De onde eu tô ná dá pra ver as estrelas, e nem a luz no fim do túnel, só o breu. Esse que preenche, e liberta os maiores medos ocultos na mente.

A noite pode ser maravilhosamente cruel para alguns. Outros no entanto, tem a escuridão por companhia, aliada, cúmplice.

As dores deixam rastro como migalhas de pão indicando o caminho de volta. Não há como simplesmente esquecer. As migalhas estão lá para serem seguidas, e as dores revisitadas. Talvez seja masoquismo mas a dor pode ser a única coisa real nisso tudo. A dor lembra que existiu. A dor lembra que é loucura confiar. A dor ensina a pensar.

Vontade de gritar aos quarto ventos toda a dor que sinto, e que a culpa é sua. Mas sabe o que é pior? A culpa é minha.

Culpa minha te amar.
Culpa minha acreditar.
Culpa minha esperar.
Culpa minha.

A teoria de que ninguém é obrigado à cumprir com as expectativas de outra pessoa dá o direito de machucar e sair sem culpa. Injusto. Mas o mundo não é mesmo justo!

Como não ser culpado por conquistar meu amor, me cativar, e depois desistir? Como não ser culpado por sempre atribuir a mim a loucura que compartilhamos? Como não ser culpado por lavar as mãos depois de ter tirado o melhor de mim?

Agora que não tenho mais o que oferecer é muito fácil desistir. Afinal, eu sou louca. E você não tem culpa por não querer estar com uma louca de porcelana.

Mas você é culpado.

Culpado por minha dor.
Culpado por minhas lágrimas.
Culpado pelo que sou agora.

Nesse minuto sou uma grande bola de dor, encolhida, pedindo a Deus pra chover. Pedindo que a chuva leve essa dor. Desejando apagar as lembranças falsas. Desejando não existir.

A respiração pesada carrega em si uma luta sem sentido. Mas os olhos fecham e tudo se esvai. É o melhor momento pra quem morre um pouco a cada dia!