que se mantiene estática,
que llueve entre telares de jabón,
que miente y se esconde huyendo hacia una mina de males corrientes.

que no quiere regresar a verme
a las ojeras llenas de flores,
o con las raíces de colores
ni a las pieles lamentables
del estivo al horizonte.

que por eso no viene ya.
que por eso ya no ama más.
que por eso desprecia su tiempo hiriéndose carne blanda
como venganza hacia un enemigo que no reconoce.

jura y perjura que vive en gris,
que respira por obligación de los árboles
y los glaciares de algas,
que sumergidos en el océano
le dan la vida que como obsequio ya no desea.

que extraña, con toda el alma,
a quien se la llevó la blanca suerte
y que por eso como olvidada vaga
aleteando
entre telas lisas y viejos aires
de los pocos consuelos que azarosos le acontecen
entre las pestañas.

que quiere cerrar los ojos un día
declararse presa ante la desidia,
y que ya nadie necesite darle las buenas noches,
ni un beso amarillo de despedida,
en la promesa de que al siguiente amanecer, al siguiente día,
los floreceres serán mejores,
y recuperarán su sabor
desde un nuevo nacimiento
hasta una nueva vida.

Love, Sam 🌷

© Estudio de joven sentado by John Singer Sargent

09042021