fuera a cometer el crimen de tomar la identidad de Verónica.

Diciembre del setenta y tres. Me muevo con las zapatillas resbalando en las maderas del escenario. Rechinando. No hay brisa dentro del teatro, pero de igual forma me imagino libre entre pastizales sin título ni bautizo.

Porque nunca me sentí tan muerta, como cuando no bailaba, ni nunca tan viva como cuando lo hacía.

11042021 | Love, Sam 🌷