Cuando un día estuviste aquí,
te miré directo a los ojos,
lucías tan especial,
lucías tan subliminal,
como aquella herida que te deja
escribiendo toda una vida
y tienes que andar pretendiendo que no te duele
cuando las madrugadas confiesan lo contrario.

Eres demasiado rara,
por eso amé hasta tu alma profunda y bohemia
que me decía a veces que la vida es mejor dejarla marchitar,
porque lo marchito es arte.

Y tú querías hacer de tu vida una eterna batalla de colores grises.

Aquel día, deseé incluso con las fuerzas inexistentes,
que aquel abrazo durara eso: un efímero instante.

Antes quería dormir para siempre en tus brazos,
pero en cierta ocasión las cosas se revocan
y uno ya no quiere lo mismo.
Y uno ya no es el mismo, también.

Quería que terminara,
que los lazos se desamarraran,
que los hilos se rompieran,
que los vasos que quebraran
y que las lunas de Júpiter lloraran.

Porque el adiós no nos lo habíamos dicho,
el adiós ya nos lo habíamos besado.

Mi querida Andrea
tan brillante,
tan oscura,
tan solitaria,
tan rota.

Pero es ella:
Sencillamente ella.
Rara,
loca,
despeinada,
catastrófica,
brillante,
malhablada a veces,
revolucionaria,
independiente.

Mi Amada Andrea,
yo, en cierta vez, quise ser ese cielo
con el cual soñabas con volar algún día.